eBooks „keine“
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Deniz Civan Kacan
Ein Mandant
- Belletristik
- Deutsch
- 4310 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 59
Er vernahm aus dem Büro der Rechtsanwältin die Stimme der Sekretärin, die im Empfangsbereich mit einem anderen Mandanten telefonierte. Dann blickte er von der hohen, angelehnten Tür zum Schreibtisch der Anwältin für Strafrecht. Es war ein mittelgroßes, hohes Anwaltsbüro. An den Wänden prangten Fotos des brasilianischen Fotografen Sebastian Salgado und von Dali, die wie Bildnisse, andere Formen des Fegefeuers wirkten. Der Mann mit dem stämmigen, hochgewachsenen Profil eines Boxers, er war 1,97 Meter groß und dem rasierten Gesicht nahm Platz am Schreibtisch und blickte im Anwaltsbüro umher. Er musterte die gegenüberliegende Bibliothekswand und einen Tisch mit weiteren Stapeln von Akten und blickte zu einem Bild Dalis neben dem Fenster mit einem rippendürren, ausgehungerten Pferd, wie in einem unendlichen Ozean versinkend und auf ein vergrößertes Foto Salgados, auf dem ein Feuerwehrmann vor mehreren in Flammen stehenden Ölfeldern und einem schwarzschwarzen, bedrohlichen Himmel steht. Dann flog sein Blick zu einem Foto Salgados mit einer abgelichteten Goldmine, in der die Menschen wie auf einem Vulkan oder eher nahe der Hölle und der Verdammnis scheinen, als einem Eldorado, ausgemergelt, ausgebeutet. Einem weit über die Erde läutenden Traum von einem einfacheren, bessergestellten, würdevolleren Morgen, dem sie wohl wie eine Herde voller Träumer und Irrer folgten und dabei der Armut und Chancenlosigkeit ihrer Schicht entfliehen wollten, ehrgeizig, ausgezehrt, wohl noch immer chancenlos. Durch den Türspalt flogen Sätze der Sekretärin, die weiter mit jemandem telefonierte. Bald schritt die Anwältin hinein und schloss die hohe Tür. Sie begrüßten sich und sie blickte bald über die juristischen Bücher auf dem Schreibtisch zum Mandanten. Sie gebot ihm etwas zu trinken von dem Kaffee und Wasser auf dem Tablett vor ihm links auf dem breiten Schreibtisch. Dann blätterte sie in dem Aktenordner zum Gerichtsfall mit der Anklage der räuberischen Erpressung. Er nahm einige Schlücke vom schwarzen Kaffee. Die Tasse stellte er wieder ab. Er trug eine Glatze, hatte ein helles, ein mazedonisch oder kroatisch aussehendes, nun auch ermattet und ernst schauendes Gesicht. Seine Blicke flogen bald von den Fotos Salgados wieder zur Anwältin, die sich zunächst nach dessen derzeitigen Lebenssituation, dem Wohnort, der Befindlichkeit erkundigte und dann die kurzzeitig abgenommene, schwarzgerahmte Brille mit der rechten Hand wieder aufsetzte. Sie hatte einen energischen Ausdruck im Gesicht, in den Augen, im Kinn. Eine Frau mit klarem Profil, attraktiv, eine wohl auch kämpferische Rhetorikerin und Verteidigerin. Dann begann sie mit ihren ersten Fragen zum behandelten Gerichtsfall: "Sagen Sie, wann und wo wurde die Festnahme durchgeführt und brachte die Polizei sie zur Polizeistation an der Bremer Straße?" "Etwa um 14. 50 Uhr", erwiderte er. "Die Festnahme erfolgte in ihrer Wohnung?" "Nein, in der Nähe der ehemaligen britischen Barracks Kaserne." Er stellte die kurz zuvor aufgenommene Kaffeetasse wieder ab. "Nahe der ehemaligen Barracks Kaserne stoppten mich zwei Streifenwagen und drei oder vier Polizisten, darunter eine Polizistin." Sie notierte es. "War die räuberische Erpressung schon länger geplant? Hatten Sie es vorbereitet?", fragte sie dann nach kurzer Pause. "Nein, ich hatte es nicht geplant." "Sie hatten die räuberische Erpressung nicht geplant?", wiederholte sie. "Ich hatte es nicht geplant, wirklich nicht." "Sie haben jemanden überfallen und dem Opfer dabei 30 000 Euro abnehmen wollen und sagen, es war nicht geplant." Er wiederholte es. "Sie haben einen Arzt aus Frankfurt überfallen und dabei 30 000 Euro abnehmen wollen, der dem Bild nach dem berühmten Arzt Albert Schweitzer ähnlich sieht. Doch derzeit zur Unterstützung der Völker eine Poliklinik in der dort proklamierten Föderation Nord - und Osttsyrien mit errichtet." Der Andere zeigte in seiner Mimik ein Zug des Bedauerns, aber schien es ebenso überhören zu wollen als mochte er jene politische, humanitäre Dimension des Opfers nicht und wartete die nächste Frage ab. "Sie waren bewaffnet. Hatten Sie die Waffe bei dem Treffen bezüglich des Bootes gezogen?" "Ja, ich war bewaffnet und hatte sie gezogen. Aber es war eine Gaspistole, keine scharfe Waffe. Und die Waffe hatte ich zur Selbstverteidigung dabei, falls mein Gegenüber bei der Bootsbesichtigung irgendwas Dummes geplant hätte zur Einschüchterung."
Die Anwältin (...)
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Stichwörter: Kämpfe Räuberische Erpressung Gerichtsverfahren
Kostenlos
Peter Jonalik
Kurzgeschichten
- Kurzgeschichte
- Deutsch
- 57944 Wörter
- Ab 12 Jahren
- 38
Klappentext
Die Welt der Abenteuer
In der Welt der Abenteuer gibt es keine Grenzen. Ob in der Wildnis Afrikas, auf dem rauen Western-Pfad oder in den dunklen Tiefen des Horrors - überall lauern neue Herausforderungen und Abenteuer.
Diese Sammlung von Kurzgeschichten bietet eine bunte Mischung aus verschiedenen Genres und Themen. Sie entführt den Leser in die Welt der Abenteuer und lässt ihn die Fantasie schweifen.
Afrikanische Abenteuer
In den afrikanischen Savannen lauern Gefahren und Abenteuer. In einer Geschichte folgt ein junger Mann einer mysteriösen Spur, die ihn in die Tiefen des Dschungels führt. In einer anderen Geschichte muss eine Gruppe von Abenteurern ein verlorenes Dorf finden, bevor es von einer Horde wilder Tiere überrannt wird.
Western-Abenteuer
Auf dem rauen Western-Pfad ist jeder Tag ein Kampf ums Überleben. In einer Geschichte muss ein Revolverheld einen Banditenclan aufhalten, der die Stadt terrorisiert. In einer anderen Geschichte muss eine junge Frau ihren Bruder aus den Händen eines skrupellosen Ranchers befreien.
Horror-Abenteuer
In den dunklen Tiefen des Horrors lauern Schrecken und Grauen. In einer Geschichte muss eine Gruppe von Freunden ein verlassenes Haus untersuchen, in dem sich ein böses Geheimnis verbirgt. In einer anderen Geschichte muss ein Mann seine eigene Vergangenheit konfrontieren, als er von einem alten Fluch heimgesucht wird.
Satire-Abenteuer
Auch die Welt der Abenteuer ist nicht vor Satire gefeit. In einer Geschichte wird ein unerschrockener Abenteurer auf eine Mission geschickt, um einen magischen Gegenstand zu finden. Doch als er ihn findet, stellt er fest, dass er alles andere als das ist, was er erwartet hatte.
Fazit
Diese Sammlung von Kurzgeschichten ist ein Muss für jeden Fan von Abenteuern. Sie bietet eine Vielzahl von Geschichten, die unterhalten, berühren und inspirieren werden.
Zusätzliche Informationen:
Die Geschichten sind von verschiedenen Autoren aus aller Welt geschrieben.
Die Geschichten sind in einer Vielzahl von Genres und Stilen geschrieben.
Die Geschichten sind für Leser jeden Alters geeignet.
Call to Action:
Lassen Sie sich von den Geschichten dieser Sammlung mitreißen und entdecken Sie die Welt der Abenteuer.
Hier noch einige konkrete Beispiele für Geschichten, die in diese Sammlung passen könnten:
Afrikanische Abenteuer:
Die Spur des Elefanten: Ein junger Mann folgt einer Spur durch den Dschungel, die ihn zu einem geheimnisvollen Elefanten führt.
Das verlorene Dorf: Eine Gruppe von Abenteurern muss ein verlorenes Dorf finden, bevor es von einer Horde wilder Tiere überrannt wird.
Die Löwin: Eine junge Frau muss sich gegen eine gefährliche Löwin verteidigen, die ihre Familie bedroht.
Western-Abenteuer:
Der Revolverheld: Ein Revolverheld muss einen Banditenclan aufhalten, der die Stadt terrorisiert.
Die junge Frau: Eine junge Frau muss ihren Bruder aus den Händen eines skrupellosen Ranchers befreien.
Der Goldschatz: Eine Gruppe von Goldsuchern muss sich gegen ein Indianerstamm behaupten, der den Schatz für sich beansprucht.
Horror-Abenteuer:
Das verlassene Haus: Eine Gruppe von Freunden muss ein verlassenes Haus untersuchen, in dem sich ein böses Geheimnis verbirgt.
Der Fluch: Ein Mann muss seine eigene Vergangenheit konfrontieren, als er von einem alten Fluch heimgesucht wird.
Das Monster: Ein junges Mädchen muss sich gegen ein furchterregendes Monster wehren, das in den Wäldern um ihr Dorf lauert.
Satire-Abenteuer:
Die Mission: Ein unerschrockener Abenteurer wird auf eine Mission geschickt, um einen magischen Gegenstand zu finden.
Der unerwartete Held: Ein unscheinbarer Mann wird unfreiwillig zum Helden, als er sich gegen einen gefährlichen Schurken stellt.
Die Reise ins Ungewisse: Eine Gruppe von Abenteurern begibt sich auf eine Reise ins Ungewisse, ohne zu wissen, was sie erwartet. [mehr]
4,49 €
Irmgard Borgmann
Georg und Bruno auf dem Weg zum Himmel
Wintermärchen
- Kinder- und Jugendbuch
- Deutsch
- 1114 Wörter
- Ab 3 Jahren
- 251
- 1
Das alte Haus mit seinen vielen Fenstern und endlosen alten Treppenstufen liegt an diesem Morgen unter einer weißen Schneedecke. Wie mit Zuckerwatte eingepackt liegt das Anwesen am Rande des Waldes.
Dumpfe Geräusche dringen in das Innere des Hauses. Aus dem Wald ertönt das Geräusch einer Baumsäge, und ein Hund bellt aus der Ferne. Schneeflocken tanzen vor den Fenstern und die Tannenbäume haben an der Schneelast schwer zu tragen. Sunny ,der alte Hauskater schleicht vor dem alten verrosteten Gartentor hin und her, unruhig wartend und seltsam aufgeregt. Die alten Gartenlaternen verbreiten ein warmes gelbliches Licht, es riecht nach altem Kaminholz und duftenden Plätzchen.
Es ist Vorweihnachtszeit, nur noch wenige Wochen bis zum heiligen Abend. Der kleine Georg schiebt eine alte Korbtruhe unter das Kinderzimmerfenster, klettert hoch, und setzt sich auf die Fensterbank. Dicke Eisblumen an seinem Fenster lassen ahnen wie kalt es draußen ist. Wie schön sie sind, diese Eisblumen, denkt Georg, und haucht seinen Atem gegen die Scheibe. Er klettert wieder hinab um aus seinem kuscheligem Bett den kleinen Bruno zu holen. Bruno war sein bester, nein, sein allerbester Freund. Ohne Bruno dem Bär wären die Tage und Nächte so trostlos wie eine Suppe ohne Klöße.
Georg und Bruno saßen jetzt auf der Fensterbank, und sahen in den Garten. Rotkehlchen, Eichhörnchen und der alte Hund aus dem Dorf, schlichen durch die Landschaft.. Sie hatten ihre Spuren auf der frischen Schneedecke hinterlassen.
Der kleine Georg hatte eine Grippe, und darf für einige Tage das Haus nicht verlassen. Und damit es nicht allzu langweilig wird, denkt er sich Geschichten für Bruno aus.
Er erzählt vom Weihnachtsmann, von den Rentieren, Blitz und Donner, von der Milchstraße und den vielen schönen Geschenken die in der Weihnachtswerkstatt gebastelt werden. Er erzählt diese Geschichte und entfernt sich aus der Gegenwart in ein traumhaftes Märchenland. Beide sind gefangen von diesem Zaubermärchen.
Sie drücken ihre Nasen an die Fensterscheibe, und trauen ihren Augen nicht. Da kommt der Weihnachtsmann in einer wunderschönen Kutsche. Er hält vor dem Fenster, sieht nach oben zum Kinderzimmer, und winkt den beiden zu. Wie durch Geisterhand geführt, stehen sie vor dem Schlitten, und Blitz und Donner stoßen ihren Atem aus, und wiehern laut zur Begrüßung. Georg und Bruno klettern in die Kutsche, mummeln sich in die dicke Felldecke ein, und schon ruft der Weihnachtsmann den Pferden etwas zu, und die setzten sich sofort in Bewegung. Sunny, der alte Kater, springt mit einem Riesensatz zur Seite, und miaut dem Schlitten hinterher. Die alte Eule in der knochigen alten Buche blinzelt mit ihren gelben Augen und dreht den Kopf, und das Rotkehlchen knabbert an dem roten Apfel der gerade aus der Kutsche gefallen ist. Die Kutschfahrt führt in ein verwunschenes Reich, in dem geheimnisvolle Wesen auf sie warten.
Ein eisiger Wind weht dem kleinen Georg und seinem Bruno um die Nase, und sie ziehen sich die Decke bis unter die Augen. Kneif mich mal, sagt der kleine Georg zum Bruno, ist das alles wahr? Warum soll ich dich kneifen, erwidert Bruno, du bist doch mein Freund, und Freunde kneift man nicht. Freunde nimmt man in den Arm, und lässt sie am Liebsten niemals mehr los.
Der Weihnachtsmann zieht die Zügel an, und Blitz und Donner werden langsamer, und langsamer bis das sie ganz stehen bleiben. Kommt, ruft der Weihnachtsmann, kommt, ihr werdet schon erwartet. Dann öffnet sich ein großes Tor, und Engel stehen im Eingang Spalier. Ihre Flügel funkeln wie der frisch gefallene Schnee. Sie laufen durch einen Tannenwald, kommen an einem Eisbach vorbei und an einem funkelnden großen Berg. Wir sind da, ruft der Weihnachtsmann, wir sind da. Der Berg öffnet sich, und begrüßt seine Besucher mit riesigen Eiszapfen die von der Decke hängen. Staunend sehen die zwei sich um, und bemerken zuerst nicht, dass sich ein geheimnisvolles Wesen nähert.
Der kleine Georg drückt seinen Bruno ganz fest an sich, und kann seine Angst auch nicht verbergen. Hab keine Angst mein kleiner Junge, ich bin eine gute Fee. Du hast drei Wünsche frei, weil ja bald Weihnachten ist. Aber überlege dir gut was du dir wünscht, denn nur gute Wünsche gehen in Erfüllung.
Der kleine Georg überlegte, dann sagte er mit leiser Stimme. Gute Fee, ich wünsche mir das mein Opa eine neue Brille bekommt, damit er mir wieder alte Geschichten vorlesen kann.
Dein Wunsch geht in Erfüllung, antwortet die gute Fee.
Und dein nächster Wunsch?
Ich wünsche mir für meinen Kater Sunny eine Freundin, damit er nicht immer so allein auf der Welt ist.
Dein Wunsch geht in Erfüllung, antwortet die gute Fee.
Und dein letzter Wunsch?
Ich wünsche mir für meinen Bruno einen dicken roten Schal, damit er nicht so friert.
Dein Wunsch geht in Erfüllung, antwortet die gute Fee.
Aber nun hast du drei Wünsche gehabt, und immer nur an die anderen gedacht. Hast du für dich denn keinen Wunsch?
Ach lass mal, sagte der kleine Georg, ich bin glücklich so wie es ist, aber vielen, vielen Dank.
In der Weihnachtswerkstatt bastelten die kleinen Zwerge an den Kinderspielzeugen, und kamen dabei ganz schön ins Schwitzen.
Die Weihnachtsküche hatte ihre Türe etwas offen stehen lassen, und die zwei schauten durch den kleinen Schlitz der Türe direkt auf die vielen bunten Weihnachtsplätzchen. Wie das duftete, und schon meldete sich der Magen mit einem kräftigen Knurren.Der kleine Georg hatte mal gehört das jemand sagte“Von Plätzchen kann man platzen“. Aber eins oder zwei sind doch sicherlich erlaubt, oder? Ein Engel drehte sich lächelnd um. Ausnahmsweise durften sie von den köstlichen Weihnachtsgebäck kosten. Jetzt noch ein gutes Glas Milch aus der Milchstraße, und dann ging es wieder zur Erde.
Blitz und Donner warteten schon ganz aufgeregt, und als alle wieder in der Kutsche saßen, brausten sie los, als sei der Teufel hinter ihnen her.
Danke lieber Weihnachtsmann, danke für dieses Abenteuer.
Eine Stimme der Mutter holte die beiden aus einem tiefen Traum.
Wie wäre es mit einer himmlisch schmeckenden heißen Schokolade meine Herren?
Au ja, Schokolade, jubelten die zwei.
War das nun ein Traum Bruno? Aber Bruno war der Überzeugung das sie das jetzt alles gerade erlebt hatten. Und auf der Fensterbank lag ein dicker roter Schal, mit dem Schriftzug „BRUNO“.
Es war an der Zeit ins Bett zu gehen, und der kleine Georg und der kleine Bruno zogen sich ihre Schlafanzüge über, putzen sich die Zähne, und kuschelten sich ganz dick ein. Da ging die Türe auf und Opa stand vor dem Bett. Opa hatte ein dickes Märchenbuch in der Hand, und eine neue Brille auf der Nase.
Siehst du, sagte Bruno, es war kein Traum. Opa las eine Geschichte vom Weihnachtsmann vor, und dabei fielen die zwei in einen tiefen Schlaf.
Gute Nacht kleiner Georg,
gute Nacht kleiner Bruno, alles ist gut!
Text und Foto Irmgard Borgmann [mehr]
Kostenlos
dinana
Heugeruch & Jungs
- Liebe
- Deutsch
- 1 Wörter
- Keine Altersempfehlung
- 358
- 1
Es waren die ersten Sommerferien, die ich auf dem Pferdehof von Tante Susi und Onkel Herbert verbgringen musste. Das hieß: raus aus der Stadt und rein ins Land! Nicht, dass ich damit ein Problem hätte. Ich war früher oft hier gewesen, und es gefiel mir auf dem Land. Aber gleich sechs Wochen!? Noch dazu kannte ich hier kein Schwein. So weit ich weiß treiben sich auf dem Hof immer noch die beiden Reitlehrer herum, die einmal pro Woche Reitunterricht gaben. Meine Tante hatte auch etwas von zwei Stallburschen gesagt, die nun auf dem Hof mitarbeiteten. Mal sehen, vielleicht verstand ich mich mit ihnen ja ganz gut. Langweilig sollte es nämlich nicht unbedingt werden. Das Wohnhaus von Tante und Onkel war noch immer groß und von der Einrichtung hatte sich auch nicht sehr viel verändert. Hier und da ein neues Möbelstück oder ein anderer Wandanstrich. Aber die alte Küche war zum Glück noch dieselbe. Ich liebte sie. Am meisten mochte ich den Ofen, der noch mit Holz geschürt wurde. Im Winter war es immer wunderschön warm. Aber jetzt war ja erst mal Sommer. Der Pferdestall war renoviert worden, er sah richtig gut aus. Kein Putz bröckelte mehr ab, auch bedeckte neue weiße Farbe die Wände. Hiner dem Stall befand sich eine große Koppel und der Misthaufen. In der Mitte des Hofes war der Springbrunnen, der immer plätscherte. Eine Reithalle existierte ja auch noch, sie war groß und wurde überwiegend im Winter oder wenn es regnete benutzt. Das letzte mal war ich vor vier Jahren hier gewesen. Jetzt bin ich fünfzehn (werde bald sechzehn!), nicht größer als einen Meter sechzig und die größte Quasselstrippe bin ich auch nicht. Das war ich noch nie. Meine dunkelblonden Haare trug ich lang, nicht mehr viel und sie würden bis zu meinem Hintern reichen. Meine Augen hatten ein warmes braun, meine Lippen waren voll und mein Gesicht schmal. Allgemein war ich schlank und eigentlich ziehmlich zufrieden mit meinem Ich. Aber womit ich im Moment nicht zufrieden war: ich musste sechs Wochen ohne meine Freunde verbringen. Super.
Als ich an diesem Morgen aufwachte, wusste ich erst mal nicht, wo ich war. Dann fiel es mir ein: ich war auf dem Pferdehof von Tante und Onkel. Die Sonne schien schon in mein Zimmer herein und daher ich die ganze Nacht mein Fenster gekippt hatte, hörte ich von draußen die Vögel zwitschern. So, heute war der erste Tag der Sommerferien, ein Montag. Gestern Abend war ich angekommen und irgendwie noch müde von der Fahrt. Trotzdem wälzte ich mich aus dem Bett und schlurfte zum Kleiderschrank. Ich zog mir ein schwarzes Top und meine beige Reiterhose heraus, schnappte mir Unterwäsche und zog mich schnell an. Dann band ich meine langen Haare zu einem Zopf zusammen, lies ein paar Strähnen heraushängen und trug ein wenig Wimperntusche auf, um nicht komplett verschlafen auszusehen. Noch ein prüfender Blick in den Spiegel, dann ging ich die Treppen nach unten in die Küche. Tante Susi und Onkel Herbert waren natürlich schon auf den Beinen und frühstückten. "Ah, guten Morgen, Amy. Setz dich doch!", begrüßte mich Tante. "Guten Morgen", murmelte ich und setzte mich an den Tisch. "Hier, nimm dir einen Teller!", meinte Onkel und stellte mir einen vor die Nase. Ich lächelte ihm verschlafen zu und schnappte mir dann ein Brötchen, schnitt es auf und bestrich es mit Hagebuttenmarmelade. "Magst du Kaffee?" Tante stand schon mit der Kanne neben mir. Ich nickte und sie schenkte mir etwas in die Tasse ein, die neben meinem Teller stand. Eine große Menge Milch durfte in meinem Kaffee nicht fehlen, ich trank ihn ungesüßt. Schnell aß ich mein Brötchen, räumte meinen Teller ab und fragte dann, was es zu tun gab. "Unsere Stallburschen müssten schon hier sein. Gewöhnlich kommen sie um acht Uhr, manchmal sogar früher. Schau einfach in den Stall, sie werden Arbeit für dich haben." "Okay. Wissen sie, dass ich über die Ferien hier bin?", wollte ich noch wissen. Tante nickte. "Ja, ich habe es ihnen gesagt!" Okay, dann rechneten sie also bereits mit mir. So weit ich wusste hießen die Stallburschen Mike und Sascha. Wer allerdings wer war, wusste ich noch nicht. Nachdem ich mir also meine Zähne geputzt und meine alten Turnschuhe angezogen hatte, lief ich hinüber in den Stall. Es war schon wunderschön warm, dafür das es erst neun Uhr war. Das Stalltor war bereits offen und schon schlug mir der Pferdegeruch entgegen, den ich schon lange nicht mehr gerochen hatte. Kurz musste ich mich daran gewöhnen. Ich schlenderte die lange Stallgasse entlang. Pferde wieherten, streckten ihre Köpfe aus den Boxen und anscheinend freuten auch sie sich am Wetter. Ich traute meinen Augen kaum, als ich an einem mir vertrautem Pferd vorbeilief. "Das ist doch..." Ich schaute es genau an. Doch, es war Espri. Er hatte immer noch dieselben runden, neugierigen Augen, die Ohren stets gespitzt. Espri war pechschwarz, das Fell glänzte wunderschön und er war das Pferd, in das ich mich damals sofort verliebte. Das er noch nicht verkauft war, machte mich glücklich. Ich hätte nicht damit gerechnet, Espri noch einmal zu sehen. Nur reiten durfte ich ihn damals nur, wenn Onkel dabei war. Denn Espri hatte ziehmliches Temperament. Gerade, als ich die Box öffnen wollte, rief hinter mir jemand: "Hey, was machst du da?" Erschrocken fuhr ich zusammen und drehte mich um. Das musste einer der Stallburschen sein. Er hatte schwarzes Haar, war muskulös, was ihn echt gut aussehen ließ. Mit großen Schritten kam er auf mich zu. "Wer bist du und was machst du hier?" Der Typ baute sich vor mir auf. Sollte ich jetzt wohl Angst haben? "Ähm, ich bin Amy und ich wohne die nächstens sechs Wochen hier, schon vergessen?", gab ich spitz zurück. Das fing ja mal super an! Nach kurzem Überlegen schnippte der Junge mit den Fingern. "Stimmt, das hat deine Tante ja erzählt! Sorry, dass ich dich so blöd angemacht hab. Ich bin Sascha!" "Ah okay. Dann ist der andere Typ Mike, oder?" Sascha nickte. "Okay. So, was kann ich jetzt machen, wo soll ich helfen?", wollte ich wissen. Sascha schaute mich an und fing dann das Lachen an. "Du? Helfen? Kann eine aus der Stadt sich überhautp die Hände schmutzig machen?" Wow, das war eine ziehmlich blöde Beleidigung gewesen. Ich wurde wütend. "Hey, du Klugscheißer! Du hast keine Ahnung, also halt mal schön die Klappe! Ich zeig's dir schon!", fuhr ich ihn an. Sofort verstummte er. "Ähm, okay, dann...bring die Pferde raus und miste dann die Boxen." Mit einem kurzen, wütenden Nicken ging ich in die Sattelkammer, um mir ein paar Führstricke zu schnappen. "Brauchst du Hilfe?" "Ich kann das allein, okay?" Mit energischen Schritten ging ich zur ersten Box, holte das Pferd heraus und brachte es auf die Koppel, dann das zweite, das dritte ... Nach ein paar weiteren Pferden stand ich wieder vor Espris Box. "Lass mich Espri holen, er hat voll Temperament!", meinte Sascha. "Vergiss es, Klugscheißer! Den hole schön ich!" Selbstbewusst machte ich Espri am Strick fest und holte ihn dann aus der Box. Anmutig schritt Espri neben mir her. Was für eine Schönheit er war! Nachdem ich auch ihn erflolgreich auf die Koppel gebracht hatte, mussten noch zwei Pferde rausgebracht werden. "Die mach ich schon, fang schon mal das misten an!", rief Sascha mir zu, als ich wieder in den Stall kam. "Wenn du meinst", war mein Kommentar. Draußen war es schon richtig warm geworden. Okay, jetzt erst mal Heugabel und Schubkarre holen! Nachdem ich die Sachen im Stall aufgetrieben hatte, machte ich mich an die Arbeit. Ich fuhr mit der Schubkarre in die erste Box und fing an zu misten. Dabei war ich völlig in Gedanken. "Was denkt dieser Sascha eigentlich? Dass ich nicht anpacken kann, nur weil ich aus der Stadt komme? Hoffentlich ist dieser Mike nicht genauso doof." Vier Boxen weiter stand auf einmal wieder Sascha neben mir. "Hätte nicht gedacht, dass du das so gut hinbekommst!" Ich schaute über die Schulter und sah, welch bescheuertes Grinsen Sascha aufgesetzt hatte. "Halt die Klappe und geh!" "Nein, ich schau dir zu." Meine Güte, drückte ich mich nicht klar aus? "Sascha, lass mich bitte in Ruhe!" Er sagte nichts darauf, sondern blieb, wo er war. Schön, sollte er doch hierbleiben, wenn er es so interessant fand. Mürrisch machte ich weiter und schaufelte den Mist in die Karre, dann schob ich zur nächsten Box. Sascha ging wieder mit mir. Gott, wie lange musste ich ihn noch aushalten? Nachdem ich die anschließende Box auch gemistet hatte, leerte ich meine Karre wieder aus. Sie war ziehmlich schwer geworden und wankte gefährlich, als ich sie schob. "Soll ich das machen?", fragte Sascha, der neben mir herlief. Jetzt war es genug! Konnte er mich nicht in Ruhe lassen? Erst diese abgruntief blöde Bemerkung, auf die er so dämlich zu lachen begonnen hatte, jetzt schleimte und nervte er rum! Aprubt blieb ich stehen und stellte die Schubkarre wütend auf den Boden. "Nerv mich jetzt nicht!", presste ich unter zusammengebissenen Zähnen hervor. "Und was ist, wenn doch?" Herausfordernd blickte er mich an. Ohne zu überlegen griff ich mir aus der Schubkarre eine Hand voll Mist und knallte sie ihm ins Gesicht. Verdattert schaute er mich an, als er wieder freie Sicht hatte und sich vom Mist befreit hatte. Ich sagte nichts, funkelte ihn noch kurz an und ging dann mit der Schubkarre weiter Richtung Misthaufen. "Das bekommst du zurück!", rief er mir nach und lachte. [mehr]
Kostenlos
Bernhard Ganter
Der Tunnel
Roman
- Belletristik
- Deutsch
- 1993 Wörter
- Keine Altersempfehlung
- 1600
- 9
Der Tunnel (Roman) von Bernhard Ganter
(www.bernhard-ganter.de)
erscheint im April 2008 im Lerato Verlag
€ 9.95 ISBN: 978-3-938882-72-6
Der Autor über seinen Roman & LESEPROBE
ich weiß, ich werde nicht jeden Leser erreichen, aber ich habe mich selbst erreicht.
Warum ich einen Roman über einen Dorftrottel schrieb, werde ich oft gefragt. Ich habe mich mit dem Schreiben an dieser Geschichte mit der Spezies „Dorfdepp“ auseinandergesetzt. Nein, Dorfdeppen gibt es nicht. Und Joseph Staudinger war eben kein Dorfdepp, kein Dorftrottel, er war wie Du und Ich, ein Lebewesen mit seinen Sehnsüchten - nicht mehr, nicht weniger. Dachte, ich als halbwegs gescheiter Mensch, begnadet zu sein: Ich bin der Wissende! Das war mein großer Irrtum. Habe bei meinen Bekanntschaften in so genannten höheren und studierten Kreisen festgestellt, die wahren Nationsdeppen in ihrer selbsternannten, oft unerträglich arroganten High Society, sind zahlreicher und gefährlicher für die Gesellschaft, als es je ein Mensch wie Joseph Staudinger sein konnte. Abgehobenheit ist stets die Mutter des eigenen Unverstandstands. Ich habe viele dieses Genre „Mensch“ auf dem Sterbebett dann jammern und klagen gehört, was man verpasst hat, was man anders hätte machen sollen im Leben. Dann kam Joseph Staudinger, mein Protagonist, in mein literarisches Leben und hat mich gefesselt und geknebelt, ohnmächtig gemacht. Durch ihn habe ich gelernt: Ich bin nicht der Nichtwissende! Was sagte schon König Salomo? Wer viel weiß, der muss viel leiden... denn siehe was unter der Sonne geschieht, es ist alles ganz eitel und haschen nach dem Wind. Joseph Staudinger haschte nicht nach Reichtum, Wissen und Macht, wie viele andere, er haschte nur nach Liebe und Anerkennung, die man ihm verwehrte, weil er eben der Dorfdepp war. Ich habe Joseph Staudinger eine Frau gegeben, die Liebe, nach der er sich tief in seinem Herzen sehnte, aber ich habe ihm auch in meiner Unwissenheit ein schreckliches Ende bereitet. Und trotzdem habe ich ihm mit diesem Buch ein Denkmal errichtet, über seinen Tod hinaus – ich habe ihn unsterblich gemacht, ihn den Dorftrottel, den keiner ernst nahm, über den alle lachten. Ich habe ihn zumindest für eine kurze Zeit mit Glückseligkeit bedacht. Aber die, die ihn verhöhnten und quälten, die ihm Liebe und Anerkennung verwehrten, werden irgendwann so unbedeutend diese Welt verlassen, wie sie gelebt haben und keiner wird sich je an sie erinnern. Joseph Staudinger gab mir seine Geschichte, ich gab ihm den in Granit gehauenen Grabsteinspruch: Intelligenz und Einfältigkeit sind unzertrennliche Geschwister.
Ich habe diese Geschichte nicht nur für den Leser geschrieben, sondern für mich selbst. Der Roman hat sich in meinem Kopf verselbstständigt, von Seite zu Seite eine Eigendynamik entwickelt, die mich anfänglich erschreckte, doch je mehr sie wuchs und sich veränderte, desto mehr begriff ich mich selbst, wurde von Zeile zu Zeile an denen ich mich hakte und quälte, kleinlaut. Jetzt wünsche ich: Ich wäre Wissender! Man möchte vieles im Leben erreichen, doch auf keinem Grabstein ist letztendlich zu lesen: Er hat es geschafft, er war der Unverzichtbare, der ewig Lebende, der ewig Weise, für den er sich in seiner gescheiten Dummheit hielt. Ein Dorftrottel jedoch lebt in seiner kleinen, großen Weisheit, sucht nach Anerkennung, nach Liebe, nach Erfüllung seiner Träume – er, genauso wie der Nobelpreisträger. Ich habe den Roman „Der Tunnel“ geschrieben, habe mich mit Joseph Staudinger auseinandergesetzt und bin zu der Erkenntnis gelangt, dass das Morgen jedem ein Ende setzen wird, mit oder ohne Reichtum, mit oder ohne Liebe, mit oder ohne Anerkennung, mit Intelligenz oder ohne. Am Ende steht das Vergessen. Ob sich jemand mit meiner Geschichte auseinandersetzen will, bleibt jedem selbst überlassen. Mich interessieren nicht die „Beautiful People's“, nicht die so gerne gelesenen Happyends der abertausenden von Geschichten die schon geschrieben wurden und uns belügen, wir uns in das Kokon Einfältigkeit verpuppen, um abermals als Einfältige entschlüpfen. Mich interessiert die Eieruhr, die rieselnden Körnchen aus Liebe, Leidenschaft, Angst und Hoffnung und ihre Vergänglichkeiten. Lebenswege besonderer Menschen eben, so wie die Existenz von Joseph Staudinger, der in seiner Verzweiflung die Zweitfrau eines reichen Arabers stahl, sich in sie verliebte, und daran zugrunde ging. Für solche Geschichten lebe ich, dafür schreibe ich …weil Schreiben Leben, Liebe und Hoffnung überdauert. Lasst uns manchmal etwas dümmer leben, vielleicht leben wir dann ein kleines bisschen glücklicher. Fazit: die so hoch gepriesene geistige Elite hat es, trotz enormen Geistesmästen in Wissenschaft, Ethik und Philosophie, nicht geschafft, die Welt lebenswerter, den Menschen liebenswerter und gerechter zu machen - noch immer schlagen wir, wie zu Neandertalers Zeiten, einst mit Keulen, heute mit vermeintlicher Intelligenz, auf uns ein. Die Opfer sind Menschen, wie Joseph Staudinger. Bernhard Ganter
Der Dorfdepp Staudinger ist lediglich dann in der Dorfgemeinschaft willkommen, wenn die anderen einen Grund zum Lachen suchen. Die düster erscheinende Zukunft wird aber unvermittelt rosig, als Aisha in sein Leben tritt. Sie ist die Zweitfrau eines reichen Arabers. Staudinger glaubt, sein „halbes Leben mit halben Freunden und halben Träumen“ endlich in eine andere Richtung bringen zu können. Geschickt versteht es der Autor, dem Leser die Figur Joseph Staudinger näher zu bringen. Staudinger wirft einen Blick auf die Gesellschaft, zeigt deren Abgründe und Absurditäten. Diese Wahrheit ist nicht immer leicht zu ertragen. Faszinierend sind die Momente, in denen Staudinger tiefe, philosophische Erkenntnisse preis gibt, nur um im nächsten Moment wieder kindlich naiv daher zu kommen. Erst am Ende verdichten sich all diese Fragmente zu einem unerwarteten Höhepunkt, der den Leser unvermittelt mit einem Schauer des Schreckens entlässt.
Yvonne Henninger, Freisinger Tagblatt/ Münchner Merkur
„Wenn zwei das Gleiche tun, ist es noch lange nicht dasselbe.“ Diese schmerzliche Erfahrung muss Joseph Staudinger sein Leben lang machen. Zuhause, in dem kleinen Bergdorf in den Berner Alpen, nimmt Joseph keiner ernst. Denn er ist einfältig, naiv, etwas zurückgeblieben, eben der Dorftrottel. Das macht Bernhard Ganter in seinem neuen Roman „Der Tunnel“ auf eindringliche Weise evident. Dabei überwindet der Leser zusehends die innere Distanz zu dem Sonderling, er kommt dessen Gefühlswelt, Ängsten und Hoffnungen nahe. Aus Mitleid wird Mitgefühl, echte Anteilnahme. Ein fesselnder Prozess, den Bernhard Ganter inszeniert. Der Autor beschreibt in schnörkelloser Sprache die brutalen Unterdrückungsmechanismen, denen Joseph schon als Kind ausgesetzt war. Wie er als pubertierender Bub linkisch die Nähe zum anderen Geschlecht suchte und von der Dorfgemeinschaft verstoßen wurde. Allmählich durchschaut der Leser, wer die tatsächlich Einfältigen sind. Eine großartige Lektüre, spannend wie ein Krimi und gleichzeitig ein feinfühliger Entwicklungsroman.
Sabina Dannoura, Süddeutsche Zeitung
LESEPROBE:
In den Bergen, hoch oben, von eisigen Winden, vom Schnee und gefrorenem Regenwasser zerfressenen, schroffen Felsen der Berner Alpen, soll Ruitli gelebt haben, ein Gnom, ein Erdgeist, oder doch nur ein Mensch? Ein Eremit war er, meinten andere, der in den von Bergkiefern und Lärchenwäldern und seinen von Latschen bedeckten Steinhängen, mit abschüssigen Felsschluchten, an steil herab fallenden Bächen vorbei, einst sein karges Leben gefristet haben soll. Schon seit alters soll ihn niemand zu Gesicht bekommen haben, den bartlosen Mann, mit blinden Augen und tauben Ohren, wie man sich erzählte, der nur in kurzen Reimen seine Weltanschauung kundtat. Gar mancher der schwyzerdeutschen Highlander Eidgenossen glaubten daran, dass Ruitli wirklich existiert hatte und als Geist weiter ihre Gebirgsluft atmete. Ein Mönch soll er gewesen sein, der Ruitli, der sich dem klerikalen Glauben der überwiegend protestantischen Bevölkerung rebellisch entgegensetzte. Ein Prediger, jenseits des christlichen Glaubens. Der Mensch sei vergänglich, lebenslänglich, war nur einer der Weisheiten die man ihm in den längst verwesten Mund legte, indem man den Spruch auf eine hölzerne, blank gehobelte Lärchentafel am Steig neben der Klamm anbrachte, wo zwei Waldarbeiter unter mysteriösen Umständen zu Tode kamen. Ruitli soll ihnen Einhalt geboten haben, den Wald abzuholzen. Viele Touristen haben seither den Berg in der Hoffnung erklommen, Ruitli nahe zu sein. Gespürt und gefühlt hätten sie ihn, den Ruitli, hatten sie berichtet. Wer den Berg erklimmt und von hoch oben auf das Berner Voralpenland hinab sieht, in dessen Seele würde er schlüpfen und ihn nie mehr loslassen, erzählte man sich.
Auch Joseph Staudinger glaubte an Ruitli, der ihm mehr bedeutete als Kirchenmänner, die ihm allesamt die Abkehr von seinen heidnischen Ansichten und Hirngespinsten nahe legten, weil er ein Sonderling sei, ein einfältiger Mensch, den es im Sinne der kirchentreuen Gescheitheit zu bekehren galt.
* * *
Als er sich in die Araberin verliebte, die seine ganze Weltanschauung über den Haufen warf, war Joseph Staudinger gerade fünfzig Jahre alt geworden.
Der Briefträger hatte ihm an diesem Morgen keine Glückwunschkarten gebracht. Nicht, dass er darüber sonderlich traurig gewesen wäre - er hatte auch in den Jahren davor nie Glückwunschkarten zu seinen Geburtstagen erhalten - aber er bekam an diesem Tag einen unansehnlichen grauen Brief, geschrieben auf Umweltschutzpapier. Auf dem Umschlag, gleich neben dem Poststempel, prangte die rote Schrift eines Werbeaufdrucks. Wir sind immer für Sie da, wenn sie uns brauchen. Ihre Schweizerische Bundesbahn AG, SBB.
Sein Arbeitgeber teilte ihm seine vorzeitige Pensionierung mit. Aus Rationalitätsgründen, hieß es.
Und genau das war es, was ihn so irritierte. Seit er denken konnte, hatte er seine ganze Arbeitskraft dem Tunnel gewidmet, für den er als Streckenposten die Verantwortung trug.
Dreißig Sommer lang. Dreißig Winter lang. Jeden Tag war er mit seinem langstieligen Hammer unaufgefordert den Gleisen im Tunnel gefolgt. In den Vormittagsstunden prüfte er die rechte Seite und nachmittags die linke Seite. Sein ganzer Lebensinhalt bestand darin, in kurzen Abständen mit dem Hammer gegen den Schienenstrang zu schlagen. Wenn alles in Ordnung war, gab es einen hellen, langen Ton. War etwas fehlerhaft, dann klang es dumpf und kurz. Es gab im Tunnel ein Nottelefon, von dem aus er dann die nächste Dienststelle benachrichtigen konnte. Die SBB hatte das nicht von ihm gefordert, dazu gab es andere Gerätschaften. Vielmehr sollte er den Tunnel von Unrat befreien, Steinlösungen am Fels oder im Winter Schneewehen melden. Die gab es Zuhauf, und allesamt hatte er die Unzulänglichkeiten der Natur auf seiner Seite, hatte sie allesamt Ruitli zu verdanken, wie er glaubte, der mit Felsstürzen, Muränen und Lawinen seinen Arbeitsplatz sicherte. Auf einmal sollte seine Arbeit nichts mehr wert sein? Sollte durch Elektronik ersetzt werden?
Er hatte sich in den vielen Jahren nicht an das eiserne Klirren der Hammerschläge gewöhnt. Er bekam diese metallenen Klänge nicht mehr aus dem Kopf. Einmal waren sie ganz nah und manchmal wieder unbegreiflich weit weg. Wie ein Echo, das sich in der Ferne verlor. Sogar nachts, wenn er träumte, hörte er es.
Joseph Staudinger hatte die Sonne nur selten gesehen. Er verbrachte seine Tage, einer Fledermaus gleich, in der Dunkelheit des Tunnels, in dem die Züge einfuhren und wieder hinausfuhren. Schnelle Züge, langsame Züge, moderne Züge, alte Züge. Die ganze Welt war für ihn ein Tunnel, ein großes, schwarzes, übelriechendes Maul, das ihn zu verschlingen drohte. Die Menschen in den Zügen rasten an ihm vorbei, ohne dass er je ihre Gesichter erkennen konnte. Die beleuchteten Waggons zuckten wie Lichtblitze durch den finsteren Schlund seiner Unterwelt.
Ihn kümmerte es nicht, woher die Reisenden kamen und wohin sie fuhren. Das ganze Leben, die Zeit, war für ihn ein vorbeirasender Zug, der es ihm nie ermöglichte, aufzuspringen. Das einzige, was die Menschen seiner Welt hinterließen, waren leere Cola-Dosen, Bierflaschen und andere Abfälle, die sie aus den Fenstern der Abteile warfen.
Manchmal machten sich die Lokomotivführer einen Spaß daraus, mit anhaltendem, schrillem Signalton durch den Tunnel zu fahren. Er hatte sich dann jedes Mal die schmerzenden Ohren zugehalten, war schreiend mit den Ratten und Mäusen um die Wette ins Freie gelaufen.
Die von den Dieselloks rußgeschwärzte Röhre hatte sein zerfurchtes Gesicht im Laufe der Jahre, der von Menschenhand entstellten, vor Dreck strotzenden, felsigen Grottenwand, gleich patiniert. Sein graublasser Teint ähnelte dem eines Leichenbestatters. Sein schmächtiger Oberkörper hatte sich in den Jahren der Rundung des Tunnelgewölbes angepasst. Der gebeugte Rücken ließ ihn klein und zwergenhaft erscheinen. Seine gekrümmte Wirbelsäule drückte den Kopf nicht nur weit nach vorne, sondern auch tief nach unten, was ihm ein vogelhaftes Aussehen verlieh.
An dem Tag, an dem er diesen hässlichen, grauen Brief erhalten hatte, traf er auf die Araberin. Schön war sie, schön und jung. In seiner Brust war es auf einmal still geworden. Er hörte nicht mehr das Tong Tong des schlagenden Hammers, nicht mehr das Rattern und Pfeifen der Züge. [mehr]
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