eBooks „Opfer“
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Lothar Gräner
Das Zepter der Finsternis
- Fantasy
- Deutsch
- 19532 Wörter
- Ab 14 Jahren
- 216
- 1
Auf einem Empfang macht Ken Norton die Bekanntschaft eines sonderbaren Mannes. Raymond de Chanfray bittet ihn, gegen eine großzügige Summe, nach einem Kunstgegenstand zu suchen, der seit ewigen Zeiten im Familienbesitz war und ihm gestohlen worden ist. Es reizt es ihn, sich aufzumachen, handelt es sich bei besagtem Gegenstand doch um die ‚Blume des Gilgamesch’, die Unsterblichkeit verspricht. Jene Blume ist hier ein goldenes Zepter, dessen Spitze die Form einer Blüte hat, in die ein Kristall eingearbeitet ist. Dass die Diebe einer Sekte angehören, die mit dem Zepter eigene Ziele verfolgt, verschweigt Chanfray allerdings... Die Spur führt den Anthropologen nach Marrakesch, wo es einen Schwarzmarkt für gestohlene Kunstschätze gibt. Ken gerät auf seiner Suche in einen Hinterhalt, als er sich nachts mit einem Mann trifft, der ihm angeblich einen Hinweis auf den Verbleib des geraubten Zepters geben will. Die Mitglieder der Sekte sind längst gewarnt, und zu spät bemerkt er die Falle. Nach einem Kampf auf Leben und Tod gelingt es ihm zwar, das Zepter an sich zu bringen, doch die Berührung hat fatale Folgen. Durch eine gleichzeitig gesprochen magische Formel wird der Anthropologe in eine andere Welt geschleudert. Als er wieder zu sich kommt, findet sich Ken Norton in einer unwirtlichen Gegend wieder.
Allerdings ist es nicht das Atlasgebirge, wie er zunächst vermutet, als er aus seiner Ohnmacht erwacht. Erst später erkennt Norton, dass er sich nicht mehr auf der Erde befindet. Auf der Suche nach einem menschlichen Wesen trifft Ken auf eine Karawane, die durch das Land zieht. Der Anführer erzählt ihm von einer Stadt, tief im Süden, an der Straße der Legenden. Zunächst kann Ken mit alledem nichts anfangen, doch nach und nach erfährt er, dass die Welt, die ihn gefangen hält, phantastisch und grauenvoll zugleich ist. Dabei ahnt er nicht, dass auf ihn das größte Abenteuer seines Lebens wartet...
Zur selben Zeit befindet sich John Buchanan in Südfrankreich. Der Ire ist einer mysteriösen Sache auf der Spur. John der an allem Okkulten interessiert ist, steht schon seit längerer Zeit mit einem Mann in Kontakt, der behauptet, Zeuge einer spontanen Selbstentzündung gewesen zu sein. In letzter Sekunde war es Jean Picard gelungen, das Feuer zu löschen und das Leben der Frau zu retten. Natürlich möchte John Madame Bougardez kennen lernen. Als sie abends die Frau besuchen, machen sie eine grauenvolle Entdeckung: Charlene Bougardez liegt in ihrem Bett, der Körper ist bis auf den Kopf verbrannt, und auf ihrem Gesicht liegt ein Lächeln... Eine Untersuchung des Zimmers ergibt, dass das Feuer sich nicht ausgebreitet hat, lediglich das Bett weist Brandspuren auf. John weiß von mehreren solcher Fälle, über die in einschlägiger Literatur berichtet wird, er ist überzeugt, dass es sich auch hier um ein Feuer handelt, das sich spontan entzündet hat.
Die beiden Männer durchsuchen das Haus und findet im Keller eine Art Kultraum, in dem es von absonderlichen Dingen nur wo wimmelt. Dämonenmasken, rituelle Kostüme und unheimliche Statuen lassen darauf schließen, dass Charlene Bougardez eine Satansanhängerin war. Als John einen der Gegenstände berührt, geschieht etwas Unheimliches – unwissend öffnet der Ire die Tür in eine andere Welt...
Rhonda McFarlayne arbeitet zur selben Zeit an einer Story, die ihr ganzes Leben verändern soll. Die attraktive Journalistin besitzt zahlreiche Kontakte in aller Welt. Einer dieser Kontaktmänner gibt ihr einen Hinweis auf ein verborgenes Grab, in dem ein Vampir gebannt sein soll. Rhonda gelingt es, ihren Herausgeber von der Notwendigkeit einer Reise nach Rumänien zu überzeugen und fliegt nach Bukarest. Dort wird sie in einen Strudel blutiger Ereignisse gezogen. Das Grab existiert tatsächlich, und der Ort, in dem es sich befindet, ist genauso verflucht, wie dessen Einwohner, die allesamt Anhänger des Dämonengottes sind. Ihr Vampirdasein ist nur eine Stufe auf dem Weg zum ewigen Leben. Als die Journalistin die Gefahr erkennt, ist es beinahe zu spät. Sie und ihr Gewährsmann werden als Opfer auserkoren, um My-Tharnyarl den Weg auf die Erde zu ebnen. Doch während der rituellen Handlung geht etwas schief, Blascov, ein Hirtenjunge, offenbar auf der Suche nach einem verlorenen Schaf, stört die Zeremonie, und Rhonda und ihr Begleiter können sich in letzter Sekunde retten.
Mit diesem Band startet die neue einmalige Abenteuer/Fantasy-Serie um Ken Norton und seine Gefährten. [mehr]
Stichwörter: Fantasy, Abenteuer
1,99 €
CHRISTOPHER DOEMGES
POETTSCHKES POST
Das E-Magazin 11/2021
- Historisches
- Deutsch
- 59809 Wörter
- Ab 14 Jahren
- 29
E D I T O R I A L : Noch knapp drei Monate, dann ist Bundestagswahl. Um ehrlich zu sein, haben wir doch nur die Wahl zwischen Pest und Cholera. Ob jetzt Armin Laschet für die CDU Kanzler wird, Annalena Baerbock (Grüne) oder Olaf Scholz für die SPD, bleibt sich, bei Licht betrachtet, gleich. Keiner der drei chancenhaften Kandidaten ist in der Lage, dass Übel an der Wurzel zu packen, die drei drängendsten Fragen unserer Gesellschaft zu lösen: Umwelt; Arbeit; soziale Gerechtigkeit. Ja, die bürgerlichen Parteien prockeln hier alle nur an der Oberfläche. Gleichwohl ist dafür Sorge zu tragen, dass, aufgrund der großen Politikverdrossenheit in weiten Teilen der Bevölkerung, nicht die extreme Rechte einen größeren Schub erhält, als jedem lieb sein kann. Wiederholt sich die Geschichte? Vor 80 Jahren war es Adolf Hitler, welcher, vom Großkapital gepusht, Deutschland und die Welt an den Rand des Abgrunds führte. Nicht zuletzt deshalb gehören erzreaktionäre Parteien wie die AfD ein für allemal verboten und von den Wahllisten gestrichen. Echte Basisdemokratie gibt es im Bund ohnehin nicht. Die Politik regiert über die Köpfe der Bevölkerung hinweg. THEMENWECHSEL: Es ist an der Zeit, dass sich die Corona-Pandemie so langsam in Wohlgefallen auflöst. Letztendlich ist es, wie bei jeder elenden Seuche (Pocken, Pest, Tuberkolose) auch in der Vergangenheit: Wenn Politik, Wirtschaft und Verbraucher sich darauf verständigen, dass eine krankheitsbedingte Einschränkung des ökonomischen Lebens ohne einen totalen Kollaps nicht mehr aufrecht zu erhalten ist, werden die panikartigen Lockdowns zurückgehen, ja, sich erübrigen. Menschen sterben immer. Es wird dann nur schlicht nicht mehr erhoben, woran genau. Abgesehen davon, dass mehr Menschen an Krebs oder Herzinfarkt sterben, als an Corona, kann eine dauerhafte Rückfuhr der ökonomischen Grundlage von so vielen, einfach nicht getragen werden - von keiner Gesellschaft. Fazit: Die Pandemie hat ihren Zenit überschritten. Es geht jetzt darum, das Leben der (Welt-)Bevölkerung wieder in normale, geordnete Bahnen zu lenken. Bleibt zu hoffen, dass von den positiven Effekten etwas hängenbleibt - Entschleunigung; Hygienebewusstsein; emotionale Regulierung. THEMENWECHSEL: Nun war also wieder das heilige Pfingstfest 2021 vom 22. bis 24. Mai. Gefeiert wurde die Niederkunft des heiligen Geistes auf die Erde nach Jesu Kreuzigung vor knapp 2000 Jahren. Gefeiert wird an Pfingsten auch die damit einhergehende Gründung des Christentums, verbunden mit Nächstenliebe, Mitleid und Gnade. Es ist der dritthöchste Feiertag nach Ostern und Weihnachten; aber manche sagen, Pfingsten käme an erster Stelle. Wir sollten dieses christliche Jubiläum zum Anlass nehmen, unsere Grundhaltung fundamental zu überdenken. Ist es nicht an der Zeit, zu sagen, alle Menschen sollen gleich sein? Sollen die gleichen Chancen haben - in Bildung, Entwicklung, der Verteilung der Güter? Vereinbarung von Ökonomie und Ökologie! Zum Leben in Einklang mit der Umwelt sind es nur kleine Schritte, ohne große Opfer. Daran soll Pfingsten am Tag der christlichen Grundlehre erinnern, vielleicht einen Anstoß geben - in Deutschland und international. THEMENWECHSEL: Jetzt war ergo wieder der internationale Muttertag. In jedem Fall Zeit, die Erzeugerin mit allen ihren Stärken und Schwächen einmal ausgiebig zu würdigen. Unabhängig davon, ob der Muttertag jetzt eine amerikanische Erfindung zur Ankurbelung der Floristenindustrie war, oder ob Adolf Hitler ihn für seinen unsäglichen Zeugungskult institutionalisierte - eine kleine Aufmerksamkeit für das eigene Fleisch und Blut anlässlich des 9. Mai dürfte drin zu sein haben. Ja, ohne die Mutter - und im Übrigen auch den Vater - wäre keiner von uns hier auf Erden. Möglicherweise sind solche Erinnerungstage unabdingbar für die menschliche Zivilisation. Denn: schließlich geht es beim Fortbestand der Menschheitsgeschichte auch darum, aus den Erfahrungen, ja, Fehlern auch, der vergangenen Generationen zu lernen. Doch: letztlich sind Feiern zum Muttertag gerade auch in unserer jetzigen entbehrungsreichen Coronazeit nicht mehr, als ein Tribut an die wiedererwachende Spaßgesellschaft. Es stimmt - das Wetter wird wärmer, die Kontaktbeschränkungen fallen, die Außengastro öffnet wieder. Die Mütter in aller Welt werden es gerne sehen, wenn ihre Sprösslinge voll Lebensfreude die Existenz genießen können und wollen. Auch und gerade am jetzt vergangenen internationalen Muttertag - dem 9. Mai 2021. THEMENWECHSEL: 99 Prozent der Corona-Infektionen vollziehen sich in geschlossenen Räumen. Insofern sind Ausgangssperren sinnlos; wäre es angebracht, unserer gebeutelten Ökonomie mit Veräußerungsmöglichkeiten an der frischen Luft unter die Arme zu greifen. Jetzt beginnt die warme Jahreszeit. Regelmäßige 'Bazare' im Freien - inklusive Gastronomie, Friseurbesuch etc. - scheinen angebracht zu sein. Selbstredend mit Maske und Abstand, so das möglich ist. [mehr]
Stichwörter: Poettschke, Doemges, Poettschkes Post, E-Magazin, 2021, Information, Christopher Doemges, Tork Poettschke
9,49 US$
Kristjan Knall
Land ohne Eigenschaften
Eine Reise durch Dunkeldeutschland
- Satire
- Deutsch
- 68000 Wörter
- Ab 10 Jahren
- 444
Überall Waschbeton. Darunter Glasfaserkabel. Hinter den Isolierfenstern sitzen einsame Gestalten, denen es so gut geht wie selten wem zuvor. Und sie haben Angst. Eine alles zerfressende, lähmende, schreckliche Angst. Willkommen bei der ersten verlorenen Generation des 21. Jahrhunderts, willkommen in Dunkeldeutschland.
Die Wirtschaft, ja, prima. Neues iPhone haben wir auch. Und so viele Superstars, dass wir ganze Gulags damit füllen könnten. Aber wir wohnen mit 25 noch zu Hause, „bis wir wissen, was wir vom Leben wollen“. Im Zweifelsfall Crystal Meth. 27 Stunden wach, mehr Zukunft kann man sich nicht mehr leisten. Die Zeiten von Rente, Bausparvertrag und überhaupt morgen sind vorbei. Nur 13% der Deutschen glauben, es werde ihren Kindern besser gehen als ihnen. Der neue Mensch sieht nicht in die Zukunft, er googelt sie nur. Trotz all seiner Möglichkeiten ist er so isoliert wie nie zuvor.
Wieso ist das Land so kreuzbescheuert? Wo kommen die Faschisten im Amt her? Wo sind diese ganzen Idioten, die anscheinend die Macht haben? Auf dem Land. Während die Welt sich rasend und gewaltig urbanisiert, bleibt die BRD ein Bollwerk des Provinziellen. Die Deutschen sind fleißig? Denen ist nur langweilig. Richtig schlimm wird es erst, wenn die Arbeit vorbei ist. Dann spalten sie sich in Subkulturen, eine hölzerner als die andere. Keine aber wirklich bewegend. Alle verwirklichen sich so was von selbst, wie die von Heulkrämpfen geschüttelte Hausfrau nie wieder Opfer sein wird. Alle verkriechen sich in ihre kitschigen Egofetische, alle haben nackte Angst.
Das hier wird eine Reise durch das Land der Bekloppten und Bescheuerten. Doch diesmal wird es nicht lustig. Es wird grausam. Ob Snobs in Hamburg, Nazis in Zittau oder Studenten in Freiburg, jeder wird angepisst. Jeder wird entlarvt, angeschrien und heulend liegen gelassen. Die Welt verbessern? Geh zu Scientology. Das hier ist eine Abrechnung mit dem armseligsten Haufen Dreck, den diese Welt je gesehen hat: dem Land ohne Eigenschaften.
"Warum also soll man sich mit einem weiteren dieser Autoren treffen? Zumal der Verlag auch nochselbst davor warnt.“
- Der Tagesspiegel, 19.3.2013.
„Fast durchgängige Meinung: Kristjan Knall hat einen Knall.“
- Berliner Kurier, 19.2.2013
„Vieles an Knalls Beschreibungen ist maßlos übertrieben und landet oft unter der Gürtelline.“
- Berliner Morgenpost, 24.3.16.
„Dass er in der Verkleidung wie eine jüngere Ausgabe von Helge Schneider wirkt, war ihm nicht bewusst, ist ihm aber recht.“
- Süddeutsche Zeitung, 28.11.14
„Im Online-Auftritt des Berliner Kuriers hinterlässt ein Leser am 18. Februar in der Kommentarspalte hinter dem Bericht über die Flaggenverbrennung folgende Nachricht: „Für den Vogel sollten wir Berliner sammeln, um ihm ein Ticket nach Russland zu spendieren, am besten dorthin, wo der Meteorit runtergekommen ist. Oder an die Elfenbeinküste, da kann er ja dann die Menschen weiter beleidigen. Mal sehen, was die dann mit ihm machen.“
- Cicero, 20.6.2013
Weiteres vom Meister des Abfucks:
Berlin zum Abkacken. Eulenspiegel, 2013111 Gründe Berlin zu hassen. Schwarzkopf, 2016
Stoppt die Klugscheißer!. Eulenspiegel, 2013
Europa ist geil, nur hier nicht. Eulenspiegel 2014
Edition Umsonst:
Fuck Berlin - A Not-Guide, 2022
Wir Lügner – wie Google uns uns entlarvt, Bookrix, 2017
Als Mehmet Yildiz: Neukölln, ein Frontbericht. Bookrix, 2017
IS-Idioten – was mal gesagt werden muss, Bookrix, 2017
Hassfick - Pick-Up Artists, Tinder, Liebe und Hass. Bookrix, 2016
Land ohne Eigenschaften - Eine Reise durch Dunkeldeutschland. Bookrix, 2016
Berliner Armee Fraktion - Der Kampf beginnt. Bookrix, 2016
Fuck Trump - Sind die Amis wirklich so bescheuert? Bookrix, 2015
Fake News – Zu schräg, um wahr zu sein?, Bookrix, 2015
Shitstorm - Der letzte Thriller. Bookrix, 2015
https://twitter.com/Kristjan_Knall
https://www.facebook.com/dakristjanknall/
dakristjanknall@gmx.net [mehr]
Stichwörter: deutschland, satire, reiseführer, anti, punk, berlin, köln, münchen, hamburg, leipzig, hipster, nazis, humor, jugenbuch, bundesländer, brandnburg, thüringen, sachsen, bayern, baden, württemberg, schleswig, holstein, niedersachsen, deutsch, asyl, road trip, humor spaß, wandern, fernbus, ice, zug, mitfahrgelegenheit, 111 gründe, atlas, stadtplan, geologie, soziologie, party, radfahren, sport, kneipe, studenten [mehr]
0,00 €
Deniz Civan Kacan
Ein Mandant
- Belletristik
- Deutsch
- 4310 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 59
Er vernahm aus dem Büro der Rechtsanwältin die Stimme der Sekretärin, die im Empfangsbereich mit einem anderen Mandanten telefonierte. Dann blickte er von der hohen, angelehnten Tür zum Schreibtisch der Anwältin für Strafrecht. Es war ein mittelgroßes, hohes Anwaltsbüro. An den Wänden prangten Fotos des brasilianischen Fotografen Sebastian Salgado und von Dali, die wie Bildnisse, andere Formen des Fegefeuers wirkten. Der Mann mit dem stämmigen, hochgewachsenen Profil eines Boxers, er war 1,97 Meter groß und dem rasierten Gesicht nahm Platz am Schreibtisch und blickte im Anwaltsbüro umher. Er musterte die gegenüberliegende Bibliothekswand und einen Tisch mit weiteren Stapeln von Akten und blickte zu einem Bild Dalis neben dem Fenster mit einem rippendürren, ausgehungerten Pferd, wie in einem unendlichen Ozean versinkend und auf ein vergrößertes Foto Salgados, auf dem ein Feuerwehrmann vor mehreren in Flammen stehenden Ölfeldern und einem schwarzschwarzen, bedrohlichen Himmel steht. Dann flog sein Blick zu einem Foto Salgados mit einer abgelichteten Goldmine, in der die Menschen wie auf einem Vulkan oder eher nahe der Hölle und der Verdammnis scheinen, als einem Eldorado, ausgemergelt, ausgebeutet. Einem weit über die Erde läutenden Traum von einem einfacheren, bessergestellten, würdevolleren Morgen, dem sie wohl wie eine Herde voller Träumer und Irrer folgten und dabei der Armut und Chancenlosigkeit ihrer Schicht entfliehen wollten, ehrgeizig, ausgezehrt, wohl noch immer chancenlos. Durch den Türspalt flogen Sätze der Sekretärin, die weiter mit jemandem telefonierte. Bald schritt die Anwältin hinein und schloss die hohe Tür. Sie begrüßten sich und sie blickte bald über die juristischen Bücher auf dem Schreibtisch zum Mandanten. Sie gebot ihm etwas zu trinken von dem Kaffee und Wasser auf dem Tablett vor ihm links auf dem breiten Schreibtisch. Dann blätterte sie in dem Aktenordner zum Gerichtsfall mit der Anklage der räuberischen Erpressung. Er nahm einige Schlücke vom schwarzen Kaffee. Die Tasse stellte er wieder ab. Er trug eine Glatze, hatte ein helles, ein mazedonisch oder kroatisch aussehendes, nun auch ermattet und ernst schauendes Gesicht. Seine Blicke flogen bald von den Fotos Salgados wieder zur Anwältin, die sich zunächst nach dessen derzeitigen Lebenssituation, dem Wohnort, der Befindlichkeit erkundigte und dann die kurzzeitig abgenommene, schwarzgerahmte Brille mit der rechten Hand wieder aufsetzte. Sie hatte einen energischen Ausdruck im Gesicht, in den Augen, im Kinn. Eine Frau mit klarem Profil, attraktiv, eine wohl auch kämpferische Rhetorikerin und Verteidigerin. Dann begann sie mit ihren ersten Fragen zum behandelten Gerichtsfall: "Sagen Sie, wann und wo wurde die Festnahme durchgeführt und brachte die Polizei sie zur Polizeistation an der Bremer Straße?" "Etwa um 14. 50 Uhr", erwiderte er. "Die Festnahme erfolgte in ihrer Wohnung?" "Nein, in der Nähe der ehemaligen britischen Barracks Kaserne." Er stellte die kurz zuvor aufgenommene Kaffeetasse wieder ab. "Nahe der ehemaligen Barracks Kaserne stoppten mich zwei Streifenwagen und drei oder vier Polizisten, darunter eine Polizistin." Sie notierte es. "War die räuberische Erpressung schon länger geplant? Hatten Sie es vorbereitet?", fragte sie dann nach kurzer Pause. "Nein, ich hatte es nicht geplant." "Sie hatten die räuberische Erpressung nicht geplant?", wiederholte sie. "Ich hatte es nicht geplant, wirklich nicht." "Sie haben jemanden überfallen und dem Opfer dabei 30 000 Euro abnehmen wollen und sagen, es war nicht geplant." Er wiederholte es. "Sie haben einen Arzt aus Frankfurt überfallen und dabei 30 000 Euro abnehmen wollen, der dem Bild nach dem berühmten Arzt Albert Schweitzer ähnlich sieht. Doch derzeit zur Unterstützung der Völker eine Poliklinik in der dort proklamierten Föderation Nord - und Osttsyrien mit errichtet." Der Andere zeigte in seiner Mimik ein Zug des Bedauerns, aber schien es ebenso überhören zu wollen als mochte er jene politische, humanitäre Dimension des Opfers nicht und wartete die nächste Frage ab. "Sie waren bewaffnet. Hatten Sie die Waffe bei dem Treffen bezüglich des Bootes gezogen?" "Ja, ich war bewaffnet und hatte sie gezogen. Aber es war eine Gaspistole, keine scharfe Waffe. Und die Waffe hatte ich zur Selbstverteidigung dabei, falls mein Gegenüber bei der Bootsbesichtigung irgendwas Dummes geplant hätte zur Einschüchterung."
Die Anwältin (...)
[mehr]
Stichwörter: Kämpfe Räuberische Erpressung Gerichtsverfahren
Kostenlos
Bernhard Ganter
Der Tunnel
Roman
- Belletristik
- Deutsch
- 1993 Wörter
- Keine Altersempfehlung
- 1600
- 9
Der Tunnel (Roman) von Bernhard Ganter
(www.bernhard-ganter.de)
erscheint im April 2008 im Lerato Verlag
€ 9.95 ISBN: 978-3-938882-72-6
Der Autor über seinen Roman & LESEPROBE
ich weiß, ich werde nicht jeden Leser erreichen, aber ich habe mich selbst erreicht.
Warum ich einen Roman über einen Dorftrottel schrieb, werde ich oft gefragt. Ich habe mich mit dem Schreiben an dieser Geschichte mit der Spezies „Dorfdepp“ auseinandergesetzt. Nein, Dorfdeppen gibt es nicht. Und Joseph Staudinger war eben kein Dorfdepp, kein Dorftrottel, er war wie Du und Ich, ein Lebewesen mit seinen Sehnsüchten - nicht mehr, nicht weniger. Dachte, ich als halbwegs gescheiter Mensch, begnadet zu sein: Ich bin der Wissende! Das war mein großer Irrtum. Habe bei meinen Bekanntschaften in so genannten höheren und studierten Kreisen festgestellt, die wahren Nationsdeppen in ihrer selbsternannten, oft unerträglich arroganten High Society, sind zahlreicher und gefährlicher für die Gesellschaft, als es je ein Mensch wie Joseph Staudinger sein konnte. Abgehobenheit ist stets die Mutter des eigenen Unverstandstands. Ich habe viele dieses Genre „Mensch“ auf dem Sterbebett dann jammern und klagen gehört, was man verpasst hat, was man anders hätte machen sollen im Leben. Dann kam Joseph Staudinger, mein Protagonist, in mein literarisches Leben und hat mich gefesselt und geknebelt, ohnmächtig gemacht. Durch ihn habe ich gelernt: Ich bin nicht der Nichtwissende! Was sagte schon König Salomo? Wer viel weiß, der muss viel leiden... denn siehe was unter der Sonne geschieht, es ist alles ganz eitel und haschen nach dem Wind. Joseph Staudinger haschte nicht nach Reichtum, Wissen und Macht, wie viele andere, er haschte nur nach Liebe und Anerkennung, die man ihm verwehrte, weil er eben der Dorfdepp war. Ich habe Joseph Staudinger eine Frau gegeben, die Liebe, nach der er sich tief in seinem Herzen sehnte, aber ich habe ihm auch in meiner Unwissenheit ein schreckliches Ende bereitet. Und trotzdem habe ich ihm mit diesem Buch ein Denkmal errichtet, über seinen Tod hinaus – ich habe ihn unsterblich gemacht, ihn den Dorftrottel, den keiner ernst nahm, über den alle lachten. Ich habe ihn zumindest für eine kurze Zeit mit Glückseligkeit bedacht. Aber die, die ihn verhöhnten und quälten, die ihm Liebe und Anerkennung verwehrten, werden irgendwann so unbedeutend diese Welt verlassen, wie sie gelebt haben und keiner wird sich je an sie erinnern. Joseph Staudinger gab mir seine Geschichte, ich gab ihm den in Granit gehauenen Grabsteinspruch: Intelligenz und Einfältigkeit sind unzertrennliche Geschwister.
Ich habe diese Geschichte nicht nur für den Leser geschrieben, sondern für mich selbst. Der Roman hat sich in meinem Kopf verselbstständigt, von Seite zu Seite eine Eigendynamik entwickelt, die mich anfänglich erschreckte, doch je mehr sie wuchs und sich veränderte, desto mehr begriff ich mich selbst, wurde von Zeile zu Zeile an denen ich mich hakte und quälte, kleinlaut. Jetzt wünsche ich: Ich wäre Wissender! Man möchte vieles im Leben erreichen, doch auf keinem Grabstein ist letztendlich zu lesen: Er hat es geschafft, er war der Unverzichtbare, der ewig Lebende, der ewig Weise, für den er sich in seiner gescheiten Dummheit hielt. Ein Dorftrottel jedoch lebt in seiner kleinen, großen Weisheit, sucht nach Anerkennung, nach Liebe, nach Erfüllung seiner Träume – er, genauso wie der Nobelpreisträger. Ich habe den Roman „Der Tunnel“ geschrieben, habe mich mit Joseph Staudinger auseinandergesetzt und bin zu der Erkenntnis gelangt, dass das Morgen jedem ein Ende setzen wird, mit oder ohne Reichtum, mit oder ohne Liebe, mit oder ohne Anerkennung, mit Intelligenz oder ohne. Am Ende steht das Vergessen. Ob sich jemand mit meiner Geschichte auseinandersetzen will, bleibt jedem selbst überlassen. Mich interessieren nicht die „Beautiful People's“, nicht die so gerne gelesenen Happyends der abertausenden von Geschichten die schon geschrieben wurden und uns belügen, wir uns in das Kokon Einfältigkeit verpuppen, um abermals als Einfältige entschlüpfen. Mich interessiert die Eieruhr, die rieselnden Körnchen aus Liebe, Leidenschaft, Angst und Hoffnung und ihre Vergänglichkeiten. Lebenswege besonderer Menschen eben, so wie die Existenz von Joseph Staudinger, der in seiner Verzweiflung die Zweitfrau eines reichen Arabers stahl, sich in sie verliebte, und daran zugrunde ging. Für solche Geschichten lebe ich, dafür schreibe ich …weil Schreiben Leben, Liebe und Hoffnung überdauert. Lasst uns manchmal etwas dümmer leben, vielleicht leben wir dann ein kleines bisschen glücklicher. Fazit: die so hoch gepriesene geistige Elite hat es, trotz enormen Geistesmästen in Wissenschaft, Ethik und Philosophie, nicht geschafft, die Welt lebenswerter, den Menschen liebenswerter und gerechter zu machen - noch immer schlagen wir, wie zu Neandertalers Zeiten, einst mit Keulen, heute mit vermeintlicher Intelligenz, auf uns ein. Die Opfer sind Menschen, wie Joseph Staudinger. Bernhard Ganter
Der Dorfdepp Staudinger ist lediglich dann in der Dorfgemeinschaft willkommen, wenn die anderen einen Grund zum Lachen suchen. Die düster erscheinende Zukunft wird aber unvermittelt rosig, als Aisha in sein Leben tritt. Sie ist die Zweitfrau eines reichen Arabers. Staudinger glaubt, sein „halbes Leben mit halben Freunden und halben Träumen“ endlich in eine andere Richtung bringen zu können. Geschickt versteht es der Autor, dem Leser die Figur Joseph Staudinger näher zu bringen. Staudinger wirft einen Blick auf die Gesellschaft, zeigt deren Abgründe und Absurditäten. Diese Wahrheit ist nicht immer leicht zu ertragen. Faszinierend sind die Momente, in denen Staudinger tiefe, philosophische Erkenntnisse preis gibt, nur um im nächsten Moment wieder kindlich naiv daher zu kommen. Erst am Ende verdichten sich all diese Fragmente zu einem unerwarteten Höhepunkt, der den Leser unvermittelt mit einem Schauer des Schreckens entlässt.
Yvonne Henninger, Freisinger Tagblatt/ Münchner Merkur
„Wenn zwei das Gleiche tun, ist es noch lange nicht dasselbe.“ Diese schmerzliche Erfahrung muss Joseph Staudinger sein Leben lang machen. Zuhause, in dem kleinen Bergdorf in den Berner Alpen, nimmt Joseph keiner ernst. Denn er ist einfältig, naiv, etwas zurückgeblieben, eben der Dorftrottel. Das macht Bernhard Ganter in seinem neuen Roman „Der Tunnel“ auf eindringliche Weise evident. Dabei überwindet der Leser zusehends die innere Distanz zu dem Sonderling, er kommt dessen Gefühlswelt, Ängsten und Hoffnungen nahe. Aus Mitleid wird Mitgefühl, echte Anteilnahme. Ein fesselnder Prozess, den Bernhard Ganter inszeniert. Der Autor beschreibt in schnörkelloser Sprache die brutalen Unterdrückungsmechanismen, denen Joseph schon als Kind ausgesetzt war. Wie er als pubertierender Bub linkisch die Nähe zum anderen Geschlecht suchte und von der Dorfgemeinschaft verstoßen wurde. Allmählich durchschaut der Leser, wer die tatsächlich Einfältigen sind. Eine großartige Lektüre, spannend wie ein Krimi und gleichzeitig ein feinfühliger Entwicklungsroman.
Sabina Dannoura, Süddeutsche Zeitung
LESEPROBE:
In den Bergen, hoch oben, von eisigen Winden, vom Schnee und gefrorenem Regenwasser zerfressenen, schroffen Felsen der Berner Alpen, soll Ruitli gelebt haben, ein Gnom, ein Erdgeist, oder doch nur ein Mensch? Ein Eremit war er, meinten andere, der in den von Bergkiefern und Lärchenwäldern und seinen von Latschen bedeckten Steinhängen, mit abschüssigen Felsschluchten, an steil herab fallenden Bächen vorbei, einst sein karges Leben gefristet haben soll. Schon seit alters soll ihn niemand zu Gesicht bekommen haben, den bartlosen Mann, mit blinden Augen und tauben Ohren, wie man sich erzählte, der nur in kurzen Reimen seine Weltanschauung kundtat. Gar mancher der schwyzerdeutschen Highlander Eidgenossen glaubten daran, dass Ruitli wirklich existiert hatte und als Geist weiter ihre Gebirgsluft atmete. Ein Mönch soll er gewesen sein, der Ruitli, der sich dem klerikalen Glauben der überwiegend protestantischen Bevölkerung rebellisch entgegensetzte. Ein Prediger, jenseits des christlichen Glaubens. Der Mensch sei vergänglich, lebenslänglich, war nur einer der Weisheiten die man ihm in den längst verwesten Mund legte, indem man den Spruch auf eine hölzerne, blank gehobelte Lärchentafel am Steig neben der Klamm anbrachte, wo zwei Waldarbeiter unter mysteriösen Umständen zu Tode kamen. Ruitli soll ihnen Einhalt geboten haben, den Wald abzuholzen. Viele Touristen haben seither den Berg in der Hoffnung erklommen, Ruitli nahe zu sein. Gespürt und gefühlt hätten sie ihn, den Ruitli, hatten sie berichtet. Wer den Berg erklimmt und von hoch oben auf das Berner Voralpenland hinab sieht, in dessen Seele würde er schlüpfen und ihn nie mehr loslassen, erzählte man sich.
Auch Joseph Staudinger glaubte an Ruitli, der ihm mehr bedeutete als Kirchenmänner, die ihm allesamt die Abkehr von seinen heidnischen Ansichten und Hirngespinsten nahe legten, weil er ein Sonderling sei, ein einfältiger Mensch, den es im Sinne der kirchentreuen Gescheitheit zu bekehren galt.
* * *
Als er sich in die Araberin verliebte, die seine ganze Weltanschauung über den Haufen warf, war Joseph Staudinger gerade fünfzig Jahre alt geworden.
Der Briefträger hatte ihm an diesem Morgen keine Glückwunschkarten gebracht. Nicht, dass er darüber sonderlich traurig gewesen wäre - er hatte auch in den Jahren davor nie Glückwunschkarten zu seinen Geburtstagen erhalten - aber er bekam an diesem Tag einen unansehnlichen grauen Brief, geschrieben auf Umweltschutzpapier. Auf dem Umschlag, gleich neben dem Poststempel, prangte die rote Schrift eines Werbeaufdrucks. Wir sind immer für Sie da, wenn sie uns brauchen. Ihre Schweizerische Bundesbahn AG, SBB.
Sein Arbeitgeber teilte ihm seine vorzeitige Pensionierung mit. Aus Rationalitätsgründen, hieß es.
Und genau das war es, was ihn so irritierte. Seit er denken konnte, hatte er seine ganze Arbeitskraft dem Tunnel gewidmet, für den er als Streckenposten die Verantwortung trug.
Dreißig Sommer lang. Dreißig Winter lang. Jeden Tag war er mit seinem langstieligen Hammer unaufgefordert den Gleisen im Tunnel gefolgt. In den Vormittagsstunden prüfte er die rechte Seite und nachmittags die linke Seite. Sein ganzer Lebensinhalt bestand darin, in kurzen Abständen mit dem Hammer gegen den Schienenstrang zu schlagen. Wenn alles in Ordnung war, gab es einen hellen, langen Ton. War etwas fehlerhaft, dann klang es dumpf und kurz. Es gab im Tunnel ein Nottelefon, von dem aus er dann die nächste Dienststelle benachrichtigen konnte. Die SBB hatte das nicht von ihm gefordert, dazu gab es andere Gerätschaften. Vielmehr sollte er den Tunnel von Unrat befreien, Steinlösungen am Fels oder im Winter Schneewehen melden. Die gab es Zuhauf, und allesamt hatte er die Unzulänglichkeiten der Natur auf seiner Seite, hatte sie allesamt Ruitli zu verdanken, wie er glaubte, der mit Felsstürzen, Muränen und Lawinen seinen Arbeitsplatz sicherte. Auf einmal sollte seine Arbeit nichts mehr wert sein? Sollte durch Elektronik ersetzt werden?
Er hatte sich in den vielen Jahren nicht an das eiserne Klirren der Hammerschläge gewöhnt. Er bekam diese metallenen Klänge nicht mehr aus dem Kopf. Einmal waren sie ganz nah und manchmal wieder unbegreiflich weit weg. Wie ein Echo, das sich in der Ferne verlor. Sogar nachts, wenn er träumte, hörte er es.
Joseph Staudinger hatte die Sonne nur selten gesehen. Er verbrachte seine Tage, einer Fledermaus gleich, in der Dunkelheit des Tunnels, in dem die Züge einfuhren und wieder hinausfuhren. Schnelle Züge, langsame Züge, moderne Züge, alte Züge. Die ganze Welt war für ihn ein Tunnel, ein großes, schwarzes, übelriechendes Maul, das ihn zu verschlingen drohte. Die Menschen in den Zügen rasten an ihm vorbei, ohne dass er je ihre Gesichter erkennen konnte. Die beleuchteten Waggons zuckten wie Lichtblitze durch den finsteren Schlund seiner Unterwelt.
Ihn kümmerte es nicht, woher die Reisenden kamen und wohin sie fuhren. Das ganze Leben, die Zeit, war für ihn ein vorbeirasender Zug, der es ihm nie ermöglichte, aufzuspringen. Das einzige, was die Menschen seiner Welt hinterließen, waren leere Cola-Dosen, Bierflaschen und andere Abfälle, die sie aus den Fenstern der Abteile warfen.
Manchmal machten sich die Lokomotivführer einen Spaß daraus, mit anhaltendem, schrillem Signalton durch den Tunnel zu fahren. Er hatte sich dann jedes Mal die schmerzenden Ohren zugehalten, war schreiend mit den Ratten und Mäusen um die Wette ins Freie gelaufen.
Die von den Dieselloks rußgeschwärzte Röhre hatte sein zerfurchtes Gesicht im Laufe der Jahre, der von Menschenhand entstellten, vor Dreck strotzenden, felsigen Grottenwand, gleich patiniert. Sein graublasser Teint ähnelte dem eines Leichenbestatters. Sein schmächtiger Oberkörper hatte sich in den Jahren der Rundung des Tunnelgewölbes angepasst. Der gebeugte Rücken ließ ihn klein und zwergenhaft erscheinen. Seine gekrümmte Wirbelsäule drückte den Kopf nicht nur weit nach vorne, sondern auch tief nach unten, was ihm ein vogelhaftes Aussehen verlieh.
An dem Tag, an dem er diesen hässlichen, grauen Brief erhalten hatte, traf er auf die Araberin. Schön war sie, schön und jung. In seiner Brust war es auf einmal still geworden. Er hörte nicht mehr das Tong Tong des schlagenden Hammers, nicht mehr das Rattern und Pfeifen der Züge. [mehr]
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