Leseprobe
S.B. SASORI
SCHULDFRAGE
1. Scherbenhaufen
Cedric drückte sich an die Backsteinmauer. »Hau endlich ab!« Der Mann mit dem Hund konnte das Flüstern nicht hören. Das Geräusch klirrender Scheiben allerdings schon. Weshalb trieb er sich auf dem alten Bahnhof herum? Um seinen Köter scheißen zu lassen?
Bald verkroch sich die Sonne hinter dem löcherigen Dach. Legten sich die Abendschatten über das Gelände, war es zu spät. Für die Fotos und für Cedrics Nerven. Unter allen Umständen musste er bis dahin zu Hause sein. Umgeben von Licht, schützenden Wänden und in Reichweite von Niklas. Sein Puls verdoppelte den Takt.
Das Einschlagen eines der blinden Seitenfenster ging schnell. Die meisten waren ohnehin kaputt. Am längsten dauerte das Arrangieren der Scherben.
Endlich pfiff der Mann seinen Hund zu sich und verschwand hinter dem Backsteingebäude.
Cedric bückte sich nach dem Schraubenschlüssel. Er hatte in am Eingang des Lokschuppens gefunden. Wahrscheinlich stammte er aus der Zeit, als der Bahnhof noch in Betrieb gewesen war. Rostig und schwer lag er gut in der Hand. Das perfekte Werkzeug.
Eine Viertelstunde warten. Der Mann durfte sich nicht mehr in Hörweite befinden. Die Minuten schlichen, während die Sonne das Dach berührte.
Niemand zu sehen.
Cedric tippte auf die Kamera-App seines Smartphones und startete eine Videoaufnahme. Das Intro des Clips. Den Rest würde er aus den Fotos zusammenschneiden. Er holte aus, schleuderte den Schraubenschlüssel gegen eine der Scheiben. Sie zerbarst klirrend in kleine Scherben, hinterließ ein mittelprächtiges Loch. Bild Nummer eins.
Cedric stülpte einen Gartenhandschuh auf die rechte Hand. Blutaufnahmen besaß er in Massen. Sie ernteten auf seinem Blog die meisten Liker und Kommentare, aber genug war genug. Über seine Hände zog sich ein Netz aus hellen Narben. Er hatte es satt, mit mitleidvollem Blick darauf angesprochen zu werden.
Die größten Stücke pickte er heraus und schichtete sie zu einem willkürlich aussehenden Haufen. Dabei schoss er ein Foto nach dem anderen.
Die Bruchkanten reflektierten das Sonnenlicht. Wie Funken tanzte es vor seinen Augen.
Eine Aufnahme auf dem Bauch liegend, zwei von oben. Ein paar wurden ausschließlich Weiß.
Niklas hatte ihm zum Geburtstag eine Spiegelreflexkamera geschenkt, um überbelichtete oder konturlose Bilder zu vermeiden. Doch mit dem Fotoapparat bewaffnet loszuziehen, war etwas vollkommen anderes, als zufällig über einen potenziellen Tatort zu stolpern und spontan zu handeln. Das ging am Besten mit dem Handy. Fotos, Videos, Sound. Alles beisammen. Außerdem verlieh das Amateurhafte bis Dilettantische seinen Clips einen besonderen Reiz.
Cedric trat gegen das Arrangement, fotografierte weiter. Schichtete neu, knipste wieder. Bis das Dach des Lokschuppens die Sonne geschluckt hatte.
Schon so spät? Er musste sich beeilen.
Er kletterte auf den Mauervorsprung und ruckelte die großen Scherben aus dem Kitt. Vorsichtig platzierte er sie auf den zusammengetragenen Haufen. Ein letztes Bild, und er schaltete die Kamera ab. Für das, was nun folgte, brauchte er lediglich eine Tonaufnahme.
Langsam lief er über das Glas, zeichnete dabei das Knirschen und Knacken der aneinanderschrammenden und brechenden Flächen auf. Die perfekte Hintergrundmusik für den Clip.
Cedric schloss die Augen. Das Geräusch unter seinen Schuhsohlen ätzte sich ihm in die Nerven.
Wie damals. Bloß der Gestank fehlte. Wenn er es zuließ, würde er dreckigen Schweiß und Blut riechen. Durchmischt mit Zigarettenkippen und Alkohol.
Eisige Finger legten sich an seine Kehle. Sie zogen ihn zurück.
Er fiel.
***
Das Mädchen stoppte mitten im Laufen. Es sah ihn an, zupfte an der Jacke seiner Mutter. »Sieh mal Mama. Der Mann sitzt im Regen.«
»Geh’ weiter, Lena.«
»Aber er sieht mich an.«
»Schau weg.«
»Mama, der hat bestimmt Hunger.«
»Anscheinend nicht genug. Sonst würde er nicht betteln, sondern arbeiten.«
»Er ist so dünn.«
»Ein Euro wird das nicht ändern.«
»Er könnte sich was zu Essen davon kaufen.«
»Typen wie er versaufen das Geld.«
»Der nicht!«
Das Mädchen rannte zu ihm. »Bist du besoffen?« Es musterte ihn von oben bis unten. »Sag ehrlich. Meine Mutter glaubt mir nicht.«
»Dann sag deiner Mutter, dass du klüger bist als sie.« Seit Jahren rührte Mika keinen Tropfen mehr an.
Die Kleine trat einen Schritt näher. »Coole Haare. Wie Schlangen.« Sie nahm eine der Dreadlocks zwischen Daumen und Zeigefinger und zwirbelte sie. »Ganz rau!«
»Lena!« Die Frau schnappte das Handgelenk ihrer Tochter und zerrte sie von ihm weg. »Was ist, wenn er Läuse hat?«
»Hab’ ich aber nicht.« Ein Kinderspiel, ihren empörten Blick standzuhalten. »Komm her und schau selbst.« Er reckte den Kopf nach vorn. »Bei der Gelegenheit kannst du einen Euro in meine Sparbüchse werfen. Ich nehme allerdings auch Scheine. Die knistern so schön.«
»Unverschämtheit!« Sie wich mit dem Kind zurück. »Und für so einen wie dich werden Steuergelder verschwendet!«
»Leider zu wenig, sonst säße ich nicht hier.« In gewisser Weise eine Lüge. Mika streunte seit zehn Jahren durch die Straßen der Großstädte und ging dem sozialen Netz mit seinen Helfern, Zuschüssen und Almosen aus dem Weg. Nirgends ertrug er es länger als ein paar Tage. Eine arbeitgeber- und wohnsitzuntaugliche Angewohnheit, die er weder ablegen wollte noch konnte.
»Siehst du!« Das Mädchen versuchte vergeblich, die Hand aus dem Griff seiner Mutter zu befreien. »Los, gib mir ein bisschen Geld!«
»Für den da?« Die Frau zeigte mit ausgestrecktem Finger auf ihn, ohne ihn dabei anzusehen. »Auf gar keinen Fall!«
»Aber ...«
»Still!«
Die Kleine verrenkte sich den Hals nach ihm, während sie von ihm wegstolperte. Ihre Kinderaugen fragten lauter sinnlose Dinge.
Hast du Hunger? Er hielt sich in Grenzen.
Warum sitzt du trotz Regen auf dem Boden? Weil ein Bettler sitzend mehr Geld bekam, als stehend. Auf Augenhöhe bettelte es sich schlecht. Mitgefühl wuchs mit jedem Zentimeter, den die Leute zu ihm hinabsehen konnten.
Frierst du? Ja. Von innen heftiger als von außen. Die Nässe hatte damit nichts zu tun. Selbst im Sommer, wenn der Asphalt vor Hitze nach Teer schmeckte, blieb ihm die Kälte treu. Sie kroch in ihm herum, war längst ein Teil von ihm. Es gab keinen Tag, an dem er sie nicht gefühlt hatte. Bis auf einen kurzen Moment vor neun Jahren.
Das Haar des Jungen war weich gewesen. Hatte nach Kräutershampoo und Herbst geschmeckt. Zarte Haut, noch heiß vom Toben. Ihr Aroma hatte auf seiner Zunge geprickelt.
Mika glitt gedanklich an den Ort, den er vor zwei Monaten verlassen hatte. Ein kleines Haus in einer unbedeutenden Straße. Irgendwo in einem Dorf, das sich aus unerfindlichen Gründen Stadt nennen durfte. Er war oft dort. Bei der alten Frau und den Fotos seiner ersten und einzigen Liebe. Sie war ein er und mittlerweile kein Teenager mehr, sondern ein Mann. Ob sich der Geschmack seiner Haare verändert hatte?
Cedric. Ein Name, der beim Aussprechen die Zungenspitze kitzelte. Greta tapezierte ihre Wände mit Aufnahmen von ihm. Schließlich war er ihr Enkel. Mika war ihr dafür dankbar. Es gab kein Gesicht, das er lieber anschaute.
Das Mädchen verschwand zusammen mit ihren Augenfragen zwischen den anderen Fußgängern.
Wie schmeckte Unschuld? Oder Vergebung? Die Frage stellte er sich oft.
Der Regen durchweichte seine Decke und kroch durch Parka und Jeans.
Ob Greta ein Problem damit hatte, wenn er für ein paar Tage bei ihr unterkroch? Es war Herbst. Sie würde Hilfe im Garten brauchen. Im Tausch bekam er ein heißes Bad, zu essen und ein frisch bezogenes Bett.
Mika schüttete die Euros und Centstücke aus der Büchse, verstaute sie in der Hosentasche. Nicht sonderlich viel. Bei dem Wetter waren zu wenig Leute unterwegs und die, die sich rauswagten, hatten schlechte Laune. Wer mies drauf war, klebte an jeder Münze. Ob er sie brauchte oder nicht.
Er tippte an seine Lippen, benetzte die Fingerkuppe mit der Zungenspitze. Metall, durch zu viele Hände gegangen, von zu vielen Menschen akribisch abgezählt und zugeteilt. Ein bitzelnder Geschmack. Mika spuckte ihn aus.
Wenigstens für einen Kaffee und ein Baguette reichte es.
Er rollte seine Decke zusammen, klemmte sie zwischen die Schnallen des Rucksacks. Sie war nass und dreckig. Wurde Zeit, dass er zu Greta kam. Allein die Aussicht, in ihrer Küche zu sitzen, mit dem Rücken am Ofen und dem Finger im Nutellaglas, ließ ihn lächeln.
Außenwärme. Sie drang nie tief in ihn hinein. Aber immerhin.
Der Junge von damals hatte in seinem Arm geglüht. Mika war in seine Hitze gekrochen und darin geschmolzen.
Der schönste Moment seines Lebens. Leider nur von kurzer Dauer. Cedric hatte ihn k.o. geschlagen und trotzdem sein Herz geklaut.
Wenn Greta auch nur eine leise Ahnung davon hätte, dass er beim Wichsen von ihrem Enkel träumte, würde sie ihn hochkant rausschmeißen, statt zu füttern.
***
Niklas warf sich neben ihm aufs Bett. »Hat dir ein Gespenst geschrieben?« Er schielte aufs Handydisplay. »Deine Oma?« Mit geblähten Wangen gab er Cedric einen Klaps auf den nackten Hintern. Heute hatte er noch nicht dringesteckt. Um acht Uhr früh war das normalerweise nicht notwendig, von der gängigen Morgenlatte abgesehen.
Cedrics Hände zitterten. Verdammt, er brauchte eine Ausnahme.
»Und ich dachte schon, was Schlimmes«, plauderte Niklas am Rand der aufsteigenden Panik. »Du siehst aus, als stündest du kurz vor einem Anfall.«
»Das tue ich auch.« Vor Herzrasen wurde ihm schwindelig. »Nik, wie wäre es ...«
»Vergiss es, Kleiner.« Seufzend richtete sich sein Freund auf und kletterte vom Bett. »Keine Zeit für einen Antipanik-Fick. Wenn dich das Geschreibsel einer alten Frau nervlich aus den Latschen kippen lässt, musst du dir wirklich Gedanken machen.« Ein zweiter Klaps und Nik schnappte sich die Autoschlüssel. »Übrigens liebe Grüße von Simone. Dein Scherbenblog sei der Hammer und deine Clips würden in ihr ...« Er kniff die Lider zusammen und tippte sich in einem schnellen Rhythmus mit dem Finger an die Nasenspitze. »Augenblick, ich hab’s gleich.«
»Lass das Tippen. Das sieht bescheuert aus.«
»Sagt der Mann, der abends grundlos die Nerven verliert und sich die Hände mit siffigen Scherben zerschneidet?«
»Genau der.« Ein Psycho zu sein war eine Sache. Sich wie einer aufzuführen eine andere. Davon abgesehen schnitt er sich nicht mit Absicht. Er hatte bloß nicht immer Handschuhe dabei, wenn er ein lohnendes Objekt fand.
Nik schnaubte. Wenigstens ließ er seine Nase in Ruhe. »Irgendwas mit morbider Ästhetik und urbanem Todeswunsch.« Theatralisch rollte er mit den Augen. »Sind alle deine Follower verrückt?«
»Die meisten. Kannst du mich trotzdem noch schnell ...«
»Ich glaube es nicht.« Mit einem dumpfen Geräusch sank Niks Stirn an den Türrahmen. »Ich soll dich ficken? Warum?« Träge hob er den Arm und wies nach draußen. »Siehst du das?«
»Darum geht es nicht. Es ist ...«
»Sonne!« Nik sprang zum Bett, pflückte Cedric aus den Kissen und schleppte ihn vors Fenster. »Da! Alles hell! Fang nicht schon tagsüber zu spinnen an, okay?«
Cedric presste die Lippen zusammen, um ihn nicht anzuflehen, bei ihm zu bleiben und ihn ins Vergessen zu vögeln. Nik hatte Recht. Schlimm genug, wenn er sich heute Nacht vor ihm demütigte.
Niks Hände fielen von ihm ab. »Du bist echt anstrengend. Weißt du das?«
»Sag mir was Neues.«
»Würde ich ja gern.«
Resignation. Genau danach klang er. Cedric konnte sich an den Fingern abzählen, wie lange Nik noch neben ihm aushielt.
Hinter ihm klappte eine Tür.
Cedric wischte sich die schwitzigen Handflächen an den Schenkeln ab und ging zurück zum Bett. Er tippte aufs Display und Gretas Nachricht erschien erneut. Sie wollte, dass er ihr Haus hütete. Für drei endlose Wochen.
Vor seinen Augen begann die kleine Schrift zu flimmern.
Mein lieber Cedric!
Am besten, ich komme gleich auf den Punkt. Ich muss zur Kur. Der Arzt sagt, es sei höchste Eisenbahn, wenn ich meinen Lebensabend noch halbwegs schmerzfrei genießen will. Allerdings bin ich drei Wochen weg und habe niemanden, der auf das Haus und den Garten aufpasst. Den Nachbarn will ich das nicht zumuten und deine Eltern arbeiten den ganzen Tag. Meinen Gärtner erreiche ich im Moment nicht. Er kommt ohnehin nur dann, wenn ihm danach ist. Der Einzige, der übrig bleibt, bist du. Dein Urlaubssemester passt mir gut. Ach ja. Gefallen dir die Theaterwissenschaften? Ich kann mir nicht vorstellen, wie du damit später Geld verdienen willst, aber nun gut.
Zurück zu meiner Bitte: Sei so lieb und tu mir den Gefallen. Vor allem musst du die Pflanzen im Gewächshaus täglich wässern und dich um die Falläpfel kümmern. Kennst du noch den Weg zur Mosterei? Früher sind wir oft gemeinsam dorthin gefahren. Erinnerst du dich? Ich gebe zu, ich vermisse deine Besuche sehr.
Leider hast du mir nie den Grund genannt, warum du plötzlich nicht mehr bei mir vorbeischauen wolltest. Trotzdem bitte ich dich, mich nicht hängen zu lassen. Es ist ein echter Notfall. Natürlich halte ich dich während dieser Zeit frei. Ehrensache.
Liebe Grüße,
Deine Oma Greta.
Cedric schluckte, ohne das enge Gefühl im Hals loszuwerden.
Den Grund? Nein, den konnte er ihr auf keinen Fall nennen. Keiner kannte ihn. Woher auch? Damals war er allein gewesen. Bis auf den toten Mann in der Dunkelheit.
Blut durchsetzt mit dem Gestank nach Fusel und Schweiß.
Cedric wurde übel.
War Greta klar, was sie von ihm verlangte?
Nein. Seine Eltern hatten mit niemandem darüber gesprochen, dass sich ihr Sohn plötzlich seltsam benahm und einen Kinderpsychologen aufsuchen musste. Das Thema wurde totgeschwiegen, ohne zu sterben.
Nun sollte er zurück zu dem Ort, der ihn ins Chaos stürzte, nur, wenn er daran dachte.
Bröckelnde Mauern, zerbrochene Scheiben.
Sein Leben zerfiel seit damals wie das alte Gemäuer. Jeden Tag ein Stück mehr. Das bisschen, was noch zusammenhielt, kittete er mit Sex. Allerdings bildeten sich immer wieder Risse. Kein Wunder. Er trieb den Teufel mit dem Beelzebub aus. Es funktionierte für den Moment. Verstrich er, wuchsen sich haarfeine Linien zu Kratern aus.
Sein Geheimnis fraß sich wie ein Geschwür in seinen Verstand. Würde er es preisgeben, schleppten ihn seine Eltern erneut zu irgendwelchen Ärzten. Die würden ihn aus seiner wackeligen, mit Sperma und Spucke zusammengeklebten Scheinsicherheit zerren und rätseln, warum er sich wie ein Besessener dagegen wehrte.
Genau das war er. Besessen.
Von einem stinkenden Gespenst.
Cedric biss sich in den Handballen. Schmerz lenkte ab. Ähnlich wie Sex.
Was auch geschah, er durfte nicht darüber reden. Nachher landete er im Gefängnis. Wie sollte er nach all den Jahren beweisen, dass er das Opfer und nicht der Täter gewesen war?
Ein kranker Gedanke meißelte sich in sein Hirn.
Impressum
Verlag: BookRix GmbH & Co. KG
Texte: S.B. Sasori; https://sbnachtgeschichten.com
Bildmaterialien: Junger Mann – konradbak, depositphotos. com; Scherbenfenster – Carola Langer, pixelio.de Scherbenbilder - pixabay.com, bykst, erA_Blackout, IdeefiXx-IT
Cover: S.B. Sasori
Lektorat: Ingrid Kunantz
Tag der Veröffentlichung: 13.11.2018
ISBN: 978-3-7438-8633-9
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