Gerresheimer   Gruselgeschichten

 

The best of Stephan Peters

 

plus

 

zwei NEUE

 

Geschichten

Rechte und Impressum

 

Das Werk, einschließlich aller seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung der Verlage, Herausgeber und Autoren unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

 

 

 

Impressum

Deutsche Erstveröffentlichung

1. Auflage 2019

Alle Rechte vorbehalten

Stephan Peters

Covergestaltung: Wine van Velzen

Layout: Michael Schönberg

Inhaltsverzeichnis

Cool Jazz

 

Ich hasse dich

 

Oh, wie schön ist Afghanistan

 

Der schreckliche Mann

 

Der schöne Benno

 

Stirb mit Schmerzen

 

Happy Birthday

 

Friday for future

 

Vita 

Cool Jazz

Bin ich das? fragte sich Barbara von Stahl, als sie in den Spiegel starrte. Die langen, roten Haare fielen ihr wie ein Vorhang ins schmale, bleiche Gesicht. Sie war groß, schlank und trug mit Vorliebe Laura-Ashley-Kleider, natürlich nicht im Polizeidienst.

 

Ich hasse Überstunden, mein Gott, das bin tatsächlich ich. Dreiunddreißig Jahre alt, aber meine Großmutter sah im Sarg besser aus als ich, grübelte sie weiter.

„Mach‘s gut, Frau Kollegin“, verabschiedete Harry, ihr Kollege, sie.

Barbara erwiderte: „Ciao, Harry! Ich geh auch gleich. Vierzehn Stunden Verbrecherjagd mit null Ergebnis reichen mir. Du weißt gar nicht, wie ich mich auf meine Badewanne freue! Moschus, Candlelight und Frank Sinatra im Hintergrund, Zigarette in der Schnauze, Whisky auf dem Wannenrand, und …”

„Ich vermute, es gefiele dir besser, wenn Robbie Williams in der Wanne wäre und kein Gruftie aus der Konserve”, meinte Harry.

„Ciao, Bello!“, sagte Barbara. „Du bist noch sehr jung und weißt nicht, was einer Frau guttut.”

Er: „Du hast Recht. Zu zweit in der Wanne, na ja, das hört sich immer cool an, aber: wer sitzt auf dem Stöpsel?”

Sie entgegnete müde: „Wenn du so weiterredest, kannst du deinen gleich im Spülstein suchen! Vor allem lasse ich mir keine Ratschläge von Leuten geben, die im letzten Winter stundenlang ihren Dienstwagen vom Schnee befreit haben, um dann festzustellen, dass es der falsche Wagen war.“

Harry bekam rote Ohren. Dann sagte er mutig:

„Einer Frau darf man nicht widersprechen; man muss nur darauf warten, bis sie es selber macht.“

Barbara verzog den schönen Mund zu einem „Grrrrrrr!“ und zeigte ihre rot lackierten Krallen. Dann sagte sie:

„Mach dich nicht kleiner als du bist; denn so groß bist du auch wieder nicht.“

Harry versuchte verzweifelt, einen Sinn in diesem Satz zu suchen. Er war dreiunddreißig Jahre alt, klein mit roten Haaren, schmächtig und hatte einen leichten Silberblick.

 

Es war eine anstrengende Woche gewesen, und so freute sich Harry auf den Feierabend. Er wohnte dicht an der Gräulingerstraße, auf der alle paar Minuten Feuerwehr oder Krankenwagen vorbeidonnern. Harry wollte gleich in die Mayersche Buchhandlung an der Benderstraße, um für seinen kleinen Neffen Jon ein Kinderbuch zu kaufen. Es hieß „Flugsi und seine Abenteuer“ von Michael Schönberg. Harry hatte es beim Zahnarzt herumliegensehen und war von den Streichen der kleinen Fledermaus begeistert.

 

Hinterher würde er in die T-Bar gehen, um ein kräftiges und schlürfiges Guinness zu trinken. In der Kneipe ging immer die Post ab, vor allem, wenn dort Live-Bands auftraten, die so laut waren, dass selbst Duffy, dem kräftigen Wirt, die Ohren dröhnten, die zwischen den langen Haaren von undefinierbarer Farbe hervorlugten. Die Bräute dort waren auch nicht von der Bettkante zu stoßen, nur musste Harry sie erst mal dorthin bekommen … Uppsss …

 

Aber nun sagte er nachdenklich in Richtung Barbara: „Okay, okay. Du hast tatsächlich gute Arbeit geleistet. Und wenn du nach der fünften Leiche immer noch keine heiße Spur hast, ich meine …”

„Danke, Harry. Aber ich kann keine Fünfe gerade sein lassen, alles klar? Wenn ich wenigstens ein Motiv entdecken könnte. Fünf Opfer, keines hat mit dem anderen Kontakt gehabt, alles grundverschiedene Typen, egal, ob Mann oder Frau.“

Harry sagte: „Alle wurden mit einem Skalpell getötet, und zwar mit ein und demselben. Aber warum?”

 „O Harry, du störst mein Rendezvous mit Frankieboy.”

Barbara schloss müde lächelnd die Tür und kramte ihre Sachen zusammen. Vielleicht hat er Recht, dachte sie verbittert. Ich denke nur an den Dienst. „Das Leben ist endlich“, meinte einmal ihre Mutter. Dann schloss sie weise mit: „Also lebe endlich!“

Da klingelte das Telefon. Soll ich, oder soll ich? Und schon nahm sie ab.

„Hallo – ist da die Mordkommission?”

„Ja, was wünschen Sie?”

„Hören Sie, ich muss dringend mit Ihnen sprechen, es geht um die fünf entsetzlichen Morde. Ich glaube, ich habe einen wichtigen Hinweis für Sie!”

Barbara sagte: „Okay – ist es Ihnen möglich, sofort zu uns zu kommen oder wir zu Ihnen?”

„Das ist absolut unmöglich! Wissen Sie, ich hasse jede Art von unpersönlicher Atmosphäre, in einem Lokal zum Beispiel kann man wesentlich lockerer plaudern.”

„Plaudern? Na gut, was – welchen Ort schlagen Sie vor?”

„Am Alten Bahnhof hier in Gerresheim.“

Sie überlegte kurz und antwortete: „Ich komme. Übrigens: Mein Name ist Stahl. Inspektor von Stahl. Sie erkennen mich …”

„Ich erkenne Sie sofort“, sagte der Mann. „Bis gleich. Sie werden es nicht bereuen!”

Barbara zog sich an und fuhr los. Vorher vergewisserte sie sich, ob sie bewaffnet war, denn der Alte Bahnhof lag völlig verlassen an Gleisen, die mit Unkraut zugewachsen waren. Vor allem jetzt, im Winter, kurz vor Weihnachten. Schneeregen fiel aus einem Himmel auf bitteren Asphalt. Der Wind fegte zwischen blattlosen Bäumen hindurch, Krähen schrien um die Wette. Eine Mülltonne fiel klappernd um.

 

Zum letzten Mal war Barbara vor zwei Wochen in dieser Gegend, als man die Leiche des fünften Opfers, einer alten Sozialhilfeempfängerin, neben Gleis drei gefunden hatte. Man hatte ihr die Kehle mit einem Messer aufgeschlitzt, und aus dem Hals der Leiche kroch eine Ratte heraus, die Barbaras Kollegen Harry böse anglotzte. Harry hätte sich beinahe vor Grauen übergeben. Die Frau war arm, man hatte sie nicht vergewaltigt, aber warum wurde sie getötet? Sie und drei andere Personen, die nichts miteinander zu tun hatten. Die Morde waren völlig sinnlos. Die Polizistin zog nun den Mantelkragen enger um ihr aschfahles Gesicht. Sie hätte einen Kollegen mitnehmen müssen, so sagte es die Vorschrift, aber Barbara lachte darüber wie über fast jede Vorschrift.

 

Eine alte Laterne warf einen harten Schatten übers matschige Pflaster, und ein Weihnachtsmann aus schmutzigem Schnee lehnte an einer Mülltonne.  Der eisige Wind fegte um die wackeligen Mauern des Gebäudes. Die Polizistin schluckte, prüfte nochmals die Waffe in ihrer Manteltasche und ging langsam auf den alten Bahnhof zu. Nur die schummrige, gelbliche Beleuchtung über dem Tresen ließ darauf schließen, dass der Bahnhof geöffnet hatte.

Dann trat sie ein. Das Mobiliar war alt und billig, die Holzdielen knarrten unter ihren Stiefeln, und eine Katze verschwand miauend hinter einem Schrank. Auf dem Adventskranz leuchteten drei vergammelte Kerzen. Der alte Wirt stand hinter der Theke und starrte den Gast an. Er trug eine karierte Hose und hatte ein schmieriges Jackett an, das zwei Nummern zu eng war. Hier warten nur Tote auf den nächsten Zug. Das einzige Lebenszeichen war die Musikbox, die eine Platte spielte.

 

Zu ihrer Verwunderung empfing sie der, den sie eigentlich zu Hause erwartet hatte: Frank Sinatra sang „I`ve got you under my skin“. Sinatras Stimme war wie immer so kalt und hart wie die Gleise vor dem Lokal, aber auch so weich wie der Whisky, den sie gleich trinken wollte. Eine Ex-Geliebte von Frankieboy sagte einmal: Wenn er singt, hat er die kältesten Augen der Welt. Genau so waren die Augen des Fremden, der bereits am Tisch vor der Theke saß und ihr lässig zuwinkte. Groß, vollschlank, um die fünfzig, bleiches Akademikergesicht mit einem Ladykillerschal von drei Metern Länge um den Hals.

 

Freudig erregt sprang er auf: „Oh, Frau von Stahl!  Ja hier ist das gute Stück, meine geliebte Kneipe! Und welch Glanz in diesem morbiden Gemäuer! Ich heiße Sebastian Polinsky, habe die Ehre!“ Er reichte der Beamtin seine eiskalte Hand. Die Beamtin dachte: Ih … Wie eine ölige Qualle. Oder wie eine Leiche.

Die Polizistin durchschaute ihr jeweiliges Gegenüber sofort. Noch nie hatte sie sich bei der Beurteilung eines Menschen geirrt. Und so sagte sie sich nun: Ich glaube, der ist etwas verrückt, aber ziemlich harmlos. Dann zog sie ihren schwarzen Ledermantel aus, der rote Schal aber blieb an ihrem Hals, denn es war kühl. Heute ist wieder fast alles an mir schwarz, dachte sie. Die Jeans, der Pulli, aber meine roten Nägel könnten mal wieder einen Anstrich vertragen. Verdammt! Barbara ärgerte sich, denn sie legte auf ihr Äußeres sehr viel Wert. Und schon spürte sie ihr eigenes, kalkweißes Gesicht und erschrak. Spiegelt mein Outfit etwa meine Seele wider?

Der unbekannte Mann sagte: „Darf ich Ihnen Feuer geben, Frau von Stahl? Wenn es Ihnen recht ist, werde ich mir auch eine …”

„Herr Polinsky, ich habe nicht viel Zeit. Bitte sagen Sie mir …“

„Oh, natürlich. Aber ist diese Musik nicht wundervoll? Es geht doch nichts über den alten Frankieboy, auch wenn sich Robbie Williams noch so anstrengt! Er hat ein Problem, für das er nichts kann: Er ist Tenor, und Sinatra halt Bariton. Da kommt jeder Song wie Whisky rüber und nicht wie Sekt. Oder nehmen Sie Pavarotti! Eiskalt, sage ich Ihnen. Da bekommen Sie bei ‚Torna a Sorriento‘ Eisbeine, und bei Domingo – ein Spanier! – die Wärmflasche gleich mitgeliefert. Jeden Abend sitze ich hier, meistens allein und höre mir Jazz an. Cool Jazz nenne ich ihn. Als armer Autor von Horror-Stories ist man froh, nachts ungestört in the mood zu sein, wenn Sie wissen, was ich meine. Die blaue Stunde und so. Dann ab und zu die Gesellschaft einiger Gleichgesinnter – und Whisky natürlich! Unter uns gesagt: Ich halte das ganze Universum für eine einzige gegen mich gerichtete Intrige! Von diesem alten Bahnhof hier natürlich abgesehen. Hierhin ziehe ich mich zurück, wenn ich glaube, die Welt ist zu viel für mich. Obwohl manche meiner wenigen Freunde genau das Gegenteil behaupten: Ich sei zu viel für sie. Egal. Hier gibt es keinerlei Anrufe, und niemand will etwas von mir.“

Der skurrile Schriftsteller warf eine Münze in die Musikbox, aber sie blieb still. Er trat wütend gegen die Box und schlug mit den Fäusten drauf.

„Verdammtes Ding! Ich jag dich gleich in die Luft!“

 „Herr Polinsky, ich darf …“

 „Verzeihen Sie, Verehrteste. Ich bin ein alter Schwätzer, der schon lange keine Stimme mehr gehört hat, zumal nicht die einer bezaubernden, jungen Frau! Und mein Auftritt gerade war mehr als peinlich. Nur ein schwarzer Engel wie Sie, kann mich trösten, Verehrungswürdige.“

Und Barbara dachte: Upps, das hat gesessen. Ein schönes Kompliment, aber ich muss auf der Hut bleiben … trotzdem tut es gut. Aber eines, liebe Barbara, musst du korrigieren: Du bist eine verdammt schlechte Menschenkennerin! Dieser Typ vor dir ist nicht nur unterschwellig aggressiv, er ist es ganz offensichtlich. Total verrückt.

„Sie erinnern mich an Allan“, sagte sie laut.

 „Poe?!“ rief der Fremde. „Das ist zu viel der Ehre. Aber ich danke Ihnen für das Kompliment.“

„Sie glauben, mir bei den Ermittlungen behilflich sein zu können. Dann tun Sie es bitte und halten keine langatmigen Monologe.“

Und Polinsky: „Ich stehe in Ihrer Schuld! Also, vor zwei Wochen saß ich ebenfalls hier und Dinah Washington sang ‚Teach me tonight‘. Wie immer standen auf den Gleisen alte Waggons herum, in denen nur noch Ratten die Fahrgäste sind. Es war nebelig, so wie heute, aber trotzdem sah ich die arme alte Frau, die sich wohl verlaufen hatte, auf dem Gelände herumirren – und eine Gestalt hinter ihr!”

„Können Sie diese Person näher beschreiben?”

Die Beamtin bemerkte, wie ihre Hände zitterten. Schnell trank sie das Glas leer und steckte sich eine neue Zigarette an. Dann rief Barbara:

„Herr Ober, bitte noch zwei Whisky!”

Der Autor war begeistert: „Das wollte ich hören! Ich denke schon, dass ich eine einigermaßen genaue Beschreibung liefern kann. Wissen Sie, es war schon immer mein Wunsch, von einer Polizistin verhört zu werden. Es hat so etwas Prickelndes. Besonders dann, wenn man von ihr insgeheim als Täter gehalten wird, und ich gehe davon aus, dass Sie das tun, was natürlich nicht stimmt. Also – es hat etwas von Macht an sich. Macht über die Polizei! Vor allem, wenn man sagt, man sei Autor von Gruselgeschichten. Also da höre ich schon die Handschellen in Ihrer Tasche klappern.”

Barbara sagte trocken: „Und für Irreführung der Polizei kann man auch schon bestraft werden. Also, Herr Polinsky, Sie stehlen meine Zeit, und ich fürchte …”

Ray Charles sang währenddessen sein melancholisches „Autum Leaves“.

„Es ist wirklich schön mit Ihnen, obwohl ich Gesellschaften hasse, die aus mehr als einer Person bestehen.”

Der Wirt kam schlurfend an. Der Polizistin reichte es nun endgültig.

„Zahlen!”

Polinsky rief: „Zirka einsvierundsiebzig groß, dunkler Mantel, schwarzer Hut!“

 „Aha, das ist schon wesentlich besser!“ meinte Barbara.

„Sie sollten mir draußen die Stelle zeigen, wo sie den Mord beobachtet haben wollen. Wieso rücken Sie erst jetzt damit heraus?”

Polinsky sagte verlegen: „Es tut mir schrecklich leid, aber ich soll von heute auf morgen eine Vier- bis Fünfseitenstory für ein Magazin schreiben. Ich bin nicht dazu gekommen, täglich die Nachrichten zu verfolgen, obwohl die Menschen Futter für meine Träume sind.”

Er blinzelte in die Dunkelheit, die nur von einer alten Lampe an der Häuserwand notdürftig erhellt wurde und sagte leise:

„Der Tod fährt gerade auf der alten Rampenstraße. Heute kommt er noch nicht zu uns, hoffe ich. Aber er sucht sich schon mal einen Parkplatz …“

 

Barbara hielt ihr Gegenüber nun endgültig für verrückt.  Aber die Rampenstraße ist nachts wirklich unheimlich. Sie ist verrottet, mit Unkraut überwuchert, und die uralten Schienen scheinen ins Dunkel des Weltalls hinein zu führen. In Gerresheim sagt man, dass auf dieser Straße schon ein paar Menschen einfach verschwunden sind. Im Nebel aufgelöst. Wiederum kamen andere Typen aus dem Nebel wieder heraus und waren von da an in der Psychiatrie, weil sie nur noch brabbelten und wirres Zeug von sich gaben, so, als hätten sie Dämonen im Dunkel gesehen. Vor ein paar Jahren noch stand dort das so genannte „Haus zur letzten Laterne“. Eine uralte, verkommene Villa, in der die schöne Hexe von Gerresheim ihr Unwesen getrieben hatte.

 

Sie standen vor dem Lokal, und Ray Charles spielte immer noch. Der Inspektorin rieselte es kalt über den Rücken. Wegen der Musik, wegen der eisigen Kälte, und der Nebel ließ alles in seinem gelben Totenlicht versinken. Auf dem maroden Bahnhäuschen im Hintergrund standen zwei Schornsteine so schief wie Betrunkene. Die Inspektorin zündete sich mit einem deutschen Armeefeuerzeug eine Zigarette an. Es war beinahe stockdunkel, und Schneeflocken fielen auf das schmale Gesicht der Beamtin, das von der Flamme des Feuerzeugs erhellt wurde. Sie war kreidebleich.

„Es ist nicht weit von hier, lassen Sie uns gehen”, sagte Sebastian Polinsky.

„Wissen Sie, was ich glaube?”, fügte er hinzu. „Ich glaube, es handelt sich dabei um Morde ohne Motiv. Einfach nur so. Das ist sehr selten, aber wem erzähle ich das? Kein Motiv, keine Verbindung, und …”

„Nur das Skalpell verbindet die Toten“, antwortete die Beamtin. „Hoffentlich sind wir bald da. Die Kälte ist einfach grauenhaft.“

Sebastian erwiderte: „Ich schätze, es handelt sich um einen Täter, der Anerkennung sucht. Er lechzt förmlich danach. Er ist ein Mensch, der hart arbeitet, der um Zuwendung fleht, sie aber niemals bekommen wird. So mordet er. Meinen Sie nicht auch, Frau von Stahl? Doch da sind wir gleich. Der Mörder ist entweder schizophren oder hechelt nach Bestätigung – vielleicht sogar beides? Jetzt, wo wir hier sind, fallen mir noch mehr Einzelheiten ein! Vielleicht kann ich sie für meine Story verwenden? Der Schluss soll hammerhart sein, so ganz verblüffend, wissen Sie? Ähnlich überraschend wie in ‚Psycho‘. Ich brauche nur noch drei Zeilen zu schreiben. Der Mörder ist jemand, der nach Anerkennung strebt, aber niemals anerkannt werden wird. Das ist der Punkt. Ein hart arbeitender Mensch für den sich niemand interessiert. Für Vorgesetzte ist er zu unbedeutend, für Liebhaber zu überarbeitet. Bereits als Kind wurde er links liegengelassen. Oder sie … ‚Hört mich niemand?!‘ schreit sie oder er nach jedem verdammten Mord. Aber was ist, wenn niemand weiß, wer der Killer ist? Da sitzt er ganz schön in der Patsche.“

 

Der Autor zog seine eiskalten Hände langsam aus der Manteltasche und kam noch näher an sie heran. Ihre Finger griffen unsichtbar zur Waffe. Ihr Gesicht wurde bei seinen Worten kalkweiß und versteinerte sich.  Barbara zuckte zusammen, als eine räudige Katze aus einem vergammelten Waggon sprang und kreischend in der Nacht verschwand. Von fern erklang „Stormy Weather“ von Sarah Vaughan. „It‘s raining all the Time ...”  

 

Tatsächlich begann es zu schneien, und kleine Flocken perlten über Barbaras Ledermantel. Dann sagte sie leise: „Sie haben Recht, Herr Polinsky: Cool Jazz.”

Sie versuchte, ihr Zittern unter dem Mantel zu verbergen. Ihre Zähne klapperten. Sebastian sagte beinahe unhörbar: „Die Menschen sind nicht böse, weil sie töten, sondern sie töten, weil sie böse sind, und … jetzt sehe ich wieder alles vor mir. Da war der alte Waggon. Da war die alte Frau, die Gestalt hinter ihr mit dem Skalpell in der Hand … Frau von Stahl, Sie, Sie … Sie selbst sind … Oh mein Gott!“

Barbara sagte

Impressum

Verlag: BookRix GmbH & Co. KG

Tag der Veröffentlichung: 28.01.2020
ISBN: 978-3-7487-2764-4

Alle Rechte vorbehalten

Widmung:
Für alle Gerresheimer und meinen Lesern