Leseprobe

T. Lobsang Rampa

 

 

Die Höhle der Ahnen

Klappentext

Ein weiterer, spannender Ausschnitt aus dem Leben von T. Lobsang Rampa. Er erzählt von seinen Erfahrungen in den großen Lamaklöstern Tibets und wie er als junger Mönch mit seinem Lehrer und fünf weiteren Gefährten eine abenteuerliche Expedition in das Himalayagebirge unternimmt. Dort betreten sie eine Höhle, die von einer weit zurückliegenden Zivilisation errichtet wurde. Sie finden Gerätschaften der damaligen Zeit vor und erhalten über bewegte Bilder Einblicke in die Entstehung dieser sogenannten Zeitkapsel. Die verborgene Technologie wartet auf diejenigen, die sie zum Wohle der Menschheit nutzen. Aber bis dahin verbleibt das Wissen, das sich auch unter dem Sand Ägyptens und den Pyramiden Südamerikas befindet, sicher in der Höhle der Ahnen verborgen.

Widmung

Max und Valerie Sorock

Zwei Sucher nach der Wahrheit

Vorwort

Dieses Buch behandelt das Okkulte und die geistigen Kräfte und Fähigkeiten des Menschen. Es ist ein leicht verständliches Buch, das weder Fremdwörter noch Sanskrit noch irgendwelche anderen veralteten Sprachen enthält. Die Durchschnittsperson möchte gerne über die Dinge Bescheid wissen und nicht Worte erraten müssen, die der durchschnittliche Autor selbst nicht versteht! Ein Autor, der seine Arbeit versteht, kann auch in seiner Muttersprache schreiben, ohne dass er den Mangel an Kenntnis gleich mit einem Fremdwort auskleiden muss.

Zu viele Leute verfangen sich in Hokuspokus. Die Gesetze des Lebens sind einfach. Es besteht daher nicht die geringste Notwendigkeit, sie mit mystischen Kults oder Pseudoreligionen zu verschönern, noch besteht für irgendjemand die Notwendigkeit, Anspruch auf göttliche Offenbarungen zu erheben. Jeder kann dieselben Offenbarungen erfahren, wenn er daran arbeitet.

Keine Religion hält den alleinigen Schlüssel zum Himmel, noch wird irgendjemand für immer und ewig verdammt, nur weil er die Kirche mit einem Hut auf dem Kopf statt ohne Schuhe betritt. In Tibet tragen die Eingänge zu den Lamaklöstern die Inschrift:

 

Tausend Mönche, tausend Religionen.

Glaube was du willst, solange es die Aussage beinhaltet:

«Was du nicht willst, dass man dir tu', das füg auch keinem andern zu»

 

So wird man «durchkommen», wenn man endgültig abberufen wird.

Einige sind der Meinung, dass man inneres Wissen nur dann erlangen kann, wenn man sich irgendeinem Kult anschließt und obendrein noch eine beträchtliche Summe dafür bezahlt. Doch die Gesetze des Lebens besagen:

 

«Suche, und du wirst finden»

 

Dieses Buch ist die Frucht eines langen Lebens. Die Frucht einer der auserlesensten Ausbildung in den bedeutendsten Lamaklöstern Tibets und eine, die durch strengstes Befolgen der Regeln erlangt wurde. Es ist das Wissen, das die Ahnen längst vergangener Zeiten lehrten und in den Pyramiden von Ägypten, den hohen Tempeln der Anden und dem größten Verwahrungsort okkulten Wissens auf der Welt, im Hochland Tibets, niedergeschrieben ist.

 

T. Lobsang Rampa

 

Kapitel 1

Der Abend war milde, herrlich und ungewöhnlich warm für diese Jahreszeit. Der süße Duft von Weihrauch, der sanft in der windstillen Luft aufstieg, trug zur Beruhigung unserer Gemüter bei. In der Ferne ging die Sonne glühend hinter den hohen Gipfeln des Himalayas unter und färbte die schneebedeckten Bergspitzen blutrot, wie als Warnung vor dem Blut, das Tibet dereinst tränken würde.

Von den Doppelgebäuden des Potala und unserem eigenen Chakpori Lamakloster krochen langsam immer längere Schatten auf die Stadt Lhasa zu. Unter uns, auf der rechten Seite, bahnte sich eine verspätete Karawane indischer Händler ihren Weg zum Pargo Kaling, dem Westtor. Die letzten frommen Pilger eilten mit ungebührlicher Hast auf ihrem Rundgang über die Lingkhorstraße, als fürchteten sie, von der samtenen Dunkelheit der schnell herannahenden Nacht überholt zu werden.

Der Kyi Chu, der Fluss des Glücks, floss fröhlich auf seiner endlosen Reise zum Meer und warf helle Lichtblitze als Anerkennung an den zu Ende gehenden Tag. Die Stadt Lhasa war erleuchtet von den goldenen Schimmern der Butterlampen. Vom nahegelegenen Potala erklang eine Langhorntrompete und kündete das Ende des Tages an und ihre Klänge hallten durch das ganze Tal, prallten an den Felsen ab und kehrten mit einem veränderten Ton wieder zu uns zurück.

Ich blickte auf die mir vertraute Szene und schaute zum Potala hinüber, wo Hunderte von Fenstern funkelten, während Mönche jeden Ranges am Ende des Tages ihrer Arbeit nachgingen. Hoch oben auf dem mächtigen Bauwerk bei den goldenen Grabmälern stand beobachtend eine einsame und unnahbare Gestalt. Und während die letzten Sonnenstrahlen hinter den Gebirgsketten versanken, ertönte erneut eine Langhorntrompete und der Klang tiefer Gesänge erhob sich aus dem Tempel darunter. Schnell verblasste das letzte Licht. Schnell tauchten die Sterne am Himmel auf, die wie glitzernde Juwelen auf einem purpurnen Hintergrund prangten. Ein Meteor schoss über den Himmel und verglühte in einer letzten flammenden Pracht, bevor er als rauchendes Staubkorn auf die Erde fiel.

«Eine wunderschöne Nacht, Lobsang», sagte eine mir bekannte und geliebte Stimme.

«Ja, wirklich ein herrlicher Abend», erwiderte ich, während ich mich schnell erhob, sodass ich mich vor meinem Mentor verbeugen konnte. Er setzte sich an eine Wand und gab mir ein Zeichen, mich ebenfalls zu setzen. Er deutete mit dem Finger nach oben und sagte: «Bist du dir bewusst, Lobsang, dass die Menschen, wie du und ich, wie das da oben aussehen könnten?»

Ich blickte ihn sprachlos an. Wie konnte ich denn wie die Sterne am Nachthimmel aussehen? Der Lama war ein großer, stattlicher Mann mit einem vornehmen Kopf. Dennoch sah er nicht gerade wie eine Ansammlung Sterne aus!

Er lachte über mein erstauntes Gesicht. «Wie üblich nimmst du immer alles viel zu wörtlich, Lobsang, viel zu wörtlich.» Er lächelte. «Ich wollte damit nur andeuten, dass die Dinge nicht immer so sind, wie sie scheinen. Wenn du ‹Om mani padme hum› so groß schreiben könntest, dass die Buchstaben das ganze Lhasatal ausfüllen würden, dann wären die Leute nicht in der Lage, sie zu lesen. Sie wären viel zu groß für sie, um sie erfassen zu können». Er hielt inne und sah mich an, um sich zu vergewissern, dass ich seiner Erklärung folgen konnte. Dann fuhr er fort: «Auf dieselbe Weise sind die Sterne ‹so groß›, dass wir nicht erkennen können, was sie in Wirklichkeit darstellen.»

Ich sah ihn an, als wäre er nicht ganz bei Trost. Was, die Sterne sollen etwas darstellen? Die Sterne waren doch, nun, eben – Sterne! Dann dachte ich an eine Schrift, die so groß war, dass sie das Tal ausfüllen würde und aufgrund ihrer Größe unlesbar wurde.

Die liebenswürdige, sanfte Stimme fuhr fort: «Nun stell dir vor, du würdest schrumpfen und schrumpfen und so klein werden wie ein Sandkorn. Wie würde ich dann für dich aussehen? Angenommen, du würdest noch kleiner werden, so klein, dass selbst ein Sandkorn für dich so groß wie eine Welt wäre. Was würdest du dann von mir sehen?» Er hielt inne und sah mich eindringlich an. «Nun?», fragte er mich, «was würdest du dann sehen?»

Ich saß da und starrte ihn an. Ich war wie vor den Kopf gestoßen und mein Mund stand offen, wie bei einem frisch an Land gezogenen Fisch.

«Du würdest, Lobsang», sagte der Lama, «eine Gruppe weit verstreuter Welten in der Dunkelheit schweben sehen. Aufgrund deiner winzigen Größe würdest du die Moleküle meines Körpers als einzelne Welten mit unermesslich viel Raum dazwischen sehen. Du würdest Welten sehen, die um andere Welten kreisen. Du würdest ‹Sonnen› sehen, die die Moleküle gewisser geistiger Zentren wären. Du würdest ein ‹Universum› sehen!»

Mein Kopf streikte. Ich hätte beinahe schwören können, dass die «Maschinerie» oberhalb meiner Augenbrauen krampfhaft zuckte vor lauter Bemühung, all diesem sonderbaren und spannenden Wissen zu folgen.

Mein Mentor, der Lama Mingyar Dondup, streckte seine Hand aus und hob sachte mein Kinn an. «Lobsang», kicherte er, «du schielst ja vor Anstrengung, mir zu folgen.» Er lehnte sich lachend zurück und ließ mir einige Augenblicke Zeit, um mich etwas zu erholen. Dann sagte er: «Schau dir einmal den Stoff deiner Robe an. Befühle ihn!»

Ich tat wie geheißen und kam mir beim Befühlen und Ansehen meiner alten Robe, die ich trug, irgendwie albern vor.

Der Lama bemerkte: «Der Stoff fühlt sich weich an und du kannst nicht hindurchsehen. Doch stell dir nun vor, du blickst durch ein Vergrößerungsglas, das diesen Stoff um das Zehnfache vergrößern würde. Denke dabei an die dicken Fäden der Yakwolle. Jeder Faden wäre zehnmal dicker als diese, die du hier siehst. Dann wärst du in der Lage, Licht zwischen den Fäden hindurchzusehen. Aber wenn man die Fäden millionenfach vergrößern würde, dann könnte man mit einem Pferd zwischen ihnen hindurchreiten, außer wenn der Fadenstrang zu hoch wäre, um darüber hinwegzusteigen!»

Jetzt, nachdem er mir das erklärt hatte, ergab es einen Sinn für mich. Ich saß da und dachte nickend nach, worauf der Lama spöttisch bemerkte: «Wie eine alte klapprige Frau!»

«Herr Lehrer!», sagte ich schließlich, «dann besteht sämtliches Leben aus sehr viel Raum, der mit Welten bestückt ist?»

«Nein, ganz so einfach ist das nicht», erwiderte er. «Setz dich etwas bequemer hin. Ich werde dir jetzt ein wenig von dem Wissen erzählen, das wir in der Höhle der Ahnen entdeckt haben.»

«In der Höhle der Ahnen!», rief ich voller Neugier aus, «werden Sie mir davon und von der Expedition erzählen!»

«Ja, ja», beschwichtigte er, «das werde ich, aber zuerst wollen wir uns mit dem Menschen und dem Leben befassen, so wie es die Ahnen in den Tagen von Atlantis verstanden haben.»

Insgeheim interessierte mich die Höhle der Ahnen weitaus mehr. Eine Expedition hoher Lamas hatte sie entdeckt. Sie enthielt einen sagenhaften Schatz von Wissen und Artefakten, die aus einer prähistorischen Zeit stammten, als die Erde noch sehr jung war. Da ich meinen Mentor gut kannte, wusste ich, dass es zwecklos war, zu erwarten, die Geschichte zu erfahren, bis er nicht dazu bereit war. Und das war noch nicht der Fall. Über uns schienen die Sterne in voller Pracht, die in der dünnen, reinen Luft von Tibet durch nichts getrübt wurden. In den Tempeln und Lamaklöstern ging ein Licht nach dem anderen aus. Aus der Ferne, getragen von der Nachtluft, drang das klagende Heulen eines Hundes herüber, gefolgt vom Antwortgebell jener im Dorfe Shö unter uns. Die Nacht war ruhig, geradezu friedlich. Nicht eine Wolke segelte an dem soeben aufgegangenen Mond vorüber. Die Gebetsfahnen hingen schlaff und leblos an ihren Masten. Von irgendwoher war ein schwaches Geklapper einer Gebetsmühle zu vernehmen. Ein frommer Mönch im Aberglauben gefangen und sich der Realität nicht bewusst, drehte sein Rad in der vergeblichen Hoffnung, die Gunst der Götter zu erlangen.

Der Lama, mein Mentor, lächelte über den Klang und sagte: «Jedem nach seinem Glauben, jedem nach seinem Bedürfnis. Die Inszenierungen der zeremoniellen Religionen sind für viele ein Trost. Wir sollten daher jene nicht verurteilen, die auf ihrem Weg noch nicht so weit gekommen sind oder noch nicht in der Lage sind, ohne Krücken dazustehen. Ich werde dir jetzt etwas über die Natur der Menschen erzählen, Lobsang.»

Ich fühlte mich diesem Mann sehr nahe. Der einzige, der mir jemals Rücksicht und Liebe entgegengebracht hatte. Ich hörte aufmerksam zu, um ja sein Vertrauen in mich nicht aufs Spiel zu setzen. Jedenfalls dachte ich zu Beginn so, doch schon bald fand ich das Thema faszinierend und hörte ihm mit gespannter Ungeduld zu.

«Die ganze Welt ist aus Schwingungen erschaffen. Alles Leben, alles Unbelebte, besteht aus Schwingungen. Selbst der mächtige Himalaya», sagte der Lama, «ist lediglich eine Ansammlung schwebender Teilchen, in der kein Teilchen das andere berühren kann. Die Welt, das Universum, besteht aus winzigen Materieteilchen, um die andere Materieteilchen kreisen. Und genauso wie Welten um unsere Sonne kreisen, die ihre Distanz immer wahren und sich nie berühren, so besteht auch alles andere, was existiert, aus sich drehenden Welten.» Er hielt inne und blickte mich an. Vielleicht fragte er sich, ob ich die ganze Sache nachvollziehen konnte. Doch das konnte ich leicht.

Er fuhr fort: «Die Geister oder Geistwesen, die wir Hellsichtigen in den Tempeln sehen, sind Menschen, lebendige Menschen, die diese Welt verlassen haben und in ein Stadium eingetreten sind, wo ihre Moleküle so weit auseinander liegen, dass der ‹Geist› durch die dicksten Mauern gehen kann, ohne auch nur ein einziges Molekül dieser Wand zu berühren.»

«Ehrwürdiger Herr Lehrer, warum empfinden wir ein Kitzeln, wenn ein Geist an uns vorbeigeht?», fragte ich.

«Jedes Molekül und jedes noch so kleine Sonnen- und Planetensystem ist von einem elektrischen Feld umgeben. Es ist natürlich nicht die Art Elektrizität, die der Mensch mit Maschinen erzeugt, sondern von einer feineren Art. Es ist die Elektrizität, die wir manchmal nachts am Himmel leuchten sehen. Und genauso, wie die Erde an den Polen über die Nordlichter oder Aurora Borealis verfügt, so besitzt selbst das kleinste Materieteilchen sein ‹Nordlicht›. Ein Geist, der uns zu nahe kommt, versetzt unserer Aura einen leichten Schlag und dies nehmen wir als ein Kitzeln wahr.»

Um uns herum war die Nacht still. Kein Windhauch störte die Stille. Uns umgab eine Ruhe, wie man sie nur in Ländern wie Tibet kennt.

«Ist denn dieses elektrische Feld, das wir sehen, die Aura?», fragte ich.

«Ja», erwiderte mein Mentor. «In Ländern außerhalb Tibets, wo der Strom durch Hochspannungsleitungen fließt, wird ein ‹Koronaeffekt› beobachtet und selbst die Elektroingenieure bestätigen diesen. Bei diesem ‹Koronaeffekt› scheinen die Stromleitungen von einem bläulichem Korona- oder Auralicht umgeben zu sein. Es wird meistens in einer dunklen, nebligen Nacht beobachtet. Doch für die, die es sehen können, ist es natürlich immer da.» Er blickte mich eingehend an. «Wenn du nach Chungking gehst, um Medizin zu studieren, wirst du ein Apparat benutzen, der die elektrischen Gehirnwellen aufzeichnen kann. Sämtliches Leben, alles was existiert, besteht aus Elektrizität und Schwingung.»

«Jetzt bin ich aber etwas verwirrt!», entgegnete ich, «wie kann denn das Leben gleichzeitig Schwingung und Elektrizität sein? Ich verstehe zwar das eine, aber nicht beides.»

«Aber mein lieber Lobsang», lachte der Lama, «ohne Schwingung und ohne Bewegung gibt es keine Elektrizität! Es ist die Bewegung, welche die Elektrizität erzeugt, daher sind sie eng miteinander verbunden.»

Er sah meinen ratlosen Blick und mit seinen telepathischen Kräften las er meine Gedanken. «Nein!», sagt er, «es geht hier nicht um irgendeine Schwingung! Lass es mich dir auf folgende Weise erklären: Stell dir eine riesige Tastatur eines Musikinstrumentes vor, die sich von hier bis in die Unendlichkeit erstreckte. Die Schwingung, die wir als fest und stofflich betrachten, wird von einer Taste, das heißt, von einer Note auf dieser Tastatur repräsentiert. Die nächste Taste könnte den Ton repräsentieren und die übernächste das Sehen. Weitere Tasten stehen für Gefühle, Sinneswahrnehmungen und Zwecke, für die wir auf dieser Erde kein entsprechendes Verständnis haben. Ein Hund kann höhere Töne hören als ein Mensch, und ein Mensch kann tiefere Töne hören als ein Hund. Einem Hund könnte in hohen Tönen etwas gesagt werden, die er hören kann und der Mensch würde davon nichts mitbekommen. Auf diese Weise können Menschen aus der sogenannten geistigen Welt mit jenen kommunizieren, die noch auf dieser Erde leben, sofern der irdische Mensch die besondere Gabe des Hellhörens hätte.»

Der Lama hielt inne und lachte leise: «Ich halte dich vom Bett ab, Lobsang, aber morgen Vormittag hast du frei, um dich davon zu erholen.» Er zeigte nach oben zu den Sternen, die in der klaren Luft so hell funkelten. «Seit ich die Höhle der Ahnen besucht und die wunderbaren Instrumente ausprobiert habe, die seit den Tagen von Atlantis unversehrt geblieben sind, habe ich mich immer wieder mal mit einem wunderlichen Gedankenspiel vergnügt. Ich stelle mir gerne zwei kleine empfindungsfähige Geschöpfe vor, kleiner noch als der kleinste Virus. Es spielt keine Rolle, welche Form sie haben, Hauptsache, sie sind intelligent und besitzen hochentwickelte Superinstrumente. Stell sie dir nun vor, wie sie draußen unter freien Himmel in ihrer eigenen unendlich kleinen Welt stehen, genauso wie wir das jetzt gerade tun. ‹Oh, ist das nicht eine wundervolle Nacht›, rief A aus und blickte fasziniert zum Himmel hinauf.

‹Ja›, erwiderte B, ‹da fragt man sich nach dem Sinn des Lebens, was wir sind und wohin wir gehen?›

A blickte zu den Sternen hinauf, die in endlosen Reihen über den Himmel zogen und sann darüber nach und sagte: ‹Welten, nichts als Welten, Millionen, Milliarden davon. Ich frage mich nur, wie viele davon wohl bewohnt sind?›

‹Unsinn!›, stotterte B, ‹das ist Frevel! Das ist vollkommen lächerlich! Du weißt doch so gut wie ich, dass es kein Leben außer auf dieser, unserer Welt gibt. Sagen uns die Priester nicht immer, dass wir nach dem Ebenbild Gottes erschaffen wurden? Und wie kann es anderes Leben geben, wenn es nicht genau wie unseres ist, nein, das ist unmöglich. Du verlierst langsam den Verstand!›

Und während A davonging, murmelte er schlecht gelaunt vor sich hin: ‹Sie alle könnten sich irren, weißt du, sie könnten sich alle irren!›»

Der Lama Mingyar Dondup lächelte mich an und sagte: «Ich habe mir sogar noch eine Folgegeschichte ausgedacht! Hier ist sie:

In einem fernen Forschungslabor mit einer für uns unvorstellbaren Technik, in dem Mikroskope von phantastischer Leistungsfähigkeit zur Verfügung stünden, arbeiteten zwei Wissenschaftler zusammen. Einer saß nach vorne gebeugt auf einem Hocker und blickte, seine Augen fest auf ein Super-Supermikroskop gepresst, hindurch. Plötzlich begann er seinen Stuhl auf dem polierten Boden mit einem kratzenden Geräusch rückwärtszuschieben. ‹Komm, Chan, schau dir das mal an!›, rief er seinem Assistenten zu.

Chan erhob sich und ging zu seinem aufgeregten Vorgesetzten hinüber und setzte sich vor das Mikroskop.

‹Ich habe ein Millionstel eines Körnchens Bleisulfid auf dem Objektträger›, sagte der Vorgesetzte. ‹Jetzt schau dir das einmal an!›

Chan regulierte die Einstellung und Pfiff vor Überraschung durch die Zähne. ‹Du meine Güte!›, rief er aus, ‹das sieht ja aus, als blicke man durch ein Teleskop ins Universum. Lodernde Sonnen, kreisende Planeten…!›

Der Vorgesetzte sagte versonnen: ‹Ich frage mich, ob wir jemals genügend Vergrößerung haben werden, um eine einzelne Welt zu sehen. Ich möchte zu gerne wissen, ob es dort auch Leben gibt?›

‹Unsinn!›, sagte Chan schroff, ‹das kann es nicht geben. Das kann nicht sein. Sagen uns die Priester nicht immer, dass wir nach dem Ebenbild Gottes erschaffen wurden, wie kann es also dort intelligentes Leben geben?›»

Über uns kreisten die Sterne endlos und ewig auf ihren Bahnen. Lächelnd griff der Lama Mingyar Dondup in seine Robe und brachte eine Schachtel Streichhölzer hervor. Eine Kostbarkeit, die aus dem fernen Indien hierher gebracht wurde. Langsam entnahm er der Schachtel ein Streichholz und hielt es hoch. «Ich werde dir jetzt Schöpfung zeigen, Lobsang!», sagte er unbekümmert.

Vorsichtig zog er den Kopf des Streichholzes über die Reibfläche der Schachtel, und als es aufflammte, hielt er den brennenden Spahn hoch. Dann blies er ihn aus. «Schöpfung und Auflösung», sagte er. «Der aufflammende Streichholzkopf stieß Tausende von Partikeln aus, von denen sich jedes von seinen Artgenossen löste. Jedes war eine separate Welt. Das Ganze war ein Universum. Und das Universum starb, als die Flamme ausging. Kannst du sagen, dass es auf diesen Welten kein Leben gab?»

Ich sah ihn zweifelnd an und wusste nicht, was ich darauf antworten sollte.

«Wenn es Welten gewesen wären, Lobsang, und es Leben auf ihnen gegeben hätte, dann hätten die Welten für diese Leben Millionen von Jahren existiert. Sind wir vielleicht letztlich nur ein entzündetes Streichholz? Leben wir hier mit unseren Freuden und Leiden, meistens Leiden und denken, dass dies eine Welt ohne Ende ist? Denke darüber nach und morgen werden wir uns weiter darüber unterhalten.» Er erhob sich und entschwand meinen Blicken.

Ich stolperte über das Dach und tastete blindlings nach dem oberen Ende der Leiter, die nach unten führte. Unsere Leitern waren anders als die in der westlichen Welt, sie bestanden aus eingekerbten Pfosten. Ich fand die erste Einkerbung, die zweite und die dritte, dann rutschte ich mit dem Fuß aus, wo jemand Butter aus einer Lampe verschüttet hatte. Ich sauste dem Pfosten entlang nach unten und landete in einem wirren Knäuel an dessen Fuße und sah mehr Sterne, als es am Himmel gab. Proteste der schlafenden Mönche hagelten auf mich ein. Aus dem Dunkeln tauchte eine Hand auf und verpasste mir eine Ohrfeige, dass es in meinem Kopf nur so klingelte. Schnell sprang ich auf und eilte in die mich schützende Dunkelheit. So leise wie möglich suchte ich mir einen Platz zum Schlafen, wickelte meine Robe um mich und löste mich von meinem Bewusstsein. Nichts störte mich, weder die Geräusche der herumeilenden Füße noch unterbrachen die Schneckenhörner oder Silberglocken meine Träume.

Der Morgen war schon weit fortgeschritten, als ich von einem beherzten Fußtritt geweckt wurde. Benommen blickte ich in das Gesicht eines stämmigen Chelas.

«Wach auf! Wach auf, du fauler Hund!» Er trat erneut mit dem Fuß gegen mich und das nicht gerade zimperlich. Ich schnappte seinen Fuß und drehte ihn um. Mit einem knochenerschütternden Knall schlug er auf den Boden auf und schrie: «Der Herr Abt! Der Herr Abt! Er will dich sprechen, du durchgedrehter Blödmann!»

Ich verpasste ihm einen Tritt für die vielen, die er mir gegeben hatte und rückte meine Robe zurecht und eilte davon. «Kein Essen, kein Frühstück!», brummte ich, «warum will mich immer dann jemand sprechen, wenn gerade Essenszeit ist?» Ich rannte die endlosen Korridore entlang, schwang mich um die Ecken herum und löste bei den wenigen alten Mönchen, die tattrig herumgingen beinahe eine Herzattacke aus. Doch die Räumlichkeiten des Herrn Abts erreichte ich in Rekordzeit. Ich eilte hinein, fiel auf die Knie und verbeugte mich respektvoll vor ihm.

Der Abt nahm meinen Rekord zur Kenntnis. Nur kurz vernahm ich ein hastig unterdrücktes Kichern. «Ah!», sagte er, «der wilde junge Mann, der über die Felsen fällt, die Stelzenfüße mit Fett beschmiert und für mehr Wirbel sorgt als jeder andere hier.» Er hielt inne und sah mich streng an. «Doch du hast fleißig studiert. Deine Leistungen sind gut, sogar außerordentlich gut», sagte er. «Deine metaphysischen Fähigkeiten sind von sehr hoher Qualität und du bist in deinen geisteswissenschaftlichen Arbeiten so weit fortgeschritten, dass ich dich ganz speziell und persönlich vom Oberlama, Mingyar Dondup, ausbilden lasse. Auf ausdrücklichen Wunsch Seiner Heiligkeit wird dir damit eine beispiellose Gelegenheit geboten. Nun erstatte deinem Lama, deinem Mentor, Bericht.» Der Herr Abt entließ mich mit einer Handbewegung und wandte sich dann wieder seinen Unterlagen zu. Erleichtert, dass keine meiner zahllosen «Sünden» ans Licht gekommen waren, eilte ich weg. Mein Mentor, der Lama Mingyar Dondup, saß da und wartete auf mich. Er betrachtete mich eingehend, als ich eintrat und fragte: «Hast du dein Fasten schon gebrochen?»

«Nein, Herr Lehrer, der ehrwürdige Herr Abt ließ mich kommen, als ich noch schlief. Ich bin hungrig!»

Er lachte und meinte: «Ach, dachte ich mir’s doch du hättest so einen leidvollen Gesichtsausdruck, so als wärst du misshandelt worden! Also, geh und iss zuerst dein Frühstück und komm nachher wieder hierher zurück.» Ich brauchte keine weitere Aufforderung dazu. Ich war wirklich hungrig und das mochte ich gar nicht. Wie wenig wusste ich doch damals, obwohl es mir prophezeit worden war, dass mich der Hunger durch viele Jahre meines Lebens begleiten würde.

Gestärkt durch das reichliche Frühstück, aber dennoch etwas verzagt bei dem Gedanken an noch mehr harte Arbeit, kehrte ich zu meinem Mentor zurück. Er erhob sich, als ich eintrat. «Komm», sagte er, «wir werden eine Woche im Potala verbringen.» Er ging voraus und trat von der Vorhalle ins Freie, wo bereits ein Stallmönch mit zwei Pferden auf uns wartete. Besorgt betrachtete ich das mir zugewiesene Pferd, und noch besorgter starrte dieses zu mir zurück, da es von mir noch weniger hielt als ich von ihm. Mit einem Gefühl drohenden Unheils bestieg ich das Pferd und hielt mich fest. Pferde waren schreckliche Geschöpfe, gefährlich, temperamentvoll und ohne Bremsen. Die Reitkunst zu erlernen, wäre die allerletzte Ausbildung gewesen, die ich hätte ausüben wollen.

Wir ritten den Bergpfad vom Chakpori hinunter, überquerten die Mani Lakhangstraße, wo zu unserer Rechten der Pargo Kaling lag. Bald erreichten wir das Dorf Shö, wo mein Mentor einen kurzen Halt einlegte. Dann mühten wir uns die steilen Stufen des Potala hinauf. Auf einem Pferd die Stufen hinaufzureiten ist eine unangenehme Erfahrung, und meine größte Sorge war, nicht herunterzufallen! Mönche, Lamas und Besucher marschierten allesamt in einem unaufhörlichen Strom die Treppen hinauf und hinunter. Einige blieben stehen und bewunderten die Aussicht und andere, die vom Dalai Lama persönlich erwartet wurden, dachten nur an ihre Audienz mit ihm. Zuoberst auf dem Treppenabsatz angekommen, blieben wir stehen und ich rutschte dankbar und ohne Anmut von meinem Pferd. Der arme Gaul gab ein entrüstetes Wiehern von sich und wandte mir angewidert den Hintern zu!

Zu Fuß gingen wir weiter und kletterten Leiter um Leiter hoch, bis wir die höheren Etagen des Potala erreichten, wo der Lama Mingyar Dondup in der Nähe des Raums der Wissenschaften seine ihm zugeteilten Dauerzimmer hatte. Im Raum der Wissenschaften befanden sich seltsame Geräte aus allen Ländern der Welt, aber die sonderbarsten von allen waren die aus der fernsten Vergangenheit. Endlich erreichten wir unser Ziel, und ich ließ mich in dem Zimmer, das nun meines war, häuslich nieder. Von meinem Fenster aus, hoch oben im Potala, nur ein Stockwerk tiefer als das des Dalai Lamas, konnte ich über Lhasa und das Tal blicken. Weit entfernt konnte ich die große Kathedrale, den Jokhang, sehen, dessen goldenes Dach im Sonnenschein glänzte. Die Ringstraße oder Lingkhor erstreckte sich über eine weite Entfernung und bildete einen kompletten Rundgang um die ganze Stadt Lhasa herum. Andächtige Pilger drängten sich auf ihm, um am größten Sitz okkulter Gelehrsamkeit der Welt Niederwerfungen zu erbieten. Ich wunderte mich über mein großes Glück, einen solch wunderbaren Mentor, wie den Lama Mingyar Dondup, zu haben, ohne ihn wäre ich nur ein einfacher Chela, der sein Leben in einem dunklen Schlafsaal fristen müsste, anstelle beinahe auf dem Dach der Welt.

Plötzlich, so urplötzlich, dass ich vor Überraschung aufschrie, packten mich zwei starke Arme und hoben mich in die Luft. Eine tiefe Stimme sagte: «So, so, alles, was du über deinen Mentor denkst, ist, dass er dich hoch hinauf in den Potala bringt und dich mit diesem ungesunden, süßen Konfekt aus Indien füttert?» Mein Mentor lachte über meinen Protest und ich war zu naiv oder zu verwirrt, um zu realisieren, dass er wusste, was ich von ihm dachte!

Schließlich sagte er: «Wir stehen in Verbindung miteinander. Wir kannten einander in einem vergangenen Leben gut. Du besitzt das ganze Wissen dieses vergangenen Lebens und brauchst lediglich daran erinnert zu werden. Jetzt aber haben wir zu arbeiten. Komm mit in mein Zimmer.»

Ich rückte meine Robe zurecht, steckte meine Schale in die Brusttasche zurück, die mir während des Hochhebens herausgefallen war und begab mich rasch hinüber in das Zimmer meines Mentors. Er bat mich, mich zu setzen. Und als ich es mir bequem gemacht hatte, fragte er: «Und, hast du dir die Sache mit dem Leben, über die wir letzte Nacht gesprochen haben, überlegt?»

Ich ließ bestürzt den Kopf hängen und antwortete: «Herr Lehrer, zuerst musste ich schlafen, dann wollte mich der Abt sprechen, dann wollten Sie mich sprechen, dann musste ich essen und dann wollten Sie mich wieder sprechen. Ich bin heute noch gar nicht dazugekommen, an irgendetwas anderes zu denken!»

Ein Lächeln überflog sein Gesicht, während er sagte: «Über den Einfluss der Nahrung werden wir uns später noch unterhalten, doch lass uns vorerst mit unserem Thema, dem Leben, fortfahren.» Er hielt inne und griff nach einem Buch, das in einer fremden Sprache geschrieben war. Inzwischen weiß ich, dass es die englische Sprache war. Er blätterte Seite um Seite um und endlich fand er das, wonach er suchte. Er reichte mir das offene Buch, das an der Stelle mit einem Bild versehen war, hinüber und fragte: «Weißt du, was das ist?»

Ich schaute auf das Bild, doch es war so gewöhnlich für mich, dass ich mich weit mehr für die merkwürdige Schrift darunter interessierte. Doch ich verstand sie nicht. Ich gab ihm das Buch wieder zurück und sagte vorwurfsvoll: «Sie wissen doch», ehrwürdiger Lama, «dass ich das nicht lesen kann!»

«Aber erkennst du, was auf dem Bild abgebildet ist?», fragte er hartnäckig nach.

«Nun, ja natürlich, es ist nur ein Naturgeist und er sieht nicht anders aus als irgendeiner hier.» Ich wurde immer verwirrter. Um was ging es eigentlich?

Der Lama öffnete das Buch erneut und sagte: «In den weit entfernten Ländern jenseits des Meeres sind die allgemeinen Fähigkeiten, einen Naturgeist zu sehen, verloren gegangen. Wenn jemand im Westen einen solchen Geist sieht, dann wird es als Unfug angesehen. Der Seher wird sogar regelrecht beschuldigt, wenn er ‹Dinge sieht›. Die westlichen Menschen glauben nicht an Dinge, wenn sie sie nicht in Stücke reißen, oder in der Hand halten oder in ein Käfig sperren können. Ein Naturgeist wird im Westen als Fee oder Elfe bezeichnet und auch den Märchen schenkt man keinen Glauben.»

Das erstaunte mich sehr. Ich konnte jederzeit Natur- und andere Geister sehen und betrachtete sie als etwas absolut Natürliches. Ich schüttelte den Kopf, um ihn vom Nebelschleier zu befreien.

Der Lama Mingyar Dondup sprach weiter: «Sämtliches Leben, wie ich es dir letzte Nacht erklärt habe, besteht aus schnell schwingender Materie, die eine elektrische Ladung erzeugt. Die Elektrizität ist somit das eigentliche Leben der Materie. Wie bei der Musik gibt es verschiedene Oktaven. Stell dir vor, dass der Durchschnittsmensch auf einer bestimmten Oktave schwingt, dann werden folge dessen ein Naturgeist und ein Geistwesen auf einer höheren Oktave schwingen. Und weil der Durchschnittsmensch nur auf einer Oktave lebt, denkt und glaubt, sind die Personen anderer Oktaven für ihn unsichtbar!»

Ich zupfte an meiner Robe herum und dachte darüber nach. Das ergab keinen Sinn für mich. Ich konnte doch auch Geister und Naturgeister sehen, also sollte sie doch auch jeder andere sehen können.

Mein Mentor, der meine Gedanken las, erwiderte: «Du siehst die Aura der Menschen. Doch die meisten Menschen sehen sie nicht. Du siehst Naturgeister und Geistwesen. Die meisten Menschen sehen sie jedoch nicht. Alle Kleinkinder sehen solche Erscheinungen, das kommt daher, weil sie noch sehr jung und aufnahmefähiger sind. Und sowie das Kind älter wird, stumpfen diese Wahrnehmungen durch die Lebensumstände ab. Im Westen werden Kinder, die ihren Eltern erzählen, dass der Spielkamerad, mit dem sie spielen, ein Geist ist, Lügen gestraft oder der ‹blühenden Fantasie› wegen ausgelacht. Das Kind aber fühlt sich deswegen ungerecht behandelt und nach einiger Zeit überzeugt es sich selbst, dass alles nur Fantasie war! Du, aufgrund deiner besonderen Erziehung und Schulung, siehst Geister und Naturgeister und wirst sie immer sehen, genauso wie du immer die Aura der Menschen sehen wirst.»

«Dann sind selbst die Naturgeister, die sich um die Blumen kümmern, dasselbe wie wir?», fragte ich.

«Ja», erwiderte er. «Sie sind dasselbe wie wir, außer, dass sie viel schneller schwingen und ihre Materieteilchen weiter auseinanderliegen. Deshalb kannst du deine Hand direkt durch sie hindurchstrecken, genauso wie du deine Hand direkt durch einen Sonnenstrahl strecken kannst.»

«Haben Sie schon einmal einen Geist berührt, ich meine, einen Geist ‹angefasst›?», fragte ich.

«Ja, das habe ich!», erwiderte er. «Das ist möglich, wenn man seine eigene Schwingungsfrequenz erhöht. Ich werde dir davon erzählen.»

Mein Mentor läutete seine Silberglocke. Ein Geschenk eines hohen Abts von einem der besser bekannten Lamaklöster Tibets. Der Bedienungsmönch, der uns inzwischen gut kannte, brachte uns nicht Tsampa, sondern Tee aus indischen Plantagen und jenes Süßgebäck, das für Seine Heiligkeit, den Dalai Lama, speziell über die Berge hierhergebracht wurde, und das ich, nur ein armer Chela, so sehr liebte. «Belohnung für besondere schulische Leistungen», wie Seine Heiligkeit oft zu sagen pflegte. Der Lama Mingyar Dondup hatte schon die ganze Welt bereist, beides, sowohl physisch als auch astral. Eine seiner wenigen Schwächen war seine Vorliebe für indischen Tee. Eine Vorliebe, die auch ich mit ihm teilte! Wir machten es uns bequem und als ich meine Kekse gegessen hatte, nahm mein Mentor und Freund das Gespräch wieder auf.

«Vor vielen Jahren, als ich noch ein junger Mann war, stürmte ich hier im Potala um eine Ecke, genauso wie du manchmal, Lobsang! Ich war etwas spät dran für die Andacht, und zu meinem Schrecken sah ich einen stattlichen Abt daherkommen, der mir den Weg versperrte. Er war ebenfalls in Eile! Es blieb mir keine Zeit, um auszuweichen und ich machte mich gerade bereit, um meine Entschuldigung vorzubringen, als ich direkt durch ihn hindurchstürzte! Er war genauso erschrocken wie ich. Wie auch immer, ich war so verwirrt, dass ich einfach weiterrannte und dadurch nicht zu spät kam, immerhin nicht zu spät.»

Ich lachte und dachte an den würdevollen Lama Mingyar Dondup in Eile!

Er lächelte mich an und fuhr fort: «Später in dieser Nacht dachte ich darüber nach. Ich dachte: ‹Warum nicht mal einen Geist berühren?› Je mehr ich darüber nachdachte, desto entschlossener war ich, einen Geist anzufassen. Sorgfältig überdachte ich mein Vorhaben. Ich las alle alten Schriften, die ich zu diesem Thema zusammentragen konnte. Ich holte mir auch den Rat von einem sehr gelehrten Mann, der hoch oben in den Bergen in einer Höhle lebte. Er gab mir viele Ratschläge und führte mich auf den richtigen Weg. Ich werde dir nun dasselbe erzählen, weil es direkt mit dem Thema, einen Geist zu berühren, zu tun hat.»

Er goss sich noch etwas Tee nach und nippte eine Weile daran, bevor er fortfuhr: «Das Leben, wie ich es dir bereits gesagt habe, besteht aus einer Ansammlung von Teilchen, kleinen Welten, die um kleine Sonnen kreisen. Die Bewegung erzeugt etwas, das wir, in Ermangelung eines besseren Ausdrucks, ‹Elektrizität› nennen. Wenn wir vernünftig essen, können wir unsere Schwingungsfrequenz erhöhen. Eine vernünftige Diät, keine verschrobene Kultidee, verbessert die Gesundheit und erhöht die eigene Frequenz der Grundschwingung. Auf diese Weise kommen wir näher an die Schwingungsfrequenz eines Geistes heran.» Er hielt inne und zündete ein neues Weihrauchstäbchen an. Als es richtig glühte, wandte er seine Aufmerksamkeit wieder mir zu.

«Der einzige Zweck des Weihrauchs besteht darin, die Schwingungsfrequenz des Raumes, in dem er abgebrannt wird und die Schwingungsfrequenz jener, die sich in diesem Raum befinden, zu erhöhen. Wenn der richtige Weihrauch verwendet wird, denn alle sind für eine entsprechende Schwingung entwickelt, können wir gewisse Ergebnisse erzielen. Eine ganze Woche lang hielt ich mich an eine strikte Diät, eine die meine Schwingung oder meine Frequenz erhöhte. In dieser Woche brannte ich ebenso ununterbrochen den passenden Weihrauch in meinem Zimmer ab. Am Ende dieser Zeit befand ich mich beinahe ‹außerhalb› von mir. Ich hatte das Gefühl, dass ich mehr schwebte als lief. Ich hatte sogar Schwierigkeiten meinen Astralkörper in meinem physischen Körper zu halten.» Er sah mich an und lächelte, als er sagte: «Du hättest wahrscheinlich keine Freude gehabt an einer solch strikten Diät!»

«Nein», dachte ich, «ich würde lieber ein ordentliches Essen berühren als irgendeinen guten Geist!»

«Am Ende der Woche», erzählte der Lama, mein Mentor, weiter, «ging ich nach unten in den inneren Tempelraum und brannte noch mehr Weihrauch ab. Ich erbat ein Geistwesen herzukommen und mich zu berühren. Plötzlich fühlte ich die Wärme einer mir wohlgesinnten Hand auf meiner Schulter. Ich drehte mich um, um zu sehen, wer mich in meiner Meditation störte. Ich sprang vor Schreck beinahe aus meiner Robe, als ich sah, dass ich von einem Geist berührt wurde, einem, der vor mehr als einem Jahr ‹gestorben› war.» Der Lama Mingyar Dondup hielt abrupt inne und lachte schallend, als er an dieses lange zurückliegende Erlebnis dachte.

«Lobsang», stieß er schließlich hervor, «der alte tote Lama lächelte mich an und fragte mich, warum ich mir all diese Mühe gemacht hätte, wenn ich doch nur in den Astralbereich zu gehen brauchte! Ich muss gestehen, dass ich über alle Massen beschämt war, dass mir eine solch naheliegende Lösung nicht in den Sinn gekommen war. Nun, wie du nur zu gut weißt, gehen wir in die Astralwelt, um mit Geistern und Naturgeistern zu sprechen.»

«Sie haben sich bestimmt telepathisch miteinander unterhalten», bemerkte ich, «aber ich habe keine Erklärung für die Telepathie. Ich tue es, aber, wie tue ich es?»

«Du stellst mir eine sehr schwierige Frage, Lobsang!», lachte mein Mentor. «Die einfachsten Dinge sind oft am schwierigsten zu erklären. Sag mir, wie würdest du den Vorgang des Atmens erklären? Du tust es, jeder tut es, aber wie erklärt man diesen Vorgang?»

Ich nickte betrübt. Ich wusste, dass ich immer Fragen stellte, aber das war die einzige Möglichkeit, die Dinge zu verstehen. Die meisten anderen Chelas zeigten dafür kein Interesse. Solange sie ihr Essen hatten und nicht zu viel arbeiten mussten, waren sie zufrieden. Ich aber wollte mehr, ich wollte alles wissen.

«Das Gehirn», sagte der Lama, «ist wie ein Radiogerät, ist wie der Apparat, mit dem der Mann, namens Marconi, Nachrichten über die Ozeane schickte. Die Ansammlung von Teilchen und elektrischen Ladungen, die einen Menschen bilden, besitzen ein elektrisch gesteuertes Gehirn oder ‹Radiogerät›, das dem Wesen sagt, was es zu tun hat. Wenn eine Person denkt, ein Glied zu bewegen, dann fließen elektrische Ströme durch die entsprechenden Nerven, um die Muskeln zu der gewünschten Bewegung anzuregen. Auf die gleiche Weise werden beim Denken Radio- oder elektrische Wellen, die eigentlich aus dem höheren Radiofrequenzspektrum stammen, vom Gehirn ausgestrahlt. Bestimmte Instrumente können diese Schwingungen ermitteln und sogar aufzeichnen. Die westlichen Ärzte nennen sie Alpha-, Beta-, Delta- und Gammawellen.»

Ich nickte unmerklich. Ich hatte davon bereits von den anderen Medizinlamas gehört.

«Nun», fuhr mein Mentor fort, «sensitive Menschen können diese Schwingungen ebenfalls wahrnehmen und sie verstehen. Ich kann deine Gedanken lesen und wenn du es versuchst, kannst du auch meine lesen. Je mehr sich zwei Menschen im Einklang und in Harmonie miteinander befinden, desto leichter fällt es ihnen, diese Gehirnwellen, die Gedanken sind, zu lesen. So entsteht Telepathie. Zwillinge sind oft sehr telepathisch miteinander. Eineiige Zwillinge, bei denen das Gehirn des einen eine Kopie des anderen ist, sind so telepathisch miteinander, dass es tatsächlich oft sehr schwierig ist, herauszufinden, welcher der beiden den ursprünglichen Gedanken überhaupt hervorbrachte.»

«Ehrenwerter Herr Lehrer, wie Sie wissen, kann ich die Gedanken der meisten Menschen lesen. Warum kann ich das?», fragte ich. «Gibt es überhaupt viele Menschen mit dieser besonderen Gabe?»

«Du, Lobsang», erwiderte mein Mentor, «hast eine besondere Begabung und wirst speziell geschult. Deine Kräfte werden mit allen uns zur Verfügung stehenden Mitteln gefördert und verstärkt, denn du hast eine sehr schwierige Aufgabe im Leben vor dir.» Er schüttelte ernst den Kopf. «Eine sehr schwierige Aufgabe in der Tat. In den alten Tagen, Lobsang, konnte sich die ganze Menschheit noch telepathisch mit der Tierwelt unterhalten. In den kommenden Jahren, wenn die Menschheit die Torheit der Kriege eingesehen haben, wird diese Fähigkeit wiedererlangt werden. Einmal mehr werden die Menschen und die Tiere in Frieden zusammenleben, wo keiner dem anderen etwas Böses wünscht.»

Unter uns dröhnten wiederholt die Gongs, dann ertönten die Trompeten. Der Lama Mingyar Dondup sprang auf und sagte: «Wir müssen uns beeilen, Lobsang, die Tempelandacht beginnt gleich. Seine Heiligkeit wird persönlich anwesend sein.»

Hastig erhob ich mich, rückte meine Robe zurecht und eilte meinem Mentor hinterher, der sich bereits weit vorne im Korridor und beinahe schon außer Sicht befand.

Kapitel 2

Der große Tempel schien wie ein lebendiges Etwas zu sein. Von meinem Standort aus, hoch oben unter dem Dach, konnte ich hinunterschauen und den ganzen Umfang des riesigen Tempelraumes sehen. Am frühen Morgen hatten mein Mentor, der Lama Mingyar Dondup und ich, uns in einer besonderen Mission an diesen Ort begeben. Jetzt befand sich der Lama bei einer Besprechung bei einem hohen Würdenträger. Mir war es in dieser Zeit erlaubt, frei herumzuschlendern und mich umzusehen. Bei dieser Gelegenheit hatte ich diesen priesterlichen Beobachtungsposten mitten unter den mächtigen Dachsparren entdeckt. Als ich auf dem balkonartigen Laufgang herumstreunte, fand ich eine Türe und stieß sie wagemutig auf. Da meine Aktion kein lautes Missfallen nach sich zog, spähte ich hinein. Der Raum war leer. Ich ging hinein und befand mich in einem kleinen Steinraum, der wie eine im Stein eingebaute Zelle in einer Tempelmauer aussah. Hinter mir befand sich die kleine hölzerne Türe, links und rechts von mir Steinwände und vor mir ein Steinsims von etwa einem Meter Höhe.

Leise bewegte ich mich nach vorne und kniete mich hin, sodass nur mein Kopf über den Sims ragte. Ich blickte nach unten und fühlte mich wie ein Gott im Himmel, als ich auf die gewöhnlichen Sterblichen und auf die verschwommene Undeutlichkeit des Tempelbodens so viele Meter unter mir sah.

Draußen vor dem Tempel begann die purpurne Abenddämmerung der Dunkelheit Platz zu machen. Die letzten Strahlen der untergehenden Sonne verblassten hinter den schneebedeckten Bergen und sandten einen schillernden Lichtregen durch das ewige, von den allerhöchsten Berggipfeln herab wehende Schneegestöber.

Die Dunkelheit des Tempels wurde durch Hunderte von flackernden Butterlampen aufgelockert und stellenweise sogar noch erhellt. Lampen, die wie goldene Lichtpunkte einen strahlenden Glanz rundum verbreiteten. Ich sah auf sie herab, so als ob die Sterne zu meinen Füßen lägen statt über meinem Kopf. Unheimliche Schatten strichen lautlos über die mächtigen Säulen. Schatten, die mal dünn und länglich, mal kurz und flach waren, aber immer grotesk und bizarr, wobei das einfallende Licht das Gewöhnliche unheimlich und das Ungewöhnliche unbeschreiblich erscheinen ließ.

Ich spähte und starrte nach unten. Ich fühlte mich, als lebte ich in einer Halbwelt und ich war mir gar nicht mehr sicher, was ich sah und was ich mir einbildete. Zwischen dem Boden und mir trieben blaue Weihrauchwolken dahin und stiegen schichtweise höher und höher. Sie erinnerten mich noch mehr an eine Aussicht eines Gottes, der durch die Wolken auf die Erde herabblickte. Aus den Räuchergefäßen stiegen sanfte und dicht wirbelnde Weihrauchwolken auf, die von den jungen frommen Chelas hin und her geschwenkt wurden. Auf leisen Sohlen und mit unbeweglichen Gesichtern schritten sie auf und ab. Und beim Wenden und wieder Wenden widerspiegelten sich in den goldenen Weihrauchgefäßen Millionen von Lichtpunkten, die glitzernde Lichtstrahlen aussandten. Von meinem Aussichtspunkt aus konnte ich unten das rote, durch den Luftzug entfachte Glühen des Weihrauchs in den Gefäßen sehen, das manchmal beinahe in Flammen ausbrach und roter Regen schnell erlöschender Funken versprühte. Der frisch zu neuem Leben erweckte Weihrauch stieg in dickeren blauen Rauchsäulen auf und bildete über und hinter den Chelas einen Weg aus Rauch. Der Rauch stieg höher und bildete eine weitere Wolke innerhalb des Tempels. Er wirbelte und drehte sich in den schwachen Luftströmen, die von den sich bewegenden Mönchen ausgingen, und wirkte wie etwas Lebendiges, wie ein Wesen, das man nur schemenhaft erkennen konnte und das im Schlaf atmete und sich drehte. Eine Weile starrte ich nach unten und wurde von der Vorstellung beinahe hypnotisiert, mich im Inneren eines lebenden Wesens zu befinden, wo ich das Heben und Senken der Organe beobachtete und den Körpergeräuschen und dem Leben selbst zuhörte.

Durch die Schummrigkeit und die Weihrauchwolken hindurch konnte ich die geschlossenen Reihen der Lamas, Trappas und Chelas sehen. Mit überkreuzten Beinen am Boden sitzend, erstreckten sie sich in endlosen Reihen, bis sie im entferntesten Winkeln des Tempels unsichtbar wurden. Alle erschienen in den Roben ihres Ranges wie ein lebendiger, gemusterter Flickenteppich in den vertrauten Farben. Gold, Safrangelb, Rot, Braun und ein sehr fein gesprenkeltes Grau. Die Farben schienen zum Leben erweckt und ineinanderzufließen, sobald sich ihre Träger bewegten. Ganz vorne im Tempel saß Seine Heiligkeit, der Erhabene. Die Dreizehnte Inkarnation des Dalai Lama. Die verehrteste Person in der ganzen buddhistischen Welt.

Eine Weile beobachtete ich das Geschehen und lauschte den Gesängen der tiefen Stimmen der Lamas, die von den hohen Stimmen der kleinen Chelas betont wurden. Ich beobachtete die Weihrauchwolken, wie sie im Einklang mit den tieferen Klängen mitschwangen. Lichter flackerten, gingen aus und wurden durch neue ersetzt, und auch der zur Neige gehende Weihrauch wurde aufgefüllt in einem Regen roter Funken. Die Andacht nahm ihren Lauf. Ich kniete da und beobachtete. Beobachtete die tanzenden Schatten, die sich an den Wänden vergrößerten und sich wieder auflösten. Ich beobachtete die glitzernden Lichtpunkte, bis ich kaum mehr wusste, wo ich mich befand, noch was ich tat.

Ein bejahrter Lama, gebeugt unter der Last seiner Jahre, die weit über die normale Lebensspanne hinausging, trat langsam vor seine Ordensbrüder. Um ihn herum standen aufmerksame Trappas mit Weihrauchstäbchen und einer Butterlampe in der Hand. Er verbeugte sich vor dem Erhabenen, drehte sich langsam um und verbeugte sich in jede der vier Himmelsrichtungen der Erde, bis er sich schließlich den versammelten Mönchen im Tempel wieder zuwandte. Mit einer erstaunlich starken Stimme für einen so alten Mann rezitierte er:

 

«Höret die Stimmen unserer Seelen. Dies ist die Welt der Illusion. Das Leben auf der Erde ist nichts als ein Traum, das nur ein Augenzwinkern in der Zeit des ewigen Lebens ist.»

 

«Höret die Stimmen unserer Seelen, ihr alle, die traurig und niedergeschlagen seid. Dies ist die Welt der Schatten. Und die Leiden werden vergehen und für die Rechtschaffenen wird die Herrlichkeit des ewigen Lebens weitergehen. Das erste Weihrauchstäbchen wird entfacht, auf dass eine beunruhigte Seele geführt werden möge.»

 

Ein Trappa trat vor und verbeugte sich vor Seiner Heiligkeit, bevor er sich langsam drehte und sich der Reihe nach in alle vier Himmelsrichtungen verneigte. Dann zündete er ein Weihrauchstäbchen an, drehte sich erneut und zeigte damit in jede der vier Himmelsrichtungen. Der tiefstimmige Gesang erhob sich wieder und verklang, gefolgt von den hohen Stimmen der jungen Chelas. Ein stattlicher Lama rezitierte bestimmte Passagen und unterstrich sie, indem er mit Nachdruck seine Silberglocke läutete, die nur bei besonderen Anlässen, wenn Seine Heiligkeit anwesend war, geläutet wurde. Als die Glocke ausklang, sah er sich etwas verstohlen um, um zu sehen, ob seine Vorstellung auch genügend Anerkennung gefunden hatte.

Der bejahrte Lama trat einmal mehr vor. Er verbeugte sich vor dem Erhabenen und in die vier Himmelsrichtungen. Ein weiterer Trappa stand aufmerksam bereit, jedoch auffällig ängstlich in der Gegenwart des Staats- und Religionsoberhauptes. Der alte Lama rezitierte:

 

«Höret die Stimmen unserer Seelen. Dies ist die Welt der Illusion. Das Leben auf der Erde ist eine Prüfung, damit sie uns von unserem Unrat reinigen möge und wir immer zu aufwärts gehen.»

 

«Höret die Stimmen unserer Seelen, ihr alle, die Zweifel hegt. Bald wird die Erinnerung an das Erdenleben schwinden und es wird Frieden und Erlösung von den Leiden geben. Das zweite Weihrauchstäbchen wird entfacht, auf dass eine zweifelnde Seele geführt werden möge.»

 

Der Gesang der Mönche unter mir wurde lauter und schwoll wieder an, während der Trappa das zweite Weihrauchstäbchen entfachte und das Ritual der Verbeugung vor Seiner Heiligkeit und dem Zeigen des Weihrauchstäbchens in alle vier Himmelsrichtungen ausführte. Die Wände des Tempels schienen zu atmen und im Gleichklang mit den Gesängen zu schwingen. Rund um den bejahrten Lama herum versammelten sich geisterhafte Gestalten, solche, die erst kürzlich und unvorbereitet aus dem Leben geschieden waren. Solche die nun führerlos und allein herumwanderten.

Die flackernden Schatten schienen zu springen und sich wie Seelen in Qualen zu winden. Mein Bewusstsein, meine Wahrnehmung und selbst meine Gefühle schwebten zwischen zwei Welten. In der einen verfolgte ich mit hingerissener Aufmerksamkeit den Verlauf der Andacht unter mir. In der anderen sah ich die «Zwischenwelt», wo die Seelen der Neuverstorbenen aus Furcht vor dem Fremden und Unbekannten zitterten. Abgesonderte Seelen, eingehüllt in eine nasskalte, anschmiegsame Dunkelheit. Sie wimmerten vor Angst und Einsamkeit. Getrennt voneinander, getrennt von allen anderen wegen ihres fehlenden Glaubens, waren sie so unbeweglich wie ein Yak, das in einem Gebirgsmoor feststeckt. Und in diese klebrige Dunkelheit der «Zwischenwelt», die nur von dem schwachblauen Licht der Geistgestalten etwas erhellt wurde, drang der rezitierende Gesang, die Aufforderung, des alten Lamas hinein:

 

«Höret die Stimmen unserer Seelen. Dies ist die Welt der Illusion. Und während der Mensch in der größeren Wirklichkeit stirbt und auf der Erde wiedergeboren wird, so muss er auf der Erde sterben, um in der größeren Wirklichkeit wiedergeboren zu werden. Es gibt keinen Tod, sondern nur Geburt. Die Schmerzen des Todes sind die Schmerzen der Geburt. Das dritte Weihrauchstäbchen wird entfacht, auf dass die sich fürchtende Seele geführt werden möge.»

 

In mein Bewusstsein drang ein telepathischer Befehl: «Lobsang! Wo steckst du? Komm unverzüglich zu mir!» Mit großer Anstrengung

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Verlag: BookRix GmbH & Co. KG

Tag der Veröffentlichung: 01.02.2023
ISBN: 978-3-7554-3113-8

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