Ich schreibe.
Ich schreibe immer wenn ich denke.
Ich weiß nicht über was ich schreiben soll.
Soll ich über das Leben schreiben, wie es mich jeden Tag quält?
Soll ich über die Liebe schreiben, die mich enttäuscht und verletzt?
Soll ich über die Freundschaft schreiben, in der mich jeder enttäuschte?
Das alles würde niemand wissen wollen.
Niemand würde wissen wollen was ich denke, was ich fühle.
Denn niemand interessiert sich für mich, mein Leben.
Menschen denken nur an sich.
Menschen verletzen andere Menschen.
Menschen erleben Verluste und Glück. Das Leben eben.
Soll ich über diese Menschen schreiben?
Soll ich über unsere graue Welt schreiben?
Soll ich über Gefühle schreiben?
Gefühle sind etwas wunderbares, was die Menschheit nicht verstehen will.
Die Menschheit mag keine Gefühle.
Ich schon, aber keiner mag mich.
Lohnt es sich denn dann selbst zu mögen?
Die wunderbaren Dinge des Lebens? Die Farben? Die Natur? Das alles?
Die Menschheit würde mich auslachen.
Die Menschheit lacht mich aus, weil ich bin wie ich bin.
Aber ich lache nicht über die Menschheit, weil sie ist wie sie ist.
Und ich bin wie ich bin.
Und ich weiß das ich wunderbar bin, so wie ich bin.

Und so soll es enden. Mit dem Gedanken, einzigartig zu sein. Ich passe mich an.

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Tag der Veröffentlichung: 16.10.2009

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