Jetzt hat es also auch noch Schulten Ansgar geschrägt.
Unfassbar das Leid, unglaublich die Anteilnahme.

Und jetzt auch noch Grass. Das ist, ähöm, krass.

Goethe ist tot. Der Erfinder der Scheibe.

Jetzt bin ich weniger betrübt und schreibe für Euch ein Wort: Vorfrühling.

Ich war betrübt. Schon wieder.

Dümmlich lächelnd standen Passanten unbeteiligt herum.

Wir lachten laienhaft schwer.

Zu spät die Zeit. Zu früh der Tod.

Der Graf kommt

Nein, der Graf kommt nicht. Kein Graf kommt. Es gibt keinen Grafen. War nur Quatsch. In Wahrheit kommt der Krieg. Dank Politiker und Politikern und Politik. Und ich hab da was gefunden, und das passt nicht in mein Schema. Weil Krieg ja nur in ein politisches Schema passt. Aber eins ist sicher: der Krieg. Der nächste.

Kommt

Spielerisch werde ich an den Frühling, die junge Jahreszeit herangeführt. Die Sonne geht auf. Tag für Tag. Nacht für Nacht.