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Kristjan Knall Land ohne Eigenschaften

Eine Reise durch Dunkeldeutschland

Satire
Deutsch
68000 Wörter
Ab 10 Jahren
441
0

Überall Waschbeton. Darunter Glasfaserkabel. Hinter den Isolierfenstern sitzen einsame Gestalten, denen es so gut geht wie selten wem zuvor. Und sie haben Angst. Eine alles zerfressende, lähmende, schreckliche Angst. Willkommen bei der ersten verlorenen Generation des 21. Jahrhunderts, willkommen in Dunkeldeutschland. Die Wirtschaft, ja, prima. Neues iPhone haben wir auch. Und so viele Superstars, dass wir ganze Gulags damit füllen könnten. Aber wir wohnen mit 25 noch zu Hause, „bis wir wissen, was wir vom Leben wollen“. Im Zweifelsfall Crystal Meth. 27 Stunden wach, mehr Zukunft kann man sich nicht mehr leisten. Die Zeiten von Rente, Bausparvertrag und überhaupt morgen sind vorbei. Nur 13% der Deutschen glauben, es werde ihren Kindern besser gehen als ihnen. Der neue Mensch sieht nicht in die Zukunft, er googelt sie nur. Trotz all seiner Möglichkeiten ist er so isoliert wie nie zuvor. Wieso ist das Land so kreuzbescheuert? Wo kommen die Faschisten im Amt her? Wo sind diese ganzen Idioten, die anscheinend die Macht haben? Auf dem Land. Während die Welt sich rasend und gewaltig urbanisiert, bleibt die BRD ein Bollwerk des Provinziellen. Die Deutschen sind fleißig? Denen ist nur langweilig. Richtig schlimm wird es erst, wenn die Arbeit vorbei ist. Dann spalten sie sich in Subkulturen, eine hölzerner als die andere. Keine aber wirklich bewegend. Alle verwirklichen sich so was von selbst, wie die von Heulkrämpfen geschüttelte Hausfrau nie wieder Opfer sein wird. Alle verkriechen sich in ihre kitschigen Egofetische, alle haben nackte Angst. Das hier wird eine Reise durch das Land der Bekloppten und Bescheuerten. Doch diesmal wird es nicht lustig. Es wird grausam. Ob Snobs in Hamburg, Nazis in Zittau oder Studenten in Freiburg, jeder wird angepisst. Jeder wird entlarvt, angeschrien und heulend liegen gelassen. Die Welt verbessern? Geh zu Scientology. Das hier ist eine Abrechnung mit dem armseligsten Haufen Dreck, den diese Welt je gesehen hat: dem Land ohne Eigenschaften. "Warum also soll man sich mit einem weiteren dieser Autoren treffen? Zumal der Verlag auch nochselbst davor warnt.“ - Der Tagesspiegel, 19.3.2013. „Fast durchgängige Meinung: Kristjan Knall hat einen Knall.“ - Berliner Kurier, 19.2.2013 „Vieles an Knalls Beschreibungen ist maßlos übertrieben und landet oft unter der Gürtelline.“ - Berliner Morgenpost, 24.3.16. „Dass er in der Verkleidung wie eine jüngere Ausgabe von Helge Schneider wirkt, war ihm nicht bewusst, ist ihm aber recht.“ - Süddeutsche Zeitung, 28.11.14 „Im Online-Auftritt des Berliner Kuriers hinterlässt ein Leser am 18. Februar in der Kommentarspalte hinter dem Bericht über die Flaggenverbrennung folgende Nachricht: „Für den Vogel sollten wir Berliner sammeln, um ihm ein Ticket nach Russland zu spendieren, am besten dorthin, wo der Meteorit runtergekommen ist. Oder an die Elfenbeinküste, da kann er ja dann die Menschen weiter beleidigen. Mal sehen, was die dann mit ihm machen.“ - Cicero, 20.6.2013 Weiteres vom Meister des Abfucks: Berlin zum Abkacken. Eulenspiegel, 2013111 Gründe Berlin zu hassen. Schwarzkopf, 2016 Stoppt die Klugscheißer!. Eulenspiegel, 2013 Europa ist geil, nur hier nicht. Eulenspiegel 2014 Edition Umsonst: Fuck Berlin - A Not-Guide, 2022 Wir Lügner – wie Google uns uns entlarvt, Bookrix, 2017 Als Mehmet Yildiz: Neukölln, ein Frontbericht. Bookrix, 2017 IS-Idioten – was mal gesagt werden muss, Bookrix, 2017 Hassfick - Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass. Bookrix, 2016 Land ohne Eigenschaften - Eine Reise durch Dunkeldeutschland. Bookrix, 2016 Berliner Armee Fraktion - Der Kampf beginnt. Bookrix, 2016 Fuck Trump - Sind die Amis wirklich so bescheuert? Bookrix, 2015 Fake News – Zu schräg, um wahr zu sein?, Bookrix, 2015 Shitstorm - Der letzte Thriller. Bookrix, 2015 https://twitter.com/Kristjan_Knall https://www.facebook.com/dakristjanknall/ dakristjanknall@gmx.net [mehr]

Stichwörter: deutschland, satire, reiseführer, anti, punk, berlin, köln, münchen, hamburg, leipzig, hipster, nazis, humor, jugenbuch, bundesländer, brandnburg, thüringen, sachsen, bayern, baden, württemberg, schleswig, holstein, niedersachsen, deutsch, asyl, road trip, humor spaß, wandern, fernbus, ice, zug, mitfahrgelegenheit, 111 gründe, atlas, stadtplan, geologie, soziologie, party, radfahren, sport, kneipe, studenten [mehr][weniger]

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Kristjan Knall Hassfick

Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass.

Satire
Deutsch
40261 Wörter
Ab 10 Jahren
606
0

Wir haben uns nicht groß verändert. Schicker neuer 7er vor der Grunewaldvilla, Einkommen wie ein afrikanischer Kleinstaat, weiß, männlich, im besten Zielgruppenalter. Du bist bereit zum Erobern. Töten. Leider ist das, zumindest in Europa, noch nicht wieder in. Auch die Zeiten von Keule auf den Kopf und an den Haaren in die Höhle ziehen sind vorbei – oder nicht? Nein, nur nimmt man statt der Keule das Smartphone. In unserem werbetauglichen Leben fehlt das gewisse Etwas, das, das man nicht per SMS kaufen kann, das ein wenig mehr als extra große Fruchtstücke im Joghurt. Es fehlt die Befriedigung des uralten archaischen Dranges: Sex. Joggingtracker-App, atmungsaktive Spandexhose, Applebewegungsprofile von denen die Stasi feucht träumen würde – wir sind Cyborgs. Aber wir fühlen uns wie Urmenschen. Tief in der grauen Masse, die uns vom elenden Tierreich abhebt, sitzt das Kleinhirn. Eine grantige, verwundene Einheit, die uns tausende Jahre gesagt hat wann wir rennen, fressen oder eben vögeln sollen. Jetzt ist sie arbeitslos und wirft mit ihren Impulsen Pilsatordosen von Innen gegens Großhirn. Da schallerts und schon rennen wir. Rennen wir in Urzeiten, Frauen, zur Not aber auch nur Ärschen oder Titten hinterher. Gib ihm noch ein wenig spätkapitalistische Frustration, Stress aus der vollen Ubahn, und eine Nase MDMA, und die Jagd beginnt. „Pickup-Artists“ sind die Extremisten unter dem, was Hipster, Prolls, Yuppies und jeder, der sich vor der Schöpfung blamiert, abzieht. Ihr Schlachtplan ist so perfekt, wie zynisch. Sie sind im Krieg, sie können nicht ohne. Ein Paradies, das haben die Buddhisten schon richtig erkannt, wäre Bedürfnislosigkeit. Solange die nicht käuflich gemacht und schön in Häppchen verpackt ist, werden wir immer radikaler, immer widerlicher kämpfen. Liebe? Träum weiter. Wir nehmen alles, was übrig bleibt. Wir wollen Hassficken. "Warum also soll man sich mit einem weiteren dieser Autoren treffen? Zumal der Verlag auch nochselbst davor warnt.“ - Der Tagesspiegel, 19.3.2013. „Fast durchgängige Meinung: Kristjan Knall hat einen Knall.“ - Berliner Kurier, 19.2.2013 „Vieles an Knalls Beschreibungen ist maßlos übertrieben und landet oft unter der Gürtelline.“ - Berliner Morgenpost, 24.3.16. „Dass er in der Verkleidung wie eine jüngere Ausgabe von Helge Schneider wirkt, war ihm nicht bewusst, ist ihm aber recht.“ - Süddeutsche Zeitung, 28.11.14 „Im Online-Auftritt des Berliner Kuriers hinterlässt ein Leser am 18. Februar in der Kommentarspalte hinter dem Bericht über die Flaggenverbrennung folgende Nachricht: „Für den Vogel sollten wir Berliner sammeln, um ihm ein Ticket nach Russland zu spendieren, am besten dorthin, wo der Meteorit runtergekommen ist. Oder an die Elfenbeinküste, da kann er ja dann die Menschen weiter beleidigen. Mal sehen, was die dann mit ihm machen.“ - Cicero, 20.6.2013 Weiteres vom Meister des Abfucks: Berlin zum Abkacken. Eulenspiegel, 2013111 Gründe Berlin zu hassen. Schwarzkopf, 2016 Stoppt die Klugscheißer!. Eulenspiegel, 2013 Europa ist geil, nur hier nicht. Eulenspiegel 2014 Edition Umsonst: Fuck Berlin - A Not-Guide, 2022 Wir Lügner – wie Google uns uns entlarvt, Bookrix, 2017 Als Mehmet Yildiz: Neukölln, ein Frontbericht. Bookrix, 2017 IS-Idioten – was mal gesagt werden muss, Bookrix, 2017 Hassfick - Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass. Bookrix, 2016 Land ohne Eigenschaften - Eine Reise durch Dunkeldeutschland. Bookrix, 2016 Berliner Armee Fraktion - Der Kampf beginnt. Bookrix, 2016 Fuck Trump - Sind die Amis wirklich so bescheuert? Bookrix, 2015 Fake News – Zu schräg, um wahr zu sein?, Bookrix, 2015 Shitstorm - Der letzte Thriller. Bookrix, 2015 https://twitter.com/Kristjan_Knall https://www.facebook.com/dakristjanknall/ dakristjanknall@gmx.net [mehr]

Stichwörter: sex, humor, satire, pick up, artist, gemein, jugend, tinder, okcupid, dating, ratgeber, parship, romantisch, liebe, internet, social media, lustig, absurd, extrem, ficken, religion, sekten, links, politik, 50 shades, harry potter, aggressiv, berlin [mehr][weniger]

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spkfantasy DonAlex Die Vormundschaft

Erotik
Deutsch
50386 Wörter
Ab 16 Jahren
409
3

Gräfin Cathérine Ferrer, geborene Mueller, war wegen ihrer aktuellen Situation im Jahr 2053 gestresst. Ihr Ehemann galt seit nun bald zehn Jahren als vermisst, was ihr einen für eine Frau im streng katholisch ausgerichteten Catalunya beachtlichen Freiraum ermöglicht hatte. Sie war eine der wenigen Frauen, die als Vormund ihres minderjährigen Sohnes eigene Vermögensverwaltung betreiben konnte. Die meisten anderen Frauen hatten im Gegensatz dazu einen Vormund. In ihren Träumen als Catherina Mueller aus dem Jahr 2048 in einer parallelen Welt war sie aber noch freier. Dort gab es für Frauen keinen Vormund. Sie war mit rund 33 Jahren an der Wasserscheide angekommen. Die Grafschaft von Perpignan hatte, wie die allermeisten der katholisch orientierten Kleinstaaten in Frankreich und Spanien, eine rein männliche Erbfolge in den Statuten verankert. Bisher hatte sie für ihren bis dato siebzehnjährigen Sohn Jean-Marie Baptiste die Vormundschaft, da ihr Mann nach einem Jahr Abwesenheit als offiziell vermisst galt. So hatte sie seit bald neun Jahren eigene Entscheidungen treffen können, auch wenn ihr Sohn diese auf dem Thron sitzend nach außen vertrat. Aber er war jetzt mit 18 Jahren volljährig geworden und alles änderte sich. Der Herzog würde sie heiraten wollen. Jean-Marie war zwar jetzt ihr Vormund, aber er würde es nicht verhindern können, denn der grausame Herzog war sein Lehensherr. Dem Schicksal hatte sie entkommen wollen und hatte das auch geschafft, aber zu einem hohen Preis! So tauschte sie ihren Platz mit ihrer angeblichen Zwillingsschwester Katharina aus der diktatorischen Republik Marseille. Das ergab viele Verwicklungen! Auch die angebliche Katharina hatte nur die Wahl, entweder den Herzog zu heiraten oder ihren angeblichen Neffen Jean-Marie zu ehelichen. Und nach einem Stromschlag war sie sich nicht mehr klar darüber, was sie in der jüngsten Vergangenheit gemacht hatte. Allmählich begann sie an ihrem Verstand zu zweifeln und an ihren Erinnerungen. Hatte sie nur als Cathérine von einem parallelen Leben als Catherina Mueller aus dem Jahr 2048 geträumt oder war sie vielleicht wirklich Katharina? Hatte sie jetzt als Cathérine ihren eigenen Sohn geheiratet oder wenn sie Katharina war, was war Jean-Marie dann für sie? Immerhin war sie sich am Anfang mit Jean-Marie darüber einig, dass ihre Ehe nur eine pro-forma Angelegenheit sein sollte. Um ihre Identität als angebliche Zwillingsschwester Katharina zu schützen, musste sie verhindern, dass ihre Kammerzofe Colette, die Spionin des Bischofs, ihren Jean-Marie verführte. Jean-Marie war auf seiner Einführungsreise in der Grafschaft und hatte nur Colette auf die Reise mitgenommen. Der Bischof hatte ihr in einem persönlichen Gespräch unter vier Augen erklärt, dass es noch einen weiteren Spion, diesmal vom Herzog beauftragt, in der unmittelbaren Entourage des jungen Grafen gab. Das konnte nur der Kammerdiener Jules des Grafen sein. Also musste sie verhindern, dass Colette auf der Reise ihren Ehemann verführen konnte. Sie reiste dem jungen Grafen nach und verführte ihn gewissermaßen selber vor den Augen der beiden Spione. So rettete sie ihre Identität, aber gefährdete den Status ihrer Ehe. Jean-Marie fand es schwer, den pro-forma Status der Ehe weiterhin zu akzeptieren. Er verlangte eine Alternative zur Enthaltsamkeit und bekam sie von ihr unter der Maßgabe, dass er eine strikte Verhütung einhielt. Der junge Graf benimmt sich besser als erwartet Jean-Marie lernte schnell -- das musste man ihm lassen. Er hörte auf meine Ratschläge, wie er mit den Bewohnern der Grafschaft umgehen sollte. Vielleicht war ein guter Teil davon der Tatsache geschuldet, dass er sexuell zufrieden war. Er hielt sich zu meiner Verwunderung komplett an die Regeln. Er trank den vorgeschriebenen Tee und war so rücksichtsvoll, dass ich sogar begann, mich zu fragen, warum ich das nicht eher gestartet hatte. Er hatte sogar den Vorschlag gemacht, dass Doktor Brenner die Knaus-Ogino-Methode überwachte, um ganz sicher zu gehen. Ich war endlich auch nicht mehr sexuell frustriert... Er hatte auch ein Händchen für die Leute. Jules war ihm inzwischen total ergeben. Er war inzwischen in seine Pflichten als Sekretär des Grafen hereingewachsen und war offiziell mit meiner Zofe Colette verheiratet, die inzwischen schwanger war. Jean-Marie hatte inzwischen alle Adligen in der Grafschaft besucht und war jetzt wirklich bekannt und auch beliebt. An der Grenze zu der Republik von Marseille war es auch ruhig im Gegensatz zu der südlichen Grenze des Bistums, wo es aggressive Mullahs gab. Es war eigentlich alles wieder entspannter für mich, als es noch vor einem guten halben Jahr gewesen war. Nur waren meine Pläne für Paris immer noch so diffus wie vor einem Jahr. [mehr]

Stichwörter: Sex, Tabu

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Deniz Civan Kacan In einer irischen Stadt, fern des Krieges

Kurzgeschichte

Kurzgeschichte
Deutsch
1443 Wörter
Ab 12 Jahren
250
1

Der Mann blickte aus dem Fenster hinaus in die Nacht mit dem Sterneflackern am irischen Himmel und dann in die Dubliner Straßen, die manchmal wegen der Straßenlaternen oder den Fenstern eines Pubs oder Hauses heller wurden. „Wenn er nicht ans Mittelmeer gereist wäre und da geblieben wäre, hätte er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels arbeiten können, wo sie auch im Krieg, zwar weniger, aber noch immer Olivenöl in Kanistern oder Flaschen in die ganze Welt verkauften und einen Verdienst und ein bislang sicheres Haus gehabt hätte“, sagte der Mann, der im hinteren, abgedunkelten Bereichs des Taxis saß. "So wäre er nicht an diese Schlepper, diese Hunde geraten." „Der Krieg trieb viele zu diesen Schleppern, aber vielleicht geht es ihm doch gut und hören Sie bald gutes von ihm", erwiderte der Taxifahrer. "Man weiß nie, was das Leben und erst Recht nicht, was der Krieg für einen plant und bereit hält", sagte der Taxikunde. "Aber da wäre er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels und wohl in Sicherheit gewesen." Der Taxifahrer hörte die abgeschwächte Stimme und steuerte bald das Taxi in eine Dubliner Seitengasse. "In der Irish Times las ich, dass auch in diesem Jahr sehr viele Männer und Frauen auch an unserer Küste gelandet sind. Aber sie hoffen, dass sie durch das spärlich verdiente Geld in den Fabriken hier oder auf den Obstplantagen in Süditalien etwas zurückschicken können zu ihren Leuten und sie da hochhalten. Ihr Bruder hat es wohl ähnlich gemacht", fuhr der Taxifahrer fort, der mit dem Blick in den Spiegel ein wenig in das Schattige des hinteren Taxis drängte, aber nur den abgewandten, zum Fenster lehnenden Kopf des Mannes erfasste. "Wann ist ihr Bruder denn auf der italienischen Insel gestrandet?“, fragte der Taxifahrer, dessen weißbärtiges, unteres Gesicht manchmal schemenhaft unter den Laternen der schweren Nacht schimmerte. Der Mann, der zum Flughafen von Dublin chauffiert wurde, knöpfte die oberen Knöpfe seines Mantels auf und rieb über sein Gesicht. Er war still und dachte an die Situation des Bruders im entfernten Lager. Es waren schwierige Wochen. Wäre er doch auf dieser wunderschönen, grünen, irischen Insel oder erst gar nicht aufgebrochen und diesen Schlepperhunden begegnet. Schon vor 12 Tagen wollte er zum irischen Flughafen aufbrechen, aber wegen der ausufernden, pechartigen Vulkanaschedecke am Himmel Europas, wegen des Ausbruchs eines isländischen Vulkans, war der Flugverkehr von Athen bis Belfast gesperrt worden. Niemand konnte von Europa fort- oder herfliegen. Europa war abgeriegelt. Europa war eine isolierte Insel ohne freien Himmel. Aber jetzt war die Isolation Europas vorüber. Der europäische Aschehimmel war fort und auch die Fluglinien in Irland waren wieder in Betrieb. Endlich konnte er zur Insel im Mittelmeer aufbrechen, vor der die Küstenwache fuhr, vor der sich Erfolgsgeschichten und viele Tragödien mit Toten, mit den ertrinkenden Boatpeople ereigneten und die sich wohl der wichtigen Angelegenheiten annahmen. „Seit wann ist er auf Lampedusa?“, fragte der Taxifahrer erneut. „Seit März.“ "Seit März?" "Ja, er ist nicht über Istanbul nach Europa gekommen, sondern über den Südweg nach Lampedusa." „Und sie wollen ihn in seiner Unterkunft auf der italienischen Insel besuchen?“ "Wenn er es in ein Lager geschafft hat." Sie sagten dann nichts und fuhren eine Weile durch die Arbeitervororte in Dublin, die still und in der Nacht erstarrt schienen. Dann brach der Mann wieder für wenige Sekunden sein Schweigen. „Ich muss. Ich weiß nicht, ob er noch lebt. Es gibt keine Nachricht von ihm. Wenn er wirklich tot ist, braucht er ein würdevolles Begräbnis und einen Grabstein mit seinem Namen, seinem Geburtsjahr, wenn nicht da, dann in seiner Heimatstadt", sagte der Mann. "Es ist wie verflucht ... Für ihn gibt es vielleicht nichts mehr in dieser Welt, keine Wettkämpfe oder Anrufe in die Heimat, keine Kinder, keinen Neuanfang in Dublin oder Hamburg, keine Träume, die er in einer europäischen Stadt als Arbeiter, Maschinenbaustudent, Ingenieur oder vielleicht auch gesegneter Ringer gehabt hätte. Er ist ein sehr talentierter Ringer. Zweifellos könnte er in der britischen Profiliga einsteigen und mitringen können. Die Überfahrt des Mittelmeers war für viele Menschen sehr riskant, ich weiß nicht, ob das Meer auch für ihn zum Totenmeer oder doch zum gesegneten Meer wurde. Aber er ist ein guter Schwimmer." Dann brach er kurz in Gedanken ab und fuhr etwas später fort: "Aber leider gibt es keine Nachrichten seit seinem Aufbruch, nur seinen Brief, er würde nach Lampedusa aufbrechen wollen. Niemand hatte ihn erschossen bei einer Demonstration oder einem Aufstand in den Lagern. Das Meer hat ihn vielleicht tot an Lampedusa angespült. Meinen Bruder, der ein erstklassiger Ringer war ... Vorher gab es nur die Flucht in irgendeine andere Welt ohne Kriege, Hunger …“ „Aber vielleicht hat er es auch geschafft und wartet dort auf sie.“ „Ich habe keinen Brief seither von ihm gekriegt (...) [mehr]

Stichwörter: Europa Heimat, Krieg und Frieden Hoffnung Untergang im Meer, Insel des Aufbruchs, Traum vom Besseren

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Deniz Civan Kacan Hoffen auf die Hauptverhandlung

Kurzgeschichte
Deutsch
2490 Wörter
Ab 16 Jahren
48
0

Der alte Mann hatte den Mokka ausgetrunken und hörte, wie die Bedienung die Rechnung für den Kaffee an der Kasse ausdruckte, kurz mit einem Kellner griechisch sprach und dann zwei, deutsche Gäste begrüßte und an einen Tisch führte. Während er wartete, kamen weitere Gäste in das Restaurant mit den griechischen Spezialitäten. Draußen war ein graublauer Himmel über der Stadt mit harten, grauen Wolken, die wohl Regen in ein, zwei Stunden ankündigten. Bald steckte er den von ihm geschriebenen und an seinen Sohn in London adressierten Brief, zurück in sein graues Sakko. Der älteste Sohn lebte in London, und hatte eine Zweitwohnung in Haifa. Häufig war er mit ihm zusammen in dieses griechische Restaurant in der Nähe Bremens gekommen. In Bremen war er 1924 geboren, hatte den Holocaust überlebt und nach dem Krieg nahe Bremen ein Pflegedienstuntenehmen gegründet, dass er bis zur Rente erfolgreich geführt hatte und dann an seinen Schwiegersohn übergeben hatte. All das war gelungen. Aber einen anderen Kampf hatte er noch nicht zum Sieg geführt. Es war ihm sehr wichtig. Es war so vielen sehr sehr wichtig, sagte sich der alte Mann oft. Hier ist es gut, aber auch mühevoll, der weiterhin geführte Kampf gegen die noch ungestraften, faschistischen Aufseher in den Lagern und die altgestrige Justiz, dachte er oft. Noch immer waren einige Aufseher aus den Lagern nicht vor ein deutsches Gericht geführt worden. Nach 60,70 Jahren noch immer von der Justiz übersehen oder wegen einer Gesinnungshaft einiger Richter gedeckt worden. Am Abend war er vor dem Martin Buber Bild und den Bücherschränken hergeschritten und hatte den zuvor am Schreibtisch geschriebenen Brief in einen noch unfrankierten Umschlag gesteckt. Er blickte bald zum Tavernenfenster und dann mit dem Hören der Stimmen zum Tresen, wo die Ehefrau des Restaurantinhabers eine Tischreservierung am Telefon entgegen nahm und etwas auf einem Kellnerblock notierte. Er blickte zu ihr und dann zur halbvollen, dämmerigen Terrasse mit den Olivenbäumen und dem quadratischen, noch trockenen, grünfarbenen Terrassenschirm, den ein Mitarbeiter nun mit dem Blick zum unruhigen, wilden, verdunkelnden Firmament öffnete, und blickte dann über die Terrasse mit drei Gästen ebenso zum Himmel. Es wird wohl ein starker, dicker Regen niedergehen. Und dann heute Nacht eine klare und sternenreiche Nacht sein. Gestern gab es einige Sterne, rah funkelnd, als er den Brief schrieb und zur stillen Straße und gelb funkelnden Nacht blickte. Aber er spürte, dass es heute viele Sterne in der Nacht geben würde, sie waren in der Weite des Weltalls und Universums. Die Sterne werden da sein heute Nacht gegen das totale Verfinstern des Himmels, der Welt. Sie sind wie Gold und unsterblich, Sie sind ohne Ideologien und vergiftenden Weltanschauungen. Sie sind schön und unsterblich. Sie geben nicht auf und richten nicht über den Menschen. Sie sind Pracht und Reichtum in der Welt. Das gab ihm Freude und Wohlsinn im Herzen und in der Seele entgegen des kurzen, heftigen Leidens und Trauerns beim Gedanken an die Geschehnisse in den Lagern und an die noch nicht eröffneten Prozesse gegen einige SS Wachmänner jener Lager. Es verging eine Weile und er schob die Tasse und Untertasse zur Tischmitte Er führte sich den Brief vor Augen. Es war ein Brief an seinen Sohn, Michel Salomon, der in London lebte und dort als Soziologie Professor arbeitete. 19.11.2021 Hallo Michel, Wie ist die Einarbeitung an dér neuen Universität verlaufen? Wie geht es meinem Enkel und Helena? Seit ihr bald wieder im Chelsea Stadion in London? Schreibst du weiter am Buch und der Studie zum Soziologie Thema und dem Umfeld der Irish Travelers und ihrem gefeierten Boxer Tyson Fury, der wiederholend den WM Titel im Schwergewicht verteidigte? Lass es mich wissen. Wenn ihr im Sommer hier seid, lasst uns bei Alex und Maria, im El Greco wieder einen Abend zusammen essen und trinken und über euer hoffentlich glückliches Leben in London sprechen. Hier ist es gut, aber auch mühevoll, der weiterhin geführte Kampf gegen die altgestrige Justiz. Hier führen wir noch den alten, wichtigen, schweren und dahingehend noch nicht erfolgreichen Kampf gegen die Konformität und das Blindstellen des deutschen Justiz Apparates. Was hat dieses verfluchte Totenkopf Mitglied alles Rücksichtslose den Insassen der Lager angetan! Besonders den 17 Tausend Menschen angetan, die an jenem Tag aus Südosteuropa und Griechenland her nach Ausschwitz deportiert worden waren in ihrem furchtbaren Schicksal. Möge Gott ihren Seelen den gerechten Platz geben. All die Armseligen, Gepeinigten mit den kümmerlichen, klagenden, hungernden Gesichtern an der Rampe, seit Tagen ohne Wasser, Brot, die Züge und Gleise unter dem NS Schatten, Blut und Verbrechen. (...) [mehr]

Stichwörter: Unrecht Kampf Holocaust Überlebende, Juden KZ Aufseher Justiz Gesinnungshaft Vertagung der Gerichtsprozesse

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Amin Nayerhabibi Felix und die freundlichen Fledermäuse

Ein Abenteuer über Freundschaft und Zusammenhalt im Wald

Belletristik
Deutsch
Wörter
Ab 3 Jahren
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"Felix und die freundlichen Fledermäuse" ist ein Kinderbuch voller Abenteuer, das von Freundschaft und Zusammenhalt erzählt. Es ist ideal für Kinder im Alter von 3 bis 8 Jahren, die gerne Geschichten über Tiere und Natur lesen. Das Buch folgt Felix, einem kleinen Fuchs, der sich im Wald verläuft und sich plötzlich mit Fledermäusen konfrontiert sieht. Obwohl er zunächst Angst vor ihnen hat, lernt er schnell, dass sie ihm helfen können, seinen Weg nach Hause zu finden. Durch diese Erfahrung lernt Felix, dass es wichtig ist, offen zu sein und neue Freundschaften zu schließen. Die Geschichte wird durch wunderschöne Illustrationen von Tieren und Landschaften zum Leben erweckt. Die Zeichnungen sind liebevoll gestaltet und helfen jungen Lesern, sich in die Welt von Felix und seinen Freunden hineinzuversetzen. "Felix und die freundlichen Fledermäuse" ist ein perfektes Geschenk für Kinder, die gerne Abenteuergeschichten und Tiere mögen. Es ist eine Geschichte, die nicht nur unterhält, sondern auch wertvolle Lektionen über Freundschaft und Zusammenhalt vermittelt. Bestellen Sie noch heute und lassen Sie Ihr Kind in die wundersame Welt von Felix und seinen Freunden eintauchen. [mehr]

0,99 €

Martin Barkawitz Raubhure

Thriller

Thriller
Deutsch
35563 Wörter
Ab 16 Jahren
588
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Sex und Geld waren gestern. Heute zählt nur Überleben. Kea verdient auf St. Pauli Geld mit ihrem Körper, als ein lukrativer Auftrag sie an ihre Grenzen bringt - und darüber hinaus. Im Handumdrehen muss sie um ihr Leben kämpfen und diejenigen beschützen, die sie liebt. Ihr sadistischer Gegner scheint ihr immer einen Schritt voraus zu sein. Er scheut auch vor brutalen Morden nicht zurück, um skrupellos seine Ziele zu verfolgen. Doch Kea ist nicht nur clever und hübsch, sondern kann auch mit einer Pistole umgehen. Und sie hütet ein großes Geheimnis, das niemals aufgedeckt werden darf. Aber am Ende steht sie allein gegen einen unbarmherzigen Feind. Wird sie diese St.-Pauli-Nacht überstehen? Messermädchen ist eine Bonus-Kurzgeschichte! Der Autor Martin Barkawitz schreibt seit 1997 unter verschiedenen Pseudonymen überwiegend in den Genres Krimi, Thriller, Romantik, Horror, Western und Steam Punk. Er gehört u.a. zum Jerry Cotton Team. Von ihm sind über dreihundert Heftromane, Taschenbücher und E-Books erschienen. SoKo Hamburg - ein Fall für Heike Stein: Tote Unschuld Musical Mord Fleetenfahrt ins Jenseits Reeperbahn Blues Frauenmord im Freihafen Blankeneser Mordkomplott Hotel Pacific, Mord inklusive Mord maritim Das Geheimnis des Professors Hamburger Rache Eppendorf Mord Satansmaske Fleetenkiller Sperrbezirk Pik As Mord Leichenkoje Brechmann Hafengesindel Frauentöter Killer Hotel Alster Clown Inkasso Geier Mörder Mama Hafensklavin Teufelsbrück Tod Ein Fall für Jack Reilly Das Tangoluder Der gekreuzigte Russe Der Hindenburg Passagier Die Brooklyn Bleinacht Die Blutstraße Der Strumpfmörder Die Blutmoneten Die Handgranaten Hochzeit Undercover Unit One Todesschwadron von Lissabon Die Bastarde von Belgien Die Sklavenhalter von Malta Todesroulette in Monte Carlo Der Karpaten-Job Die Organdealer von London [mehr]

Stichwörter: Krimi, Thriller, Neuerscheinungen 2017, Neuheiten 2017, Bestseller 2017, Mafia-Thriller, spannend, Spannung, Hamburg-Krimi, Hamburg-Thriller, Deutschland, nord-deutsch, Suspense, Kriminalthriller, Kriminalromane, Liebesromane, Action-Thriller, Thriller Neuerscheinungen 2017, Spionage-Thriller, Liebe, Verbrechen [mehr][weniger]

3,99 €

Kristin Ostheer-Suslik Weil du ein wunderbares und einzigartiges Mädchen bist!

Das liebevoll illustrierte Kinderbuch für Mädchen ab 6 Jahren mit pädagogisch wertvollen Mutmachgeschichten

Kinder- und Jugendbuch
Deutsch
10066 Wörter
Ab 6 Jahren
74
1

Ein liebevoll illustriertes Kinderbuch für Mädchen ab 6 Jahren mit pädagogisch wertvollen Mutmachgeschichten! Fragst du dich auch manchmal, ob du so mutig, toll und lebensfroh sein kannst, wie die Anderen? Ist es in Ordnung, auch mal Angst zu haben und sich verstecken zu wollen?“Wer bin ich eigentlich?”“Kann ich das alles schaffen?”Du bist einzigartig und genauso ein tolles Mädchen wie die Anderen, mach dir lieber darüber Gedanken!Jeder von uns hat seine Stärken und Schwächen.Egal ob jung oder alt, groß oder klein, wir alle können etwas auf dieser Welt bewirken.Wir müssen nur an uns glauben.Es gibt so viele Menschen auf dieser Welt, aber dich gibt es nur ein einziges Mal.Dieses Buch zeigt ein kleines Mädchen, das in der Schule gemobbt wird. Daheim öffnet sie sich ihrer Mama kaum, möchte alles mit sich selbst klären, bis sie auch noch ihre letzte Freundin mit ihrer Einstellung zu sich vertreibt.Bei einem Schulwettbewerb durch den Wald trifft sie auf mehrere Erscheinungen, die ihr den Weg zu sich selbst auf eine sehr süße Art und Weise zeigen.Was dich in diesem Buch erwartet: Mutmach-Geschichten für junge Mädchen: Geschichten angenehmer aber auch unangenehmer Situationen für Mädchen, die sie jedoch mit diesem Buch problemorientiert lösen können, für mehr Selbstvertrauen, innere Stärke und Zufriedenheit Eine Kindgerechte Gestaltung: Dieses Buch wurde exakt für junge Mädchen verfasst mit einer fantasievollen Geschichte ohne sie zu überfordern Wichtige Werte fürs Leben: Durch Fehler kann man lernen, Fragen stellen bringt einen oft weiter als man denkt, Dankbarkeit für das was man hat Dass Mut und Empathie zusammengehören: Mit Anmerkungen zum eigenständigen Nachdenken für seine Persönlichkeit Offenheit zu seinen Eltern: Es wird gezeigt, dass Eltern durch Ihre Erfahrung hilfreiche Tipps haben und man sich ihnen stets anvertrauen sollte, auch in schwierigen Zeiten Für wen ist dieses Buch: Eltern und Großeltern, die Ihre Töchter und Enkelinnen unterstützen möchten Verwandte und Familienmitglieder, die Ihren Nichten ein großartiges Geschenk machen möchten, um die Entwicklung unterstützen zu können Freunde, die einem Mädchen im Freundeskreis helfen möchten Durch die Bilder, die beim Vorlesen entstehen, gelingt es Kindern leichter, sich widerzuspiegeln. Beispiele zeigen, welche Probleme mit einer neuen Ansicht gelöst werden können.Schenken Sie einem wundervollen Mädchen dieses Buch, um neue Anreize für die Selbstentwicklung zu schaffen. Damit es noch stärker werden kann und merkt, wie sehr es geliebt wird!Klicken Sie auf “Jetzt kaufen” und schenken Sie Liebe. [mehr]

Stichwörter: Buch für Mädchen, Mutmachgeschichten, wundervolles Mädchen, tolles Buch, schönes Buch, Kurzgesichten, vorlesen, Erstlesebuch, Schule, Beschäftigungsbücher, Mädchenbücher

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Helmut Schmidt Julia - Roman 1. Kapitel

Liebe
Deutsch
1 Wörter
Keine Altersempfehlung
1053
2

-1- Julia 1. Kapitel Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in -2- regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der -3- mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem -4- Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht. -5- Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal -6- lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine -7- gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder -8- gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir -9- damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg. -10- Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]

Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt

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