eBooks „GESICHT“
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Lothar Gräner
Das Zepter der Finsternis
- Fantasy
- Deutsch
- 19532 Wörter
- Ab 14 Jahren
- 216
- 1
Auf einem Empfang macht Ken Norton die Bekanntschaft eines sonderbaren Mannes. Raymond de Chanfray bittet ihn, gegen eine großzügige Summe, nach einem Kunstgegenstand zu suchen, der seit ewigen Zeiten im Familienbesitz war und ihm gestohlen worden ist. Es reizt es ihn, sich aufzumachen, handelt es sich bei besagtem Gegenstand doch um die ‚Blume des Gilgamesch’, die Unsterblichkeit verspricht. Jene Blume ist hier ein goldenes Zepter, dessen Spitze die Form einer Blüte hat, in die ein Kristall eingearbeitet ist. Dass die Diebe einer Sekte angehören, die mit dem Zepter eigene Ziele verfolgt, verschweigt Chanfray allerdings... Die Spur führt den Anthropologen nach Marrakesch, wo es einen Schwarzmarkt für gestohlene Kunstschätze gibt. Ken gerät auf seiner Suche in einen Hinterhalt, als er sich nachts mit einem Mann trifft, der ihm angeblich einen Hinweis auf den Verbleib des geraubten Zepters geben will. Die Mitglieder der Sekte sind längst gewarnt, und zu spät bemerkt er die Falle. Nach einem Kampf auf Leben und Tod gelingt es ihm zwar, das Zepter an sich zu bringen, doch die Berührung hat fatale Folgen. Durch eine gleichzeitig gesprochen magische Formel wird der Anthropologe in eine andere Welt geschleudert. Als er wieder zu sich kommt, findet sich Ken Norton in einer unwirtlichen Gegend wieder.
Allerdings ist es nicht das Atlasgebirge, wie er zunächst vermutet, als er aus seiner Ohnmacht erwacht. Erst später erkennt Norton, dass er sich nicht mehr auf der Erde befindet. Auf der Suche nach einem menschlichen Wesen trifft Ken auf eine Karawane, die durch das Land zieht. Der Anführer erzählt ihm von einer Stadt, tief im Süden, an der Straße der Legenden. Zunächst kann Ken mit alledem nichts anfangen, doch nach und nach erfährt er, dass die Welt, die ihn gefangen hält, phantastisch und grauenvoll zugleich ist. Dabei ahnt er nicht, dass auf ihn das größte Abenteuer seines Lebens wartet...
Zur selben Zeit befindet sich John Buchanan in Südfrankreich. Der Ire ist einer mysteriösen Sache auf der Spur. John der an allem Okkulten interessiert ist, steht schon seit längerer Zeit mit einem Mann in Kontakt, der behauptet, Zeuge einer spontanen Selbstentzündung gewesen zu sein. In letzter Sekunde war es Jean Picard gelungen, das Feuer zu löschen und das Leben der Frau zu retten. Natürlich möchte John Madame Bougardez kennen lernen. Als sie abends die Frau besuchen, machen sie eine grauenvolle Entdeckung: Charlene Bougardez liegt in ihrem Bett, der Körper ist bis auf den Kopf verbrannt, und auf ihrem Gesicht liegt ein Lächeln... Eine Untersuchung des Zimmers ergibt, dass das Feuer sich nicht ausgebreitet hat, lediglich das Bett weist Brandspuren auf. John weiß von mehreren solcher Fälle, über die in einschlägiger Literatur berichtet wird, er ist überzeugt, dass es sich auch hier um ein Feuer handelt, das sich spontan entzündet hat.
Die beiden Männer durchsuchen das Haus und findet im Keller eine Art Kultraum, in dem es von absonderlichen Dingen nur wo wimmelt. Dämonenmasken, rituelle Kostüme und unheimliche Statuen lassen darauf schließen, dass Charlene Bougardez eine Satansanhängerin war. Als John einen der Gegenstände berührt, geschieht etwas Unheimliches – unwissend öffnet der Ire die Tür in eine andere Welt...
Rhonda McFarlayne arbeitet zur selben Zeit an einer Story, die ihr ganzes Leben verändern soll. Die attraktive Journalistin besitzt zahlreiche Kontakte in aller Welt. Einer dieser Kontaktmänner gibt ihr einen Hinweis auf ein verborgenes Grab, in dem ein Vampir gebannt sein soll. Rhonda gelingt es, ihren Herausgeber von der Notwendigkeit einer Reise nach Rumänien zu überzeugen und fliegt nach Bukarest. Dort wird sie in einen Strudel blutiger Ereignisse gezogen. Das Grab existiert tatsächlich, und der Ort, in dem es sich befindet, ist genauso verflucht, wie dessen Einwohner, die allesamt Anhänger des Dämonengottes sind. Ihr Vampirdasein ist nur eine Stufe auf dem Weg zum ewigen Leben. Als die Journalistin die Gefahr erkennt, ist es beinahe zu spät. Sie und ihr Gewährsmann werden als Opfer auserkoren, um My-Tharnyarl den Weg auf die Erde zu ebnen. Doch während der rituellen Handlung geht etwas schief, Blascov, ein Hirtenjunge, offenbar auf der Suche nach einem verlorenen Schaf, stört die Zeremonie, und Rhonda und ihr Begleiter können sich in letzter Sekunde retten.
Mit diesem Band startet die neue einmalige Abenteuer/Fantasy-Serie um Ken Norton und seine Gefährten. [mehr]
Stichwörter: Fantasy, Abenteuer
1,99 €
D. Civan Kacan
Zurück vom Soldatenlager
Erzählung
- Kurzgeschichte
- Deutsch
- 7357 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 688
- 1
Der ehemalige Hauptmann fährt an einer Polizeistation vorüber, stellt bald den Wagen nahe dem Fluss ab und steigt aus.Er ist in diesen Tagen diesem Versprechen nachgekommen: Jetzt als Heimkehrer, als Zivilist und nicht mehr als Soldat und Teil der Internationalen Koalition in Afghanistan, im Krieg, denkt er kurz.Bald schreiten sie einige Hunderte Meter weiter den Fluss entlang.Gleich wird es die für das Mädchen wichtige Vorstellung geben, denkt er, das ist alles fern des Krieges. Es geht hier im neuen Leben in Nordeuropa um eine anständige, gut bezahlte Anstellung und eine Ordnung und wohl Sicherheit, die man wieder leben kann.Dennoch gab und gibt es den Krieg in jenem Land.Es gibt das Leid der Völker, die fehlende, demokratische Stabilität und kaum Perspektiven auf ein besseres privates und gesellschaftliches Leben, auf bessere medizinische Einrichtungen und intakte staatliche Infrastrukturen, sichere Zustände, stattdessen, der weiterhin ins Feld geführte Krieg der Fundamentalisten, wenngleich sie dagegen ankämpften.Zerstörte Städte, Leid, Tod. Zerstörte Straßen, Leid, Tod und die schwache, noch nicht siegreiche Hoffnung auf Veränderung in den Gesichtern des einfachen Volkes. Das hatte er in den Straßen und an den Plätzen gesehen.Der Krieg herrscht weiterhin und die Minenfelder und Taliban wüten weiterhin in dem Land. Aber jetzt war er wieder in Europa und fern des Krieges und der fehlenden Hoffnungen. Er ist zurückgekehrt und Teil dieser Wirklichkeit und Gegenwart.Kurz schwadroniert jetzt wieder das sonderbare Gefühl des Krieges, wie ein seltsames schweres Leid. Es gibt die Plätze und oft denkt er an einen Auftrag am afghanischen Kriegsschauplatz, jagen in ihm die Bilder der Trümmer, der Trauerprozessionen wegen eines Kämpfers aus dem Volke für die Demokratie oder wegen eines getöteten, gefallenen Soldaten der Internationalen Koalition.So vernimmt er es auch in diesen Minuten, vor dem Zirkusbesuch mit der Nichte, zumindest wieder in seinem Bewusstsein.Unter dem grauweißen Himmel erkennen sie bald die verschiedenen Zelte und Aufmachungen der Veranstaltung. Über einen Parkplatz mit den Wagenkennzeichen aus der Stadt und Region gelangen sie weiter zum Hauptzelt. Sie schreiten über einen Schotterweg, wortlos, nur mit den hörbaren Schritten über den Steinen, weiter zu den aufgeschlagenen Zelten der Schausteller, die von irgendwoher aus der Bundesrepublik oder auch aus Frankreich hierher gereist sind. Es gibt die grellen, großen Werbeplakate und einige Familien, Arbeiterfamilien zumeist, die zum Hauptzelt schreiten.Sie gehen weiter.Neben einem Angestellten, noch an der Straße, krümmt sich ein alter, bettelnder Mann, der ein mitgenommenes, schmutziges Gesicht hat, schmutzige Kleidung, als hätte er die Nacht gerade so in der nahen Stadt vor dem Sieg der Kälte überstanden und sich etwas abseits hingesetzt hatte.Links der Angestellte, der herschreitet. Am Stein weiter hinten der Bettler und bald weitere Besucher.Sie halten kurz und gehen dann weiter zum Eingang und zur Kasse… Sie gelangen an einem Bierstand vorüber und der Mann denkt, er könne einige Bier trinken, aber schreitet weiter mit dem Mädchen.
Es wird sich woanders mit einem Bier ergeben. Und drinnen wird es ihr wohl gefallen. Vielleicht wird es ihn wirklich ablenken, und unterhalten in dieser neuen Zeit. Eine weitere Leiter ins und Koordinate im Zivilistenleben sein. Im Schatten des Zeltes mit den Pferden hört man leises Reden von Stadtleuten. Sie gehen weiter, ohne zu reden. Er begleitet das Mädchen, weil er es ihrer Mutter und dem Mädchen versprochen hatte und es passt zum wieder ruhigeren Leben und dieser Gegenwart, einige Monate nach seiner Rückkehr aus dem Krieg und den Soldatenlagern in Afghanistan, fern der Gefallenen, umkämpften Plätze und Strassen, fern der tötenden Minen und Gewehrsalven ...
Vielleicht wird es zumindest ihr gefallen, denkt er.Es wird irgendwelche richtig talentierten Seiltänzer und Tiger geben, die sie zähmen wollen und die man seltener sieht als irgendwelche toten Zivilisten in einem Kriegsland, denkt der Mann. Alles so weit entfernt des Krieges und der Sperrfeuer ...
Der ehemalige Soldat und das Mädchen gehen weiter. Er zahlt bald am Kassenwagen und steckt das klirrende Münzgeld zurück in die Tasche. Sie blickt unterdessen zum Plakat am Zirkuseingang, mit einer Abbildung von Betriebsmitarbeitern, Messerwerfern und Tigern darauf, vor einem Feld und Fluss, der irgendwohin (...) [mehr]
Stichwörter: Heimat, Kunduz-Einsatz, Alltag, Erinnerungen, Soldateneinheit, Onkel und Nichte, Zirkusvorstellungen, Das Finden in der Gesellschaft, Rückkehr aus dem Krieg
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Deniz Civan Kacan
Ein ehemaliger Bankangestellter
- Belletristik
- Deutsch
- 2862 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 263
Es war wie bei einem Anschlag. Die Ordnung ihrer Welt war an jenem Morgen wie in hunderte Metallsplitter zersprengt worden. Der etwa 55-Jährige war an einem Montagvormittag gegen 10 Uhr in die Bank gekommen, erinnerte sich der ehemalige Banker, als er vom Busbahnhof entlang des chinesischen Restaurants und der Post schritt, die mit Autos und Bussen überfüllte und lärmende Straße überquerte und bald einen Pfad hinabging, durch ein Waldstück und zum blaugrauen Fluss gelangte. Er hatte diesen verrückten, radikalen Tag in der Bank nicht vergessen.
Der ehemalige Banker setzte sich auf eine Holzbank am Fluss – unweit des Zentrums der Kleinstadt – und dachte an den rabiaten Vormittag in dem Geldinstitut zurück, wo er viele Jahre gearbeitet hatte. Er blickte zu einem nahen Schiffsanleger und dann auf das blaugraue Wasser und zu den Pappeln und Roggenfeldern und der weiten Feldebene am jenseitigen Ufer, die Feldebene kletterte weit ins Land und führte in der gelben, grünen und dann steinfarbenen Ebene bis zu einer Bahntrasse und weiter zu einem graubraunen Gebirgskamm und zur Ebene daneben ehe alles in einer Einfachheit und wohl zeitlosen, machtvollen Ordnung verschwand, ehe alles wie die Wolken und Vögel in der Ferne verschwand. Ehe wohl alles einmal ganz im Universum oder Jenseits verschwand.
Ehe wohl alles einmal - ausgenommen der Erinnerungen, einer überdauernden Zeitungsanzeige oder eines Denkmals, dass die Stadt zum Gedenken an öffentlichen Plätzen oder der Lebenspartner im Herzen errichtet - ganz im Universum oder Jenseits verschwand.
An einer rasierten Feldebene nahe der Fußgängerbrücke zur rechten Seite gab es einen Vater mit zwei Kindern, die etwas Fußball spielten, und hörte man bald auf dem Fluss das Surren eines mechanischen Vogels, einer Drohne, die jemand von der Brücke fernsteuerte und Sekunden später fortflog den Fluss stromabwärts folgend…Der ehemalige Bankangestellte blickte vom Fluss zur Promenade. Bald schritt ein älterer Mann an der rechten Promenade vorüber, den er aus der Siedlung kannte und als ehemaligen Bankkunden und auch vom früheren Großkaliber Schießen aus einem Schießverein kannte, ihn wohl nicht sah und weiter schritt. Der kurze Blick reichte: Der Mann hatte sehr heftig abgebaut. Das Gesicht sah sehr, sehr mitgenommen aus. Mit Wulsten und Blessuren, der Kopf war wie glatt geschoren, er war zur Chemotherapie im städtischen Krankenhaus zur Behandlung, wusste er, aber er hatte ihn nicht gesehen. Er spürte kurz Mitleid und blickte bald wieder zum Fluss und dachte dann wieder an den seltsamen Tag in der Bank. Es war beinahe der Jahrestag des zerstörerischen Ereignisses.
Damals sollte vieles, vieles, beinahe alles gefährdet werden.Es verging eine Weile und bald erblickte er den freien Journalisten Gabriel Canova, der entlang schritt und noch einige Minuten hatte. Bald kamen sie ins Gespräch und sprach der ehemalige Bankangestellte dann von vielen, sehr vielen, etwa 25, 30 Aufenthalten seiner Frau im Krankenhaus, sie waren beide noch sehr jung, etwa beide 25-Jährig und sie hatte den ersten Aufenthalt wegen der Nierenerkrankung direkt 3 Monate nach ihrer Verlobung und dann über viele Jahre hinweg.Dann hielt er inne und sprach bald vom unvergessenen, radikalen Vormittag in der Bankfiliale…Er war in jener Bank der Kleinstadt seit 7 Jahren angestellt und bediente an jenem Morgen die Kundschaft am Kassenschalter, zuvor waren die Bankkunden Frau Bredemeier und anschließend Herr Kaya aus dem Büro des Filialleiters geschritten und hatten die Bank verlassen. Zwischen 10 und 10.20 Uhr geschah es dann … Das Ausrauben der Bank brach drei Tage vor der Hochzeit des Bankangestellten in ihre Welt.Auch jetzt am Fluss – nahezu 30 Jahre danach – fügte er noch alles haargenau zusammen als lägen der Raubüberfall und die irren, brechenden Minuten erst wenige Wochen zurück:"Es hatte an diesem Tag geregnet. Man sah den Regen auf dem Platz vor der Bank, Frau Bredemeier hatte den Platz zur Apotheke überschritten und dann gab es einige Passanten und dann sah ich wie der Mann an dem Ärztehaus gegenüber vorbei schritt, die Straße überquerte und über den Platz zum Haupteingang kam", erinnerte er sich."Ich sah ihn das erste Mal in der Bank und hatte ihn vorher noch nicht in der Stadt gesehen. Der Mann trug an diesem Vormittag eine braune Lederjacke, schwarze Lederschuhe und einen Hut."Er fuhr fort mit der Rekonstruktion des unglückseligen Vormittags:"Zwischen 10 und 10.20 Uhr hatte er die Bank in der Hauptmannstraße betreten."(...) [mehr]
Stichwörter: Bankraub Erinnerungen Kampf im Leben, Ehefrau Krankheit der Frau Hoffnung Furcht Mut
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Deniz Civan Kacan
An reicher und entbehrender Erde
- Belletristik
- Deutsch
- 6691 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 45
Etwa zwei Stunden zuvor war ein schwerer, harter Himmel mit Gewittern, Blitzen, Hagel über der Stadt niedergegangen. Er hörte auf der Pritsche das Hagelprasseln und die Orkanböen über dem Platz im Hofinneren vor dem Gebäudetrakt tosen.
Draussen wäre es herrlich gewesen, all dem zuzuhören, dem Regen, dem Hagel, den Gewittern im Himmel, dachte er. Manchmal erblickte er das grelle Zucken der Blitze, die sich in der Ferne abbildelten und den Himmel über der Ebene jenseits der Wachtürme und Mauer aufleuchten liessen wie ein riesiger Blitzapparat eines Fotografen. Wie herrlich wäre es, all das bei einem Bier in einer Taverne oder Bar zu sehen, zu hören, den Regen, den Hagel, die vorüberrollenden Gewitter. Die starken Unwetter prüften wohl die Ordnung in der Welt. Er spürte das harte Unwetter, dass durch die Straßen in der Welt und Freiheit jenseits der Mauer zog, und man spürte das Rasen des Regens und den Hageltrommel in der Ebene hinter den Wachtürmen. Bald werde ich auch endlich wieder an jener Ebene und Erde der Welt sein, hinter diesen verdammten Wachtürmen, dachte der Mann und Insasse, der etwa 19 Monate zuvor zur Haft verurteilt worden war. Er blickte kurz wieder auf den leeren, von dem Regenwasser gefluteten und jetzt von nur einem Flutlichtstrahler beleuchteten Gefängnishof und dann zum Stacheldraht entlang der Mauer. Der Mond befand sich farblos und grau über der Welt und Haftanstalt. Man hörte den schweren Regen auf dem Platz, Gemäuer, der Erde. Dann legte er sich auf das Bett und versuchte zu schlafen. Es verging eine Stunde. Als er wach wurde, bemerkte er die Stille und den Dunst der Nacht. Der Regen hatte aufgehört.
Drinnen auf dem Bett lag der 32-Jährige und ehemalige Sicherheitsmann einer Geldtransportfirma. Etwa 19 Monate zuvor war er verurteilt worden wegen des Raubs von Geldkoffern aus einem Geldtransporter im Süden der Republik. Erbeutet hatte er dabei wohl 1–2 Millionen Euro. Etwa 80 % des Geldes waren nicht zum Unternehmen zurückgekehrt und der Verbleib war von der leitenden Polizeidienststelle bislang nicht ausfindig gemacht worden. Er war in einer kläglichen, stillstehenden Welt, in der dreckigen Zelle eingesperrt seit vielen Monaten, beinahe zwei Jahren. Die Freiheit, der selbstbestimmte Raum und der weite Raum in der Welt, die Ungebundenheit als entlassener, freier Mann sollten noch nicht Wirklichkeit werden. Aber bald würde er wieder frei und unabhängig in der Welt sein, dachte er all die Zeit. Bald würde er wieder frei sein. An der neuen Erde wieder etwas errichten, hoffte er. Eine Zelle weiter würde der Insasse noch länger sitzen. Jener Mann hatte die Wohnung eines Beamten des Zollamtes betreten, ausgeraubt und war später wegen hinterlassener Fingerabdrücke überführt worden. Er würde immerhin bald nicht mehr den Schritten der Aufseher auf dem Flur lauschen müssen, sondern die Welt vor dem Eingangsabschnitt des Gefängnisses betreten. Er war kein Beamter geworden, kein Gewerkschafter und Unternehmer, aber mit den neuen Chancen eröffneten sich die Chancen zum Unternehmertum, dachte er beim Blick zur Ebene jenseits der Wachtürme. Hinter der Dunkelheit und der Scheidelinie waren die Straße zur Stadt, Bäume und ein Roggenfeld am Parkrand, stellte er es sich bei Tage kurz vor, daneben ein Rapsfeld und irgendwo in der Ebene Landarbeiter, die ihre Erde bewirtschafteten. Auch ich will meine neue Erde bewirtschaften, Neues und Gutes säen und ernten. Möge es frei von Entbehrungen und harten Tagen sein, sagt er sich mit einem Lächeln, dass sich in ein gealtertes, härteres Gesicht nun gräbt. Schon bald wird es an dieser Erde vorwärtsgehen, und statt Enge, Leid, Schmutz auf mich und meine Frau eine neue Immobilie, Glück, eine bessere Gesellschaft warten. Nicht die Welt der wegen Überfällen oder Erpressung vorgeladener Leute. Bessere Leute und Tage warten, hoffte er. Seit jenem Tag des Raubzugs verfügte er über ein ansehnliches Vermögen. In sechs Monaten frühestens, vielleicht in einem Jahr würde er auf ein starkes Vermögen, wie ein erfolgreicher, reicher Mann der Oberschicht, zurückgreifen. Hoffentlich würde sich alles zum Besseren im Leben verändern. Investitionen in ein Restaurant, in eine großräumige Altbauwohnung im bürgerlichen, gutsituierten Viertel oder in ein Haus, ein gesellschaftlicher Aufstieg und mehr Prestige, dachte er, warteten. Er würde nicht mehr wegen Erpressung oder Betrugs armen Vorgeladenen begegnen, oder derart, sondern Reichen, vielleicht auch reichen Vorgeladenen, dann Grundstückseignern, Gesellschaftsgrößen, dem oberen Gesellschaftsdrittel. Er hatte das begangene Unrecht in der Haft absitzen müssen und wohl genügend Wiedergutmachung geleistet, dachte er. Gott sei Dank war er nicht gebrochen oder wie zu Tode geschunden worden, aber es war eine verachtende Zeit an dieser Stätte der Welt gewesen mit (...) [mehr]
Stichwörter: Kriminalität Gefängnis Neue Erde und Chancen Hiob, Recht und Unrecht Sühne Ordnung
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Rene Winter
Geliebter Adler
- Erotik
- Deutsch
- 104171 Wörter
- Ab 18 Jahren
- 1
Aimee Blackfeather, eine junge Frau, muss erleben, wie sich ihre Vorstellung von Zukunft verändert.
Mit 18 wendet sie sich an Joyce Gain. Ihr Urgroßvater hat sie dazu angehalten, als sie merkt, dass auch sie eine Wandlerin sein wird. Männer werden Haie, Frauen zu Delphinen. Das ist bekannt und deswegen sucht sie den Kontakt, um sich anleiten und ausbilden zu lassen.
Doch wie ist es, wenn man erkennen muss, dass man nicht Delphin, sondern Seeadler wird?
Wie ist es, wenn man bei einem Übungsflug abgeschossen und verletzt geborgen wird?
Wie ist es, wenn man als Adler vom Retter Cedric Baker anfangs in einen Käfig gesteckt wird?
Wie ist es, wenn sich Cedric auch noch als Besitzer eines BDSM-Clubs herausstellt?
Und wie ist es, wenn man für so einen Mann Gefühle entwickelt?
Auch Cedric ist verwirrt. Er findet einen bewusstlosen Seeadler und nimmt ihn mit nach Hause. Und der verhält sich völlig zutraulich … bis er spurlos verschwindet. Dafür ‚erscheint‘ unvermutet eine nackte junge Frau auf seinem Grundstück. Sie scheint an Amnesie zu leiden und lässt sich ohne Scheu von ihm helfen. Das Mysterium um die Frau und ihre Person fasziniert ihn wieder.
Ein plötzlicher Trauerfall bei Cedric öffnet erste Türen, doch erst eine fast tödliche Notlage erfordert Entscheidungen von Aimee. Wie ist es, wenn man erlebt, dass Fantasy Realität wird? Auch Aimee lernt mehr über sich, als sie je erwartet hätte.
Doch der tödliche Schatten bei Cedric ist nicht verschwunden. Er hat nur ein Ziel. Und der Tod ist kein Hindernis für ihn. Im Gegenteil. Vielleicht taucht unerwartete Hilfe auf, bevor es zu spät ist.
Wegen expliziten Beschreibungen nur für Erwachsene geeignet.
Leseprobe:
….
Auf der Armlehne der dortigen Couch thronte der Adler. Das Rundholz glich wohl einem dicken Ast. Also hatte er sich darauf niedergelassen. Die gelben Augen waren auf Cedric fixiert.
„Wieso bist du noch hier?“ staunte der Mann.
Er war fast fassungslos, weil das Tier noch hier saß. Alle Türen waren offen gewesen. Niemand hätte ihn aufgehalten, wenn er fortgeflogen wäre. Fortgeflogen ... das war das Stichwort, das Cedric half.
„Du kannst es noch nicht, habe ich Recht. Deine Verletzung hindert dich. Aber du magst den Käfig nicht.“
Der Adler nickte mit dem Kopf. Cedrics Augen wurden fast noch größer. Das war ja fast wie eine Reaktion auf seine Frage. Versteht das Tier mich etwa? Nein, das ist Blödsinn. Das können Tiere nicht. Oder doch? Ist es vielleicht ein abgerichtetes, ein trainiertes Tier? Wieder kam ein Bündel neuer Fragen in ihm hoch. Und der einzige, der sie beantworten konnte, konnte nicht sprechen.
„Ich brauche dringend etwas zu essen. Oder ich falle endgültig ins Delirium“, stöhnte er leise.
Beinahe schierer Sarkasmus auf seine Gedanken eben trieb ihn zu seiner nächsten Frage.
„Willst du auch etwas? Soll ich dir etwas mitbringen?“
Wieder schnappte Cedric nach Luft, als der Adler einmal mit dem Kopf nickte und ihn dann nur fixierte mit seinem Blick. Mühsam stemmte der Mann sich hoch und wankte fast aus dem Zimmer. Er stand immer noch wie unter Schock, weil es nun das zweite Mal war, dass er den Eindruck bekam, das Tier hätte ihn genau verstanden und geantwortet.
Für ihn war es schiere Fantasy, so etwas überhaupt nur zu denken. Das war völlig absurd. Das war schlichtweg unmöglich. Nur wusste er nicht, dass Aimee innerlich lachte über sein belämmertes Gesicht beim Hinausgehen. Sie freute sich auf den nächsten Schritt. Und sie hatte schon eine Ahnung, wie der wohl aussah.
Tatsächlich hatte Cedric ein kleines Tablett bei sich, als er zehn Minuten später wiederkam. Langsam näherte er sich der Couch, auf dessen Lehne der Adler hockte.
„Hast du etwas dagegen, wenn ich hier Platz nehme?“
Fast zögernd klang seine Frage auf. Doch das kurze Kopfschütteln des Adlers entlockt ihm wieder ein Keuchen.
„Ich bin verrückt“, murmelte er schwach, „ein Adler versteht mich und antwortet. Das glaubt mir niemand.“
…. [mehr]
Stichwörter: Paranormal, Gestaltwandler, Liebe, Beziehung, Vertrauen, Erotik, BDSM, Unterstützung, Fantasy
2,99 €
Bernhard Ganter
Der Tunnel
Roman
- Belletristik
- Deutsch
- 1993 Wörter
- Keine Altersempfehlung
- 1600
- 9
Der Tunnel (Roman) von Bernhard Ganter
(www.bernhard-ganter.de)
erscheint im April 2008 im Lerato Verlag
€ 9.95 ISBN: 978-3-938882-72-6
Der Autor über seinen Roman & LESEPROBE
ich weiß, ich werde nicht jeden Leser erreichen, aber ich habe mich selbst erreicht.
Warum ich einen Roman über einen Dorftrottel schrieb, werde ich oft gefragt. Ich habe mich mit dem Schreiben an dieser Geschichte mit der Spezies „Dorfdepp“ auseinandergesetzt. Nein, Dorfdeppen gibt es nicht. Und Joseph Staudinger war eben kein Dorfdepp, kein Dorftrottel, er war wie Du und Ich, ein Lebewesen mit seinen Sehnsüchten - nicht mehr, nicht weniger. Dachte, ich als halbwegs gescheiter Mensch, begnadet zu sein: Ich bin der Wissende! Das war mein großer Irrtum. Habe bei meinen Bekanntschaften in so genannten höheren und studierten Kreisen festgestellt, die wahren Nationsdeppen in ihrer selbsternannten, oft unerträglich arroganten High Society, sind zahlreicher und gefährlicher für die Gesellschaft, als es je ein Mensch wie Joseph Staudinger sein konnte. Abgehobenheit ist stets die Mutter des eigenen Unverstandstands. Ich habe viele dieses Genre „Mensch“ auf dem Sterbebett dann jammern und klagen gehört, was man verpasst hat, was man anders hätte machen sollen im Leben. Dann kam Joseph Staudinger, mein Protagonist, in mein literarisches Leben und hat mich gefesselt und geknebelt, ohnmächtig gemacht. Durch ihn habe ich gelernt: Ich bin nicht der Nichtwissende! Was sagte schon König Salomo? Wer viel weiß, der muss viel leiden... denn siehe was unter der Sonne geschieht, es ist alles ganz eitel und haschen nach dem Wind. Joseph Staudinger haschte nicht nach Reichtum, Wissen und Macht, wie viele andere, er haschte nur nach Liebe und Anerkennung, die man ihm verwehrte, weil er eben der Dorfdepp war. Ich habe Joseph Staudinger eine Frau gegeben, die Liebe, nach der er sich tief in seinem Herzen sehnte, aber ich habe ihm auch in meiner Unwissenheit ein schreckliches Ende bereitet. Und trotzdem habe ich ihm mit diesem Buch ein Denkmal errichtet, über seinen Tod hinaus – ich habe ihn unsterblich gemacht, ihn den Dorftrottel, den keiner ernst nahm, über den alle lachten. Ich habe ihn zumindest für eine kurze Zeit mit Glückseligkeit bedacht. Aber die, die ihn verhöhnten und quälten, die ihm Liebe und Anerkennung verwehrten, werden irgendwann so unbedeutend diese Welt verlassen, wie sie gelebt haben und keiner wird sich je an sie erinnern. Joseph Staudinger gab mir seine Geschichte, ich gab ihm den in Granit gehauenen Grabsteinspruch: Intelligenz und Einfältigkeit sind unzertrennliche Geschwister.
Ich habe diese Geschichte nicht nur für den Leser geschrieben, sondern für mich selbst. Der Roman hat sich in meinem Kopf verselbstständigt, von Seite zu Seite eine Eigendynamik entwickelt, die mich anfänglich erschreckte, doch je mehr sie wuchs und sich veränderte, desto mehr begriff ich mich selbst, wurde von Zeile zu Zeile an denen ich mich hakte und quälte, kleinlaut. Jetzt wünsche ich: Ich wäre Wissender! Man möchte vieles im Leben erreichen, doch auf keinem Grabstein ist letztendlich zu lesen: Er hat es geschafft, er war der Unverzichtbare, der ewig Lebende, der ewig Weise, für den er sich in seiner gescheiten Dummheit hielt. Ein Dorftrottel jedoch lebt in seiner kleinen, großen Weisheit, sucht nach Anerkennung, nach Liebe, nach Erfüllung seiner Träume – er, genauso wie der Nobelpreisträger. Ich habe den Roman „Der Tunnel“ geschrieben, habe mich mit Joseph Staudinger auseinandergesetzt und bin zu der Erkenntnis gelangt, dass das Morgen jedem ein Ende setzen wird, mit oder ohne Reichtum, mit oder ohne Liebe, mit oder ohne Anerkennung, mit Intelligenz oder ohne. Am Ende steht das Vergessen. Ob sich jemand mit meiner Geschichte auseinandersetzen will, bleibt jedem selbst überlassen. Mich interessieren nicht die „Beautiful People's“, nicht die so gerne gelesenen Happyends der abertausenden von Geschichten die schon geschrieben wurden und uns belügen, wir uns in das Kokon Einfältigkeit verpuppen, um abermals als Einfältige entschlüpfen. Mich interessiert die Eieruhr, die rieselnden Körnchen aus Liebe, Leidenschaft, Angst und Hoffnung und ihre Vergänglichkeiten. Lebenswege besonderer Menschen eben, so wie die Existenz von Joseph Staudinger, der in seiner Verzweiflung die Zweitfrau eines reichen Arabers stahl, sich in sie verliebte, und daran zugrunde ging. Für solche Geschichten lebe ich, dafür schreibe ich …weil Schreiben Leben, Liebe und Hoffnung überdauert. Lasst uns manchmal etwas dümmer leben, vielleicht leben wir dann ein kleines bisschen glücklicher. Fazit: die so hoch gepriesene geistige Elite hat es, trotz enormen Geistesmästen in Wissenschaft, Ethik und Philosophie, nicht geschafft, die Welt lebenswerter, den Menschen liebenswerter und gerechter zu machen - noch immer schlagen wir, wie zu Neandertalers Zeiten, einst mit Keulen, heute mit vermeintlicher Intelligenz, auf uns ein. Die Opfer sind Menschen, wie Joseph Staudinger. Bernhard Ganter
Der Dorfdepp Staudinger ist lediglich dann in der Dorfgemeinschaft willkommen, wenn die anderen einen Grund zum Lachen suchen. Die düster erscheinende Zukunft wird aber unvermittelt rosig, als Aisha in sein Leben tritt. Sie ist die Zweitfrau eines reichen Arabers. Staudinger glaubt, sein „halbes Leben mit halben Freunden und halben Träumen“ endlich in eine andere Richtung bringen zu können. Geschickt versteht es der Autor, dem Leser die Figur Joseph Staudinger näher zu bringen. Staudinger wirft einen Blick auf die Gesellschaft, zeigt deren Abgründe und Absurditäten. Diese Wahrheit ist nicht immer leicht zu ertragen. Faszinierend sind die Momente, in denen Staudinger tiefe, philosophische Erkenntnisse preis gibt, nur um im nächsten Moment wieder kindlich naiv daher zu kommen. Erst am Ende verdichten sich all diese Fragmente zu einem unerwarteten Höhepunkt, der den Leser unvermittelt mit einem Schauer des Schreckens entlässt.
Yvonne Henninger, Freisinger Tagblatt/ Münchner Merkur
„Wenn zwei das Gleiche tun, ist es noch lange nicht dasselbe.“ Diese schmerzliche Erfahrung muss Joseph Staudinger sein Leben lang machen. Zuhause, in dem kleinen Bergdorf in den Berner Alpen, nimmt Joseph keiner ernst. Denn er ist einfältig, naiv, etwas zurückgeblieben, eben der Dorftrottel. Das macht Bernhard Ganter in seinem neuen Roman „Der Tunnel“ auf eindringliche Weise evident. Dabei überwindet der Leser zusehends die innere Distanz zu dem Sonderling, er kommt dessen Gefühlswelt, Ängsten und Hoffnungen nahe. Aus Mitleid wird Mitgefühl, echte Anteilnahme. Ein fesselnder Prozess, den Bernhard Ganter inszeniert. Der Autor beschreibt in schnörkelloser Sprache die brutalen Unterdrückungsmechanismen, denen Joseph schon als Kind ausgesetzt war. Wie er als pubertierender Bub linkisch die Nähe zum anderen Geschlecht suchte und von der Dorfgemeinschaft verstoßen wurde. Allmählich durchschaut der Leser, wer die tatsächlich Einfältigen sind. Eine großartige Lektüre, spannend wie ein Krimi und gleichzeitig ein feinfühliger Entwicklungsroman.
Sabina Dannoura, Süddeutsche Zeitung
LESEPROBE:
In den Bergen, hoch oben, von eisigen Winden, vom Schnee und gefrorenem Regenwasser zerfressenen, schroffen Felsen der Berner Alpen, soll Ruitli gelebt haben, ein Gnom, ein Erdgeist, oder doch nur ein Mensch? Ein Eremit war er, meinten andere, der in den von Bergkiefern und Lärchenwäldern und seinen von Latschen bedeckten Steinhängen, mit abschüssigen Felsschluchten, an steil herab fallenden Bächen vorbei, einst sein karges Leben gefristet haben soll. Schon seit alters soll ihn niemand zu Gesicht bekommen haben, den bartlosen Mann, mit blinden Augen und tauben Ohren, wie man sich erzählte, der nur in kurzen Reimen seine Weltanschauung kundtat. Gar mancher der schwyzerdeutschen Highlander Eidgenossen glaubten daran, dass Ruitli wirklich existiert hatte und als Geist weiter ihre Gebirgsluft atmete. Ein Mönch soll er gewesen sein, der Ruitli, der sich dem klerikalen Glauben der überwiegend protestantischen Bevölkerung rebellisch entgegensetzte. Ein Prediger, jenseits des christlichen Glaubens. Der Mensch sei vergänglich, lebenslänglich, war nur einer der Weisheiten die man ihm in den längst verwesten Mund legte, indem man den Spruch auf eine hölzerne, blank gehobelte Lärchentafel am Steig neben der Klamm anbrachte, wo zwei Waldarbeiter unter mysteriösen Umständen zu Tode kamen. Ruitli soll ihnen Einhalt geboten haben, den Wald abzuholzen. Viele Touristen haben seither den Berg in der Hoffnung erklommen, Ruitli nahe zu sein. Gespürt und gefühlt hätten sie ihn, den Ruitli, hatten sie berichtet. Wer den Berg erklimmt und von hoch oben auf das Berner Voralpenland hinab sieht, in dessen Seele würde er schlüpfen und ihn nie mehr loslassen, erzählte man sich.
Auch Joseph Staudinger glaubte an Ruitli, der ihm mehr bedeutete als Kirchenmänner, die ihm allesamt die Abkehr von seinen heidnischen Ansichten und Hirngespinsten nahe legten, weil er ein Sonderling sei, ein einfältiger Mensch, den es im Sinne der kirchentreuen Gescheitheit zu bekehren galt.
* * *
Als er sich in die Araberin verliebte, die seine ganze Weltanschauung über den Haufen warf, war Joseph Staudinger gerade fünfzig Jahre alt geworden.
Der Briefträger hatte ihm an diesem Morgen keine Glückwunschkarten gebracht. Nicht, dass er darüber sonderlich traurig gewesen wäre - er hatte auch in den Jahren davor nie Glückwunschkarten zu seinen Geburtstagen erhalten - aber er bekam an diesem Tag einen unansehnlichen grauen Brief, geschrieben auf Umweltschutzpapier. Auf dem Umschlag, gleich neben dem Poststempel, prangte die rote Schrift eines Werbeaufdrucks. Wir sind immer für Sie da, wenn sie uns brauchen. Ihre Schweizerische Bundesbahn AG, SBB.
Sein Arbeitgeber teilte ihm seine vorzeitige Pensionierung mit. Aus Rationalitätsgründen, hieß es.
Und genau das war es, was ihn so irritierte. Seit er denken konnte, hatte er seine ganze Arbeitskraft dem Tunnel gewidmet, für den er als Streckenposten die Verantwortung trug.
Dreißig Sommer lang. Dreißig Winter lang. Jeden Tag war er mit seinem langstieligen Hammer unaufgefordert den Gleisen im Tunnel gefolgt. In den Vormittagsstunden prüfte er die rechte Seite und nachmittags die linke Seite. Sein ganzer Lebensinhalt bestand darin, in kurzen Abständen mit dem Hammer gegen den Schienenstrang zu schlagen. Wenn alles in Ordnung war, gab es einen hellen, langen Ton. War etwas fehlerhaft, dann klang es dumpf und kurz. Es gab im Tunnel ein Nottelefon, von dem aus er dann die nächste Dienststelle benachrichtigen konnte. Die SBB hatte das nicht von ihm gefordert, dazu gab es andere Gerätschaften. Vielmehr sollte er den Tunnel von Unrat befreien, Steinlösungen am Fels oder im Winter Schneewehen melden. Die gab es Zuhauf, und allesamt hatte er die Unzulänglichkeiten der Natur auf seiner Seite, hatte sie allesamt Ruitli zu verdanken, wie er glaubte, der mit Felsstürzen, Muränen und Lawinen seinen Arbeitsplatz sicherte. Auf einmal sollte seine Arbeit nichts mehr wert sein? Sollte durch Elektronik ersetzt werden?
Er hatte sich in den vielen Jahren nicht an das eiserne Klirren der Hammerschläge gewöhnt. Er bekam diese metallenen Klänge nicht mehr aus dem Kopf. Einmal waren sie ganz nah und manchmal wieder unbegreiflich weit weg. Wie ein Echo, das sich in der Ferne verlor. Sogar nachts, wenn er träumte, hörte er es.
Joseph Staudinger hatte die Sonne nur selten gesehen. Er verbrachte seine Tage, einer Fledermaus gleich, in der Dunkelheit des Tunnels, in dem die Züge einfuhren und wieder hinausfuhren. Schnelle Züge, langsame Züge, moderne Züge, alte Züge. Die ganze Welt war für ihn ein Tunnel, ein großes, schwarzes, übelriechendes Maul, das ihn zu verschlingen drohte. Die Menschen in den Zügen rasten an ihm vorbei, ohne dass er je ihre Gesichter erkennen konnte. Die beleuchteten Waggons zuckten wie Lichtblitze durch den finsteren Schlund seiner Unterwelt.
Ihn kümmerte es nicht, woher die Reisenden kamen und wohin sie fuhren. Das ganze Leben, die Zeit, war für ihn ein vorbeirasender Zug, der es ihm nie ermöglichte, aufzuspringen. Das einzige, was die Menschen seiner Welt hinterließen, waren leere Cola-Dosen, Bierflaschen und andere Abfälle, die sie aus den Fenstern der Abteile warfen.
Manchmal machten sich die Lokomotivführer einen Spaß daraus, mit anhaltendem, schrillem Signalton durch den Tunnel zu fahren. Er hatte sich dann jedes Mal die schmerzenden Ohren zugehalten, war schreiend mit den Ratten und Mäusen um die Wette ins Freie gelaufen.
Die von den Dieselloks rußgeschwärzte Röhre hatte sein zerfurchtes Gesicht im Laufe der Jahre, der von Menschenhand entstellten, vor Dreck strotzenden, felsigen Grottenwand, gleich patiniert. Sein graublasser Teint ähnelte dem eines Leichenbestatters. Sein schmächtiger Oberkörper hatte sich in den Jahren der Rundung des Tunnelgewölbes angepasst. Der gebeugte Rücken ließ ihn klein und zwergenhaft erscheinen. Seine gekrümmte Wirbelsäule drückte den Kopf nicht nur weit nach vorne, sondern auch tief nach unten, was ihm ein vogelhaftes Aussehen verlieh.
An dem Tag, an dem er diesen hässlichen, grauen Brief erhalten hatte, traf er auf die Araberin. Schön war sie, schön und jung. In seiner Brust war es auf einmal still geworden. Er hörte nicht mehr das Tong Tong des schlagenden Hammers, nicht mehr das Rattern und Pfeifen der Züge. [mehr]
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Irmgard Borgmann
Weihnachten in Mülliwü
Ein besonderer Tag
- Kinder- und Jugendbuch
- Deutsch
- 1114 Wörter
- Ab 3 Jahren
- 442
- 5
Es ist ein kalter Wintertag im Dezember, es schneit schon seit Tagen, und die Kinder des kleinen Dorfes Mülliwü krabbeln langsam aus ihren warmen Betten. Mona stellt sich ans Fenster und sieht den tanzenden Schneeflocken nach. Die Häuser waren erleuchtet und an den Haustüren hängen Kränze die mit bunten Bändern und roten Kugeln geschmückt sind. Nur noch ein paar Tage, dann ist Weihnachten. Was wusste Mona von Weihnachten? In der Schule hatten sie darüber gesprochen. Da wurde ein Kind geboren, in einem Stall. Mona hatte im Sommer Geburtstag, da war es schön warm, aber das arme Christkind muss schrecklich gefroren haben.
Mona schaut wieder aus dem Fenster. Da unten hat Herr Hoffmann gerade sein Auto vom Schnee befreit, und jetzt versucht er seinen Wagen zu starten. Er steigt wieder aus, hebt die Motorhaube an, und sieht hinein. Mona hört das Herr Hoffmann mit Frau Schneider aus der Nachbarschaft spricht. Es müssen die Zündkerzen sein, ja ja die Zündkerzen. Er versucht erneut den Wagen zu starten aber der will einfach nicht. Herr Hoffmann zieht seinen Hut etwas tiefer ins Gesicht und geht wieder ins Haus.
Heute ist Schulfrei, und die Kinder von Mülliwü kommen langsam aus ihren Häusern. Willi hat wieder nur Blödsinn im Kopf. Er scheucht die armen Vögel auf, die fliegen wild durcheinander, dabei wollten sie doch nur ihr Frühstück holen. Frau Reuter legt immer frisches Vogelfutter in das Vogelhaus, und die Vögel wissen das ganz genau.
Der kleine Jens liegt im Schnee und hat großen Spaß daran einen Adlerabdruck in den Schnee zu zaubern. Milli steht daneben, und trägt einen Schneeanzug, eine gelbe Mütze und einen gelben Schal.
Zisch, da kommt Christian mit seinem Schlitten den Anhang hinunter gebraust. Fast hätte er die kleine Sofia umgefahren. Elke baut schon einen Schneemann, direkt neben dem Hauseingang von den Müllers. Augen, Mund und Knöpfe sind aus Kohlen, eine Möhre als Nase, ein alter Hut, und fertig ist der vergängliche Freund.
Die alten Bäume auf dem Platz tragen kein einziges Blatt mehr, dass ist schade findet Mona, im Sommer rauschen die Blätter im Wind und spenden Schatten, und man kann herrlich darunter sitzen und spielen.
Zisch, da kommt Christian erneut mit seinem Schlitten den Anhang hinunter. Jetzt hat sich Dasty, der Hund von Frau Cremer so erschreckt, dass er laut bellt, und dem Christian an seiner Hose zerrt.
Die alte Kirchturmuhr schlägt, gleich beginnt die heilige Messe. Mona zieht ihren dicken Wintermantel und den Schal und die Mütze an, und dann geht sie mit ihrer Oma in die Kirche. Sie wollen beten, beten für Menschen denen es nicht so gut geht. Der Pastor erinnert an die vielen Kinder die keine Spielsachen haben, keinen Schlitten und kein Dach über dem Kopf., und oft auch hungern müssen.
Er erinnert an die vielen alten Menschen, die in den Altenheimen, und die die keine Angehörigen mehr haben, und er erinnert an die kranken Menschen.
Mona geht nachdenklich nach Hause. Dann kommt ihr eine Idee, sie trommelt die Kinder von Mülliwü zusammen. Sie beschließen die alten Menschen in dem Altenheim zu besuchen. Christian spielt Blockflöte und Milli hat eine wunderbare Stimme, sie wird Weihnachtslieder singen. Es gibt in dem kleinen Ort eine Straße, da leben arme Menschen. Mona und die Kinder spenden jeder ein Spielzeug für die Kinder die keine besitzen, und Oma spendet große Christstollen, und stickt warme Socken.
Am Weihnachtsmorgen treffen sich die Kinder von Mülliwü auf dem Dorfplatz. Christian hat seinen Schlitten dabei, und die vielen Geschenke werden darauf sicher transportiert. Gemeinsam, und singend laufen die Kinder los.
Trostlos ist es in dieser Straße, kein Baum, keine schönen Häuser, kaputte Fenster und zerbrochene Treppenstufen sind kein schöner Anblick. Hinter den Fenstern bewegen sich die Gardinen. Fremde kommen selten in diese Ecke. Hinter einer Fensterscheibe steht ein kleiner Junge, er zittert und weint. Die Kinder bleiben bewegt stehen und holen ein Paket vom Schlitten. Jens geht zur Haustüre und legt das Paket dort ab, dann ziehen sie weiter.
Das Altenheim für Arme liegt am Ende er Straße. Mona fürchtet sich etwas, hinter den Fenstern sitzen die alten Menschen und sehen mit starrem Blick auf die Kinder. Da müssen wir jetzt rein sagt Mona mit aufgeregter Stimme. Und die Kinder gehen auf das Haus zu. Die Türe knarrt und die Fliesen im Flur sind gesprungen. Eine Aufseherin kommt ihnen entgegen, und fragt was sie denn überhaupt hier zu suchen hätten. Milli schluckt, und fasst sich ein Herz. Wir wollen für die alten Leute singen und Blockflöte spielen. Ja, und Geschenke haben wir ach dabei ergänzt Christian ganz mutig.
So ein Blödsinn antwortet die Aufseherin im harschen Ton, die merken doch nichts mehr, stieren nur in der Gegend herum, aber bitte, tut was ihr nicht lassen könnt. Ihr werdet schon sehen was euch da blüht.
Die Kinder lassen sich nicht davon abhalten den alten Menschen eine Freude zu machen. An jede Türe klopfen sie und singen ihre Weihnachtslieder, und schenken den alten Menschen die warmen Socken die Oma gestrickt hat. Sie packen die Stollen aus, und Christian spielt auf seiner Blockflöte.
Die alten Menschen sind gerührt, sie stieren nicht mehr mit leeren Augen , nein, die Augen strahlen, und sie erzählen Geschichten, Weihnachtsgeschichten aus ihrer Kindheit. Die Kinder beschließen die alten Menschen jetzt regelmäßig zu besuchen, und als sie das Haus verlassen, stehen die alten Menschen hinter den Fenstern und winken den Kindern fröhlich zu.
Auch der kleine Junge hat nun sein Paket ausgepackt, er weint nicht mehr, er stahlt die Kinder an, und sieht glücklich aus. Viele Kinder in dieser Straße bekommen ihr Weihnachtspäckchen, und plötzlich ist die Straße nicht mehr so schrecklich wie sie mal war. Diese Kinder werden in Zukunft keine Außenseiter mehr sein, alle Kinder dieser Stadt werden bald alle zusammen spielen.
Es wird dunkel, und es ist der 24. Dezember, in den Häusern brennen die Kerzen, es gibt Geschenke und gutes Essen, und alle wissen das es nicht selbstverständlich ist. Alle in dem kleinen Dorf Mülliwü sind seltsam berührt. Nächstenliebe gibt mehr als alle Geschenke, dass wussten sie jetzt.
Die Glocken der alten Dorfkirche läuten zur Christmette, und die Menschen von Mülliwü machen sich auf den Weg. Das große Tor der Kirche steht weit offen, und die Orgel spielt das Lied „Stille Nacht, heilige Nacht“. Und zur großen Überraschung stehen plötzlich die alten Menschen aus dem Altenheim, und die armen Menschen mit ihren Kindern vor der Kirche. Sie reichen den Menschen von Mülliwü die Hand, und gehen gemeinsam in die Kirche.
Für alle Menschen in dem kleinen Dorf war es ein ganz besonderes Weihnachtsfest, sie hatten begriffen um was es im Leben geht. Es war als würde der Wind in dieser Nacht ein Lied der Nächstenliebe singen.
Alles ist gut.
Ein besinnliches Weihnachtsfest! [mehr]
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