Frisch gewaschen und rasiert, brausen wir ins Ruhrgebiet.
Wir düsen hoch die ganze Nacht im Bentley meines Bruders. Auf der Hutablage nickt ein ‘Dackel wackel‘. Weshalb, warum erfahre ich nicht und weiß nicht recht, was er dort wollte. Er nimmt mich mit, besteht darauf, weiß der Geier, was das sollte. Kaum angekommen steig ich aus. Schon graut der Morgen Rot. Es riecht nach alten Socken. Vom Himmel fällt wie Schnee lauter feine Flocken.
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