eBooks stille - Bücher suchen

Jana Hazke Camouflage

Himmel in Mir

Fantasy
Deutsch
16475 Wörter
Ab 14 Jahren
957
18

Rilana ist eine junge Zigeunerin, die ihr eintöniges Leben lebt, ihre verrückten Träume träumt und ihre Freundschaft zu ihrer besten Freundin pflegt. Das bleibt so, bis zu dem Tag, als ihr (Stief-)Bruder Mike nach mehreren Jahren der Abwesenheit seine Rückkehr ankündigt und mit seiner Ankunft ihre heile Welt erschüttert. Innerhalb eines einzigen Tages wird Rilana bewusst, dass ihr Bruder nun weder klein noch frech ist. Er begegnet ihr nun mit einer unverfälschten Freundlichkeit, bringt sie ständig in Verlegenheit und schaut zudem auch Rilanas Traummann zum Verwechseln ähnlich. Während, sie sich also mit den eigenen Gefühlen, der Geheimniskrämerei ihrer Freundin und den nicht ganz jugendfreien Träumen auseinandersetzt, wird ihr Bruder zu ihrem besten Freund. Es bleibt aber nicht dabei. Die Beziehung gerät aus den Fugen und drängt Rilana auf ein absolut unbekanntes Terrain. Ob ihre Gefühle echt sind, bestand haben und auf Gegenseitigkeit beruhen, gilt es noch herauszufinden. Es läuft aber trotzdem nicht nach dem Prinzip: "Kommt Zeit, kommt Rat". Sondern eher nach dem Motto ihrer Freundin: "Gutes Gewissen ist ein sanftes Ruhekissen." Diese wirft alle Moralvorstellungen über Bord und greift dem Glück ihrer Freundin fleißig unter die Arme. Das Endergebnis kann sich wahrlich sehen lassen! Rilana gerät in Erklärungsnot und hofft dann nur noch auf ein Wunder. Aber Wunder gibt es nicht im wahren Leben. Es gibt keinen Zauber, der sie retten kann … Lediglich ihre Träume, die mit jedem Tag realer werden. Die wahrgewordene Legende ... Eine Saga der Menschheit ... Die Auferstehung einer uralten Liebe ... Beginnt jetzt! Camouflage, der Auftakt zu einer außergewöhnlich anderen Trilogie. Auszug: Pah!, sagt die Stimme. Du Schwächling! Ich ignoriere sie, höre aber dennoch ihr herablassendes Lachen, das in dieser Dimension immer näher und näher zu kommen scheint. Nach einem Augenblick der vollkommenen Stille vernehme ich ihren Atem unmittelbar in meiner Nähe. Es fühlt sich so an, als ob sie direkt neben mir knien und mich anstarren würde. Hörst du mich?, flüstert sie. Kannst du überhaupt etwas hören?, ruft sie eindringlicher und lauter. Oder ist deine Angst alles, was dein Herz empfinden kann?, schreit sie voller Hass. Ihre Stimme klirrt wie Eis, materialisiert sich zu einer Nebelhand, dringt in mich ein und drückt mit aller Kraft mein Herz zusammen. Der Schmerz lässt mich zusammenzucken. Du und deine ewigen Fluchtversuche vor der Einsamkeit. Sieh hin … schau was du angerichtet hast!, fordert sie mich angewidert auf und fängt dann wieder an zu singen. Eigentlich will ich ihren bösen Sarkasmus ignorieren, aber ihre Autorität ist so gewaltig, dass ich meine Augen doch noch öffne. Das Erste, was ich sehe, ist eine zähe und dunkle Pfütze. Das Erste, was ich spüre, ist meine kalte und am Körper klebende Kleidung. Ja! Irgendwas an diesem Bild ist wirklich falsch!, gebe ich zu. Dann verlassen mich meine Kräfte. Die Kälte entfernt sich und ich gleite wieder in die B [mehr]

Stichwörter: mystik, romantik, Erzengel, Engel

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Earl Warren Mörderbäume

Belletristik
Deutsch
29275 Wörter
Ab 12 Jahren
162
0

Eine junge Frau sucht im Landesinnern von Schottland ihren verschwundenen Bruder - sie findet das Grauen. --- Der Chief Constable antwortete nicht, und eine ganze Weile herrschte Stille, unterbrochen nur vom Ticken der Uhr. »Was haben Sie jetzt vor, Miss Lorrimer?«, fragte McDowell dann. »Ich habe Erkundigungen eingezogen«, antwortete Vera Lorrimer. »In London habe ich unser Archiv gesichtet und mit New Scotland Yard gesprochen. Dann war ich in Killamy, einem Dorf hier in der Nähe, und habe mich umgehört. Oder vielmehr versucht, es zu tun. Sobald die Rede auf den Geisterwald kam, verstanden die Einheimischen mich nicht mehr oder hatten dringend etwas anderes zu tun. Dann war ich in Inverness bei der Scotland-Yard-Abteilung, und jetzt bin ich bei Ihnen. Ich gehe hier nicht eher weg, bis ich weiß, was meinem Bruder zugestoßen ist und was es mit dem Geisterwald auf sich hat, in dem immer wieder Menschen verschwinden.« Jetzt schaute Chief Constable McDowell sie direkt an. »Sie sind fest entschlossen, etwas herauszubringen? Sie werden sich durch nichts davon abhalten lassen?« »Genau, Chief.« Der grauhaarige Mann seufzte. »Es ist schade, dass junge Leute oft so halsstarrig sind. Sie wollen nicht glauben, dass wir Älteren die größere Erfahrung haben, und dass sie gut daran tun, auf unseren Rat zu hören. Verlassen Sie diese Gegend, das ist der beste Rat, den ich Ihnen geben kann. Forschen Sie nicht länger wegen des Verschwindens Ihres Bruders.« »Sie können mich nicht umstimmen. Sagen Sie, Chief McDowell, ist es nicht grässlich, wenn man sein ganzes Leben in Angst verbringt? Sie stammen aus dieser Gegend, und Sie haben Angst wie die anderen Einheimischen. Wovor, Chief? Sie sind Polizist, und Sie haben einen Eid geschworen.« McDowell trat zum Fenster und sah hinaus auf den Hof und die Backsteinmauer. »Was hat Inspektor Fishby in Inverness gesagt?«, fragte er, ohne sich umzu¬wenden. »Er sagte, er hätte es hier mit einem sturen Menschenschlag zu tun, der allen Nachforschungen nur mit mürrischem Schweigen begegnet. Wenn die Rede auf den Geisterwald kommt, wissen die Leute nicht einmal mehr, was Osten und was Westen ist. Sie bringen gerade noch ihren Namen zusammen und erinnern sich, dass es tags hell und nachts dunkel ist. Inspektor Fishbys Ermittlungen sind alle im Sand verlaufen, und er ist sehr ärgerlich über Ihre Art und die der hiesigen Bevölkerung, Chief McDowell.« »Der Narr, er weiß nichts«, murmelte der Polizeichef. »Und Sie wissen noch viel weniger als er, Miss Lorrimer. Es gibt Dinge zwischen Himmel und Erde, die mit der Wissenschaft nicht zu erklären sind. Uralte Dinge, gegen die man nicht ankann. Diese Gegend hier ist schon sehr lange von Menschen besiedelt, Miss Lorrimer, wenn auch nicht dicht. Schon als es noch eine Landverbindung zwischen England und dem Festland gab, in längst vergessener Zeit, lebten hier Menschen. Ihre Priester beherrschten Dinge, von denen unsere Wissenschaftler heute nicht einmal mehr träumen." [mehr]

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Pete Hackett Die wilde Louella

Ein Pete Hackett Western

Thriller
Deutsch
30500 Wörter
Keine Altersempfehlung
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Die wilde Louella Western von Pete Hackett Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G.F.Unger eigen war – eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen. Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie „Texas-Marshal“ und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: „Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G.F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung.“ Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie „Der Kopfgeldjäger“. Sie erscheint exklusiv als E-book bei CassiopeiaPress. Die Dunkelheit hüllte die Gestalten ein. Nur am Aufglühen der Mündungsfeuer konnte Waco die Standorte ausmachen. Das Feuer wurde aus dem Saloon erwidert. Der Schütze stand an der Wand neben der Tür und schoss nur vereinzelt. "Aufhören!", brüllte Waco, als die Waffen nach einiger Zeit plötzlich schwiegen. "Hier spricht der Marshal ..." Er sah Jacob auf dem Vorbau des Office. Jacob war mit seiner Greener bewaffnet. Die Colts begannen wieder zu bellen wie eine wütende Hundemeute. Waco riss sein Eisen heraus und jagte zwei Schüsse in die Luft. Dann rannte er zum Office zurück, war mit einem wilden Sprung auf dem Vorbau und riss Jacob die Shotgun aus der Hand. "Geh ins Büro, Jacob", keuchte er. Jacob hatte bereits durchgeladen. Waco holsterte den Remington und sprang wieder auf die Straße. Der Colt des Mannes im 'Lonesome Rider Saloon' brüllte auf. Ein schriller Schrei erklang, der aber im nächsten Moment erstickte. Der Mister, der sich hinter dem Regenfass verschanzt hatte, taumelte hoch, verkrampfte die Hände vor der Brust und wankte. Sein Colt klatschte in den Staub. Die Kugel hatte die Wände des Fasses durchschlagen und war ihm in die Brust gedrungen. Plötzlich sackte er zusammen. Waco presste seinen Körper hart an eine Hauswand. Er hielt die Greener im Hüftanschlag. Sein Finger krümmte sich um den Abzug. Er jagte eine der Ladungen schräg in die Luft. Das gehackte Blei prasselte über das Dach des Hauses auf der anderen Straßenseite hinweg. Die Detonation hörte sich zwischen den Gebäuden an wie ein Böller. Der trommelfellbetäubende Knall schien die wie wild feuernden Kerle zur Raison zu bringen. Denn unvermittelt war es ruhig. Wie ein Leichentuch senkte sich die lastende Stille in die Stadt. Der Mister, der unter dem Vorbau lag, rollte hervor, federte hoch und sprintete wie von Furien gehetzt in eine stockfinstere Gasse. Cover: Steve Mayer [mehr]

Stichwörter: Cassiopeiapress

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Deniz Civan Kacan Im Cafe

Lyrik

Lyrik und Poesie
Deutsch
467 Wörter
Ab 14 Jahren
177
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Titel: Im Cafe "den ersten stunden des Tages begegne ich im italienischen cafe: schlicht ist es vor den leeren Tischen erhebt sich leise der Morgen Passanten schreiten still und mit zumeist schnellen, sicheren Wegen vorüber menschen die der Tag gerufen hat, der mancherorts über friedliche Straßen klettert mancherorts unerbittlich steigt an Kriegen schwierigen Reisen übers Meer wo die Sonne wie eine Wegsehende über Tote, Ertrunkene steigt und über schwere Stunden auf See vor den goldenen küsten Europas die zeitung berichtet im Morgengrauen von den Kriegsflüchtlingen auf dem Meer kenternde Boote Zitternde Münder unterm Vollmond sich vereinenende Hände Mutter und Tochter verstummende vieles verkaufende Kapitäne betende Mütter zwischen Sturm Neuanfang und Tod in dieser Stadt ziehen Wolken über die schmale straße am cafe stille Passanten Arbeiter Reporter Soldaten Müde Fallende und Ausbeutende, Fabrikanten Flüchtlinge die es geschafft haben in die neue Welt Widerstehende und Strebsame für ihr Brot im Leben über ihnen und dem Cafe ziehen Wolken schnell und hoch wie von fernen Ländern gezogen die Welt erhebt sich mit Chancen Umbrüchen, Verträgen, pochenden Herzen und Verrat die Zeitung berichtet von Zahlen Ziffern und Verträgen man erahnt die Zivilisation und Verrohungen an den Landstrichen Europas hört von und sieht plötzlich Menschen die die immensen Wellen überstanden Väter die um ihre am Strand verstorbenen Kinder gedenken die ertranken bei der überfahrt in ein besseres Leben tränen und finstere münder Chancen und Aufbrüche zwischen Europa und der Welt entlang der Routen der Kriegsflüchtlinge in syrien lybien und Rojava die zeitung berichtet davon irgendwo gibt es die Hoffenden am Meer und an Städten die der Krieg nicht ins Feuer stieß vor dem italienischen cafe dieser straße schreiten Arbeiter still und schnell zur Straßenbahn und Fabrik Frauen zum Markt Neunankömmlinge mit Narben und verbrachten Stunden auf dem verdunkelten Meer in der illusionären Ferne wartet die Welt: Flüchtlinge an Meeren und goldenen Stränden die Zeitung berichtet davon auf Seite 2 auch von Helfenden vom gereichten Brot und einer sich öffnenden Tür einem Licht im Haus nach den finsteren Wellen des Meeres Brüderliches und Menschliches dass empor wächst wie ein großer Himmel man erahnt das Menschenleben dass im Kriege litt weiter hofft sich würdevoll aufrichtet trotz der finsteren Wellen und der Tränen abseits der zerbombten Städte mit strotzenden Händen und jungen Herzen Menschen die nicht aufgeben hoffen und neu beginnen in Europa einst Fliehende vor dem Krieg berichte und meldungen aus der Ferne liest man an diesem Morgen im cafe beim italienischen espresso unter Wolken schreiten unweit (...)" Deniz Civan Kacan [mehr]

Stichwörter: Welt Cafe Espresso Zeitung Flüchtlinge goldene Strände Zäune Kriege in der Welt Ausbeutung Verträge Morgendämmern, Flüchtlinge Krieg Neunfang Chancen Boote Meer Städte

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Thomas Reich Kaltfleisch III

Knackige Knochen

Horror
Deutsch
30131 Wörter
Ab 18 Jahren
1
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** Die Leichenschänder-Reihe: Band I Faule Begierden, Band II Vergorene Liebe, Band III Knackige Knochen, Band IV Sinnliche Särge, Band V Gesamtausgabe ** Nach seiner Flucht vor den Satanisten verschlägt es Jens in die Großstadt. Sein neuer Nachbar ist ein Medizinstudent mit der goldenen Eintrittskarte zur Pathologie. Schnell werden sie beste Freunde. Auch beruflich fasst er wieder Fuß: In einem Hospiz kann er ungeniert seinen morbiden Gelüsten nachgehen. Die Laken haben kaum noch Zeit, sich unter der Flut kalter Körper zu erwärmen. Doch die Vergangenheit streckt ihre kalten Fühler nach ihm aus. Was weiß der neue Patient über seine Mutter? EIN MÄDCHEN DAS STILLE HÄLT IST MIR DAS LIEBSTE AUF DER WELT Die Dame im Krankenhausbett rührte sich nicht mehr. Jens zog einen kleinen Taschenspiegel aus seiner weißen Kluft, und hielt ihn ihr unter die Nase. Um sicherzugehen, dass sie nicht nur das Dessert verschlief. Aber Frau Gerkens würde nie wieder einen Nachtisch verputzen. Sich nie wieder bei der Anstaltsleitung über dreckige Laken beschweren. Ihre Augen waren eingefallen, und die Wangen glänzten wächsern wie ein Apfel aus dem Supermarkt. Mit dem feinen Unterschied, dass kein Verbraucher Äpfel in dieser Farbe gekauft hätte. Wie Tutanchamun trug sie ihre Totenmaske. Ob ihre inneren Organe in tönernen Kanopenkrügen landen würden? Unverkennbar roch es nach Scheiße. Im letzten Moment hatte sie die Kontrolle über ihre Schließmuskeln verloren. Noch mehr Arbeit für die Zimmermädchen. Eine weitere Diensthose in der Schmutzwäsche, wenn er mit ihr fertig war. Eigentlich hätte er ihren Todeszeitpunkt melden müssen. Doch Todeszeitpunkte waren schwerer zu bestimmen, als CSI Miami glauben machte. Sie reichten von mehreren Stunden bis hin zu mehreren Tagen. Bis dahin konnte viel passieren. Ein Nachthemd konnte ausgezogen werden, zum Beispiel. Ein Waschlappen ausgewrungen. Im Fensterrahmen summte eine einzelne Fliege. Die erste von vielen.„Deine Zeit ist vorbei, altes Mädchen.“Wortlos drehte Jens sich um, und schloss die Tür ab. Jeder Pfleger hatte seine eigene Runde. Jeder war für sich selbst verantwortlich. Was für das Leben galt, galt erst recht für den Tod. Klappernd öffnete er seinen Gürtel. Schob das gepunktete Nachthemd des Instituts hoch. Das letzte Hemd hatte keine Taschen. Die man sich vollstopfen konnte mit den Reichtümern des Lebens. Alles was man angehäuft hatte. Zerfiel zu Staub, wenn es darauf ankam. Es war wie bei Mutter damals, in einem gealterten Körper. Nicht so faulig, aber dafür mit mehr Falten. Die Haare trug sie pragmatisch kurz, wie alte Frauen es oft taten. Wenn sie der Herausforderung einer täglichen Haarwäsche nicht mehr gewachsen waren. Oma war beim Friseur. Sie sieht jetzt aus wie Opa. Als Jens abspritzte, war er erleichtert. Weiße Flecken auf einer weißen Hose gingen leicht raus. Hinterher wischte er sich die Scheiße vom Schwanz. [mehr]

Stichwörter: nekrophil, körperwelten, leichenschänder, gunther von hagens

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Deniz Civan Kacan An reicher und entbehrender Erde

Belletristik
Deutsch
6691 Wörter
Ab 16 Jahren
45
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Etwa zwei Stunden zuvor war ein schwerer, harter Himmel mit Gewittern, Blitzen, Hagel über der Stadt niedergegangen. Er hörte auf der Pritsche das Hagelprasseln und die Orkanböen über dem Platz im Hofinneren vor dem Gebäudetrakt tosen. Draussen wäre es herrlich gewesen, all dem zuzuhören, dem Regen, dem Hagel, den Gewittern im Himmel, dachte er. Manchmal erblickte er das grelle Zucken der Blitze, die sich in der Ferne abbildelten und den Himmel über der Ebene jenseits der Wachtürme und Mauer aufleuchten liessen wie ein riesiger Blitzapparat eines Fotografen. Wie herrlich wäre es, all das bei einem Bier in einer Taverne oder Bar zu sehen, zu hören, den Regen, den Hagel, die vorüberrollenden Gewitter. Die starken Unwetter prüften wohl die Ordnung in der Welt. Er spürte das harte Unwetter, dass durch die Straßen in der Welt und Freiheit jenseits der Mauer zog, und man spürte das Rasen des Regens und den Hageltrommel in der Ebene hinter den Wachtürmen. Bald werde ich auch endlich wieder an jener Ebene und Erde der Welt sein, hinter diesen verdammten Wachtürmen, dachte der Mann und Insasse, der etwa 19 Monate zuvor zur Haft verurteilt worden war. Er blickte kurz wieder auf den leeren, von dem Regenwasser gefluteten und jetzt von nur einem Flutlichtstrahler beleuchteten Gefängnishof und dann zum Stacheldraht entlang der Mauer. Der Mond befand sich farblos und grau über der Welt und Haftanstalt. Man hörte den schweren Regen auf dem Platz, Gemäuer, der Erde. Dann legte er sich auf das Bett und versuchte zu schlafen. Es verging eine Stunde. Als er wach wurde, bemerkte er die Stille und den Dunst der Nacht. Der Regen hatte aufgehört. Drinnen auf dem Bett lag der 32-Jährige und ehemalige Sicherheitsmann einer Geldtransportfirma. Etwa 19 Monate zuvor war er verurteilt worden wegen des Raubs von Geldkoffern aus einem Geldtransporter im Süden der Republik. Erbeutet hatte er dabei wohl 1–2 Millionen Euro. Etwa 80 % des Geldes waren nicht zum Unternehmen zurückgekehrt und der Verbleib war von der leitenden Polizeidienststelle bislang nicht ausfindig gemacht worden. Er war in einer kläglichen, stillstehenden Welt, in der dreckigen Zelle eingesperrt seit vielen Monaten, beinahe zwei Jahren. Die Freiheit, der selbstbestimmte Raum und der weite Raum in der Welt, die Ungebundenheit als entlassener, freier Mann sollten noch nicht Wirklichkeit werden. Aber bald würde er wieder frei und unabhängig in der Welt sein, dachte er all die Zeit. Bald würde er wieder frei sein. An der neuen Erde wieder etwas errichten, hoffte er. Eine Zelle weiter würde der Insasse noch länger sitzen. Jener Mann hatte die Wohnung eines Beamten des Zollamtes betreten, ausgeraubt und war später wegen hinterlassener Fingerabdrücke überführt worden. Er würde immerhin bald nicht mehr den Schritten der Aufseher auf dem Flur lauschen müssen, sondern die Welt vor dem Eingangsabschnitt des Gefängnisses betreten. Er war kein Beamter geworden, kein Gewerkschafter und Unternehmer, aber mit den neuen Chancen eröffneten sich die Chancen zum Unternehmertum, dachte er beim Blick zur Ebene jenseits der Wachtürme. Hinter der Dunkelheit und der Scheidelinie waren die Straße zur Stadt, Bäume und ein Roggenfeld am Parkrand, stellte er es sich bei Tage kurz vor, daneben ein Rapsfeld und irgendwo in der Ebene Landarbeiter, die ihre Erde bewirtschafteten. Auch ich will meine neue Erde bewirtschaften, Neues und Gutes säen und ernten. Möge es frei von Entbehrungen und harten Tagen sein, sagt er sich mit einem Lächeln, dass sich in ein gealtertes, härteres Gesicht nun gräbt. Schon bald wird es an dieser Erde vorwärtsgehen, und statt Enge, Leid, Schmutz auf mich und meine Frau eine neue Immobilie, Glück, eine bessere Gesellschaft warten. Nicht die Welt der wegen Überfällen oder Erpressung vorgeladener Leute. Bessere Leute und Tage warten, hoffte er. Seit jenem Tag des Raubzugs verfügte er über ein ansehnliches Vermögen. In sechs Monaten frühestens, vielleicht in einem Jahr würde er auf ein starkes Vermögen, wie ein erfolgreicher, reicher Mann der Oberschicht, zurückgreifen. Hoffentlich würde sich alles zum Besseren im Leben verändern. Investitionen in ein Restaurant, in eine großräumige Altbauwohnung im bürgerlichen, gutsituierten Viertel oder in ein Haus, ein gesellschaftlicher Aufstieg und mehr Prestige, dachte er, warteten. Er würde nicht mehr wegen Erpressung oder Betrugs armen Vorgeladenen begegnen, oder derart, sondern Reichen, vielleicht auch reichen Vorgeladenen, dann Grundstückseignern, Gesellschaftsgrößen, dem oberen Gesellschaftsdrittel. Er hatte das begangene Unrecht in der Haft absitzen müssen und wohl genügend Wiedergutmachung geleistet, dachte er. Gott sei Dank war er nicht gebrochen oder wie zu Tode geschunden worden, aber es war eine verachtende Zeit an dieser Stätte der Welt gewesen mit (...) [mehr]

Stichwörter: Kriminalität Gefängnis Neue Erde und Chancen Hiob, Recht und Unrecht Sühne Ordnung

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Kristjan Knall Wir Lügner

Wie Google uns entlarvt

Satire
Deutsch
38203 Wörter
Ab 12 Jahren
265
0

Und, was denkst du gerade? Google weiß es. Google ist unser kollektives Unterbewusstes und unsere Schwarmdummheit. Genies? Mit Goethe gestorben. Eingebung? Mit Gott/Nietzsche gestorben. Glückstreffer? Mit Trump gestorben. Mit dem Feature Autocomplete vervollständigt Google unsere Gedanken, bevor wir sie haben. Weil andere sie gehabt haben. Und die meinen Frauen sollten: mehr Kleider tragen Turnschuhe tragen nicht arbeiten keine Rechte haben keine Hosen tragen Sieht so aus, als wären wir verdammt konservativ bis menschenverachtend, aber geile Sneaker müssen sein. Und es wird noch viel bunter. Islam? Angela Merkel? Deine Schwester? Heute brauchen wir keinen verkoksten Sigmund Freund mehr, der in unserem vermuteten Unterbewusstsein marodiert. Google sagt uns direkt, was wir denken. Und wir sind widerlich. Das hier wird ein Köpper in unsere kollektive Nichtintelligenz, bevor die Computer endgültig übernehmen. Nach Ray Kurzweil, „Cheffuturologist“ bei Goolge, wird das um 2045 sein. Wenn man sich ansieht, was wir so verzapfen, ist das hoffentlich nicht zu spät. Google ist schon jetzt unsere Welt. Der stille Gigant, der unsere Wahrnehmung formt. Wer ist dieser Google? Was will er? Was meint er zu deiner Schwester? Die BBC kürte 2016 in einer repräsentativen Umfrage mit 25 000 Teilnehmern aus aller Welt ausgerechnet Deutschland zum beliebtesten Land. Doch Vorurteile täuschen. Die Deutschen sind tolerant, rational und aufgeklärt? Eine kleine Suche nach „Schwule sind“, „Impfen ist“ und „Juden sollen“ offenbart den Abgrund der Barbarei unter der dünnen Decke Zivilisation. Aber du bist anders. Natürlich. Du bist eine Schneeflocke, absolut einzigartig? Vielleicht, aber unwahrscheinlich. Die Suchergebnisse weichen bei jedem ein wenig ab, aber die Zahlen lügen nicht. Du schon, und wenn du es nicht merkst. Was du und deine Mitmenschen wirklich denken, steht hier. Der preußische König Friedrich der zweite schrieb an Voltaire: „Das gemeine Volk modert im Schlamm seiner Vorteile vor sich hin.[…] Der Pöbel verdient keine Aufklärung.“ Vielleicht nicht, aber er kann sie mit einer Googleanfrage bekommen. Du bekommst ein paar Werkzeuge an die Hand, um ein kleiner Wahrsager zu werden. Niemand hat Trump vorhergesehen? Ein Blick auf Google hätte genügt. Bevor die nächste Katastrophe kommt, oder du eine wirst, weißt du Bescheid. "Warum also soll man sich mit einem weiteren dieser Autoren treffen? Zumal der Verlag auch nochselbst davor warnt.“ - Der Tagesspiegel, 19.3.2013. „Fast durchgängige Meinung: Kristjan Knall hat einen Knall.“ - Berliner Kurier, 19.2.2013 „Vieles an Knalls Beschreibungen ist maßlos übertrieben und landet oft unter der Gürtelline.“ - Berliner Morgenpost, 24.3.16. „Dass er in der Verkleidung wie eine jüngere Ausgabe von Helge Schneider wirkt, war ihm nicht bewusst, ist ihm aber recht.“ - Süddeutsche Zeitung, 28.11.14 „Im Online-Auftritt des Berliner Kuriers hinterlässt ein Leser am 18. Februar in der Kommentarspalte hinter dem Bericht über die Flaggenverbrennung folgende Nachricht: „Für den Vogel sollten wir Berliner sammeln, um ihm ein Ticket nach Russland zu spendieren, am besten dorthin, wo der Meteorit runtergekommen ist. Oder an die Elfenbeinküste, da kann er ja dann die Menschen weiter beleidigen. Mal sehen, was die dann mit ihm machen.“ - Cicero, 20.6.2013 Weiteres vom Meister des Abfucks: Berlin zum Abkacken. Eulenspiegel, 2013111 Gründe Berlin zu hassen. Schwarzkopf, 2016 Stoppt die Klugscheißer!. Eulenspiegel, 2013 Europa ist geil, nur hier nicht. Eulenspiegel 2014 Edition Umsonst: Fuck Berlin - A Not-Guide, 2022 Wir Lügner – wie Google uns uns entlarvt, Bookrix, 2017 Als Mehmet Yildiz: Neukölln, ein Frontbericht. Bookrix, 2017 IS-Idioten – was mal gesagt werden muss, Bookrix, 2017 Hassfick - Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass. Bookrix, 2016 Land ohne Eigenschaften - Eine Reise durch Dunkeldeutschland. Bookrix, 2016 Berliner Armee Fraktion - Der Kampf beginnt. Bookrix, 2016 Fuck Trump - Sind die Amis wirklich so bescheuert? Bookrix, 2015 Fake News – Zu schräg, um wahr zu sein?, Bookrix, 2015 Shitstorm - Der letzte Thriller. Bookrix, 2015 https://twitter.com/Kristjan_Knall https://www.facebook.com/dakristjanknall/ dakristjanknall@gmx.net [mehr]

Stichwörter: google, knall, jugend, satire, humor, psychologie, berlin, holland, reiseführer

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Irmgard Borgmann Weihnachten in Mülliwü

Ein besonderer Tag

Kinder- und Jugendbuch
Deutsch
1114 Wörter
Ab 3 Jahren
442
5

Es ist ein kalter Wintertag im Dezember, es schneit schon seit Tagen, und die Kinder des kleinen Dorfes Mülliwü krabbeln langsam aus ihren warmen Betten. Mona stellt sich ans Fenster und sieht den tanzenden Schneeflocken nach. Die Häuser waren erleuchtet und an den Haustüren hängen Kränze die mit bunten Bändern und roten Kugeln geschmückt sind. Nur noch ein paar Tage, dann ist Weihnachten. Was wusste Mona von Weihnachten? In der Schule hatten sie darüber gesprochen. Da wurde ein Kind geboren, in einem Stall. Mona hatte im Sommer Geburtstag, da war es schön warm, aber das arme Christkind muss schrecklich gefroren haben. Mona schaut wieder aus dem Fenster. Da unten hat Herr Hoffmann gerade sein Auto vom Schnee befreit, und jetzt versucht er seinen Wagen zu starten. Er steigt wieder aus, hebt die Motorhaube an, und sieht hinein. Mona hört das Herr Hoffmann mit Frau Schneider aus der Nachbarschaft spricht. Es müssen die Zündkerzen sein, ja ja die Zündkerzen. Er versucht erneut den Wagen zu starten aber der will einfach nicht. Herr Hoffmann zieht seinen Hut etwas tiefer ins Gesicht und geht wieder ins Haus. Heute ist Schulfrei, und die Kinder von Mülliwü kommen langsam aus ihren Häusern. Willi hat wieder nur Blödsinn im Kopf. Er scheucht die armen Vögel auf, die fliegen wild durcheinander, dabei wollten sie doch nur ihr Frühstück holen. Frau Reuter legt immer frisches Vogelfutter in das Vogelhaus, und die Vögel wissen das ganz genau. Der kleine Jens liegt im Schnee und hat großen Spaß daran einen Adlerabdruck in den Schnee zu zaubern. Milli steht daneben, und trägt einen Schneeanzug, eine gelbe Mütze und einen gelben Schal. Zisch, da kommt Christian mit seinem Schlitten den Anhang hinunter gebraust. Fast hätte er die kleine Sofia umgefahren. Elke baut schon einen Schneemann, direkt neben dem Hauseingang von den Müllers. Augen, Mund und Knöpfe sind aus Kohlen, eine Möhre als Nase, ein alter Hut, und fertig ist der vergängliche Freund. Die alten Bäume auf dem Platz tragen kein einziges Blatt mehr, dass ist schade findet Mona, im Sommer rauschen die Blätter im Wind und spenden Schatten, und man kann herrlich darunter sitzen und spielen. Zisch, da kommt Christian erneut mit seinem Schlitten den Anhang hinunter. Jetzt hat sich Dasty, der Hund von Frau Cremer so erschreckt, dass er laut bellt, und dem Christian an seiner Hose zerrt. Die alte Kirchturmuhr schlägt, gleich beginnt die heilige Messe. Mona zieht ihren dicken Wintermantel und den Schal und die Mütze an, und dann geht sie mit ihrer Oma in die Kirche. Sie wollen beten, beten für Menschen denen es nicht so gut geht. Der Pastor erinnert an die vielen Kinder die keine Spielsachen haben, keinen Schlitten und kein Dach über dem Kopf., und oft auch hungern müssen. Er erinnert an die vielen alten Menschen, die in den Altenheimen, und die die keine Angehörigen mehr haben, und er erinnert an die kranken Menschen. Mona geht nachdenklich nach Hause. Dann kommt ihr eine Idee, sie trommelt die Kinder von Mülliwü zusammen. Sie beschließen die alten Menschen in dem Altenheim zu besuchen. Christian spielt Blockflöte und Milli hat eine wunderbare Stimme, sie wird Weihnachtslieder singen. Es gibt in dem kleinen Ort eine Straße, da leben arme Menschen. Mona und die Kinder spenden jeder ein Spielzeug für die Kinder die keine besitzen, und Oma spendet große Christstollen, und stickt warme Socken. Am Weihnachtsmorgen treffen sich die Kinder von Mülliwü auf dem Dorfplatz. Christian hat seinen Schlitten dabei, und die vielen Geschenke werden darauf sicher transportiert. Gemeinsam, und singend laufen die Kinder los. Trostlos ist es in dieser Straße, kein Baum, keine schönen Häuser, kaputte Fenster und zerbrochene Treppenstufen sind kein schöner Anblick. Hinter den Fenstern bewegen sich die Gardinen. Fremde kommen selten in diese Ecke. Hinter einer Fensterscheibe steht ein kleiner Junge, er zittert und weint. Die Kinder bleiben bewegt stehen und holen ein Paket vom Schlitten. Jens geht zur Haustüre und legt das Paket dort ab, dann ziehen sie weiter. Das Altenheim für Arme liegt am Ende er Straße. Mona fürchtet sich etwas, hinter den Fenstern sitzen die alten Menschen und sehen mit starrem Blick auf die Kinder. Da müssen wir jetzt rein sagt Mona mit aufgeregter Stimme. Und die Kinder gehen auf das Haus zu. Die Türe knarrt und die Fliesen im Flur sind gesprungen. Eine Aufseherin kommt ihnen entgegen, und fragt was sie denn überhaupt hier zu suchen hätten. Milli schluckt, und fasst sich ein Herz. Wir wollen für die alten Leute singen und Blockflöte spielen. Ja, und Geschenke haben wir ach dabei ergänzt Christian ganz mutig. So ein Blödsinn antwortet die Aufseherin im harschen Ton, die merken doch nichts mehr, stieren nur in der Gegend herum, aber bitte, tut was ihr nicht lassen könnt. Ihr werdet schon sehen was euch da blüht. Die Kinder lassen sich nicht davon abhalten den alten Menschen eine Freude zu machen. An jede Türe klopfen sie und singen ihre Weihnachtslieder, und schenken den alten Menschen die warmen Socken die Oma gestrickt hat. Sie packen die Stollen aus, und Christian spielt auf seiner Blockflöte. Die alten Menschen sind gerührt, sie stieren nicht mehr mit leeren Augen , nein, die Augen strahlen, und sie erzählen Geschichten, Weihnachtsgeschichten aus ihrer Kindheit. Die Kinder beschließen die alten Menschen jetzt regelmäßig zu besuchen, und als sie das Haus verlassen, stehen die alten Menschen hinter den Fenstern und winken den Kindern fröhlich zu. Auch der kleine Junge hat nun sein Paket ausgepackt, er weint nicht mehr, er stahlt die Kinder an, und sieht glücklich aus. Viele Kinder in dieser Straße bekommen ihr Weihnachtspäckchen, und plötzlich ist die Straße nicht mehr so schrecklich wie sie mal war. Diese Kinder werden in Zukunft keine Außenseiter mehr sein, alle Kinder dieser Stadt werden bald alle zusammen spielen. Es wird dunkel, und es ist der 24. Dezember, in den Häusern brennen die Kerzen, es gibt Geschenke und gutes Essen, und alle wissen das es nicht selbstverständlich ist. Alle in dem kleinen Dorf Mülliwü sind seltsam berührt. Nächstenliebe gibt mehr als alle Geschenke, dass wussten sie jetzt. Die Glocken der alten Dorfkirche läuten zur Christmette, und die Menschen von Mülliwü machen sich auf den Weg. Das große Tor der Kirche steht weit offen, und die Orgel spielt das Lied „Stille Nacht, heilige Nacht“. Und zur großen Überraschung stehen plötzlich die alten Menschen aus dem Altenheim, und die armen Menschen mit ihren Kindern vor der Kirche. Sie reichen den Menschen von Mülliwü die Hand, und gehen gemeinsam in die Kirche. Für alle Menschen in dem kleinen Dorf war es ein ganz besonderes Weihnachtsfest, sie hatten begriffen um was es im Leben geht. Es war als würde der Wind in dieser Nacht ein Lied der Nächstenliebe singen. Alles ist gut. Ein besinnliches Weihnachtsfest! [mehr]

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Helmut Schmidt Julia - Roman 1. Kapitel

Liebe
Deutsch
1 Wörter
Keine Altersempfehlung
1057
2

-1- Julia 1. Kapitel Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in -2- regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der -3- mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem -4- Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht. -5- Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal -6- lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine -7- gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder -8- gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir -9- damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg. -10- Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]

Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt

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