Hitze flutet des Tales Tiefe,
die Luft, sie brennt beim Morgenrot,
scheint, als ob die Zaub'rin schliefe,
doch hingerafft hat sie der Tod.

Der Sommer nimmt in seine Hand,
des Frühlings einst begonnen Werk,
der toten Augen Blick gebannt
auf wild und wuchernd Blätterwerk.

Staub zu Staub, der Maden Lab,
der Körper war schon hälftig hohl,
wurd' der Wald zum kalten Grab,
der Zauberin geschuldet Wohl.

Der Winter hatte sie getötet,
das Herz vereist, erstarrt das Blut,
so dass die Haut nie mehr errötet
als Zornes Zeichen unbänd'ger Wut.

Der neunte Mond stand am Zenit,
Silgartha war Vergangenheit,
als der Sommer dem Herbst übergibt,
was dieser geplant vor langer Zeit.

Sehr viel Mühe hast Du Dir gegeben.
Wie Sundown schon bemerkte:
Laut gelesen wirkt der Text erst richtig

hat mir sehr gut gefallen...Laut gelesen entfaltet es erst seine volle Wirkung.
Lg sundown

geschrieben. Ich liebe Balladen.
Liebe Grüße Petra