eBooks Stunden - Bücher suchen

Deniz Civan Kacan Erinnerungen eines alten Mannes

Erzählung

Kurzgeschichte
Deutsch
1764 Wörter
Ab 12 Jahren
473
2

Er war von der Kaserne zu seinem Vater in die etwa acht Kilometer entfernte westfälische Stadt gefahren und hatte den Wagen nahe eines Parks abgestellt, durch den er schritt. Entlang einiger Reihenhäuser mit säuberlichen, menschenleeren Gärten und nach weiteren knapp Hundert Metern des Gehens entlang eines ehemals ausgestorbenen Wohngebäudes, in dass nun einige Familien, die dem begonnenen Krieg in dem entfernten Land entflohen waren, einzogen und an heruntergekommenen Garagen vorübergehend, schritt er bald in eine Seitengasse. Dann gelangte er über einen dünnen Weg zwischen weiteren Mietshäusern mit Arbeiterfamilien, viele Wohnungen derweil im Privatbesitz und entlang an Bäumen und Zäunen zum Wohnblock seines Vaters. Der Wohnblock lag in einer Arbeitergegend. Er ging hinauf. Er schnürte seine Stiefel auf, vor dem Flurschrank der Eigentumswohnung und dann begrüßte er seinen Vater, der aus der Küche schritt. „Lass uns auf den Balkon hinaus, mein Sohn. Ich habe ein Tablett mit Getränken vorbereitet.“ "Gut." Dann war er von der Küche, wo er eine Pfirsichsaft-Flasche aus dem Kühlschrank nahm und etwas trank, durch das Wohnzimmer an dem Porträtbild seines Großvaters entlang geschritten und zum Balkon hinaus gegangen. Er setzte sich an den Tisch mit zwei Tassen, Gläsern und einer Kaffeekanne, Wasserflasche und Schale mit Granatäpfeln und türkischen Pistazien darauf. Auf dem Tisch lagen auch eine Zigarettenpackung, Tageszeitung und Fibel mit Sinnsprüchen zum würdevollen Leben, zur Arbeitsethik, Gerechtigkeit, Familienbande, zum Vertrauen in Gott und dergleichen. Sein Vater saß am Tisch und blickte über die Geranien in den Steintöpfen zum Himmel und nach einer Weile zu den Bäumen neben dem Wohnblock und zum Gras nahe der Querstraße und dann blickte er zum Garagenkomplex und weiter links zu den Arbeiterblöcken. Die Blöcke lagen aschefarben mit unbeachtetem Anstrich und teils neu von der Genossenschaft saniert und gestrichen neben dem dunkelgrünen Park. Er blickte mit hübschen, hellbraunen Augen zu den Arbeiterblocks, die sich vor dem Balkon wie eine Stadt in der Stadt, mit den Arbeitern, Kriegsflüchtlingen, Abgedrängten, wie eine verschleierte und bleierne Welt vor ihnen etablierten. Er setzte sich auf den Stuhl neben seinen Vater. Zunächst goss er aus der Kaffeekanne beide Tassen voll und füllte dann beide Gläser aus der Wasserflasche. Sein Vater trank noch nichts und rauchte auch keine Zigarette. Vor sich hörten sie die Flügelschläge der Mauersegler, der abschwenkenden Vögel, die entlang der tiefer liegenden Balkone flogen und zum Sonnenflecken auf dem Gras und zu den Zäunen und dann wieder empor jagten und vor dem Dachgiebel des Wohnhauses und dem Balkon erneut umher schwirrten. Er blickte von den Mauerseglern zu seinem Vater auf dem Stuhl. „Wie ist es mit deinem Vater, kannst du dich genau an ihn erinnern?“ Er fragte ihn erneut, nachdem er auf das Porträt seines Großvaters gestiert hatte im Wohnzimmer, mit der hellbraunen Färbung des Gesichtes, den struppigen, stolzen Brauen, dem vollen Bart und länglichen-anmutigen, stolzen Profil, und ob er sich denn auch an seinen Vater erinnern konnte. Es waren ja über 40 Jahre her ... Sein Vater schaute ihn mit den besinnenden Augen an. Er erzählte ihm, dass er, nachdem er einige Zeit lang in Bursa mit den schönen grünen Plätzen gearbeitet hatte, und als Zimmermann nach Deutschland gekommen war (dies trug er auch in die Anforderungsformulare ein), über München nach Ostwestfalen mit dem Zug reiste, die erste Zeit gut überbrückt hatte, plötzlich eine telefonische Nachricht seiner älteren Schwester erhalten hatte wegen der Erkrankung ihres Vaters. Anfang der 70er flog er deshalb am nächsten Morgen über Düsseldorf zurück in den Südosten seines Geburtslandes. Er machte sich ernste Sorgen. Das Flugzeug landete in der Frühe in der Kaufmannsstadt Gaziantep, wo er bald an Hochhäusern, an einem Werbeschild, welches für ein Museum mit Werken des hethitischen Großreiches warb und an einer Zementfabrik und an den Läden mit den Händlern vorüber fuhr, später Verwandte, einen Lehrer für Chemie und Beamten der Stadtverwaltung, besuchen würde, denn die wichtige Visite stand an: In der etwa 15 Kilometer außerhalb liegenden Siedlung ging er am hellgrünen Bogen der Silberpappeln und am Pferdeschuppen entlang, dann gelangte er endlich, es hatte einen starken Regen in den letzten Tagen gegeben, über einen nassen Steinpfad und den teils schlammigen Weg zum Haus seines Vaters, der im Sterben lag und einige Stunden später im Krankenhaus untersucht wurde. „Es tut mir sehr leid, die Untersuchungen zeigen, dass es wieder innere Blutungen gab“, sagte der Arzt im Anteper Krankenhaus zu ihm. „Ihr Vater hat nach dem Unfall im vergangenen Jahr viel Blut gespuckt und Kraft verloren. Wir haben viele Maßnahmen getroffen in den letzten Monaten, aber der Gesundheitszustand hat sich nicht verbessert." Dann hielt er ihn am Arm fest und drückte sein Mitempfinden und Bedauern aus, aber die medizinisch (...) [mehr]

Stichwörter: Vater und Sohn, Fremde, Heimat, Trennung, Leben, Leben und Tod Antep Hethiterstadt Abschied Fabrikler

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Deniz Civan Kacan An reicher und entbehrender Erde

Belletristik
Deutsch
6691 Wörter
Ab 16 Jahren
45
0

Etwa zwei Stunden zuvor war ein schwerer, harter Himmel mit Gewittern, Blitzen, Hagel über der Stadt niedergegangen. Er hörte auf der Pritsche das Hagelprasseln und die Orkanböen über dem Platz im Hofinneren vor dem Gebäudetrakt tosen. Draussen wäre es herrlich gewesen, all dem zuzuhören, dem Regen, dem Hagel, den Gewittern im Himmel, dachte er. Manchmal erblickte er das grelle Zucken der Blitze, die sich in der Ferne abbildelten und den Himmel über der Ebene jenseits der Wachtürme und Mauer aufleuchten liessen wie ein riesiger Blitzapparat eines Fotografen. Wie herrlich wäre es, all das bei einem Bier in einer Taverne oder Bar zu sehen, zu hören, den Regen, den Hagel, die vorüberrollenden Gewitter. Die starken Unwetter prüften wohl die Ordnung in der Welt. Er spürte das harte Unwetter, dass durch die Straßen in der Welt und Freiheit jenseits der Mauer zog, und man spürte das Rasen des Regens und den Hageltrommel in der Ebene hinter den Wachtürmen. Bald werde ich auch endlich wieder an jener Ebene und Erde der Welt sein, hinter diesen verdammten Wachtürmen, dachte der Mann und Insasse, der etwa 19 Monate zuvor zur Haft verurteilt worden war. Er blickte kurz wieder auf den leeren, von dem Regenwasser gefluteten und jetzt von nur einem Flutlichtstrahler beleuchteten Gefängnishof und dann zum Stacheldraht entlang der Mauer. Der Mond befand sich farblos und grau über der Welt und Haftanstalt. Man hörte den schweren Regen auf dem Platz, Gemäuer, der Erde. Dann legte er sich auf das Bett und versuchte zu schlafen. Es verging eine Stunde. Als er wach wurde, bemerkte er die Stille und den Dunst der Nacht. Der Regen hatte aufgehört. Drinnen auf dem Bett lag der 32-Jährige und ehemalige Sicherheitsmann einer Geldtransportfirma. Etwa 19 Monate zuvor war er verurteilt worden wegen des Raubs von Geldkoffern aus einem Geldtransporter im Süden der Republik. Erbeutet hatte er dabei wohl 1–2 Millionen Euro. Etwa 80 % des Geldes waren nicht zum Unternehmen zurückgekehrt und der Verbleib war von der leitenden Polizeidienststelle bislang nicht ausfindig gemacht worden. Er war in einer kläglichen, stillstehenden Welt, in der dreckigen Zelle eingesperrt seit vielen Monaten, beinahe zwei Jahren. Die Freiheit, der selbstbestimmte Raum und der weite Raum in der Welt, die Ungebundenheit als entlassener, freier Mann sollten noch nicht Wirklichkeit werden. Aber bald würde er wieder frei und unabhängig in der Welt sein, dachte er all die Zeit. Bald würde er wieder frei sein. An der neuen Erde wieder etwas errichten, hoffte er. Eine Zelle weiter würde der Insasse noch länger sitzen. Jener Mann hatte die Wohnung eines Beamten des Zollamtes betreten, ausgeraubt und war später wegen hinterlassener Fingerabdrücke überführt worden. Er würde immerhin bald nicht mehr den Schritten der Aufseher auf dem Flur lauschen müssen, sondern die Welt vor dem Eingangsabschnitt des Gefängnisses betreten. Er war kein Beamter geworden, kein Gewerkschafter und Unternehmer, aber mit den neuen Chancen eröffneten sich die Chancen zum Unternehmertum, dachte er beim Blick zur Ebene jenseits der Wachtürme. Hinter der Dunkelheit und der Scheidelinie waren die Straße zur Stadt, Bäume und ein Roggenfeld am Parkrand, stellte er es sich bei Tage kurz vor, daneben ein Rapsfeld und irgendwo in der Ebene Landarbeiter, die ihre Erde bewirtschafteten. Auch ich will meine neue Erde bewirtschaften, Neues und Gutes säen und ernten. Möge es frei von Entbehrungen und harten Tagen sein, sagt er sich mit einem Lächeln, dass sich in ein gealtertes, härteres Gesicht nun gräbt. Schon bald wird es an dieser Erde vorwärtsgehen, und statt Enge, Leid, Schmutz auf mich und meine Frau eine neue Immobilie, Glück, eine bessere Gesellschaft warten. Nicht die Welt der wegen Überfällen oder Erpressung vorgeladener Leute. Bessere Leute und Tage warten, hoffte er. Seit jenem Tag des Raubzugs verfügte er über ein ansehnliches Vermögen. In sechs Monaten frühestens, vielleicht in einem Jahr würde er auf ein starkes Vermögen, wie ein erfolgreicher, reicher Mann der Oberschicht, zurückgreifen. Hoffentlich würde sich alles zum Besseren im Leben verändern. Investitionen in ein Restaurant, in eine großräumige Altbauwohnung im bürgerlichen, gutsituierten Viertel oder in ein Haus, ein gesellschaftlicher Aufstieg und mehr Prestige, dachte er, warteten. Er würde nicht mehr wegen Erpressung oder Betrugs armen Vorgeladenen begegnen, oder derart, sondern Reichen, vielleicht auch reichen Vorgeladenen, dann Grundstückseignern, Gesellschaftsgrößen, dem oberen Gesellschaftsdrittel. Er hatte das begangene Unrecht in der Haft absitzen müssen und wohl genügend Wiedergutmachung geleistet, dachte er. Gott sei Dank war er nicht gebrochen oder wie zu Tode geschunden worden, aber es war eine verachtende Zeit an dieser Stätte der Welt gewesen mit (...) [mehr]

Stichwörter: Kriminalität Gefängnis Neue Erde und Chancen Hiob, Recht und Unrecht Sühne Ordnung

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Deniz Civan Kacan Die Tage vor und nach dem Internierungslager

Erzählung

Kurzgeschichte
Deutsch
4199 Wörter
Keine Altersempfehlung
472
2

Er blickte über das Feld und dann ging er mit ihr auf das Restaurant zu und in Richtung Parkplatz des Fluggeländes. Gabriel dachte kurz daran, wie es sich weiter mit ihr und ihrer Beziehung entwickelte, und an seine als Korrespondent für eine Zeitung bevorstehende Reise in ein italienisches Internierungslager für die Boatpeople. Es würde bald anstehen. Er würde dahin reisen und über das Kämpfen der Menschen auf dem Mittelmeer berichten, über die Fahrten in den Booten der Armen und profitierenden Schlepper, die sich wie zwischen gewaltigen Verschiebungen und Ozeanen, an Kälte, Hunger, Schakale, an die Tore Europas wagten, die Reise mit den Schleppern und die Hoffnungen in den Booten und dreckigen Baracken würden zum Bestandteil seiner Berichterstattung werden. Sie schritten weiter. Schon vor dem Hinaufklettern in die Kabine hatte er dem Piloten, der im Schatten der Cessna stand und die Maschine inspizierte, die 52 Euro für den Flug überreicht. Bald ging er mit der Frau neben einigen Schaulustigen, die zum diesem Tag der Flugformationsshow der Doppeldecker gekommen waren, auf das Restaurant zu. Es war jetzt später Nachmittag, aber die Sonne erhellte noch einen erheblichen Teil des Geländes. Es gab wohl noch genügend Licht über der Welt. Sie gingen weiter über den Flugplatz, der an Weizenfeldern und einer Militärkaserne lag. Am Feldrand hörte man einen Militärwagen zum Flugplatzrestaurant fahren, aus dem ein Hauptmann ausstieg und zur Terrasse schritt. Auf der Terrasse gab es Leute vom Flugsportverein, eine Kellnerin, zwei Beamte der Stadtverwaltung, einige Zuschauer der noch anstehenden Flugformationen, die Kaffee tranken. Sie stakten über den Rand des Flugfeldes. Gabriel blickte kurz zum Kasernenzaun und dann wieder zu seiner Begleitung: Eine schöne Frau, eine Tänzerin, die er kennengelernt hatte und vor denen eine wichtige Prüfung wegen seiner Reise nach Italien, zum Lager der Kriegsflüchtlinge, ehemals Hungernden und Verfolgten, bevorstand. Einige Wolken waren am Himmel, schwebten über dem Feld und ebenso flach über dem Gebirge, ehe sie dort zerrissen. Sie hatten einen Flug über der Region hinter sich: Stunden, die ihnen eine heile Welt abseits der Stadt vormachten und ihnen gefiel, dachte Gabriel. Entfernt vernahmen sie bald die Gesprächsfetzen des Wirtes vor der Restauranttür, der den Militärangehörigen zu einem Tisch wies. Sie näherten sich der Terrasse, auf der die Gäste aßen und Bier tranken. Noch immer schien ihn nichts aus diesem schönen, merkwürdigen Zustand mit ihr herauszuholen, dachte er. Schon während des Fluges der Cessna über den hellgrünen Gebirgskämmen, der Pension, einer ausgebrannten Lagerhalle und fast toten Landstraße, neben der sich Rapsfelder und Weizenfelder reihten, zum Flugplatz hatte er mehr über ihre weitere Beziehung bereden wollen. Aber das wird sich wohl entwickeln, sagte er sich. Sie mochte es auch mit ihm zu sein. Sie fragte ihn zu seinem Beruf, seinen Beziehungsvorstellungen, und schien es alles noch ungefährdet zu sein in ihrem Leben. Vor kurzem hatte es jedoch einen Zwischenfall gegeben: Er hatte jemandem in einer Straße einen Faustschlag ans rechte Auge verpasst, einen Bluterguss mitgeschickt, und das war wegen der Unverschämtheit gegenüber Chayenne, als sie abends zusammen durch eine Straße an einer Bar entlang gingen. Der Andere hatte sie mit besoffenem Kopf beleidigt, weiter beleidigt und er hatte ihm eine Antwort gegeben. Jetzt dachte er auch an die herausfordernde Reise als Reporter, an seinen Auftrag der Berichterstattung in Süditalien - zu den aus etlichen Ländern und Regionen von Marokko bis Indien aufgebrochenen und internierten Menschen. Sie hatten feste Vorstellungen und sicherlich auch Illusionen bezüglich Europas, dachte Gabriel. Vermutlich würde er da Starke, Schwangere, Getretene und Kriegsgeschundene treffen, die, anders als viele andere, dem Meer und den Lagern in der todbringenden Dürre und Wüste entkommen waren. Das Mittelmeer, die Wüste, die abgenutzten Boote mit den Menschen und ihren Hoffnungen, von denen viele die Strecke über das Mittelmeer unterschätzt hatten, Fabrikler, Ärzte, Studenten, Träumer, seltsame Schicksale gehörten in dieser Zeit sehr oft zusammen. Wie Synonyme eines Wortes, die zu einem Oberbegriff gehörten und Teil der globalen Flüchtlingskrise waren. Menschen, die bleiben durften und andere, die abgewiesen werden würden. (...) [mehr]

Stichwörter: Boatpeople, Beziehung, Untergang Ertrinken Anfang oder Ende, Flüchtlingstrecks Wüsten Internierungen, Europa Hoffnungen

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Kristjan Knall Land ohne Eigenschaften

Eine Reise durch Dunkeldeutschland

Satire
Deutsch
68000 Wörter
Ab 10 Jahren
441
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Überall Waschbeton. Darunter Glasfaserkabel. Hinter den Isolierfenstern sitzen einsame Gestalten, denen es so gut geht wie selten wem zuvor. Und sie haben Angst. Eine alles zerfressende, lähmende, schreckliche Angst. Willkommen bei der ersten verlorenen Generation des 21. Jahrhunderts, willkommen in Dunkeldeutschland. Die Wirtschaft, ja, prima. Neues iPhone haben wir auch. Und so viele Superstars, dass wir ganze Gulags damit füllen könnten. Aber wir wohnen mit 25 noch zu Hause, „bis wir wissen, was wir vom Leben wollen“. Im Zweifelsfall Crystal Meth. 27 Stunden wach, mehr Zukunft kann man sich nicht mehr leisten. Die Zeiten von Rente, Bausparvertrag und überhaupt morgen sind vorbei. Nur 13% der Deutschen glauben, es werde ihren Kindern besser gehen als ihnen. Der neue Mensch sieht nicht in die Zukunft, er googelt sie nur. Trotz all seiner Möglichkeiten ist er so isoliert wie nie zuvor. Wieso ist das Land so kreuzbescheuert? Wo kommen die Faschisten im Amt her? Wo sind diese ganzen Idioten, die anscheinend die Macht haben? Auf dem Land. Während die Welt sich rasend und gewaltig urbanisiert, bleibt die BRD ein Bollwerk des Provinziellen. Die Deutschen sind fleißig? Denen ist nur langweilig. Richtig schlimm wird es erst, wenn die Arbeit vorbei ist. Dann spalten sie sich in Subkulturen, eine hölzerner als die andere. Keine aber wirklich bewegend. Alle verwirklichen sich so was von selbst, wie die von Heulkrämpfen geschüttelte Hausfrau nie wieder Opfer sein wird. Alle verkriechen sich in ihre kitschigen Egofetische, alle haben nackte Angst. Das hier wird eine Reise durch das Land der Bekloppten und Bescheuerten. Doch diesmal wird es nicht lustig. Es wird grausam. Ob Snobs in Hamburg, Nazis in Zittau oder Studenten in Freiburg, jeder wird angepisst. Jeder wird entlarvt, angeschrien und heulend liegen gelassen. Die Welt verbessern? Geh zu Scientology. Das hier ist eine Abrechnung mit dem armseligsten Haufen Dreck, den diese Welt je gesehen hat: dem Land ohne Eigenschaften. "Warum also soll man sich mit einem weiteren dieser Autoren treffen? Zumal der Verlag auch nochselbst davor warnt.“ - Der Tagesspiegel, 19.3.2013. „Fast durchgängige Meinung: Kristjan Knall hat einen Knall.“ - Berliner Kurier, 19.2.2013 „Vieles an Knalls Beschreibungen ist maßlos übertrieben und landet oft unter der Gürtelline.“ - Berliner Morgenpost, 24.3.16. „Dass er in der Verkleidung wie eine jüngere Ausgabe von Helge Schneider wirkt, war ihm nicht bewusst, ist ihm aber recht.“ - Süddeutsche Zeitung, 28.11.14 „Im Online-Auftritt des Berliner Kuriers hinterlässt ein Leser am 18. Februar in der Kommentarspalte hinter dem Bericht über die Flaggenverbrennung folgende Nachricht: „Für den Vogel sollten wir Berliner sammeln, um ihm ein Ticket nach Russland zu spendieren, am besten dorthin, wo der Meteorit runtergekommen ist. Oder an die Elfenbeinküste, da kann er ja dann die Menschen weiter beleidigen. Mal sehen, was die dann mit ihm machen.“ - Cicero, 20.6.2013 Weiteres vom Meister des Abfucks: Berlin zum Abkacken. Eulenspiegel, 2013111 Gründe Berlin zu hassen. Schwarzkopf, 2016 Stoppt die Klugscheißer!. Eulenspiegel, 2013 Europa ist geil, nur hier nicht. Eulenspiegel 2014 Edition Umsonst: Fuck Berlin - A Not-Guide, 2022 Wir Lügner – wie Google uns uns entlarvt, Bookrix, 2017 Als Mehmet Yildiz: Neukölln, ein Frontbericht. Bookrix, 2017 IS-Idioten – was mal gesagt werden muss, Bookrix, 2017 Hassfick - Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass. Bookrix, 2016 Land ohne Eigenschaften - Eine Reise durch Dunkeldeutschland. Bookrix, 2016 Berliner Armee Fraktion - Der Kampf beginnt. Bookrix, 2016 Fuck Trump - Sind die Amis wirklich so bescheuert? Bookrix, 2015 Fake News – Zu schräg, um wahr zu sein?, Bookrix, 2015 Shitstorm - Der letzte Thriller. Bookrix, 2015 https://twitter.com/Kristjan_Knall https://www.facebook.com/dakristjanknall/ dakristjanknall@gmx.net [mehr]

Stichwörter: deutschland, satire, reiseführer, anti, punk, berlin, köln, münchen, hamburg, leipzig, hipster, nazis, humor, jugenbuch, bundesländer, brandnburg, thüringen, sachsen, bayern, baden, württemberg, schleswig, holstein, niedersachsen, deutsch, asyl, road trip, humor spaß, wandern, fernbus, ice, zug, mitfahrgelegenheit, 111 gründe, atlas, stadtplan, geologie, soziologie, party, radfahren, sport, kneipe, studenten [mehr][weniger]

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Deniz Civan Kacan Hoffen auf die Hauptverhandlung

Kurzgeschichte
Deutsch
2490 Wörter
Ab 16 Jahren
48
0

Der alte Mann hatte den Mokka ausgetrunken und hörte, wie die Bedienung die Rechnung für den Kaffee an der Kasse ausdruckte, kurz mit einem Kellner griechisch sprach und dann zwei, deutsche Gäste begrüßte und an einen Tisch führte. Während er wartete, kamen weitere Gäste in das Restaurant mit den griechischen Spezialitäten. Draußen war ein graublauer Himmel über der Stadt mit harten, grauen Wolken, die wohl Regen in ein, zwei Stunden ankündigten. Bald steckte er den von ihm geschriebenen und an seinen Sohn in London adressierten Brief, zurück in sein graues Sakko. Der älteste Sohn lebte in London, und hatte eine Zweitwohnung in Haifa. Häufig war er mit ihm zusammen in dieses griechische Restaurant in der Nähe Bremens gekommen. In Bremen war er 1924 geboren, hatte den Holocaust überlebt und nach dem Krieg nahe Bremen ein Pflegedienstuntenehmen gegründet, dass er bis zur Rente erfolgreich geführt hatte und dann an seinen Schwiegersohn übergeben hatte. All das war gelungen. Aber einen anderen Kampf hatte er noch nicht zum Sieg geführt. Es war ihm sehr wichtig. Es war so vielen sehr sehr wichtig, sagte sich der alte Mann oft. Hier ist es gut, aber auch mühevoll, der weiterhin geführte Kampf gegen die noch ungestraften, faschistischen Aufseher in den Lagern und die altgestrige Justiz, dachte er oft. Noch immer waren einige Aufseher aus den Lagern nicht vor ein deutsches Gericht geführt worden. Nach 60,70 Jahren noch immer von der Justiz übersehen oder wegen einer Gesinnungshaft einiger Richter gedeckt worden. Am Abend war er vor dem Martin Buber Bild und den Bücherschränken hergeschritten und hatte den zuvor am Schreibtisch geschriebenen Brief in einen noch unfrankierten Umschlag gesteckt. Er blickte bald zum Tavernenfenster und dann mit dem Hören der Stimmen zum Tresen, wo die Ehefrau des Restaurantinhabers eine Tischreservierung am Telefon entgegen nahm und etwas auf einem Kellnerblock notierte. Er blickte zu ihr und dann zur halbvollen, dämmerigen Terrasse mit den Olivenbäumen und dem quadratischen, noch trockenen, grünfarbenen Terrassenschirm, den ein Mitarbeiter nun mit dem Blick zum unruhigen, wilden, verdunkelnden Firmament öffnete, und blickte dann über die Terrasse mit drei Gästen ebenso zum Himmel. Es wird wohl ein starker, dicker Regen niedergehen. Und dann heute Nacht eine klare und sternenreiche Nacht sein. Gestern gab es einige Sterne, rah funkelnd, als er den Brief schrieb und zur stillen Straße und gelb funkelnden Nacht blickte. Aber er spürte, dass es heute viele Sterne in der Nacht geben würde, sie waren in der Weite des Weltalls und Universums. Die Sterne werden da sein heute Nacht gegen das totale Verfinstern des Himmels, der Welt. Sie sind wie Gold und unsterblich, Sie sind ohne Ideologien und vergiftenden Weltanschauungen. Sie sind schön und unsterblich. Sie geben nicht auf und richten nicht über den Menschen. Sie sind Pracht und Reichtum in der Welt. Das gab ihm Freude und Wohlsinn im Herzen und in der Seele entgegen des kurzen, heftigen Leidens und Trauerns beim Gedanken an die Geschehnisse in den Lagern und an die noch nicht eröffneten Prozesse gegen einige SS Wachmänner jener Lager. Es verging eine Weile und er schob die Tasse und Untertasse zur Tischmitte Er führte sich den Brief vor Augen. Es war ein Brief an seinen Sohn, Michel Salomon, der in London lebte und dort als Soziologie Professor arbeitete. 19.11.2021 Hallo Michel, Wie ist die Einarbeitung an dér neuen Universität verlaufen? Wie geht es meinem Enkel und Helena? Seit ihr bald wieder im Chelsea Stadion in London? Schreibst du weiter am Buch und der Studie zum Soziologie Thema und dem Umfeld der Irish Travelers und ihrem gefeierten Boxer Tyson Fury, der wiederholend den WM Titel im Schwergewicht verteidigte? Lass es mich wissen. Wenn ihr im Sommer hier seid, lasst uns bei Alex und Maria, im El Greco wieder einen Abend zusammen essen und trinken und über euer hoffentlich glückliches Leben in London sprechen. Hier ist es gut, aber auch mühevoll, der weiterhin geführte Kampf gegen die altgestrige Justiz. Hier führen wir noch den alten, wichtigen, schweren und dahingehend noch nicht erfolgreichen Kampf gegen die Konformität und das Blindstellen des deutschen Justiz Apparates. Was hat dieses verfluchte Totenkopf Mitglied alles Rücksichtslose den Insassen der Lager angetan! Besonders den 17 Tausend Menschen angetan, die an jenem Tag aus Südosteuropa und Griechenland her nach Ausschwitz deportiert worden waren in ihrem furchtbaren Schicksal. Möge Gott ihren Seelen den gerechten Platz geben. All die Armseligen, Gepeinigten mit den kümmerlichen, klagenden, hungernden Gesichtern an der Rampe, seit Tagen ohne Wasser, Brot, die Züge und Gleise unter dem NS Schatten, Blut und Verbrechen. (...) [mehr]

Stichwörter: Unrecht Kampf Holocaust Überlebende, Juden KZ Aufseher Justiz Gesinnungshaft Vertagung der Gerichtsprozesse

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Irmgard Borgmann Teddy in Italien

Eine aufregende Geschichte

Kinder- und Jugendbuch
Deutsch
1032 Wörter
Ab 3 Jahren
401
3

Eine Abenteuerreise! Der kleine Teddy hatte die ganze Nacht tief und fest auf Julias Kopfkissen geschlafen, doch jetzt kitzelte es im in der Nase. Eine kleine Feder aus dem Kopfkissen hatte ihn gestreichelt. Die Sonne schien schon so hell in das Kinderzimmer das der kleine Teddy sich die Augen reiben musste. Zuerst mussten die Spuren vom Sandmännchen beseitigt werden und dann musste er sich zuerst an die Helligkeit gewöhnen. Jetzt war er erst so richtig wach und es fiel ihm auf das seine Julia nicht in ihrem Bett lag, sicher hatte sie schlecht geträumt und war ins Elternschlafzimmer gelaufen. Aber warum ohne ihn? Sicher kommt sie gleich mit viel Getöse ins Zimmer gelaufen und dann würde sie ihn so richtig fest drücken. Der kleine Teddy mit der roten Schleife wartete und wartete. Es war mucksmäuschenstill im Haus. Kein einziges Geräusch drang an sein plüschiges Teddybärenohr. Das war nicht normal, seine Julia war doch so ein Wirbelwind. Er war sich sicher, hier konnte etwas nicht stimmen. Er überlegte und ließ die Menschengespräche mal Revue passieren. Da war doch die Rede von Urlaub gewesen, von Italien, vom guten Essen und viel Sonne. Die werden mich doch nicht so einfach vergessen haben, ging es ihm durch den Kopf. Niemals, dass würde seine Julia nie machen. Sie kann doch ohne mich nicht einschlafen, sie muss doch immer noch mit mir kuscheln bevor sie ein schläft. Er schüttelte seinen Kopf und suchte nach einer Lösung. Er krabbelte rückwärts aus dem Bett und hielt sich am Bettlacken fest, dann purzelte er auf den Boden. So ein Kinderbett war ganz schön hoch für einen kleinen Teddy. Er würde ihnen einfach hinterher fahren, Italien konnte so weit ja nicht sein. Dann setzte er sich in das kleine Puppenauto und rollte los. Er kam aber nur bis zur Kinderzimmertüre, die war nämlich verschlossen und an die Türklinke kam er nicht heran. Er legte beide Ärmchen an den Kopf und überlegte. Das Telefon, ja das war die Lösung. Er hatte es immer genau beobachtet wenn seine Julia telefoniert hat. Da gab es eine Notrufnummer. Julia übte immer für den Notfall. Er wählte diese Nummer 110, aber so sehr er sich auch bemühte, er hörte keine Stimme am anderen Ende. Nun wusste er nicht mehr weiter. Traurig setzte er sich in eine Ecke des Kinderzimmers und heulte los. Dicke Tränen tränkten sein Fell und seine schöne rote Schleife. Es vergingen viele, viele Stunden und er war so traurig das seine brauen Knopfaugen schon ganz trübe geworden waren. Da, ein Geräusch im Haus, Schritte auf den Treppenstufen, wer kann das sein? Oma, was machst du denn hier? Oma sagte: Julia hat angerufen, in der Eile haben sie dich vergessen, und das Geschrei in Italien war so groß das sie mich angerufen haben mit der Bitte dich auf die Reise zu schicken. Ich schicke dich jetzt per Post auf große Reise, Einverstanden? Und ob der kleine Teddy einverstanden war, er hatte so große Sehnsucht nach seiner Julia dafür hätte er alles auf sich genommen. Obwohl, aufgeregt war er schon, denn er war ja noch nie alleine verreist. Er wurde gut verpackt, und das kleine Paket wurde zur Post gebracht. Er konnte ja nichts sehen, nur hören und fühlen. Das Paket wurde mit einem Stempel und Briefmarken versehen und ab ging die Post. Es war ein Gerumpel um ihn herum. Das Paket wurde geschmissen, auf ein Fließband gelegt, ihm war schon ganz übel, aber er musste ganz tapfer sein, damit er bald bei seiner Julia war. Irgendwann wurde es ruhiger um ihn herum. Er schlief ein wenig ein, lange konnte es ja nicht mehr dauern. Er wurde wieder wach als er Stimmen hörte, es waren keine vertrauten Stimmen, und diese Sprache hatte er auch noch nie gehört. Er bekam es mit der Angst zu tun, und wieder kullerten die Tränen, es waren so viele Tränen das sogar das Packpapier in das er eingewickelt war, ganz nass wurde. Dann wurde er durch die Luft geworfen. Er landete mit vielen anderen Paketen auf einem Vorplatz eines Postfrachtzentrums, mitten in der Sonne. Das Paket wurde nun von der Sonne Italiens getrocknet. Es war nicht sehr angenehm in einem nassen Paket zu stecken. Ob er seine Julia jemals wiedersehen würde? Die Stimmen wurden laut und lauter. Was hörte er da? Buongirno Signore, come sta? Bene, molto bene grazie. Lei die dové Was hatte das nur zu bedeuten? Dann eine Stimme die ihm sehr bekannt vor kam. Das war Julias Vater, der kleine Teddy hörte nämlich wie er auf die Frage: Lei di dové sagte: aus Krefeld. Jetzt strampelte er in dem Paket hin und her, dass musste Julias Papa doch sehen. Er strampelte so stark das er samt Paket von dem großen Stapel auf den Gehsteig purzelte. Dann hörte er die Menschen sagen: Ah, da ist ja das ersehnte Paket. Wieder bekam er einen Stempel auf seine Behausung gedrückt, und nun war er in festen vertrauten Händen, dass spürte er. Zu dumm das er noch nichts sehen konnte. Das Paket lag nun auf dem Beifahrersitz eines Autos. Laut war es hier in Italien, die Autofahrer hupten ständig, gaben Gas, bremsten wieder. In Deutschland ging es da aber gesitteter zu. Jetzt ging es auch noch eine kurvenreiche Straße hoch. Er musste wirklich ein ganz großes Teddybärenherz haben, wenn er diese Strapazen für seine Julia auf sich nahm. Das Auto fuhr auf einen Kiesweg. Die Fahrt wurde langsamer. Durch das Paket roch er die angenehme Luft, und so langsam wurde ihm ganz schön warm. Wohlig warm. Da, eine Stimme, Julias Stimme, endlich war er am Ziel. Julia riss ihrem Vater das Paket aus den Händen und zerriss das Papier. Ein Jubelschrei beiderseits drang durch das ganze Haus. Julia drückte ihren Teddy ganz fest, und dann legte sie sich mit ihm in den Garten. Sie hatte keine Nacht richtig schlafen können, ohne ihn. Da lagen sie nun mitten in einer Blümchenwiese, es summten die Bienen und es roch nach frischem Gras und guter Luft. Julia setzte ihrem Teddy eine Sonnenbrille auf die Nase und drückte ihm einen dicken Kuss auf die Ohren. Am Ende des Tages waren alle wieder zusammen und sehr, sehr glücklich. Nun konnte der Urlaub beginnen, bellissima! Cover/Rike [mehr]

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sasukexuchiha Verlass mich nicht!

Fantasy
Deutsch
3211 Wörter
Keine Altersempfehlung
861
12

Verlass mich nicht! Nachdem sich Sasuke von allen verachtet und unwichtig in Konoha fühlte beschloss er zu Orochimaru zu gehen. Als er schon im Tal des Endes war bemerkte er jedoch nicht, dass Naruto ihm gefolgt war und ihn zur Rede stellte. „Sasuke wohin willst du gehen?“ Sasuke beachtete Naruto nicht weiter und lief weiter in Richtung Otogakure. Als Naruto ihn endlich eingeholt hatte stellte er sich ihm in den Weg. „Sasuke Rache ist der falsche Weg bitte hör doch auf mich wenn du zu Orochimaru gehst wirst du sterben denn er will nur deinen Körper“ meinte er besorgt. „Selbst wenn ich würde einfach alles tun um Itachi besiegen zu können“ sagte der schwarzhaarige Uchiha nur kalt und ging weiter. Naruto wollte das nicht zulassen also kämpfte er mit Sasuke. Es entstand ein harter Kampf den Sasuke letztendlich gewann. Er sah nur kurz zu dem bewusstlos am Boden liegenden Naruto, drehte sich dann aber schnell weg und ging schlussendlich zu Orochimaru. Als Naruto wach wurde bemerkte er, dass sein Freund unauffindbar war da er ihn retten wollte machte er sich sofort auf den Weg nach Otogakure. Ein paar Wochen vergingen und Naruto hatte immer noch keine Spur von seinem Freund. Er wollte die Hoffnung aufgeben bis er jemanden hörte. Er folgte dem Klang der Stimme und sah plötzlich irgendjemanden vor sich stehen. Als er genauer hinsah erkannte er, dass es niemand anderer als sein alter Freund Sasuke war. „Sa…Sasuke bist du das wirklich?“ fragte er ungewiss da er nur Umrisse von der ihm gegenüberstehenden Person sah. „Was willst du Loser hier? Verschwinde gefälligst wieder!“ meinte er mit einem gehässigen Ton. „Sasuke ich erkenne dich gar nicht wieder was ist nur mit dir passiert?“ meinte er besorgt. Sasuke griff Naruto mit seinem Chidori an und fügte ihm eine schwere Verletzung zu. In Naruto entbrannte eine gnadenlose Wut und er verwandelte sich sogleich in den neunschwänzigen Fuchs. Es entstand ein unerbittlicher Kampf indem Sasuke schwer am Arm verletzt wurde. Naruto beruhigte sich wieder und sah die Wunde an Sasukes Arm. „Oh das tut mir wirklich leid das wollte ich nicht Sasuke“ meinte er und man hörte, dass es ihm wirklich leid tat. „Das ist doch auch egal“ meinte er kaltherzig und zeigte keine Schmerzen doch Naruto sah, dass er schwer mit der Verletzung zu kämpfen hatte. „Sasuke so lass dir doch bitte helfen ich will dir nichts tun ich möchte nur deine Verletzung heilen!“ meinte er mit einem besorgten Blick der sich auf Sasukes Arm richtete. „Nagut für diesen einen Moment vertraue ich dir einmal aber wehe du missbrauchst mein Vertrauen“ sagte er kalt. „Das werde ich ganz bestimmt nicht tun Sasuke“ Nachdem er das sagte ging er zu Sasuke und verarztete seinen Arm. „Geht es deinen Arm schon besser?“ fragte er besorgt. Der Schwarzhaarige sah ihn nicht mehr so kaltherzig an sondern mit einem leichten Lächeln da er in Naruto wieder vertraute. „Ja es ist schon etwas besser aber nur dank dir“ „Bist du sicher, dass es dir besser geht immerhin lächelst du das hast du bei mir noch nie getan“ meinte er erstaunt. „Ja das ist wahr aber das tat ich immer nur weil ich nicht wusste ob du es ehrlich mit mir meinst oder nicht aber jetzt weiss ich, dass ich dir vertrauen kann“ meinte er lächelnd. „Dann komm doch bitte zurück nach Konohagakure wir alle und vor allem ich vermissen dich. Wir wünschen uns nichts sehnlicher als, dass du wiederkommst“ sagte er verzweifelt. Der Schwarzhaarige legte eine Hand auf die Schulter des Blonden. „Ich würde so gerne wieder nach Konoha kommen doch es geht nicht denn ich hatte mit Orochimaru einen Pakt geschlossen. Demnach muss ich ihm für immer dienen und wenn ich flüchten würde dann würde er mich foltern“ sagte er traurig. „Heisst das, dass wir uns nie wiedersehen werden Sasuke?“ fragte er während sich seine Augen mit Tränen füllten. Der Schwarzhaarige sah wie Naruto weinte und nahm ihn in den Arm. „Leider ja aber bitte vergiss mich nicht!“ meinte er traurig und ihm kamen ebenfalls die Tränen gelaufen. „Nein ich werde dich nie vergessen immerhin bist du der einzige der mich je akzeptiert hatte du bist mein einziger Freund und ich würde dir so gerne helfen“ sagte er mit verweinten Augen. „Es geht aber leider nicht Naruto es tut mir leid ich würde liebendgern mit dir nach Konoha zurückkehren aber wenn Orochimaru das mitbekommen würde wüsste ich nicht wie er mich wohl quälen würde“ sagte er mit einer etwas zittrigen Stimme. „Aber ich möchte dich hier nicht im Stich lassen müssen!“ sagte er etwas enttäuscht von sich selbst und packte Sasuke an der Hand er hoffte, dass er vielleicht so mitkommen würde doch Sasuke riss sich von ihm los. „Es tut mir leid aber ich muss nun gehen ich hoffe, dass das nicht das letzte Mal war, dass wir uns sahen“ sagte er traurig. „Wir sehen uns ganz bestimmt wieder“ meinte der Blonde sehr optimistisch. „Ich hoffe du hast recht Naruto“ meinte er mit trauriger Mine und ging dann wieder zum Versteck zurück. Er ging immer weiter bis er kurz anhielt. „Naruto?“ „Ja Sasuke was ist denn?“ fragte er in der Hoffnung, dass Sasuke doch mitkommen würde. „Richte Sensei Kakashi und den anderen schöne Grüße von mir aus ja?“ fragte er mit einem Lächeln und verschwand dann im Versteck. „Ja das werde ich Sasuke“ sagte der Blonde wahrend er zu dem Versteck Orochimarus sah. Er wandte sich dann von dem Versteck ab und ging zurück nach Konoha. Es vergingen drei Jahre und obwohl Sasuke von Orochimaru trainiert wurde blieb er stets der alte. Als Naruto mal wieder eine Mission in Otogakure hatte traf er erneut auf Sasuke doch er konnte sich nicht mehr an seinen alten Freund erinnern da schon viel zu viel Zeit vergangen war. Der Schwarzhaarige ging auf seinen Freund zu. „Hallo Naruto was treibt dich denn in diese triste Gegend?“ fragte er mit einem Lächeln. „Wer bist du? Und woher kennst du mich?“ fragte er völlig irritiert. „Erkennst du mich denn nicht mehr? Ich bin es doch dein alter Freund Sasuke“ sagte er traurig. „Tut mir leid aber ich kenne keinen Sasuke“ sagte er ernst. Der Schwarzhaarige legte eine Hand auf Narutos Kopf und versuchte ihm seine Erinnerungen wieder zu geben. „Was machst du da? Wer auch immer du bist“ sagte der Blonde schnippisch. Der Uchiha heilte ihn weiterhin und es gelang ihm auch. Nach ein paar Minuten konnte sich Naruto wieder an alles erinnern. „Sa..Sasuke? Was…Was…mache ich hier?“ fragte er irritiert. „Du hattest eine Mission und zwar Orochimaru zu beobachten doch er hatte dich bemerkt und dir dein Gedächtnis gelöscht doch ich habe dir deine Erinnerungen wiedergegeben.“ Sagte der Uchiha voller Freude darüber seinen Freund wieder bei sich haben zu können. „Wie ich sehe hast du dich seit damals kaum verändert du bist immer noch so nett wie damals“ sagte er mit einem breiten Grinsen. „Ja doch das habe ich dir zu verdanken Naruto“ erwiederte er mit einem Lächeln. Plötzlich tauchte Orochimaru auf und griff Naruto sehr schnell an. Der Blonde wurde sehr schwer verletzt und atmete schwer. „Naruto!!“ schrie Sasuke sehr besorgt und rannte sofort zu ihm. „Sa..Sa…suke….“ kam nur aus ihm heraus danach wurde er ohnmächtig. „Nein was ist nur mit dir los?“ fragte er sehr besorgt. Der Schwarzhaarige nahm seinen Freund auf den Arm und brachte ihn nach Konoha zu Tsunade die ihn so schnell es ging heilte. Der Uchiha blieb die ganze Zeit bei seinem Freund am Bett sitzen und hielt dessen Hand. „Bitte werde wieder gesund“ sagte er sehr leise und sehr besorgt. Tsunade heilte ihn weiterhin. Nach ein paar Stunden war es geschafft Naruto war außer Lebensgefahr. Er wurde nach ein paar Minuten wach und sah Sasuke vor sich sitzen. „Wie schön, dass du hier bist“ sagte er noch schwach mit einem Lächeln. „Naruto wie schön, dass es dir besser geht“ sagte der Schwarzhaarige und vergoß dabei ein paar Tränen. „Wie süß du sorgst dich ja sogar mal um jemand anderen als dich selbst“ gab er mit einem Grinsen von sich. Sasuke wischte sich die Tränen weg und gab ein Lächeln von sich. „Ja ich habe mich sehr geändert und das nur dank dir mein Freund“ Der Blonde war sehr erstaunt über den Schwarzhaarigen. Naruto setzte sich aufrecht aufs Bett und sah in Sasukes wunderschönen onixschwarzen Augen. Sasuke sah in Narutos wunderschöne azurblaue Augen und wurde darin gefesselt. Der Blonde stand auf um zu seinem Freund hinzugehen doch er war noch sehr schwach auf den Beinen sodass er auf den Boden fiel. „Hast du dir wehgetan Naruto?“ fragte der Schwarzhaarige besorgt. „Ja ich bin nur noch etwas schwach auf den Beinen“ sagte er traurig. Sasuke half seinem Freund hoch und legte ihn wieder aufs Bett. „Das ist schon in Ordnung Naruto du konntest ja nichts dafür“ gab er mit einem liebevollen Lächeln von sich. Naruto war sehr erschöpft und schlief einfach ein. Sasuke wollte sich zu ihm setzten bis er von jemanden wie von Geisterhand gepackt wurde. Als er sah wer vor ihm stand erschrak er etwas denn es war kein anderer als Orochimaru. „Was willst du von mir du miese Schlange?“ „Ach sag nur, dass du dich nicht mehr an unseren Pakt erinnerst Sasuke“ fragte er mit einem fiesen Grinsen im Gesicht. „Doch das tue ich“ gab der Uchiha nur etwas geschockt von sich da er wusste, dass er gegen den Pakt gehandelt hatte und Orochimaru ihn somit nach seinen Belieben quälen konnte. „Dann solltest du dir über die Folgen im Klaren sein also komm mit du dummer Uchiha“ sagte er nur mit fiesem Gesichtsausdruck und zog den Uchiha mit sich. IN Otogakure angekommen schloss er Sasuke in eine Gefängniszelle ein. Am nächsten Morgen holte er Sasuke aus der Zelle heraus und ging mit ihm in sein Labor dort begann er Experimente mit Sasuke zu machen welche grausam für den jungen Uchiha waren doch das interessierte die miese Schlange nicht weiter. Als Naruto wach wurde und merkte, dass sein Freund weg war machte er sich sofort auf die Suche nach ihm. Er suchte überall nach Sasuke bis er schlussendlich nach Otogakure ging da er sich dachte, dass Orochimaru ihn entführt hätte und so war es dann auch. Im Versteck angekommen sah er wie die miese Schlange Sasuke misshandelte. Blitzschnell stellte er sich vor Sasuke um ihn so schützen zu können. „Rühr ihn ja nie wieder an ist das klar Orochimaru?“ fragte er sehr wütend. Zwischen Orochimaru und Naruto entbrannte ein heftiger Kampf welchen Naruto nur knapp gewann. Er ging zu Sasuke und befreite ihn aus dem Gefängnis. „Ist alles ok mit dir Sasuke?“ fragt er sehr besorgt da er sehen konnte wie sehr Sasuke von der Schlange misshandelt wurde. Der Schwarzhaarige hörte den Blonden zwar reden doch er war immer noch wegen dem was Orochimaru ihm antat sehr geschockt. „Sasuke? Bitte rede doch mit mir ich mache mir große Sorgen um dich“ sagte er sehr besorgt. Sasuke war sehr geschwächt und fiel in die Arme des Blondschopfes. Dieser nahm ihn mit nach Konoha und brachte ihn zu Tsunade. „Oma Tsunade könntest du bitte Sasuke helfen er wurde sehr schwer verwundet“ fragte er sehr besorgt. „Ja natürlich das werde ich sofort tun“ sagte sie und ging anschließend zu dem jungen Uchiha. Sie begann ihn zu heilen doch es dauerte einige Stunden. Nach ein paar Stunden kam sie zu Naruto und meinte, dass sie ihr bestes getan hatte jetzt müssen sie nur noch warten bis er wach wird. Der Blonde ging zu seinem Freund und setzte sich zu ihm ans Bett. „Bitte wach auf Sasuke denn du bedeutest mir einfach zu viel als dass ich dich verlieren möchte“ sagte er während ihm die Tränen gelaufen kamen. Endlich war es soweit Sasuke wurde wach doch er benahm sich so als wäre er in Trance. „Sasuke was ist mit dir passiert?“ fragte er sehr besorgt. Der Schwarzhaarige sah ihn nur mit einem glasigem Blick an und verlor ein paar Tränen da er Angst hatte, dass Naruto ihm etwas antun würde. Der Blonde nahm den Schwarzhaarigen in den Arm um ihm so zu signalisieren, dass er keine bösen Absichten mit ihm vorhatte. „Sasuke hab bitte keine Angst vor mir“ sagte er während er ihn im Arm hielt. Sasuke weinte immer noch da er diese Erinnerungen nicht so einfach verdrängen konnte. „Sasuke hab bitte keine Angst Orochimaru ist tot und falls er doch wiederkommen würde dann werde ich dich beschützen ok?“ fragte er fürsorglich. Der Schwarzhaarige nickte nur kurz und sah in dessen wunderschöne blaue Augen da er sich bei ihm richtig wohl und geborgen fühlte. Der Schwarzhaarige wischte sich die Tränen weg und umarmte den Blonden. „Danke für alles Naruto“ sagte er mit einem Lächeln. Er und der Blonde kamen sich auf einmal immer näher und da geschah es beide küssten sich. Sasuke lächelte kurz und schlief dann auf Narutos Schoß ein. „Was hatte dieser Kuss gerade zu bedeuten? Liebt Sasuke mit etwa? Was soll ich nur tun wenn es wirklich so ist?“ fragte er sich. Während Sasuke schlief träumte er von einer friedlichen Welt inder er, Naruto und sogar sein Bruder friedlich leben konnten. Als er wach wurde und Naruto vor sich sah lächelte er ihn an. „Na hast du gut geschlafen?“ fragte der Blonde mit einem Grinsen. „Ja das habe ich danke Narulein. Oh tut mir leid“ meinte er kichernd. „Ach schon gut Sasuke. Aber eine Frage hätte ich was hatte dieser Kuss gerade zu bedeuten?“ fragte er ungewiss. „Ich liebe dich Narulein“ sagte er lächelnd. „Ehm…. Bist du dir da sicher?“ fragte er etwas nervös. „Ja aber ich glaube du willst das nicht oder?“ fragte er traurig. „Nein ich möchte das einfach nicht tut mir leid.“ Sagte der Blonde etwas traurig. „Das ist schade ich hatte geträumt, dass wir alle friedlich leben könnten und mit wir meinte ich dich, mich und meinen Bruder“ sagte er mit traurigem Blick. „Sasuke ich weiss, dass du es nur gut meintest aber ich glaube nicht, dass du mit Itachi je wieder friedlich leben kannst“ meinte er traurig. „Heisst das, dass du das selbe fühlst wie ich?“ fragte er etwas neugierig. „Ja das tue ich ich wusste jedoch nicht wie ich dir meine Gefühle gestehen sollte“ meinte der Blonde lächelnd. Sasuke war überglücklich als er das hörte und umarmte Naruto auch sogleich. Er ließ Naruto jedoch sogleich auch wieder los da er Itachi hinter sich sah. Der Schwarzhaarige ging ein paar Schritte auf seinen Bruder zu. „Sasuke pass bitte auf dich auf“ meinte Naruto besorgt jedoch war es zu spät denn Sasuke war längst bei Itachi angekommen. „Hallo itachi“ sagte er mit einem kleinen Lächeln im Gesicht. Itachi setze ein kleines Lächeln auf und sah Sasuke an. „Seit wann kannst du denn auch lächeln?“ fragte er mit einem Grinsen im Gesicht. „Seitdem Naruto mich erinnert hatte wie dumm es doch ist sich rächen zu wollen und da hatte er auch recht“ meinte er sehr überzeugend doch man konnte die ganzen Narben die Orochimaru ihm zugefügt hatte noch erkennen. „Woher hast du denn diese vielen Narben kleiner Bruder?“ fragte er besorgt und nahm ihn zum ersten Mal seit Jahren wieder in den Arm. „Als ich zu Orochimaru ging hatte ich einen Pakt mit ihm geschlossen ich durfte mich nicht von ihm entfernen als Naruto jedoch schwer verletzt wurde hatte ich ihn nach Konoha gebracht und darauf hin hatte diese miese Schlange mich so sehr gequält“ während er das sagte liefen ihm die Tränen herunter. „Diese miese Schlange!“ meinte Itachi sehr sauer und wischte seinem kleinem Bruder die Tränen weg. „Ich weiss, dass es furchtbar für dich gewesen sein musste nicht wahr Sasuke?“ fragt er besorgt und strich ihm über die Wange. „J-Ja d-das w-war e-s“ meinte er stotternd. „Aber alles wird gut werden kleiner Bruder immerhin kümmert sich Naruto sehr gut um dich“ meinte er mit einem Lächeln doch danach musste er leider auch wieder gehen. Naruto nahm Sasukes Hand und ging mit ihm in den Wald zu einem wunderschönen Ort um mit ihm allein sein zu können. Dort unterhielten sie sich noch etwas und mit der Zeit verlor Sasuke auch seine Angst und wurde wieder der nette Junge der er vorher war. Naruto gefiel es, dass Sasuke so nett war und alles mit ihm unternahm und man merkte, dass es Naruto nicht sehr gut ging. „Naruto was ist mit dir los? Ist alles ok?“ fragte der Schwarzhaarige besorgt. „Nein! Sasuke ich muss mit dir reden“ sagte er mit ernstem Gesichtsausdruck. „Ich muss bald auf eine Mission und ich weiss nicht ob ich heil zurückkommen werde deshalb möchte ich, dass du eine weisst ich werde dich immer lieben Sasulein“ meinte er mit einem Grinsen im Gesicht. „Pass bitte gut auf dich auf Narulein und sei bitte vorsichtig“ meinte er besorgt. „Ja das werde ich sein Sasuke“ meinte er mit einem Lächeln und gab Sasuke noch einen Abschiedskuss den Sasuke sofort erwiederte. Am nächsten Tag musste Naruto zu dieser höchtsgefährlichen Mission aufbrechen. Es war eine Mission der Stufe A sie mussten den Frieden in einem anderen Dorf sichern doch das war nicht so einfach da in dem Dorf Krieg herrschte. Naruto und die anderen mussten hart kämpfen doch leider hatten nicht alle überlebt ein paar seines Team kamen ums Leben doch Naruto hatte Glück er kam unversehr zurück zu Sasuke. Der Schwarzhaarige empfing ihn schon sehnsüchtig. „Naruto wie schön, dass dir nichts passiert ist“ sagte Sasuke vor Freude strahlend. „Ja ich freue mich wieder bei dir sein zu können“ sagte er mit einem Grinsen. Ein paar Tage später als Naruto zu einer Mission mit Sasuke aufbrechen wollte brach er zusammen. „Naruto? Was hast du nur?“ fragte er besorgt. Er brachte ihn zu Tsunade sie heilte ihn so gut sie konnte. Als er wach wurde sah er Sasuke nur verschommen vor sich. „Sasuke was ist hier nur los ich sehe alles verschwommen?“ „Naruto Tsunade meinte, dass du erblinden wirst doch ich werde dir so gut es geht helfen das verspreche ich dir“ meinte er wähend ihm eine Träne runterlief. „Danke Sasuke aber ich möchte dir nicht zur Last fallen“ sagte er trübe. „Das tust du doch nicht ich helfe dir gerne“ sagte der Schwarzhaarige mit einem Lächeln im Gesicht und strich Naruto durchs Haar. „Danke Sasuke“ sagte Naruto etwas traurig. „Du musst mir nicht danken Naruto ich helfe dir wirklich gerne“ sagte er lächelnd und führte ihn nach Hause. Als die zwei nach Hause gingen stießen sie auf Itachi. Naruto hatte Angst, dass Itachi ihn wieder versuchen würde zu entführen stattdessen half er dem Blonden sicher nach Hause zu kommen. „Danke für deine Hilfe Itachi“ sagte der Blondschopf lächelnd. „Das hab ich doch gern gemacht“ sagte er lächelnd „Aber ich muss nun wieder gehen passt du auf euch auf“ meinte er nur und verschwand dann. Sasuke half Naruto mit seiner Erblindung klar zu kommen und die beiden konnte nichts auseinanderbringen noch nicht einmal die Mädels die wie wild hinter Sasuke her waren. Die Jahre vergingen und Sasuke und Naruto heirateten. Die zwei waren überglücklich miteinander. Als die zwei mal wieder einen Spaziergang machten sahen sie ein Waisenkind, dass um etwas zu essen bettelte. Die zwei hatten Mitleid mit der Kleinen und nahmen sie mit sich. Sie zogen das kleine Mädchen Namens Yue liebevoll bei sich auf und alle drei wurden zu einer glücklichen Familie. Und wenn sie nicht gestorben sind dann leben sie noch heute. [mehr]

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borgi53 Der Bus kommt!

Kurzgeschichte
Deutsch
1760 Wörter
Ab 10 Jahren
235
4

Der Bus kommt! Mit meinem Reisegutschein mache ich mich am Montag auf den Weg nach Anrath. Anrath ist ein kleiner beschaulicher Ort in der Nähe von Krefeld. Um 6 Uhr in der Früh steuere ich mein kleines Auto auf das Gelände der Reisegesellschaft. Nur noch ein paar Minuten, so der Busfahrer, dann geht es los. Herrlich, denke ich, einen ganzen Tag für mich alleine. Die Sonne geht auf, der Himmel hat viele Farben, es wird ein schöner Tag. Der Busfahrer gibt grünes Licht, ich darf nun endlich in den Bus. Er weist mir den Platz zu, Nummer 29. Er bemerkt das die Sitznummern immer am Rand der Sitze stehen. Die Sitze 29 und 30 haben aber keine Nummern, befinden sich aber genau gegenüber der Kaffeemaschine. Der Motor brummt, und inzwischen habe ich meinen Platz ohne Mühe gefunden. Der Busfahrer und ich starten nun in Richtung Kirche um dort noch eine Dame abzuholen, weiter 7 Stationen sollten folgen. Ein Ehepaar steigt ein, der Busfahrer erklärt wieder das die Sitze Nummern haben, und ganz leicht zu finden sind. Gut gelaunt begrüßt man sich, und sucht die Sitzreihe. Ich hätte nicht gedacht das es so schwer ist. Hast du unsere Sitze gefunden Klara? Nein, ich habe meine Brille vergessen, und ohne Brille sehe ich nichts. Kannst du mal gucken, du hast doch die Brille mit. Aber auch mit Brille läuft er bis hinten durch, um dann festzustellen das er wieder zurück muss. Dieses Spielchen wiederholt sich an fast jeder Haltestation. Der Bus ist nun voll besetzt, und um 8 Uhr geht es endlich auf die Autobahn in Richtung Brügge. Ich muss feststellen, dass ich das Küken hier im Bus bin. Mit 59 Jahren alleine auf den Weg zu einem wunderschönen Tagesausflug. Etwas seltsam beäugt von den „noch älteren“ Herrschaften hier im Bus, habe ich beschlossen den Tag zu genießen. Eine allein reisende Dame in der ersten Reihe, und meine Wenigkeit, ansonsten alles alte Ehepaare, und eine Gruppe Damen sind hier on Tour. Hinter mir, ein altes Ehepaar, (so denke ich), sie unterhalten sich lautstark. Wobei sie mehr redet als er. Guck mal Franz, ein Single Hotel. Das wäre was für uns. Meine Ohren, ob sie es wollen oder nicht, hören alles mit. Wieso Single Hotel denke ich? Er antwortet etwas genervt, dass sie doch schon verheiratet wäre. Mit etwas leiserer Stimme antwortet sie ihm, dass DER ja nie da wäre. Wie ich mich da so täuschen konnte? Die sahen wirklich aus wie ein altes Ehepaar. Nun ist ihr kalt geworden, und möchte gerne von ihm gewärmt werden, wozu er aber keine Lust hat, und gähnt ganz laut. Das Ehepaar vor mir, futtert nur, Salzgebäck, Schokoriegel, dazwischen ein Schluck Wasser aus der Flasche, dann ein Brötchen. Es ist 9 Uhr, und der Bus rollt über die Autobahn. Ich sehe aus dem Fenster, und das monotone Motorengeräusch macht mich müde. Meine Augen fallen zu, und es folgt ein Sekundenschlaf. Aufgeweckt von dem Geräusch einer zischenden Coladose, sitze ich wieder gerade in meinem Sitz. Ein Ehepaar zu meiner rechten Seite, lächelt mich an. Sie rote Haare, er rotes Hemd, roter Kopf und dicke Ränder unter den Augen. Ein Säufer, denke ich, so sehen Säufer aus. Sie redet, und redet, von Ärzten und Behörden, denen sie mal anständig die Meinung gesagt hat. Er nickt! Ob die zwei überhaupt ein Ehepaar sind, frage ich mich? Seine Haare sind Öl-grau, wobei ich mich frage wie viel Öl er benötigt hat um aus dem Vogelnest eine „Frisur“ zu machen. Ich wäre so gerne mal Mäuschen, was sich in den vorderen Reihen so abspielt. Der Busfahrer kündigt eine kleine Pipipause an. Nun erheben sich alle von ihren Plätzen, um in das Restaurant zu kommen. Die Toiletten befinden sich in der ersten Etage. Ha, ich bin die Erste auf dem stillen Örtchen, nicht zu vergessen, ich bin ja das Küken:-)) Als ich den Ort wieder verlassen will, stehen 50 Personen in Reih und Glied vor der Türe, und betrachten mich von oben bis unten. Was sie gedacht haben, werde ich wohl nie erfahren. Der Busfahrer hat inzwischen Kaffee gekocht, und lenkt ein das er auch ein Jäckchen hat. Ein Cognacjäckchen für den Kaffee. Sekt für den Kreislauf hat er auch an Bord, ich entscheide mich für Kaffee, schwarz, und ohne Jäckchen. Die Dame aus der ersten Reihe kommt auf mich zu. Wir wechseln ein paar freundliche Worte, und stellen fest das wir den gleichen Vornahmen haben. Irmgard, ein schöner alter Name, wie sie findet. Da gehen unsere Ansichten schon sehr auseinander, wie ich finde. Sie ist Witwe, seit einem Jahr, und muss wieder unter die Leute. Haben sie noch einen Mann, fragt sie mich. Und als ich antworte das ich noch einen Mann habe, fällt ihre Unterlippe etwas ab. Sie sucht eine Reisebegleitung für weitere Unternehmungen. Die Fahrt geht weiter, alle haben sich erleichtert, und steigen nun wieder ein. Manche suchen wieder ihren Sitzplatz, ist eben nicht so einfach. Um 11:30 Uhr erreichen wie Brügge. Am Busbahnhof wartet schon ein Reiseführer. Da die Gruppe so groß ist, sollten zwei Reiseführer vor Ort sein. Ein kurzer Anruf, und wir erfahren das der zweite Führer private familiäre Probleme hat. So muss Ernst, so h durch die heißt unser Held von Brügge, die Führung alleine mit uns unternehmen. Ernst, schreit sein Wissen in die Gruppe, aber bei den meisten kommt nur Bahnhof“ an. Einige fotografieren, andere unterhalten sich, und wieder andere stieren durch die Gegend. Ernst gibt sich wirklich große Mühe, und bei der Hitze in der Stadt eine beachtliche Leistung. Nach über einer Stunde ist die Führung, und Ernst am Ende. Wir applaudieren, und rennen in sämtliche Himmelsrichtungen davon. Drei Stunden zur freien Verfügung. Brügge ist eine schöne Stadt, da gibt es viel zu sehen, wenn nicht gerade Montag wäre. Da haben nämlich die Museen geschlossen, aber die vielen Restaurants sind geöffnet. Einige Leute aus dem Bus sitzen schon wieder und stärken sich. Ich laufe durch die Stadt, das dicke Kopfsteinpflaster passt zwar wunderbar ins Stadtbild, ist aber für die Füße eine Herausforderung. Ich versuche die Straßenseite zu wechseln, was nicht ganz ungefährlich ist. Die Pferdedroschken haben ein ganz schönes Tempo drauf, und die Hufe der Pferde dröhnen laut über den Asphalt. Eine halbe Stunde für 39 Euro, dass kann sich sehen lassen, und ich beschließe mir das zu verkneifen. Als ich um die Ecke biege, entdecke ich ein kleines romantisches Lokal. Ich brauche eine Stärkung, und meine Füße eine Pause. Eine Stunde zieht ins Land, und nun bleibt nicht mehr so viel Zeit. Wie schnell die zeit doch vergeht, denke ich, und mache mich auf den Weg noch einige schöne Ecken zu entdecken. Wie war das noch mal, wo muss ich wieder zum Bus? Der Schweiß läuft, und das Herz klopft. Ich muss mich an der Kirchturmspitze orientieren. Geht doch, jetzt bin ich wieder auf dem richtigen Weg. Es ist 16:30 Uhr als ich den Bus wieder entdecke, also noch eine viertel Stunde und dann geht es wieder in den Bus. Langsam treffen meine Busleute auch wieder ein. Der Busfahrer zählt durch, und stellt fest, dass zwei Leute fehlen. Die mit den roten Haaren, und der mit dem roten Hemd, und den Rändern unter den Augen. 48 Augenpaare stieren in eine Richtung, aber die zwei sind nicht zu sehen. Unmut macht sich breit, einige stöhnen. Bin fix und fertig, will nach Hause, puh war das anstrengend. Eine halbe Stunde zieht ins Land, und plötzlich tauchen die zwei auf. Sie hatten sich verlaufen, allgemeines Kopfschütteln, dann schließt der Busfahrer die Türen, und ab geht es. Es ist ruhiger geworden im Bus, die Gespräche leiser, einige sind in tiefe Träume gefallen und schnarchen vor sich hin. Eine Pipipause fällt aus, weil wir schon spät dran sind. Einige freuen sich auf das Abendprogramm, was ich jetzt ja überhaupt nicht verstehen kann. Die hinter mir entdecken bei einem Blick aus dem Fenster das es nieselt. Och nee, ruft die Frau. Morgen muss ich früh raus, Damentreffen. Dann muss ich mir ja noch die Haare vorher waschen, sonst sind die so krisselig. Du hast gesagt, es regnet nicht, und deshalb habe ich meinen Schirm auch nicht dabei. Er brummelt etwas vor sich hin. Bin ich froh das ich alleine unterwegs bin. Wir verlassen die Autobahn, und es ist 20 Uhr. Jetzt müssen die sieben Stationen wieder abgearbeitet werden. Nach und nach verlassen alle so langsam den Bus. Der Ton wird schärfer wenn man nicht bis drei den Ein-Ausstieg verlassen hat. Da wird auch schon mal gerempelt. Gut das ich die Letzte bin die aussteigen muss. Mir geht durch den Kopf“Die Ersten werden die Letzten sein“, steht schon in der Bibel. Die Dame aus der ersten Reihe, müsste nun auch aussteigen, aber sie denkt nicht daran. Sie torkelt von der ersten Reihe auf mich in der 29 Reihe zu. Nicht weil sie zu tief ins Glas geschaut hat, nein sie hatte eine Eingebung. Sie fragt mich, da ich doch mein Auto auf dem Parkplatz bei dem Busunternehmen geparkt habe, ob sie sich mir anschließen dürfe. Dann käme der Busfahrer doch auch schneller nach Hause. Ob das der einzige Grund für ihre Bitte ist, schießt es mir durch den Kopf. Sie setzt sich zu mir, und erzählt das sie „dumm wie sie ist, Bier für jemanden besorgt hätte“, und die Flaschen ziemlich schwer zu schleppen sind. Aha, denke ich, habe ich mir doch gedacht das nicht der Busfahrer der Grund ist. Aber ich bin ja nicht so, und nehme sie natürlich mit. Auf dem Parkplatz verabschieden wir uns von dem netten Busfahrer, und laufen auf mein Auto zu. Sie schreit über den Parkplatz“ Nein, ich glaube es nicht, mein Traumauto! Ich bin mir nicht sicher ob sie mein Auto meint, und schaue mich um welche Autos noch auf dem Gelände stehen. Aber sie meint wirklich mein Auto. Ein Cabrio, wie schön. Er hat zwar nach 11Jahren schon einige kleine Beulen, aber ich liebe dieses Auto sehr, und es macht mich ein bisschen Stolz das die Dame mich darum beneidet. Ich fahre sie mit ihren Bierflaschen bis vor die Haustüre. Inzwischen ist es 22 Uhr und in Anrath sind die Bürgersteige hochgeklappt. Außer einer Katze ist niemand mehr zu sehen. Mit lautem Getöse verlässt die Dame mein Auto, und lädt mich spontan zum Kaffee ein. Nicht jetzt sofort, aber wenn ich zufällig in Anrath bin. Ich verspreche es, und habe die Finger meiner linken Hand über Kreuz. Winke, Winke, und dann bin ich auf dem Weg nach Hause. Ein Einsteigen-Wohlfühlen-Aussteigen Tag geht zu Ende. Schön war`s. Text Irmgard Borgmann Bild: Irmgard Borgmann [mehr]

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Helmut Schmidt Julia - Roman 1. Kapitel

Liebe
Deutsch
1 Wörter
Keine Altersempfehlung
1057
2

-1- Julia 1. Kapitel Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in -2- regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der -3- mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem -4- Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht. -5- Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal -6- lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine -7- gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder -8- gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir -9- damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg. -10- Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]

Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt

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