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Wilfried A. Hary, W. Berner STAR GATE 045-046: Die rote Sonne

…und „Die goldenen Äpfel der Hesperiden“

Science Fiction
Deutsch
34839 Wörter
Ab 12 Jahren
106
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STAR GATE 045-046: Die rote Sonne …und „Die goldenen Äpfel der Hesperiden“ 045: Die rote Sonne - Wilfried A. Hary: „Sie verschlingt alles, was ihr zu nahe kommt!“ Am 15. September 2063, um 4:37 Uhr, wollte ein Team mittels Star Gate von Phönix zur Erde zurückspringen. Genau im Moment seiner Materialisation im Erd-Star-Gate bei Mechanics Inc. wurde dieses von Saboteuren des Konkurrenten Flibo gesprengt. Das erzeugte eine schreckliche Katastrophe – nämlich die Transmitter-Katastrophe (siehe Band 11). Vierundzwanzig Menschen sind von der Katastrophe betroffen. Sie sind seitdem spurlos verschwunden. Was ist aus ihnen geworden? Mit betroffen: Das Randall-Team. Nach einigen Abenteuern treffen sie in Band 42 wieder auf den geheimnisvollen Fremden mit Namen Xybrass (siehe Band 10: »Botschafter von den Sternen«), der ihnen diesmal sogar ein Raumschiff überlässt. Nicht, um damit zur Erde zurückzukehren, sondern um der Galaxis der Prupper einen Besuch abzustatten. Dort geraten sie in die verbotene Todeszone. Nur Ken Randall und Dr. Yörg Maister überleben, wie es aussieht, weil sie sich der tödlichen Gefahr durch rasche Flucht entziehen können. Doch ihr Raumschiff ist nur noch ein Schrotthaufen und muss letztlich trotz aller Bemühungen von Rettungsmannschaften der Prupper aufgegeben werden. Und die Prupper interessieren sich indessen brennend selbst für das, was in der Todeszone vor sich geht, denn von den Details hatten sie bislang keine Ahnung. Dabei geraten sie jedoch selbst in höchste Not... DIE HAUPTPERSONEN: Ken Randall und Dr. Yörg Maister – Haben sie als Einzige aus dem Siebenerteam überlebt? Die DAR-EL-SOM – ein Bergungsraumschiff der Prupper Die TNIOP-FO – Das Flaggschiff der prupperischen Raumflotte, mit ihrem obersten Befehlshaber an Bord Perrill Nerkrahd – Kommandant der TNIOP-FO und Oberbefehlshaber der Gesamtflotte; er kümmert sich persönlich um das Problem – mit schlimmen Folgen, nicht nur für ihn selbst Hjat Rek-Ir – Sein Stellvertreter, der anfangs noch nicht ahnt, dass er als so etwas wie die letzte Hoffnung fungieren würde, bevor die Rote Sonne ihr feuriges Mahl vollenden kann 046: Die goldenen Äpfel der Hesperiden - W. Berner: „Der Überlebenskampf im Asteroidengürtel geht in die nächste Runde!“ Der Bund von Dhuul-Kyphora beherrscht die Galaxis, wobei die Dhuuls schon seit Jahrtausenden offenbar keinerlei Rolle mehr spielen. Alle Macht befindet sich somit in den Händen der Kyphorer, die diese Macht mit aller Härte und Grausamkeit durchsetzen. Nicht nur mit hochgezüchteten und absolut linientreuen Eliteeinheiten, die wie „die Killer des Universums“ anmuten, wie wir inzwischen wissen. Auch nur annähernd Gefährliches und dabei wenig Nützliches wird ausgemerzt, Widerstand sofort im Keim erstickt und Unwichtiges, das nicht gefährlich und auch in keiner Weise nützlich erscheint, einfach ausgegrenzt, wie wir „im Großen“ anhand der sogenannten Verlorenen Welten wie Canos, Vetusta und Phönix gesehen haben. Aber zum Beispiel auch „im Kleinen“, als sie die Erde überfallen... Allerdings scheinen die Ereignisse ab dem Asteroidengürtel für die Invasoren keinerlei Bedeutung zu haben. Zwar schotten sie den Bereich des inneren Sonnsystems perfekt ab, doch was machen die Menschen inzwischen „weiter draußen“? Berner erzählt uns, wie es nach Band 39 weitergeht… DIE HAUPTPERSONEN: Josh Bronner, seines Zeichens Kommandant von CERES CENTER, dem größten Außenposten der Minengesellschaft ASTEROID INCORPORATE Brooke Hefner, seine Stellvertreterin – Wie werden sie mit der Situation fertig? Neue Ideen müssen her – und in die Tat umgesetzt werden. Dafür gehen sie auf die Suche nach geeigneten Kämpfern – und werden fündig! Achtung: "STAR GATE - das Original" ist eine eigenständige Serie, die inhaltlich nichts zu tun hat mit Serien ähnlichen Namens, die im Fernsehen laufen oder im Kino zu sehen sind! Urheberrechte am Grundkonzept zu Beginn der Serie STAR GATE - das Original: Uwe Anton, Werner K. Giesa, Wilfried A. Hary, Frank Rehfeld. Copyright Realisierung und Folgekonzept aller Erscheinungsformen (einschließlich eBook, Print und Hörbuch) by www.hary-production.de. [mehr]

Stichwörter: STAR GATE, SG, science fiction, SciFi, SF, fantastisch, Fantastik, Phantastik

3,99 €

Rene Winter Geliebter Adler

Erotik
Deutsch
104171 Wörter
Ab 18 Jahren
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Aimee Blackfeather, eine junge Frau, muss erleben, wie sich ihre Vorstellung von Zukunft verändert. Mit 18 wendet sie sich an Joyce Gain. Ihr Urgroßvater hat sie dazu angehalten, als sie merkt, dass auch sie eine Wandlerin sein wird. Männer werden Haie, Frauen zu Delphinen. Das ist bekannt und deswegen sucht sie den Kontakt, um sich anleiten und ausbilden zu lassen. Doch wie ist es, wenn man erkennen muss, dass man nicht Delphin, sondern Seeadler wird? Wie ist es, wenn man bei einem Übungsflug abgeschossen und verletzt geborgen wird? Wie ist es, wenn man als Adler vom Retter Cedric Baker anfangs in einen Käfig gesteckt wird? Wie ist es, wenn sich Cedric auch noch als Besitzer eines BDSM-Clubs herausstellt? Und wie ist es, wenn man für so einen Mann Gefühle entwickelt? Auch Cedric ist verwirrt. Er findet einen bewusstlosen Seeadler und nimmt ihn mit nach Hause. Und der verhält sich völlig zutraulich … bis er spurlos verschwindet. Dafür ‚erscheint‘ unvermutet eine nackte junge Frau auf seinem Grundstück. Sie scheint an Amnesie zu leiden und lässt sich ohne Scheu von ihm helfen. Das Mysterium um die Frau und ihre Person fasziniert ihn wieder. Ein plötzlicher Trauerfall bei Cedric öffnet erste Türen, doch erst eine fast tödliche Notlage erfordert Entscheidungen von Aimee. Wie ist es, wenn man erlebt, dass Fantasy Realität wird? Auch Aimee lernt mehr über sich, als sie je erwartet hätte. Doch der tödliche Schatten bei Cedric ist nicht verschwunden. Er hat nur ein Ziel. Und der Tod ist kein Hindernis für ihn. Im Gegenteil. Vielleicht taucht unerwartete Hilfe auf, bevor es zu spät ist. Wegen expliziten Beschreibungen nur für Erwachsene geeignet. Leseprobe: …. Auf der Armlehne der dortigen Couch thronte der Adler. Das Rundholz glich wohl einem dicken Ast. Also hatte er sich darauf niedergelassen. Die gelben Augen waren auf Cedric fixiert. „Wieso bist du noch hier?“ staunte der Mann. Er war fast fassungslos, weil das Tier noch hier saß. Alle Türen waren offen gewesen. Niemand hätte ihn aufgehalten, wenn er fortgeflogen wäre. Fortgeflogen ... das war das Stichwort, das Cedric half. „Du kannst es noch nicht, habe ich Recht. Deine Verletzung hindert dich. Aber du magst den Käfig nicht.“ Der Adler nickte mit dem Kopf. Cedrics Augen wurden fast noch größer. Das war ja fast wie eine Reaktion auf seine Frage. Versteht das Tier mich etwa? Nein, das ist Blödsinn. Das können Tiere nicht. Oder doch? Ist es vielleicht ein abgerichtetes, ein trainiertes Tier? Wieder kam ein Bündel neuer Fragen in ihm hoch. Und der einzige, der sie beantworten konnte, konnte nicht sprechen. „Ich brauche dringend etwas zu essen. Oder ich falle endgültig ins Delirium“, stöhnte er leise. Beinahe schierer Sarkasmus auf seine Gedanken eben trieb ihn zu seiner nächsten Frage. „Willst du auch etwas? Soll ich dir etwas mitbringen?“ Wieder schnappte Cedric nach Luft, als der Adler einmal mit dem Kopf nickte und ihn dann nur fixierte mit seinem Blick. Mühsam stemmte der Mann sich hoch und wankte fast aus dem Zimmer. Er stand immer noch wie unter Schock, weil es nun das zweite Mal war, dass er den Eindruck bekam, das Tier hätte ihn genau verstanden und geantwortet. Für ihn war es schiere Fantasy, so etwas überhaupt nur zu denken. Das war völlig absurd. Das war schlichtweg unmöglich. Nur wusste er nicht, dass Aimee innerlich lachte über sein belämmertes Gesicht beim Hinausgehen. Sie freute sich auf den nächsten Schritt. Und sie hatte schon eine Ahnung, wie der wohl aussah. Tatsächlich hatte Cedric ein kleines Tablett bei sich, als er zehn Minuten später wiederkam. Langsam näherte er sich der Couch, auf dessen Lehne der Adler hockte. „Hast du etwas dagegen, wenn ich hier Platz nehme?“ Fast zögernd klang seine Frage auf. Doch das kurze Kopfschütteln des Adlers entlockt ihm wieder ein Keuchen. „Ich bin verrückt“, murmelte er schwach, „ein Adler versteht mich und antwortet. Das glaubt mir niemand.“ …. [mehr]

Stichwörter: Paranormal, Gestaltwandler, Liebe, Beziehung, Vertrauen, Erotik, BDSM, Unterstützung, Fantasy

2,99 €

dinana Heugeruch & Jungs

Liebe
Deutsch
1 Wörter
Keine Altersempfehlung
358
1

Es waren die ersten Sommerferien, die ich auf dem Pferdehof von Tante Susi und Onkel Herbert verbgringen musste. Das hieß: raus aus der Stadt und rein ins Land! Nicht, dass ich damit ein Problem hätte. Ich war früher oft hier gewesen, und es gefiel mir auf dem Land. Aber gleich sechs Wochen!? Noch dazu kannte ich hier kein Schwein. So weit ich weiß treiben sich auf dem Hof immer noch die beiden Reitlehrer herum, die einmal pro Woche Reitunterricht gaben. Meine Tante hatte auch etwas von zwei Stallburschen gesagt, die nun auf dem Hof mitarbeiteten. Mal sehen, vielleicht verstand ich mich mit ihnen ja ganz gut. Langweilig sollte es nämlich nicht unbedingt werden. Das Wohnhaus von Tante und Onkel war noch immer groß und von der Einrichtung hatte sich auch nicht sehr viel verändert. Hier und da ein neues Möbelstück oder ein anderer Wandanstrich. Aber die alte Küche war zum Glück noch dieselbe. Ich liebte sie. Am meisten mochte ich den Ofen, der noch mit Holz geschürt wurde. Im Winter war es immer wunderschön warm. Aber jetzt war ja erst mal Sommer. Der Pferdestall war renoviert worden, er sah richtig gut aus. Kein Putz bröckelte mehr ab, auch bedeckte neue weiße Farbe die Wände. Hiner dem Stall befand sich eine große Koppel und der Misthaufen. In der Mitte des Hofes war der Springbrunnen, der immer plätscherte. Eine Reithalle existierte ja auch noch, sie war groß und wurde überwiegend im Winter oder wenn es regnete benutzt. Das letzte mal war ich vor vier Jahren hier gewesen. Jetzt bin ich fünfzehn (werde bald sechzehn!), nicht größer als einen Meter sechzig und die größte Quasselstrippe bin ich auch nicht. Das war ich noch nie. Meine dunkelblonden Haare trug ich lang, nicht mehr viel und sie würden bis zu meinem Hintern reichen. Meine Augen hatten ein warmes braun, meine Lippen waren voll und mein Gesicht schmal. Allgemein war ich schlank und eigentlich ziehmlich zufrieden mit meinem Ich. Aber womit ich im Moment nicht zufrieden war: ich musste sechs Wochen ohne meine Freunde verbringen. Super. Als ich an diesem Morgen aufwachte, wusste ich erst mal nicht, wo ich war. Dann fiel es mir ein: ich war auf dem Pferdehof von Tante und Onkel. Die Sonne schien schon in mein Zimmer herein und daher ich die ganze Nacht mein Fenster gekippt hatte, hörte ich von draußen die Vögel zwitschern. So, heute war der erste Tag der Sommerferien, ein Montag. Gestern Abend war ich angekommen und irgendwie noch müde von der Fahrt. Trotzdem wälzte ich mich aus dem Bett und schlurfte zum Kleiderschrank. Ich zog mir ein schwarzes Top und meine beige Reiterhose heraus, schnappte mir Unterwäsche und zog mich schnell an. Dann band ich meine langen Haare zu einem Zopf zusammen, lies ein paar Strähnen heraushängen und trug ein wenig Wimperntusche auf, um nicht komplett verschlafen auszusehen. Noch ein prüfender Blick in den Spiegel, dann ging ich die Treppen nach unten in die Küche. Tante Susi und Onkel Herbert waren natürlich schon auf den Beinen und frühstückten. "Ah, guten Morgen, Amy. Setz dich doch!", begrüßte mich Tante. "Guten Morgen", murmelte ich und setzte mich an den Tisch. "Hier, nimm dir einen Teller!", meinte Onkel und stellte mir einen vor die Nase. Ich lächelte ihm verschlafen zu und schnappte mir dann ein Brötchen, schnitt es auf und bestrich es mit Hagebuttenmarmelade. "Magst du Kaffee?" Tante stand schon mit der Kanne neben mir. Ich nickte und sie schenkte mir etwas in die Tasse ein, die neben meinem Teller stand. Eine große Menge Milch durfte in meinem Kaffee nicht fehlen, ich trank ihn ungesüßt. Schnell aß ich mein Brötchen, räumte meinen Teller ab und fragte dann, was es zu tun gab. "Unsere Stallburschen müssten schon hier sein. Gewöhnlich kommen sie um acht Uhr, manchmal sogar früher. Schau einfach in den Stall, sie werden Arbeit für dich haben." "Okay. Wissen sie, dass ich über die Ferien hier bin?", wollte ich noch wissen. Tante nickte. "Ja, ich habe es ihnen gesagt!" Okay, dann rechneten sie also bereits mit mir. So weit ich wusste hießen die Stallburschen Mike und Sascha. Wer allerdings wer war, wusste ich noch nicht. Nachdem ich mir also meine Zähne geputzt und meine alten Turnschuhe angezogen hatte, lief ich hinüber in den Stall. Es war schon wunderschön warm, dafür das es erst neun Uhr war. Das Stalltor war bereits offen und schon schlug mir der Pferdegeruch entgegen, den ich schon lange nicht mehr gerochen hatte. Kurz musste ich mich daran gewöhnen. Ich schlenderte die lange Stallgasse entlang. Pferde wieherten, streckten ihre Köpfe aus den Boxen und anscheinend freuten auch sie sich am Wetter. Ich traute meinen Augen kaum, als ich an einem mir vertrautem Pferd vorbeilief. "Das ist doch..." Ich schaute es genau an. Doch, es war Espri. Er hatte immer noch dieselben runden, neugierigen Augen, die Ohren stets gespitzt. Espri war pechschwarz, das Fell glänzte wunderschön und er war das Pferd, in das ich mich damals sofort verliebte. Das er noch nicht verkauft war, machte mich glücklich. Ich hätte nicht damit gerechnet, Espri noch einmal zu sehen. Nur reiten durfte ich ihn damals nur, wenn Onkel dabei war. Denn Espri hatte ziehmliches Temperament. Gerade, als ich die Box öffnen wollte, rief hinter mir jemand: "Hey, was machst du da?" Erschrocken fuhr ich zusammen und drehte mich um. Das musste einer der Stallburschen sein. Er hatte schwarzes Haar, war muskulös, was ihn echt gut aussehen ließ. Mit großen Schritten kam er auf mich zu. "Wer bist du und was machst du hier?" Der Typ baute sich vor mir auf. Sollte ich jetzt wohl Angst haben? "Ähm, ich bin Amy und ich wohne die nächstens sechs Wochen hier, schon vergessen?", gab ich spitz zurück. Das fing ja mal super an! Nach kurzem Überlegen schnippte der Junge mit den Fingern. "Stimmt, das hat deine Tante ja erzählt! Sorry, dass ich dich so blöd angemacht hab. Ich bin Sascha!" "Ah okay. Dann ist der andere Typ Mike, oder?" Sascha nickte. "Okay. So, was kann ich jetzt machen, wo soll ich helfen?", wollte ich wissen. Sascha schaute mich an und fing dann das Lachen an. "Du? Helfen? Kann eine aus der Stadt sich überhautp die Hände schmutzig machen?" Wow, das war eine ziehmlich blöde Beleidigung gewesen. Ich wurde wütend. "Hey, du Klugscheißer! Du hast keine Ahnung, also halt mal schön die Klappe! Ich zeig's dir schon!", fuhr ich ihn an. Sofort verstummte er. "Ähm, okay, dann...bring die Pferde raus und miste dann die Boxen." Mit einem kurzen, wütenden Nicken ging ich in die Sattelkammer, um mir ein paar Führstricke zu schnappen. "Brauchst du Hilfe?" "Ich kann das allein, okay?" Mit energischen Schritten ging ich zur ersten Box, holte das Pferd heraus und brachte es auf die Koppel, dann das zweite, das dritte ... Nach ein paar weiteren Pferden stand ich wieder vor Espris Box. "Lass mich Espri holen, er hat voll Temperament!", meinte Sascha. "Vergiss es, Klugscheißer! Den hole schön ich!" Selbstbewusst machte ich Espri am Strick fest und holte ihn dann aus der Box. Anmutig schritt Espri neben mir her. Was für eine Schönheit er war! Nachdem ich auch ihn erflolgreich auf die Koppel gebracht hatte, mussten noch zwei Pferde rausgebracht werden. "Die mach ich schon, fang schon mal das misten an!", rief Sascha mir zu, als ich wieder in den Stall kam. "Wenn du meinst", war mein Kommentar. Draußen war es schon richtig warm geworden. Okay, jetzt erst mal Heugabel und Schubkarre holen! Nachdem ich die Sachen im Stall aufgetrieben hatte, machte ich mich an die Arbeit. Ich fuhr mit der Schubkarre in die erste Box und fing an zu misten. Dabei war ich völlig in Gedanken. "Was denkt dieser Sascha eigentlich? Dass ich nicht anpacken kann, nur weil ich aus der Stadt komme? Hoffentlich ist dieser Mike nicht genauso doof." Vier Boxen weiter stand auf einmal wieder Sascha neben mir. "Hätte nicht gedacht, dass du das so gut hinbekommst!" Ich schaute über die Schulter und sah, welch bescheuertes Grinsen Sascha aufgesetzt hatte. "Halt die Klappe und geh!" "Nein, ich schau dir zu." Meine Güte, drückte ich mich nicht klar aus? "Sascha, lass mich bitte in Ruhe!" Er sagte nichts darauf, sondern blieb, wo er war. Schön, sollte er doch hierbleiben, wenn er es so interessant fand. Mürrisch machte ich weiter und schaufelte den Mist in die Karre, dann schob ich zur nächsten Box. Sascha ging wieder mit mir. Gott, wie lange musste ich ihn noch aushalten? Nachdem ich die anschließende Box auch gemistet hatte, leerte ich meine Karre wieder aus. Sie war ziehmlich schwer geworden und wankte gefährlich, als ich sie schob. "Soll ich das machen?", fragte Sascha, der neben mir herlief. Jetzt war es genug! Konnte er mich nicht in Ruhe lassen? Erst diese abgruntief blöde Bemerkung, auf die er so dämlich zu lachen begonnen hatte, jetzt schleimte und nervte er rum! Aprubt blieb ich stehen und stellte die Schubkarre wütend auf den Boden. "Nerv mich jetzt nicht!", presste ich unter zusammengebissenen Zähnen hervor. "Und was ist, wenn doch?" Herausfordernd blickte er mich an. Ohne zu überlegen griff ich mir aus der Schubkarre eine Hand voll Mist und knallte sie ihm ins Gesicht. Verdattert schaute er mich an, als er wieder freie Sicht hatte und sich vom Mist befreit hatte. Ich sagte nichts, funkelte ihn noch kurz an und ging dann mit der Schubkarre weiter Richtung Misthaufen. "Das bekommst du zurück!", rief er mir nach und lachte. [mehr]

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Helmut Schmidt Julia - Roman 1. Kapitel

Liebe
Deutsch
1 Wörter
Keine Altersempfehlung
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2

-1- Julia 1. Kapitel Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in -2- regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der -3- mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem -4- Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht. -5- Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal -6- lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine -7- gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder -8- gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir -9- damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg. -10- Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]

Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt

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