Ich kann sie nicht mehr tragen.
Ich kann sie nicht mehr tragen, sie nicht fortschaffen, sie nicht länger verstecken. Egal, an welcher Ecke ich ziehe oder reiße, ob ich drücke oder schiebe oder stemme, sie wiegen zu schwer.
Sie erdrücken mich.
All diese Geheimnisse, in die mich Männer eingesperrt haben, sind bleiern, sind steinern, haben eine zu hohe Gewichtsklasse für mich. Meine Entwicklung kann sich keinen Zentimeter mehr bewegen, steht still und schaut zu, während andere in Richtung Zukunft schreiten, stolpern, rennen, springen oder straucheln. Vom Heranwachsen ins Erwachsenwerden übergleiten. Meist nicht mit Bravour, aber doch unverkennbar.

Mein Geist rührt sich nicht.

Kommschonher!Stelldichnichtan!Seilieb!Ziehdasaus!

Mann hat mich stumm geschrieen.

SonstdarfstdunichtnachHause!Wirlassendichniemehrweg!

Mann hat mich kaputt erpresst.

DasmusseinGeheimniszwischenunsbleiben!

Mann hat mein Ich mit Angst gelähmt. Es unter Geheimnissen begraben, indessen Zeit und Alter meinen Körper auf die biologische Streckbank gelegt haben.
Ich bin gewachsen, aber ich bin nicht erwachsen geworden. Ich kann nicht erwachsen werden. Zu viel Übergepäck.

Impressum

Texte: 2012 bei mir
Bildmaterialien: Ein Blend von mir
Tag der Veröffentlichung: 03.09.2012

Alle Rechte vorbehalten