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Christopher Doemges POETTSCHKES POST

Das E-Magazin 6/2021

Historisches
Deutsch
49009 Wörter
Ab 14 Jahren
42
0

CIGARETTE MUSS; KAFFEE KANN & ALKOHOL BRAUCHT NICHT: Es ist ja im Allgemeinen so, dass die Pandemie nicht uns bestimmen soll; sondern wir müssen die Pandemie bestimmen. Hier wird auch auf Bundesebene zu viel versäumt. Nicht nur, dass Gesundheitsminister Spahn immer neue Versprechungen macht, die er dann nicht hält. Nein, auch lokal in den stationären Impfzentren muss darauf geachtet werden, dass nicht zu inflationär mit den Vakzinen umgegangen wird, welche vorhanden. Nach Möglichkeit sollte jeder vorhandene Stoff bis auf den letzten Tropfen verimpft werden. Sog. 'Impfdrängler' denken oft schlicht praktisch. Sie lassen den übriggebliebenen Impfstoff halt nicht verfallen. Hier muss nachjustiert werden - erst gehören die 'Bedürftigen' versorgt. THEMENWECHSEL: Meines Erachtens ist es mindestens ein halbes Jahr zu früh, die strikten Vorgaben zur Bekämpfung des Covid19-Erregers in irgendeiner Form zu lockern. Vorsicht wäre besser die Mutter in der Porzellankiste! Wir sehen doch in anderen Ländern, wohin ein laxer Umgang mit z.B. Hygienemaßnahmen führen kann. Tausende Tote! China etwa mit geschlossener 'Mundschutzbewaffnung' könnte hier Vorbild sein. Es zeigt sich ja auch, das sie ihre Corona-Problematik bald im Griff haben. Bei uns scheint es, wie so oft in der kapitalistischen Welt, hauptsächlich ums Geld zu gehen. Der Handel wird geöffnet ... Fußball soll im Mai für die Werbeeinnahmen weiter gehen ... Am vernünftigsten für profylaktische Gesundheit wäre doch: 2020 bleiben bundesweit einheitlich die Schotten dicht! Und Feierabend ... In Merkels Sinn? In jedem Fall im Sinne der medizinischen Vernunft! THEMENWECHSEL: Auch international: Die systematische Beschneidung von demokratischen Grundrechten - Versammlungsverbot, Kontaktsperre, Grenzschließung - dient mittlerweile nur noch dem Ziel - abkassieren unter dem Vorwandt der Virusbekämpfung im Corona-Theater! Warum nicht einfach eine allgemeine Maskenpflicht? Es geht doch nicht darum, dass die Leute jetzt wie wild um sich spucken. Meines Erachtens ist der schwedische Weg der logischste: Die Menschen auf die Gefahren hinweisen, Empfehlungen aussprechen, und es ihnen selbst überlassen, jene in die Tat umzusetzen.Es scheint zu funktionieren. Ist die Eigenverantwortung der Deutschen (noch) nicht soweit? Ich glaube, da lässt Preußen grüßen ... THEMENWECHSEL: Nun war also wieder 8. März, der internationale Frauentag; globaler Kampftag einer (noch) benachteiligten Mehrheit, welcher aufgrund von rückschrittlichen Traditionen oftmals Wege versperrt bleiben. Parallel gibt's den Frauen-Gebetstag als christliche Alternative. Die alten weißen Männer sitzen noch immer am Hebel, auch wenn etwa Angela Merkel in der BRD beweist, dass es auch anders geht. Es ist zu sagen - die multinationalen Institutionen, Unternehmen, Wohlfahrt, Parteien, sind der lokalen Ebene auch in Deutschland bei der Diversifizierung schon einen großen Schritt voraus. Dort wird am wenigsten geschaut, ob Frau oder Mann. Wenn die fähigste CEO etwa aus Indien kommt, wird die Inderin genommen. Ist der plausibelste Generalsekretär Südamerikaner, dann eben so. Das hat etwas mit Metropolitanismus zu tun. Auch die USA ist nach der einseitigen Ära Trump wieder auf einem offeneren Weg. THEMENWECHSEL: Und siehe; es herrscht der dritte Lockdown. Bürgersteige werden hochgeklappt, Kneipen, Clubs und Gaststätten müssen schließen. Die Gesellschaft spaltet sich in die "Corona-Petzen" und die Totalverweigerer. Berechtigt? Vielleicht. Fakt ist, dass die Pandemie die Gesellschaft verändert. Da wächst eine ganz neue "Corona-Generation" heran, welche es nicht gelernt hat, kommunikativ in der Gruppe zu interagieren. Werden wir uns je wieder die Hand schütteln? Zudem wird bei der Streichung des sog. Freizeitbereiches der Besuch im Saunaclub oder Fitnessstudio auf eine Stufe gestellt mit dem Museumsbesuch oder dem Genuss einer Verdioper. Der heißersehnte Impfstoff als neuer Heilsbringer? In jedem Fall DIE Gelegenheit für große Pharmakonzerne, richtig viel Geld zu scheffeln. Denn wie bei so vielem geht es bei Corona vor allem um Geld. Unsere moderne Medizin hätte eigentlich schon von Anfang an dem Virus vorbeugen müssen. Denn SARS ist ja bekannt. So wird die Bevölkerung mal wieder zum Spielball der Profitinteressen. THEMENWECHSEL: Was sind unsere guten Vorsätze zum neuen Jahr 2021? Glaube, Liebe, Hoffnung, Solidarität etc pp.? Mit Sicherheit! Vor allen Dingen sollten wir uns jenen autistischen Lebensstil des vergangenen Jahres schleunigst wieder abgewöhnen. Vor allem die Jugend lechzt danach. Jetzt, da ein Impfstoff gegen Corona gefunden, sollte man auch schnellstmöglich die erwünschte (ominöse) "Herdenimmunität" erreichen, die Lossagung von der Pandemie. Es war nicht alles schlecht, was früher einmal gut war. Nähe lässt sich nicht erzwingen; und fehlende Nähe kann krank machen. Kehren wir also zurück zu einem "normalen" Leben, in welchem nicht jede Umarmung Ermittlungen des Ordnungsamtes nach sich zieht ... [mehr]

Stichwörter: poettschkes post, doemges, poettschke, christopher doemges, tork poettschke, e-magazin 2021

9,99 US$

Wilfried A. Hary HERR DER WELTEN 009: Der Beutzug

„Töten zum Überleben - das Gesetz der HÖLLE!“

Science Fiction
Deutsch
15944 Wörter
Ab 12 Jahren
88
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HERR DER WELTEN 009: Der Beutzug - Wilfried A. Hary: „Töten zum Überleben - das Gesetz der HÖLLE!“ John Willard, geboren auf einer unmenschlichen Erde, wird unter dramatischen Umständen der ›Diener des Sternenvogts‹, denn dieser geht selten persönlich in einen notwendig werdenden Einsatz, um die so genannte universale Ordnung zu sichern. Sein Diener fungiert als eine Art Stuntman (Band 1). Der erste Einsatz führt John Willard auf den ›Planeten der Amazonen‹: Aufgrund von Umwelteinflüssen kommen hier nur Frauen zur Welt. Um ihren Fortbestand zu sichern, müssen sie Männer von der Erde ›importieren‹. Und jetzt haben sie das Geheimnis des Überlichtfluges enträtselt und sagen dem Handelssystem den Kampf an (Band 2). Es gibt einen Bereich im Weltall, in dem Handelscontainer einfach verschwinden. John Willard findet hier eine Art ›Miniuniversum‹, das durch radikal veränderte Naturgesetze entstand. Es bleibt ihm nichts anderes übrig, als einzudringen, obwohl es noch niemals zuvor eine Rückkehr von hier gab (Bände 3 bis 4). In Band 4 gelingt John das bislang Unmögliche - und er kehrt zurück. Inzwischen hat der Sternenvogt einen zweiten Diener - einen kampfstarken intelligenten Androiden: Bron! Und der nächste Einsatz wartet bereits: Johns Bewusstsein wird ausgetauscht mit dem Bewusstsein eines jungen Mannes namens Bereter. Er ist ein so genannter Sucher - unterwegs in einer alptraumhaften Welt, die durch das Kollektiv der Träumer entstanden ist. Als Bereter kann sich John nicht an seine eigentliche Identität erinnern. Seine Aufgabe ist es, das Geheimnis der Traumwelt zu ergründen und den nicht abbrechbaren Traum in Bahnen zu lenken, die keine Gefahr mehr für die universale Ordnung bedeuten, ausgehend vom ›Planeten der Träumer‹. Kommt er als Bereter zu Tode, ist dies auch sein Ende als John Willard. Aber er hat eine wichtige Unterstützung auf seinem Weg: Bron! (Bände 4 bis 7) John Willard überlebt nicht nur als Bereter, sondern er bewährt sich. Kein Wunder, dass der Sternenvogt das gleiche Prinzip auch beim nächsten Einsatz beibehält: Johns Bewusstsein wird diesmal mit dem Bewusstsein eines Mannes namens Karem Eklund ausgetauscht - auf einer Welt der krassen Gegensätze. Die Bewohner glauben, auf der Erde zu sein. Sie leben großenteils in einer halb zerfallenen Stadt, die schier den halben Planeten umspannt. Es gibt allerdings einen Bereich, wo sie keinerlei Zugang haben: Das ist der Bereich der Unsterblichen, die sich mittels einer riesigen Energieglocke gegen alles schützen, was von außen Einfluss nehmen könnte. John soll als Karem Eklund die Zusammenhänge klären - und vor allem prüfen, ob von hier eine Gefahr ausgeht und ob diese Welt vielleicht sogar Aufnahme finden könnte in den Handelsverband. Karem Eklund jedoch weiß nicht, dass er in Wahrheit John Willard ist. Das hat der Sternenvogt deshalb so angeordnet, damit die Unsterblichen unter der Energieglocke keinen Verdacht schöpfen. Zunächst scheint es ja ein eher angenehmer Auftrag zu sein, denn der Bereich unterhalb der Energieglocke ist wahrlich eine Art Paradies. Und dann tut er den entscheidenden Schritt... und bricht aus dem Paradies aus! Schon beginnt sein ganz persönlicher Überlebenskampf, denn er wird angegriffen und muss sich seiner Haut wehren: Erfolgreich! Doch es gibt Tote. Nur einem kann er das Leben schenken: Borsch! Dieser weiß nun, dass er aus dem Bereich der Unsterblichen kommt und für ihn ist Karem Eklund folglich eine Art Gott. Karem Eklund, alias John Willard, führt ein Totenritual durch für diejenigen, die er besiegt hat... Impressum: Alleinige Urheberrechte an der Serie: Wilfried A. Hary Copyright Realisierung und Folgekonzept aller Erscheinungsformen (einschließlich eBook, Print und Hörbuch) by www.hary-production.de Canadastr. 30 * D-66482 Zweibrücken Telefon: 06332-481150 www.HaryPro.de eMail: wah@HaryPro.de ISSN 1614-3329 Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck und Vervielfältigung jedweder Art nur mit schriftlicher Genehmigung von Hary-Production. Alle Titelbilder: Gerhard Börnsen gerry.hard@hotmail.de oder gerhard.boernsen@t-online.de Nähere Angaben zum Herausgeber und Autor siehe hier: http://de.wikipedia.org/wiki/Wilfried_A._Hary eBooks – sozusagen direkt von der Quelle, nämlich vom Erfinder des eBooks! www.HARY-PRODUCTION.de brachte nämlich bereits im August 1986 die ersten eBooks auf den Markt – auf Diskette. Damals hat alles begonnen – ausgerechnet mit STAR GATE, der ursprünglichen Originalserie, wie es sie inzwischen auch als Hörbuchserie gibt. [mehr]

Stichwörter: Herr der Welten, Science Fiction, SciFi, SF, Fantastik, Phantastik, fantastisch

2,99 €

Deniz C. Kacan Sie kämpfen für die Zivilisation

Erzählung

Kurzgeschichte
Deutsch
12505 Wörter
Ab 16 Jahren
245
1

Die vor ihnen liegende und belagerte Kleinstadt war eine Kleinstadt zwischen den altehrwürdigen, einst leuchtenden, hohen und seit geraumer Zeit belagerten Flüssen, in der sehr außergewöhnliches vor sich ging. Bei der besetzten Kleinstadt, nahe ihrer Schützengräben, so der alliierte Oberstleutnant, handele es sich um eine besondere, beinahe einzigartige Stadt. Im ganzen Orient gebe es sonst kaum solch eine Stadt. Der Mitarbeiter des Instituts für Demografie und Bevölkerungsstrukturen der nächst größeren Stadt, ebenso mit dem internationalen Anti-IS-Militärkommando zusammenarbeitend, als auch der einst geflohene Bürgermeister bestätigten ihm: Die Einwohner teilten sich je nahezu in je zwanzig Prozent in einige der verschiedenen religiösen Gruppen des Zweistromlandes: in liberale Sunniten, Christen, Aleviten, Eziden, Bahai auf. Deswegen war die Behauptung des festgenommenen, verhörten IS-Erziehungsministers unglaublich. Sie glich einer schrecklichen. grausamen Sintflut in diesen Jahren nach 2012. So seien alle verbliebenen 9000 Einwohner, nahezu 9000 Einwohner der IS-Terrorgruppe beigetreten. Die Menschen würden derzeit gedrillt werden im Krieg gegen die Alliierten und verbündeten Bodentruppen. "Deswegen sind wir hier", sagte der leitende Mann. "Und müssen nach einer Aufklärungsoperation die Befreiung bald starten", fuhr der Oberstleutnant fort mit der Unterrichtung der beiden Kämpfer und Soldaten. Man hörte, wie der Wind über die Ebene flog. Die beiden Kämpfer Quebec und Milani standen mit dem Oberstleutnant nahe der Schützengräben und dem Tisch mit den Landkarten, einer Packung Zigaretten darauf, einer Kalaschnikow, einem verstaubten Fernglas. Milani spürte die Wut und die wichtigen Aufgaben bezüglich ihrer Bekämpfung und der anstehenden Operation im Blut, als er an die teuflischen Taten der Banden dachte. Ebenso Dringlichkeit, Stolz und Freude wegen der anstehenden Operation zur Bekämpfung des Finsteren, Chauvinistischen. Für die Menschlichkeit, Demokratie und bedrängten Völker auf dieser reichen, traurigen, erhabenen, ideenreichen, der Menschheit bedeutenden und stolzen Erde! Für die Menschlichkeit, Demokratie und Freiheit der Völker! Wir müssen bald mit der Operation starten. Nach der Belagerung und Besetzung wollen sie alle gleichschalten in dieser Kleinstadt. Und dann als Terroristen an die Front und nach Europa schicken, in die ganze Welt, sagte sich Milani. Der Kämpfer blickte zum Oberstleutnant, der sie über die merkwürdige, belagerte Stadt zwischen den einst lichtvollen und nun an seltsamen, weiten Schatten darbenden Flüssen Euphrat und Tigris aufklären wollte. Die Region hatte sich mit dem Aufmarsch der fanatisierten IS-Banden vermehrt in das Blickfeld der Weltpolitik und auch freiheitsliebenden Völker katapultiert. Diese fanatischen Banden wollen alle übriggebliebenen Bewohner gleichschalten. Diese IS-Banden wollen sie alle gleichschalten und dann zu den Plätzen mit den Zivilisten und hier an die Front schicken, sagte er sich erneut. Es gab schon Tote und Unheil. Ganz sicher wird noch mehr Unheil durch sie kommen, dachte er. Bald hörte er die Stimme des Oberstleutnants, der erklärte: "Am vorherigen Donnerstag nahmen wir einen 42-jährigen Mann fest, der früher einmal Physik- oder Chemielehrer gewesen sein soll und in einem Bürogebäude des IS-Apparats angestellt war." Die beiden Kämpfer Milani und Quebec erwiderten noch nichts. Sie waren bereit für die anstehende Operation und für den Kampf innerhalb der internationalen Anti-IS-Allianz für die Menschlichkeit, und der Oberstleutnant fuhr fort: "Es diente ihnen als eine Art Amtsträger einer IS-adäquaten Erziehung. Er arbeitete in der Funktion eines Propagandaministers, eines Erziehungsministers." Dann blickte er kurz zur Landkarte auf dem Tisch. "Er gab unseren Sicherheitskräften nach einem Verhör etwas zu ihren verdammten Erziehungsmethoden preis." Sein Blick flog wieder zu beiden alliierten Kämpfern. Demnach hätten sie die Anweisungen erteilt, dass alle Bewohner dieselben Radioansprachen und Predigten hören müssten, jeder Separatist würde in einer einheitlichen Jackenfarbe in den Gerichtssaal oder zum Hinrichtungsplatz geführt werden, und zur Überwachung des Nachbarn im Sinne ihrer Ideologie ermahnt und erzogen werden. Jedwede Stimme der Vernunft, Kritik, demokratische Parlamentsarbeit, jedwedes aufklärendes Zeitungsblatt, jedweder Sport und jedwede Volkswahl seien im Führerreich des IS als Ketzertum hart zu bestrafen durch Steinigung. Das waren in etwa seine Worte nach dem Verhör im Gebäude der alliierten Sicherheitskräfte. "Verdammt, deswegen sind wir hier. Deswegen müssen wir die Ordnung für die Menschen hier zwischen den Flüssen und die Menschheit wieder herstellen!" Die Männer blickten zu ihm und zu einem der Schützengräben. Man hörte, wie der Wind über die mesopotamische Ebene flog. Dieser dreckige, fanatische, selbsternannte Erziehungsminister, so der Oberstleutnant, (...) [mehr]

Stichwörter: Alliierte, Widerstand, Ungewissheit, Freiheit und Würde, Erbil Kobane Zivilisation Internationale Allianz, Ordnung Demokratie Kampf gegen Fanatismus Zivilisationsbruch Anti-IS-Allianz, Anti-IS- Kampf, Kampf gegen den IS

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Deniz Civan Kacan El Loco

Kurzgeschichte

Kurzgeschichte
Deutsch
4288 Wörter
Ab 18 Jahren
4
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Der Jüngere blickte zum massiven Schreibtisch mit den Aktenordnern, einem Bronzemodell, einem Tiger, der im Schatten einer Palme lauerte, verstaubten Telefon und einem osmanischen Miniaturgeschütz darauf. Daneben gab es Verkaufsangebote anderer LKW-Händler, wie die des Herrn Alexander Streser und Herrn Akar, außerdem Steuerbescheide, Papierlocher, andere Mappen für Aufträge, für das Personalwesen und Finanzamt. Kemal Bey war seit 1995 als Lkw-Unternehmer mit einer GmbH Rechtsform im Handelsregister nahe der Großstadt eingetragen. Kemal Basaran hatte sich behaupten können, doch ein einziges Mal war es zu einem schlimmen Ereignis gekommen. Ein böses Kismet, dass eines Tages in einen Geschäftsvorfall gelangt war, zur bösartigen Falle heranwuchs und vor diesem Erpressungsfall ihn auch nicht die 21-jährige Erfahrung geschützt hatte. Kemal Bey hatte den Jüngeren zum Tisch am Büroende des Unternehmens gewiesen. Kemal Bey, der Unternehmer, trug ein braunes Sakko, eine Schirmmütze und hatte einen graubraunen Vollbart. Zu seiner Seite saß sein Neffe, in Jeans, weißem Hemd. Die beiden großgewachsenen Männer saßen an der Tischgruppe gegenüber dem Schreibtisch. An der Wand des Büros prangte ein Bild des Istanbuler Haydarpasa Bahnhofs mit einer Bahntrasse im linken Bereich, ein osmanisch-preußisch initiiertes Projekt zur Wende des 20. Jahrhunderts. Neben dem Schreibtisch gab es Stühle, einen Tisch mit einer Wasserkaraffe darauf, Zigaretten, Händlermagazinen. Manchmal blickte der Unternehmer Kemal Bey aus dem Büro zum Fenster, wo der Fahrer mit dem Kurierwagen fortfuhr, nebenan ein Arbeiter einer Postfirma Pakete packte und in einen Transporter verfrachtete. Der Jüngere blickte vom Schreibtisch mit den Aktenordnern, dem Tiger, der im Schatten einer Palme lauerte und dem Miniaturen Geschütz darauf ebenso zum Fenster und griff bald zum Bombay Sapphire Gin, den er in Gläser goss. „El Loco ist erst seit zwei Wochen raus. Es hat ihm aber schon zugesetzt", sagte Kemal Bey. „Das hat es Onkel Kemal, aber er ist endlich aus der Haft und dem verdammten Gefängnis. Seit zwei Wochen ist er wieder in der Freiheit", sagte der Jüngere. Der Ältere blickte vom Essen auf und nickte. "Gestern sah ich ihn bei Tante Zara. Er war ruhig und schaute auf dem Sportkanal ein Teilrennen der Tour de France in Südfrankreich, in den Pyrenäen irgendwo, wo Contador und Froom sich ein Rennen lieferten", schilderte der Jüngere. „Er sollte sich mit sowas beschäftigen. Mit Sport, mit Radrennen, Boxen, Fußball, Geschichte oder Unternehmerischem. Das ist besser für ihn und die Familie", bekräftigte der Onkel. „Ja." Sie hörten wie der Wind gegen die Tür wirbelte und weiter über den unebenen Parkplatz des Gewerbegeländes, auf dem er einige Pfützen aufriss. Der Ältere blickte durch das Fenster des Büros zum Parkplatz und zur im Wind leicht wippenden Straßenlaterne, vor der unweit einige Kastenwagen, Kleintransporter und Pritschenwagen zum Verkauf standen. Kemal Bey dachte kurz an jenen Geschäftsvorfall und Erpressungsfall zurück, der vor Jahren zur bösartigen Falle herangewachsen war. Eine Weile sagte niemand etwas. Sie hörten den Wind über den Hof mit den Pritschenwagen und dem Paketfirmenwagen fliegen. Dann trank er etwas vom Sapphire Gin, es floss brennend und wohltuend hinab. Bald aßen sie weiter vom Brot, von der Sambalsauce und vom Hähnchenfleisch. „Wie geht es deiner Mutter?", fragte der Onkel bald. „Sie klagt oft über Kopfschmerzen und hat die ewigen Sorgen um ihre Familie, aber immerhin wurde sie von Leila in den Park nahe der Universität zum Spaziergang eingeladen vorgestern, was ihr guttat. Sie haben da auf einer der Bänke gesessen und später ihrem Neffen Danyal und dessen Team der Universität beim Sport zugesehen." Der Onkel lächelte, aber war gedankenvoll. „So macht ihr es richtig. Haltet sie hoch." Der Mann blieb gedankenvoll. "Dieser arme Junge ist endlich raus, aber er saß immerhin für 7 Jahre", sagte er dann. „Das er raus ist, wäre bei jemand anderem schon was Neues, Besseres. Aber bei ihm muss es leider nichts Neues und Besseres heißen", sagte der Jüngere. "Es könnte die wichtigste Zeit seines Lebens werden, wenn er es erkannt hat", sagte der Onkel dann mit ernster, ausgeglichener Art. "Wenn er wichtige Fragen an das Leben und die Gesellschaft gestellt hat darin und auch in sich geschaut hat." Kurz sagte niemand etwas, dann blickte der Ältere mit dem graubraunen Vollbart vom Essen hinauf zu einem Regal im Büro mit Wirtschaftsmagazinen, ebenso mit Büchern zur mittelalterlichen und neuzeitlichen Geschichte und fuhr fort: "Wenn er zwischendurch etwas zur Geschichte und zu den Gesellschaften Europas gelesen hat von guten Historikern, zur Entstehung des Ersten und Zweiten Weltkriegs wegen eines widerlichen Nationalismus, und zum neuen Deutschland von 1949 mit seiner demokratischen Verfassung. Zur Etablierung der Demokratie hier und wie es zu den Anwerbungen der Menschen aus der Türkei, Portugals, Italiens, Griechenlands (...) [mehr]

Stichwörter: Freiheit Gefängnis Loyalität LKW Unternehmen Rache Gewalt, Neues Leben

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Rene Winter Geliebter Hai

Liebe
Deutsch
116833 Wörter
Ab 18 Jahren
0
1

Xenia Carver ist Autorin. Sie begeisterte ihre Leser mit den Abenteuern eines Privatdetektives. Bei ihrem letzten Buch ging es um einen Drogenhändler in Florida. Rodrigo Meduci dagegen fand dieses Buch nicht gut, denn es war seine Schmuggelroute, die Xenia fast exakt beschrieb. Damit geriet sie in sein Visier und sie sollte beseitigt werden. Den ersten Anschlag überlebte sie, wusste aber nicht, was wirklich passiert war. Sie zog sich auf eine Insel der Florida Keys zurück. Dort hat sie von ihrem Großvater ein Haus geerbt und ist gleichzeitig Miteigentümerin des ‚Dolphin and Shark Centers‘. Dieses DSC betreut ein privates Naturschutzgebiet mit einer Gruppe Männer und Frauen unter Führung von Dolph Corbin. Dolph, sein Bruder Benedict und die Schwester Joyce sind die anderen Eigentümer des DSC. Xenia merkte schnell, dass sie nicht unbedingt willkommen war auf dieser Insel. Irgendetwas ging hier vor, über das niemand reden wollte. Sie erfuhr bei manchen Themen und Fragen nur eine Mauer des Schweigens. Rodrigo findet ihren neuen Wohnort heraus und erneuert seinen Auftrag. Dass Xenia auch den überlebte, verdankte sie einem ungewöhnlichen Helfer. Allerdings veränderte sich dadurch auch ihre Beziehung zu Dolph und die neue Entwicklung gefällt ihr. Sogar das zufällige Entdecken des Geheimnisses der Inselbewohner schockierte und faszinierte sie. Das unverhoffte Auftauchen ihrer Cousine Luana allerdings vereinfachte die Situation auf der Insel nicht. Damit bahnen sich Entwicklungen an, mit denen niemand gerechnet hat. Doch sind es die Veränderungen, die über die Zukunft entscheiden. (für Erwachsene) Leseprobe: …. Plötzlich beruhigte sich das Wasser. Nun sah sie den Hai deutlicher knapp unter der Oberfläche. Fast bewegungslos trieb er in der festen Umschlingung durch das Netz. Starb er gerade? Xenia betrachtete den riesigen Körper. Das war definitiv kein Delphin. Wenn sie jetzt die Schwanzflosse betrachtete, wunderte sie sich, wieso sie überhaupt falsch getippt hatte. Das sieht doch jeder, dass es unterschiedliche Flossen waren. Wieso habe ich übersehen, dass es keine waagerechte, sondern eine senkrechte Flosse war? War es nur die graue Farbe, die mich zu dem Fehlurteil verleitet hat? Vor ihr lagen über vier Meter geballte Kraft im Wasser. Elegant und effektiv durch die Evolution. Ein als mörderisch verschrienes Tier, das auch vor Menschen nicht Halt machte. Ein Killer der Meere. Eine Fressmaschine. Oder war es doch nur ein Lebewesen, dass allein seiner Natur folgte? Etwas, dass sich bewegte, sich ernährte, fortpflanzte, wie die Menschen, wie jedes andere Lebewesen auch? War es nur die Tatsache, dass nicht allein der Mensch anderes Leben für seinen Hunger auslöschen durfte, sondern hier ein Geschöpf war, das zurückschlagen konnte? Und weil sich der Mensch als Krone der Schöpfung ansah, durfte der Mensch nicht angegriffen werden? Wurde so das Töten wegen Nahrung beim Menschen als Notwendigkeit gesehen und das Gleiche beim Hai zum Mord? Xenia wusste nicht sehr viel über Haie. Diesen hatte sie erkennen können durch Größe und Färbung. Sie hatte im Center etliche Bilder von verschiedenen Arten gesehen. Aber sie hatte gehört, dass Haie sterben konnten, wenn sie sich nicht bewegten. Bei Menschen ‚pumpte‘ die Lunge durch Muskelkontraktionen Sauerstoff hinein. Bei Haien mussten die Kiemen durchströmt werden. Es brauchte etliche Sekunden für sie, um eine Entscheidung zu treffen. Wäre ich gekommen, wenn ich sofort gesehen hätte, dass es ein Hai ist? Wäre ich dann weggeblieben? stellte sie sich nun erneut die Frage nach der Verwechslung von Hai mit Delphin. Und die Antwort war schwer und doch auch leicht. Zusehen, wie dieses große und prächtige Tier elendig verreckte, konnte sie nicht. Wegfahren war jetzt auch keine Option mehr für sie, denn sie kannte nun das Schicksal dieses Lebewesens. Wegsehen blieb in ihrem Kopf ein Zusehen beim Krepieren. „Wehe, du beißt nach mir“, flüsterte sie mit grimmigem Mut, während sie die Taucherbrille heraussuchte. Gleich darauf war sie im Wasser. Sekundenlang starrten sich beide in die Augen. Allerdings konnte sie in dem schwarzen starren Auge nichts lesen. Nur die Bewegungslosigkeit des Fisches half ihr, die momentan fehlende Aggressivität zu erkennen. Aber wie konnte ein Hai verstehen, dass sie helfen wollte? …. [mehr]

Stichwörter: Liebe, Vertrauen, Gestaltwandler, Fantasy, Beziehung, Schmuggel

2,99 €

Rene Winter Geliebter Adler

Erotik
Deutsch
104171 Wörter
Ab 18 Jahren
0
1

Aimee Blackfeather, eine junge Frau, muss erleben, wie sich ihre Vorstellung von Zukunft verändert. Mit 18 wendet sie sich an Joyce Gain. Ihr Urgroßvater hat sie dazu angehalten, als sie merkt, dass auch sie eine Wandlerin sein wird. Männer werden Haie, Frauen zu Delphinen. Das ist bekannt und deswegen sucht sie den Kontakt, um sich anleiten und ausbilden zu lassen. Doch wie ist es, wenn man erkennen muss, dass man nicht Delphin, sondern Seeadler wird? Wie ist es, wenn man bei einem Übungsflug abgeschossen und verletzt geborgen wird? Wie ist es, wenn man als Adler vom Retter Cedric Baker anfangs in einen Käfig gesteckt wird? Wie ist es, wenn sich Cedric auch noch als Besitzer eines BDSM-Clubs herausstellt? Und wie ist es, wenn man für so einen Mann Gefühle entwickelt? Auch Cedric ist verwirrt. Er findet einen bewusstlosen Seeadler und nimmt ihn mit nach Hause. Und der verhält sich völlig zutraulich … bis er spurlos verschwindet. Dafür ‚erscheint‘ unvermutet eine nackte junge Frau auf seinem Grundstück. Sie scheint an Amnesie zu leiden und lässt sich ohne Scheu von ihm helfen. Das Mysterium um die Frau und ihre Person fasziniert ihn wieder. Ein plötzlicher Trauerfall bei Cedric öffnet erste Türen, doch erst eine fast tödliche Notlage erfordert Entscheidungen von Aimee. Wie ist es, wenn man erlebt, dass Fantasy Realität wird? Auch Aimee lernt mehr über sich, als sie je erwartet hätte. Doch der tödliche Schatten bei Cedric ist nicht verschwunden. Er hat nur ein Ziel. Und der Tod ist kein Hindernis für ihn. Im Gegenteil. Vielleicht taucht unerwartete Hilfe auf, bevor es zu spät ist. Wegen expliziten Beschreibungen nur für Erwachsene geeignet. Leseprobe: …. Auf der Armlehne der dortigen Couch thronte der Adler. Das Rundholz glich wohl einem dicken Ast. Also hatte er sich darauf niedergelassen. Die gelben Augen waren auf Cedric fixiert. „Wieso bist du noch hier?“ staunte der Mann. Er war fast fassungslos, weil das Tier noch hier saß. Alle Türen waren offen gewesen. Niemand hätte ihn aufgehalten, wenn er fortgeflogen wäre. Fortgeflogen ... das war das Stichwort, das Cedric half. „Du kannst es noch nicht, habe ich Recht. Deine Verletzung hindert dich. Aber du magst den Käfig nicht.“ Der Adler nickte mit dem Kopf. Cedrics Augen wurden fast noch größer. Das war ja fast wie eine Reaktion auf seine Frage. Versteht das Tier mich etwa? Nein, das ist Blödsinn. Das können Tiere nicht. Oder doch? Ist es vielleicht ein abgerichtetes, ein trainiertes Tier? Wieder kam ein Bündel neuer Fragen in ihm hoch. Und der einzige, der sie beantworten konnte, konnte nicht sprechen. „Ich brauche dringend etwas zu essen. Oder ich falle endgültig ins Delirium“, stöhnte er leise. Beinahe schierer Sarkasmus auf seine Gedanken eben trieb ihn zu seiner nächsten Frage. „Willst du auch etwas? Soll ich dir etwas mitbringen?“ Wieder schnappte Cedric nach Luft, als der Adler einmal mit dem Kopf nickte und ihn dann nur fixierte mit seinem Blick. Mühsam stemmte der Mann sich hoch und wankte fast aus dem Zimmer. Er stand immer noch wie unter Schock, weil es nun das zweite Mal war, dass er den Eindruck bekam, das Tier hätte ihn genau verstanden und geantwortet. Für ihn war es schiere Fantasy, so etwas überhaupt nur zu denken. Das war völlig absurd. Das war schlichtweg unmöglich. Nur wusste er nicht, dass Aimee innerlich lachte über sein belämmertes Gesicht beim Hinausgehen. Sie freute sich auf den nächsten Schritt. Und sie hatte schon eine Ahnung, wie der wohl aussah. Tatsächlich hatte Cedric ein kleines Tablett bei sich, als er zehn Minuten später wiederkam. Langsam näherte er sich der Couch, auf dessen Lehne der Adler hockte. „Hast du etwas dagegen, wenn ich hier Platz nehme?“ Fast zögernd klang seine Frage auf. Doch das kurze Kopfschütteln des Adlers entlockt ihm wieder ein Keuchen. „Ich bin verrückt“, murmelte er schwach, „ein Adler versteht mich und antwortet. Das glaubt mir niemand.“ …. [mehr]

Stichwörter: Paranormal, Gestaltwandler, Liebe, Beziehung, Vertrauen, Erotik, BDSM, Unterstützung, Fantasy

2,99 €

Deniz Civan Kacan In einer irischen Stadt, fern des Krieges

Kurzgeschichte

Kurzgeschichte
Deutsch
1443 Wörter
Ab 12 Jahren
250
1

Der Mann blickte aus dem Fenster hinaus in die Nacht mit dem Sterneflackern am irischen Himmel und dann in die Dubliner Straßen, die manchmal wegen der Straßenlaternen oder den Fenstern eines Pubs oder Hauses heller wurden. „Wenn er nicht ans Mittelmeer gereist wäre und da geblieben wäre, hätte er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels arbeiten können, wo sie auch im Krieg, zwar weniger, aber noch immer Olivenöl in Kanistern oder Flaschen in die ganze Welt verkauften und einen Verdienst und ein bislang sicheres Haus gehabt hätte“, sagte der Mann, der im hinteren, abgedunkelten Bereichs des Taxis saß. "So wäre er nicht an diese Schlepper, diese Hunde geraten." „Der Krieg trieb viele zu diesen Schleppern, aber vielleicht geht es ihm doch gut und hören Sie bald gutes von ihm", erwiderte der Taxifahrer. "Man weiß nie, was das Leben und erst Recht nicht, was der Krieg für einen plant und bereit hält", sagte der Taxikunde. "Aber da wäre er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels und wohl in Sicherheit gewesen." Der Taxifahrer hörte die abgeschwächte Stimme und steuerte bald das Taxi in eine Dubliner Seitengasse. "In der Irish Times las ich, dass auch in diesem Jahr sehr viele Männer und Frauen auch an unserer Küste gelandet sind. Aber sie hoffen, dass sie durch das spärlich verdiente Geld in den Fabriken hier oder auf den Obstplantagen in Süditalien etwas zurückschicken können zu ihren Leuten und sie da hochhalten. Ihr Bruder hat es wohl ähnlich gemacht", fuhr der Taxifahrer fort, der mit dem Blick in den Spiegel ein wenig in das Schattige des hinteren Taxis drängte, aber nur den abgewandten, zum Fenster lehnenden Kopf des Mannes erfasste. "Wann ist ihr Bruder denn auf der italienischen Insel gestrandet?“, fragte der Taxifahrer, dessen weißbärtiges, unteres Gesicht manchmal schemenhaft unter den Laternen der schweren Nacht schimmerte. Der Mann, der zum Flughafen von Dublin chauffiert wurde, knöpfte die oberen Knöpfe seines Mantels auf und rieb über sein Gesicht. Er war still und dachte an die Situation des Bruders im entfernten Lager. Es waren schwierige Wochen. Wäre er doch auf dieser wunderschönen, grünen, irischen Insel oder erst gar nicht aufgebrochen und diesen Schlepperhunden begegnet. Schon vor 12 Tagen wollte er zum irischen Flughafen aufbrechen, aber wegen der ausufernden, pechartigen Vulkanaschedecke am Himmel Europas, wegen des Ausbruchs eines isländischen Vulkans, war der Flugverkehr von Athen bis Belfast gesperrt worden. Niemand konnte von Europa fort- oder herfliegen. Europa war abgeriegelt. Europa war eine isolierte Insel ohne freien Himmel. Aber jetzt war die Isolation Europas vorüber. Der europäische Aschehimmel war fort und auch die Fluglinien in Irland waren wieder in Betrieb. Endlich konnte er zur Insel im Mittelmeer aufbrechen, vor der die Küstenwache fuhr, vor der sich Erfolgsgeschichten und viele Tragödien mit Toten, mit den ertrinkenden Boatpeople ereigneten und die sich wohl der wichtigen Angelegenheiten annahmen. „Seit wann ist er auf Lampedusa?“, fragte der Taxifahrer erneut. „Seit März.“ "Seit März?" "Ja, er ist nicht über Istanbul nach Europa gekommen, sondern über den Südweg nach Lampedusa." „Und sie wollen ihn in seiner Unterkunft auf der italienischen Insel besuchen?“ "Wenn er es in ein Lager geschafft hat." Sie sagten dann nichts und fuhren eine Weile durch die Arbeitervororte in Dublin, die still und in der Nacht erstarrt schienen. Dann brach der Mann wieder für wenige Sekunden sein Schweigen. „Ich muss. Ich weiß nicht, ob er noch lebt. Es gibt keine Nachricht von ihm. Wenn er wirklich tot ist, braucht er ein würdevolles Begräbnis und einen Grabstein mit seinem Namen, seinem Geburtsjahr, wenn nicht da, dann in seiner Heimatstadt", sagte der Mann. "Es ist wie verflucht ... Für ihn gibt es vielleicht nichts mehr in dieser Welt, keine Wettkämpfe oder Anrufe in die Heimat, keine Kinder, keinen Neuanfang in Dublin oder Hamburg, keine Träume, die er in einer europäischen Stadt als Arbeiter, Maschinenbaustudent, Ingenieur oder vielleicht auch gesegneter Ringer gehabt hätte. Er ist ein sehr talentierter Ringer. Zweifellos könnte er in der britischen Profiliga einsteigen und mitringen können. Die Überfahrt des Mittelmeers war für viele Menschen sehr riskant, ich weiß nicht, ob das Meer auch für ihn zum Totenmeer oder doch zum gesegneten Meer wurde. Aber er ist ein guter Schwimmer." Dann brach er kurz in Gedanken ab und fuhr etwas später fort: "Aber leider gibt es keine Nachrichten seit seinem Aufbruch, nur seinen Brief, er würde nach Lampedusa aufbrechen wollen. Niemand hatte ihn erschossen bei einer Demonstration oder einem Aufstand in den Lagern. Das Meer hat ihn vielleicht tot an Lampedusa angespült. Meinen Bruder, der ein erstklassiger Ringer war ... Vorher gab es nur die Flucht in irgendeine andere Welt ohne Kriege, Hunger …“ „Aber vielleicht hat er es auch geschafft und wartet dort auf sie.“ „Ich habe keinen Brief seither von ihm gekriegt (...) [mehr]

Stichwörter: Europa Heimat, Krieg und Frieden Hoffnung Untergang im Meer, Insel des Aufbruchs, Traum vom Besseren

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Helmut Schmidt Julia - Roman 1. Kapitel

Liebe
Deutsch
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-1- Julia 1. Kapitel Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in -2- regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der -3- mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem -4- Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht. -5- Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal -6- lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine -7- gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder -8- gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir -9- damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg. -10- Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]

Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt

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