Inhalt

Leseprobe

ED NAHA

RoboCop

Roman

Apex Science-Fiction-Klassiker, Band 33

Apex-Verlag

Inhaltsverzeichnis

Das Buch

ROBOCOP

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12.

13.

14.

15.

16.

17.

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20.

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23.

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25.

26.

27.

Das Buch

Detroit, Ende des 20. Jahrhunderts.

Murphy war ein guter Polizist. Er erledigte den härtesten Job im härtesten Revier in einer von Verbrechen heimgesuchten Stadt. Er hatte eine gute Familie, gute Freunde und einen neuen Partner.

Dann wurde er von einer Bande von Abschaum umgelegt.

Allerdings ist Murphy nicht vollständig gestorben. Er kam zurück in einem Körper aus Stahl - gewaltig, unbesiegbar und tödlich... Er kam zurück auf die Straßen, wo das Verbrechen regierte.

Aber jetzt nicht mehr.

Denn hinter dem Abzeichen steht ein Polizist, der nicht getötet werden kann.

Ein Superpolizist, der nach den Punks sucht, die ihn erschossen haben.

Und RoboCop wird das Verbrechen aufhalten...

Der Roman RoboCop ist die Adaption des gleichnamigen und bereits legendären dystopischen Action-Films auf dem Jahr 1987 (Regie: Paul Verhoeven, der u.a. auch die Blockbuster Total Recall - Die totale Erinnerung, Basic Instinct und Starship Troopers inszenierte), in den Hauptrollen: Peter Weller (Alex Murphy/RoboCop), Nancy Allen (Officer Anne Lewis), Ronny Cox (Richard Jones) und Kurtwood Smith (Clarence Boddicker).

ROBOCOP

Für Kate und Kiah

Er war ein Cop.

Ein guter Cop.

Jedenfalls sagte sich Murphy das, während er hinaus in die Dunkelheit starrte, die sein kleines Fertighaus umgab. Aus dieser Entfernung wirkten die verlassenen Straßen sicher. Aber Murphy wusste es besser. Unter der Stille, hinter den Schatten konnte die Lage jeden Augenblick explosiv werden. Trotzdem hatte er die Versetzung akzeptiert. Wie jeder gute Cop.

Er erinnerte sich plötzlich an seinen Vater. Instinktiv wich er einen Schritt vom Fenster zurück. Sein Vater war auf diese Weise ums Leben gekommen. Er hatte aus dem Fenster geschaut und war von einem Querschläger getroffen worden. Damals, als die Detroiter einen ersten Vorgeschmack auf den heutigen Ärger zu spüren bekommen hatten. Vor vielleicht zwanzig Jahren. Die Stadtregierung war damals den Bach runter gegangen. Der Staat hatte Kredite gesperrt und zwang die Städte, allein mit ihren Problemen fertig zu werden. Das Problem war, dass die meisten großen Städte ziemlich pleite waren.

Die Sozialprogramme wurden völlig zusammengekürzt. Das verstanden die Armen nicht. Sie gingen auf die Straße, um ihrem Ärger Luft zu machen. Seine Familie hatte damals in Old Detroit gewohnt. Damals hatte es dort noch Familien gegeben, Menschen, die sich ihr ganzes Leben an Hoffnungen und Träume geklammert hatten. Murphys Vater war einfach nur zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen. Heckenschütze. Knall. Surren. Das Klirren zerbrochenen Glases. Das war das Ende von James Patrick Murphy gewesen.

Als er starb, wirkte Murphys Vater verblüfft und ein wenig amüsiert.

Er war nach Detroit gekommen, um in den Autofabriken sein Geld zu verdienen. Dann machten die Autowerke pleite, und Murphys Vater landete bei dem neuen Großunternehmen in der Stadt. OmniCon. Drecksarbeit. Aber die Versicherung hatte das Begräbnis bezahlt. Ein schöner, geschmückter Sarg. Obligatorische Blumen mit den kopierten Unterschriften gesichtsloser leitender Angestellter. Sein Vater hatte zu den verwirrten Augen seines Sohnes emporgeblickt und geflüstert: »Verdammter Mist.« Er hatte die Achseln gezuckt, gelächelt und war gestorben.

Murphy seufzte. OmniConsumer Products war für die Stadt eine Art Retter in der Not gewesen. Neue Wohnungsbauprojekte. Neue Jobs. Als die Stadt vor knapp einem Jahr bankrott gewesen war und nicht einmal mehr die Polizei bezahlen konnte, übernahm das OmniCon-Team einfach die städtischen Dienstleistungsbetriebe. Sie bezahlten jetzt die Polizei. Und die Feuerwehr. Und das Gesundheitsamt. Und die Park-Kommission. Verdammt, wenigstens zahlten sie pünktlich.

Murphy hörte Gewehrschüsse hinter sich. Instinktiv wirbelte er herum. Als er die Quelle des Geräusches ausgemacht hatte, entspannte er sich. Der zehnjährige Jimmy Murphy lag vor dem Fernseher und schaute sich seine Lieblingssendung an: T. J. Lazer. Murphy war bemüht, sich das Grinsen zu verkneifen, als der Cop auf der Mattscheibe ein halbes Dutzend Cro-Magnon-Rowdys niederschoss, seine beiden Revolver um die Finger kreisen ließ und in die Halftern steckte. Lazer, mit seinem leichten Schmerbauch und schlecht sitzenden Toupet, wäre im Sektor Old Detroit innerhalb von fünf Sekunden mausetot gewesen.

In diesen Sektor musste Murphy morgen früh.

Er kam zurück nach Hause.

Murphy spürte ein Ziehen in der Magengegend. Er war angespannt, aber vor seiner Familie würde er sich das, verdammt noch mal, nicht anmerken lassen. Es war schlimm genug, dass er seine Alpträume mit nach Hause brachte: die Bilder von schreienden Gesichtern, von demolierten Autos, von in Strömen fließendem Blut. Er würde vor dem Jungen und Jan keine Schwäche zeigen.

Er blickte zum Fenster und sah sein Spiegelbild im flimmernden Lichtschein des Fernsehers. Er zuckte zusammen. Für einen Augenblick glaubte er, das Gesicht seines Vaters zu sehen. Ja. Er hatte die gleichen hohen Wangenknochen. Die gleichen tiefliegenden blauen Augen. Die schmalen Lippen, die gerne lächeln wollten, aber dafür immer etwas zu angespannt waren. Er zwang sich, über sein Unbehagen zu lachen. Mit seinen fünfunddreißig Jahren war er auf dem besten Wege, ein gigantisches Würstchen zu werden. Er hätte beinahe laut losgelacht. Willkommen in der Welt der Würstchen, Murphy.

Jan kam ins Zimmer. »Abendessen ist in einer Minute fertig.« Ihre Blicke trafen sich. Sie wusste, wie unbehaglich er sich fühlte. Er konnte es nicht vor ihr verbergen, dazu waren sie zu lange zusammen. Sie waren zusammen aufgewachsen, und ihre Freundschaft war schließlich zu Liebe aufgeblüht. Er zwang sich, strahlend zu lächeln. Jimmy zuliebe rieb er sich mit seinen schwieligen Händen den harten Bauch und verkündete: »Prima, Mom. Ich könnte ein Pferd verschlingen.«

Jan zwang sich, das Lächeln zu erwidern. »Das hatten wir gestern Abend. Darf es auch Schmorfleisch sein?«

Vor dem Fernseher lachte Jimmy. »Wenn Daddy es isst, dann kann ich es auch essen.«

Jan ging zur Küche. »Was seid ihr nur für zwei Klugscheißer.«

Murphy sah zu, wie Jimmy es sich wieder vor dem Fernseher bequem machte. Sein Blick wanderte erneut hinaus zur Straße. Er fragte sich, was sich heute Nacht dort ereignen würde. Und was er morgen dort an treffen würde.

Der Vollmond schien auf Old Detroit herab und verlieh dem Stadtteil einen toten, unheimlichen Glanz. Vier monolithische Wolkenkratzer ragten über dem winklig verzweigten Straßennetz empor; die Zukunft, die mit Verachtung auf die letzten zerbröckelnden Reste der Vergangenheit herabblickte. Um drei Uhr morgens schlief der größte Teil der Stadt längst tief und fest, in Old Detroit aber herrschte rund um die Uhr eine wilde Lebensgier.

Die Streifenpolizisten Frederickson und Connors fuhren mit ihrem TurboCruiser eine verlassene Straße hinunter. Zwei Häuserblocks vor ihnen brummte ein weiterer Streifenwagen. Frederickson und Connors spielten heute Nacht die Nachhut. Das machte ihnen nichts aus. Es war eine ziemlich monotone Arbeit, doch Monotonie war in diesem Sektor willkommen.

Sie beobachteten, wie der klobige Polizeiwagen vor ihnen in einer Gasse verschwand. Die Wagen waren nicht gerade formschön, aber sie waren verteufelt schnell. Ihre Zwillingsturbinen jaulten wie Höllenhunde, wenn man sie auf Touren brachte.

Die beiden Cops ließen sich von einem Gefühl der Sicherheit einlullen. Die Suchscheinwerfer auf dem Wagendach beleuchteten die heruntergekommenen Hausfassaden. Fredericksons Blick fiel auf ein verbeultes, verblichenes Reklameschild. B. B.-Kredite auf Zwanzig-Jahres-Familienverträge. Die Mondgesellschaft hatte damals eine Menge geboten, um Kolonisten für den Mond anzuwerben. Jetzt war sogar die Raumfahrt ein alter Hut. Es gab eine Warteliste für Leute, die die baufälligen Städte verlassen wollten in der Hoffnung anderswo etwas Besseres zu finden, irgendwo.

Frederickson blickte auf die Computerarmaturen seines Streifenwagens. Leuchtziffern. Weitere Leuchtziffern. Er rutschte im Sitz hin und her, vergeblich bemüht, es sich bequem zu machen. Zur Härte des Polizeidienstes in dieser Zeit trug zu einem großen Teil auch die Uniform bei - sie war eine echte Plage. Gepolsterte Anzüge, eine hochfeste Plastikpanzerung, glatte, aber unbequeme Helme. Er bemühte sich, eine Sitzposition zu finden, in der die Uniform weniger stark auf seine prall gefüllte Blase drückte. Keine Chance. Er sank in seinen Sitz zurück und ertrug die Unbequemlichkeit mit einem stoischen Seufzer.

Frederickson und Connors bogen mit Schwung um die Ecke. Der Leitwagen war wieder in Sicht. Weit vor dem ersten Auto huschte eine schattenhafte Gestalt über die Straße. Frederickson straffte sich. Er fragte sich, ob Alcott und Duffy im ersten Wagen es auch bemerkt hatten.

Sein Funkgerät erwachte zum Leben. Jemand in der Funkzentrale hatte den Fleck auf dem Radar ebenfalls entdeckt. »Auf der Hoover Street rennt ein Kaninchen in östlicher Richtung. Schaut es euch mal an.«

Der vordere Wagen erwiderte: »Verstanden, Hühnerkacke, Sir, Ende.« Ein Lachen. Das musste Alcott sein. Er war stets sehr bemüht, sehr wenig ernst zu nehmen. »Mach langsam, Kumpel, wir haben dich auf dem Schirm.«

Frederickson entspannte sich etwas. Die davonlaufende Person blinkte unaufhörlich auf der Computerkarte des Gebiets. Der Leitwagen beschleunigte, er wurde auf dem Gitternetz im Armaturenbrett des zweiten Wagens als rot leuchtende Kugel dargestellt. Frederickson sah auf der Karte, dass der vordere Streifenwagen sich seiner Beute näherte.

Bloße Routinearbeit. Höchstwahrscheinlich ein Betrunkener. Allerdings war der Bursche für einen Betrunkenen noch ziemlich lebhaft.

Frederickson beugte sich zum Mikrofon vor. »Siehst du etwas, Alcott?«

Aus dem ersten Wagen kam Alcotts Stimme, sehr sachlich.

»Scheint eine Frau zu sein.«

Connors, der nach vorn starrte, warf Frederickson einen verwunderten Blick zu. Sie hörten Gelächter aus dem ersten Wagen.

»Jesus, kneif mich mal, Duffy«, rief Alcott aus. »Spinne ich, oder ist sie tatsächlich splitternackt?«

Duffy tat schockiert. »Sie hält ein Schild hoch. Heute Nacht Gratis-Kundendienst steht darauf.«

Frederickson und Connors grinsten sich an. Alcotts dröhnte über Funk: »Oh, mein Gott! Frederickson. Es ist - es ist deine Frau!!!«

Frederickson nahm den Fuß vom Gas. Arschlöcher, dachte er. Er konnte Alcott und Duffy über Funk lachen hören. Neben sich hörte er einen erstickten Laut. Frederickson sah, dass Connors mühsam versuchte, sich das Lachen zu verkneifen. Das Gelächter im ersten Wagen hörte abrupt auf. Ein heiserer Schrei drang aus dem Funkgerät. Connors beugte sich vor. Es war nur noch statisches Rauschen zu hören.

Frederickson blickte auf das Computer-Gitternetz. Der rote Punkt, der den vorausfahrenden TurboCruiser dargestellt hatte, zerplatzte plötzlich und überzog den Bildschirm mit rotem Licht. »Scheiße«, murmelte Connors.

Frederickson trat aufs Gaspedal. Der TurboCruiser schoss vorwärts und bog mit quietschenden Reifen, blinkenden Lichtern und heulender Sirene um die Ecke. Frederickson knirschte mit den Zähnen. Er war diese Straßenkrieg-Routine satt.

Er trat auf die Bremse und starrte auf die Straße vor ihm. Connors entsicherte ohne nachzudenken sein Gewehr und kämpfte die Übelkeit nieder, die in ihm brodelte.

Drei Meter vor ihnen lagen die zerfetzten, brennenden Überreste des anderen Wagens. Die gepanzerten Körper von Duffy und Alcott lagen wie weggeworfene Stoffpuppen mit verdrehten Gliedern auf der Straße. Eine bedrohliche Wolke schwarzen, beißenden Qualms stieg aus dem zerstörten Motor des Streifenwagens auf.

Frederickson kämpfte um seine Selbstbeherrschung. Er bellte ins Funkgerät: »Polizisten verwundet. Wagen 217 fordert Verstärkung und einen Krankenwagen an.«

Die Antwort, kurz und präzis, kam über heftiges statisches Rauschen hinweg. »Wagen 217. Alle verfügbaren Wagen sind momentan im Einsatz. Setzen Sie Ihren Einsatz zunächst allein fort. Krankenwagenanforderung wurde registriert.«

Connors schlug mit der Faust aufs Armaturenbrett. »Großartig. Spielen wir also John Wayne.«

Er öffnete die Beifahrertür. »Komm. Ich gebe dir Deckung.«

Frederickson und Connors öffneten langsam die Türen des TurboCruisers. Der, der den Wagen vor ihnen in die Luft gejagt hatte, musste komplett wahnsinnig sein. Er war vermutlich noch immer dort draußen. Und beobachtete sie jetzt.

Connors stand vor seinem Wagen und drehte sich langsam. Der auf das Bajonett seines Gewehres montierte Suchscheinwerfer sandte einen kleinen Lichtkegel über die mit Brettern vernagelten Fenster und zerklüfteten Dächer der Straße. Während Connors die Umgebung absuchte, näherte sich Frederickson mit heruntergeklapptem Visier dem brennenden Cruiser.

Er blickte hinunter auf Duffys zerbrochenes Visier. Das Gesicht unter dem Plexiglas war zerfetzt. Stephanie Duffy, 28 Jahre alt, seit vier Jahren im Polizeidienst. Kein Lebenszeichen.

Connors, der immer noch die Umgebung absicherte, schaute zu Frederickson herüber. »Was ist mit Duffy?«

Frederickson ging bereits zu Alcott hinüber. »Sie ist tot«, sagte er und beugte sich über den zweiten gefallenen Polizisten. Alcott lebte noch. Gerade eben. Sein Körper begann, unkontrolliert zu zucken und zu zittern. Konvulsiver Schock. Schwere Brustkorbverletzung. Jesus. Durch den zerfetzten Brustschutz konnte er Alcotts Herz sehen! Fredericksons Augen füllten sich mit Tränen. Das ergab keinen Sinn. Warum diese beiden? Auf einer Routinestreife. Er erstarrte über den beiden Körpern, von Zorn gepackt. Connors ließ noch immer den Scheinwerferstrahl kreisen.

Connors richtete den Lichtkegel wieder und wieder auf die gleichen Stellen. Hier war niemand, richtig? Warum war er dann so nervös? »Komm schon, Mann. Machen wir, dass wir von hier verschwinden.«

Ein leises Klicken ließ Connors herumwirbeln. Er hob das Schussbereite Gewehr. Erfasste den Entschluss, Frederickson etwas zuzurufen. Das war sein letzter wirklicher Gedanke. Er verspürte einen kurzen Moment die Überraschung, als ein Kugelhagel aus fünf Schrotflinten den Brustschutz seiner Uniform in Stücke riss. Sein schwindendes Bewusstsein registrierte, wie seine Hände das Gewehr fallen ließen. Es war voller Blut. Sein eigenes Blut.

Das Gebrüll der Schrotflinten war kurz und tödlich. Frederickson rannte schießend zum Wagen, als er sah, dass Connors getroffen wurde. Sonst sah er niemanden, verdammt. Daran war die gottverdammte Dunkelheit schuld. Er feuerte blind in die Nacht hinaus. Mit ein bisschen Glück konnte er es schaffen. Doch er hatte kein Glück. Mündungsfeuer flammte in den Schatten auf. Ein gut sechs Zentimeter großes Loch entstand in seinem linken Bein, eine große rote Träne spritzte ihm aus der Hose. Er humpelte auf den TurboCruiser zu. Der Wagen schien Kilometer entfernt zu sein.

Jetzt konnte er die Schützen sehen. Zuerst wirkten sie nichtmenschlich, dunkle Schatten, die vorwärts rannten. Frederickson duckte sich hinter die offene Fahrertür seines TurboCruisers. Kugeln pfiffen über ihm durch die Luft, als er sich hinters Steuer zwängte.

»Bittegottbitte«, murmelte er, knallte die Tür zu und ließ die Turbinen an. Das Triebwerk brüllte los. Die Monitore und Anzeigen auf dem Armaturenbrett flammten auf. Er legte den Gang ein und starrte hinaus auf die Straße, als die Windschutzscheibe mit einem Knall zerplatzte.

Frederickson spürte, wie sein Kopf in den Sitz zurückschnellte und das Visier barst. Sein Gesicht war heiß. Klebrig. Sein Bewusstsein verschwamm. Alles schien lauter als sonst zu sein. Alles wirkte klarer. Ultraklar.

Die Gestalten tauchten aus den Schatten auf. Frederickson hätte beinahe gelacht. Es waren Menschen. Gewöhnliche Menschen. Keine Dämonen. Keine Monster. Bloß Kerle. Eine Straßengang. Er sah, wie ein kleiner, maushafter Mann im Mondlicht an einer Backsteinmauer vorbeihuschte. Der Mann kicherte ein wenig, während er eine Farbsprühdose hervorholte und zusah, wie der erste TurboCruiser verschmorte.

Ein zweiter Mann schlenderte hinüber zu Alcotts zitterndem Körper, zog eine Pistole und jagte dem sterbenden Cop eine Kugel ins Hirn. Das Zittern hörte auf.

Ein großer Mann mit hoher Stirn und würdevollem Gang nickte zufrieden beim Anblick der Überreste von Connors und Alcott. Er rückte seine Sonnenbrille zurecht und ging auf Frederickson zu. Frederickson unterdrückte ein Lachen. Er konnte nicht begreifen, wieso manche Leute nachts Sonnenbrillen trugen.

Der Bandenchef öffnete die Fahrertür und lächelte: »Wie geht's?«

Frederickson öffnete den Mund, um zu antworten. Blut, aber kein Laut drang aus seiner Kehle. Der Bandenchef grinste liebenswürdig. »Fahr zurück und überbring deinen Cop-Freunden eine Nachricht: Haltet euch von Old Detroit fern.«

Der Mann beugte sich tiefer herab und richtete die Mündung seiner automatischen Schrotflinte auf Frederickson. Frederickson spannte die Muskeln an. Die Mündung des Gewehrs wanderte an Fredericksons Körper vorbei und stieß gegen den Schalthebel der Automatik. Klick. Klick. Der Wagen setzte sich ruckartig zurück. Frederickson kämpfte mit dem Lenkrad. Er starrte durch die zerborstene Windschutzscheibe. Die Szenerie vor ihm in der Dunkelheit löste sich auf.

Er sah, wie der Bandenchef seine Automatik schulterte und der kleine Idiot mit der Farbdose sich über die Leichen der drei Cops beugte. Dieser Irre sprühte drei große Zahlen auf ihre zerschmetterten Körper:...29...30...31.

Vier weitere Männer tauchten aus den Schatten auf; ein Schwarzer, ein Orientale, eine Schlägertype mit mächtigem Oberkörper und ein hochgewachsener, gut gebauter Kerl. Der Schläger hob Connors' Gewehr auf und warf es dem gut gebauten Jungen zu. Der Schwarze lächelte das brennende Wrack an, während der Orientale sich eine Zigarette anzündete. Für sie war das bloß wieder mal eine wilde Nacht.

Fredericksons Wagen jagte zurück in die Straße, wo der überlebende Cop kurz zuvor noch mit Connors, Alcott und Duffy gescherzt hatte. Frederickson hustete Blut und streckte eine zitternde Hand zum Schalthebel aus. Langsam gab er Gas und fuhr in Schlangenlinien die Straße hinunter.

Frederickson spuckte das Blut aus und beugte sich zum Mikrofon vor. »Polizist braucht Hilfe«, keuchte er. »Sektor GK2. Polizist braucht Hilfe in Old Detroit.«

Seine eigenen Worte dröhnten ihm im Gehirn. Jedes

Nervenende in seinem Körper schien zu explodieren. »Ooh, Jesus«, stieß hervor. »Ich bin erledigt.«

Der Wagen machte einen Satz vorwärts. Frederickson versank in Dunkelheit. Er spürte nicht mehr, wie der TurboCruiser scheppernd in einen Haufen verbeulter Mülltonnen fuhr.

Murphy trank gerade Kaffee, als Jimmy auf dem Weg zurück zur Schule nach dem Mittagessen durchs Haus stürmte. Jan stand schweigend an der Spüle und erledigte mechanisch den Abwasch, während Murphy auf den Mini-Fernseher starrte. Wenn er vernünftig gewesen wäre, hätte er sich Zeichentrickfilme angeschaut. Vielleicht eine Wiederholung von Gumby oder so etwas. Aber er war ein Nachrichten-Junkie. Er konnte gar nicht genug Informationen bekommen. Jetzt allerdings würde er gleich zu viel davon bekommen.

Auf dem Bildschirm bemühten sich zwei Nachrichtenkommentatoren, der Welt zu zeigen, wer die meisten und weißesten Zähne hatte. Jess Perkins, eine Blondine, die ihre Bluse eng trug, schien dabei in Führung zu liegen, wenn auch ihr Kollege Casey Wong, ein Eurasier mit Bürstenschnitt, schon allein für die Breite seines Lächelns einen Preis verdiente.

Casey war gerade an der Reihe. »Die Top-Meldungen des heutigen Tages. Pretoria. Die Gefahr einer nuklearen Konfrontation in Südafrika eskalierte heute, als die weiße Militärregierung der belagerten Stadt erklärte, sie würden eine französische Neutronenbombe von drei Megatonnen Sprengkraft als letzte Verteidigungswaffe einsetzen.«

»Reizend«, murmelte Murphy und warf noch ein Stück Zucker in seinen Kaffee. Er hatte das Gefühl, dass er heute sogar noch das kleinste bisschen Energie brauchen würde. Sein Dienst dauerte vom Nachmittag bis in die Nacht hinein.

Der Fernseher flimmerte, als die Filmaufnahme eines wütenden Mannes, der vor einer Horde Reporter floh, erschien.

»Lokalmeldungen«, verkündete der forsche Jess. »Ron Miller trat heute von seinem Stadtratsamt zurück, als ihm eine Nachzählung bei einer der knappsten Wahlen in der Geschichte dieser Stadt verweigert wurde.«

Das Videoband war zu Ende, und Murphy starrte wieder auf das Gesicht von Casey Wong. Hinter ihm erschien eine Graphik. Der Körper eines Polizeibeamten mit einem roten X darauf wurde in einer cleveren, klaren und sehr kommerziellen Weise gezeichnet. Es war die Art von Illustrationen, wie man sie auf einer Cornflakes-Packung fand.

Murphy spürte eine Enge in der Brust. Halb hatte er so etwas erwartet. »Die Polizei-Todesziffer in Old Detroit stieg heute auf 31, als bei einer Schießerei kurz vor Morgengrauen drei Beamte getötet und einer schwer verletzt wurde.«

Murphy hörte, wie hinter ihm ein Stück Geschirr zu Bruch ging. Jess Perkins kam mit einer auflockernden Story über drei Jungs aus den Mondkuppeln, die im Weltraum Rock and Roll tanzten.

Die Nachrichten wurden von einer Serie Werbespots unterbrochen. Eine vollbusige Frau liebkoste einen TurboSedan, während Sänger »Die Großen sind wieder da« intonierten. Ein schleimiger Doktor betonte, wie geeignet seine Klinik doch für große Operationen sei. »Wir verfügen über ein vollständiges Sortiment von Jarvics und haben das neue Jenson-Sportherz am Lager. Drei Jahre Garantie, Finanzierung möglich über Gesundheitssteuerkredit.«

Murphy saß da und schwitzte. Er spürte, dass Jan hinter ihm stand und ihm auf den Nacken starrte. Keiner von beiden sprach. Das war wohl auch besser. Alles, was man hätte sagen können, hätte diesen Augenblick nur noch schlimmer gemacht.

Wong erschien auf dem Schirm und setzte die große Lokalstory des Tages fort: »Drei tote Polizeibeamte in Old Detroit, einer lebensgefährlich verletzt. Die Führer der Polizeigewerkschaft beschuldigen OmniConsumer Products, die Firma, die kürzlich einen Vertrag mit der Stadt abschloss, wonach sie die Bezahlung und Leitung der Detroiter Polizei übernimmt. Die Gewerkschaft wirft OmniCon vor, dass seit der Übernahme der Polizei die Sicherheitsvorschriften gelockert wurden und dass die meisten Reviere unterbesetzt sind. Außerdem sollen für die Fahndung nach den Polizistenmördern von Old Detroit viel zu wenig Beamte eingesetzt worden sein. Dick Jones, Abteilungsdirektor bei OmniCon, sagt dazu folgendes:«

Das schmale, kantige Gesicht des Karrieristen Jones füllte den Bildschirm. »Keiner dieser Vorwürfe trifft zu. OmniCon bemüht sich nach Kräften, den Polizeidienst effizient und reibungslos zu leiten. Jeder verfügbare Mann wird für die Aufklärung dieser viel zu häufigen Mordtragödien eingesetzt. Die Polizeigewerkschaft möchte offenbar, dass die Öffentlichkeit eine simple Tatsache vergisst. Jeder Polizist kennt das Risiko, dem er sich im Einsatz aussetzt. Fragen Sie einen Cop, und er wird es Ihnen bestätigen. Wenn man die Hitze nicht verträgt, sollte man besser aus der Küche gehen.«

Murphy grinste still in sich hinein. Risiko klang bei Jones so harmlos, als nähme man seinen Nachmittagsdrink ohne Eis.

Jan ließ eine Kaffeetasse in die Spüle fallen und eilte aus dem Zimmer, ihre Tränen zurückhaltend. Murphy schaltete den Fernseher aus und starrte schweigend auf die idiotischen Muster auf der Formica-Tischplatte.

Er seufzte und stand auf. Es hatte keinen Sinn, wenn er Jan jetzt zu beruhigen versuchte. Sie war zu aufgeregt, um mit ihr zu reden. Er ging zur Haustür. Er würde sie später anrufen und versuchen, sich ruhig mit ihr über ihre Gefühle zu unterhalten. Er hoffte, dass ihm bis zur Abendessenszeit etwas Vernünftiges einfallen würde, das er ihr sagen konnte.

Jetzt im Moment gab es nicht viel Vernünftiges in seinem Leben.

Jetzt im Moment war er auf dem Weg nach Old Detroit.

Das Polizeirevier von Old Detroit glich eher einer bewaffneten Festung als einer Polizeiwache. Kugeleinschläge überzogen die Backsteinfront wie Pockennarben. Die meisten Polizei-TurboCruiser, die davor auf der Straße parkten, wiesen Dutzende von Beulen und Schrammen auf. Murphy rangierte seinen benzinsaufenden Kombi auf den Parkplatz nebenan, griff sich seine Sporttasche und ging auf den Vordereingang zu.

Ein Gefangenentransporter hielt vor dem Eingang und spuckte ein halbes Dutzend finsterer Gestalten aus, die wie eine wandelnde Bedrohung für Darwins Evolutionstheorie aussahen.

Murphy zog seine kodierte Dienstmarke hervor und steckte sie in den Schlitz neben der Vordertür. Der Schlitz summte, spuckte die Kennkarte wieder aus und entriegelte das Eisentor.

Murphy ging hinein. Im Vergleich zum Inneren dieser Polizeiwache war das Schwarze Loch von Kalkutta ein fröhlicher Ort. Cops mit Gefangenen im Schlepptau wanderten zwischen verglasten Bürokabinen hin und her. Sergeant Reed, ein Cop in den Fünfzigern, der wie ein Stier gebaut war, herrschte über diesen Wahnsinn wie ein gütiger Wikinger. Als er Murphy erspähte, verließ Reed seinen erhöhten Schreibtisch und kam ihm entgegen. Ehe er auch nur zwei Schritte tun konnte, heftete sich ihm ein wieselflinker Mann an die Seite.

»Wegen meines Klienten. Versuchter Mord ist lächerlich. Schließlich hat er ja niemanden getötet oder dergleichen. Das ist eine klare Verletzung der Bürgerrechte meines Klienten. Da möchte ich wetten.«

Reed lächelte den Mann süßlich an. Nur sein gerötetes Gesicht verriet seine wahren Gefühle. »Hören Sie, Kumpel. Von Mann zu Mann: Ihr Klient ist ein Mistbock. Sie sind ein Mistbock. Und wir haben hier eine goldene Regel: Mistböcke kommen am Montagmorgen vor den Richter. Und jetzt verschwinden Sie aus meiner Polizeiwache. Ihr Klient wird immer noch hier sein, wenn Sie zurückkommen.«

Der Anwalt lächelte dünn und schlurfte davon. Murphy musste lachen. Reed winkte Murphy zu seinem Schreibtisch.

Murphy griff in seine Sporttasche und zog ein Blatt Papier hervor. Er gab es Reed. »Ich bin Murphy. Von Metro South hierher versetzt.«

Reed nickte und legte das Blatt auf einen Stapel anderer überflüssiger Formulare. »Nettes Revier. Wie ich höre, gibt es dort Croissant-Automaten im Umkleideraum. Aber wir hier unten müssen was tun für unser Geld, Murhpy. Holen Sie sich Ihre Rüstung und zieh'n Sie sich an.«

»Jawohlsir«, Murphy wandte sich zum Gehen. »Ich weiß die freundlichen Worte zu schätzen.«

Reed packte ihn am Ellbogen. »Oh, und Murphy?«

»Jawohlsir?«

»Einen schönen Tag noch.«

Murphy grinste und ging in den hinteren Teil des Reviers. Er durchschritt zwei große Eisentüren. Auf einer der Türen klebte eine alte Fotografie von Rod Serling, auf die jemand die Aufschrift Willkommen in der Zwielichtzone gekritzelt hatte.

Murphy kicherte. Sagt aller Vernunft ade, ihr, die ihr hier eintretet.

Murphy schlenderte einen Gang hinunter, vorbei an Polizisten und Polizistinnen, die ihre Rüstung anlegten. »Ich bin Murphy«, sagte er zu einem Cop.

»Ich bin beschäftigt«, entgegnete der Cop.

»Ich suche meinen Schrank.«

Der Cop riss ein Namensschild mit der Aufschrift »Duffy« von der Tür zu seiner Linken. »Nimm diesen. Er ist im Moment unbenutzt.«

Murphy warf seine Sporttasche in den Schrank. Hinter ihm lieferten drei große Wand-Monitore Informationen von allen Sektoren der Stadt. Ein ständiges Datengesumme erfüllte die Luft. Murphy setzte sich auf eine Holzbank. Sie brach beinahe unter seinem Gewicht zusammen.

»Wir setzen uns nicht oft auf diese Dinger«, sagte der Cop zu seiner Linken. »Das ist echt gefährlich.«

Murphy legte langsam seine Rüstung an und lauschte dabei auf das Gemurmel dreier in der Nähe stehender Cops.

»Etwas Neues von Frederickson?«

»Sein Zustand gilt noch immer als kritisch.«

»Seine Frau ist sicher mit den Nerven am Ende.«

Murphy rückte die Polsterung seines Anzuges zurecht. Er zog die Ärmel glatt. Auf jedem Ärmel war eine Plakette auf genäht. Auf der einen Plakette stand DPD, Detroit Police Department. Auf der anderen Plakette stand: OCP, OmniConsumer Products. Murphy starrte auf die OCP-Plakette, als bemerke er sie zum ersten Mal. Es war äußerst beruhigend, von jemandem in einem gläsernen Wolkenkratzer als Eigentum betrachtet zu werden.

Der Cop links von ihm bemerkte Murphys trüben Gesichtsausdruck und lächelte. »Was hat dich denn in dieses kleine Paradies verschlagen?«

Murphy zuckte die Achseln. »Versetzung. OCP organisiert das Department um.«

»Ich bin Manson«, sagte der Cop.

»Murphy.«

Ein zweiter Cop kam zu ihnen. Über seiner Brusttasche stand der Name Starkweather. »Umorganisierung, wie? OmniCon. Ein Haufen Schwachköpfe. Sie werden dieses Department noch kaputtmanagen.«

»Sie haben drüben in der East Side zehn Leute entlassen«, sagte ein Cop namens Ramirez. »Einfach rausgeschmissen. Das Revier war angeblich überbesetzt. Von wegen überbesetzt. Wir könnten hier Panzer brauchen.«

»Und versuch mal, Verstärkung zu bekommen, wenn du in der Scheiße sitzt«, grinste Starkweather.

Manson schnaubte verächtlich. »Oder versuch, einen Krankenwagen zu bekommen, wenn jemand verletzt ist. Frederickson war über eine Stunde dort draußen, bevor sich jemand die Mühe machte, nach ihm zu sehen. Das arme Schwein kann froh sein, dass überhaupt noch Blut in seinem Körper war, als die OmniCon-Arschlöcher eintrafen.«

Murphy schnürte seine Schuhe. Im Raum wurde es still. Murphy blickte auf, als Reed mit zusammengepressten Kiefern mit einem leeren Karton zu dem Schrank ging, auf dem Fredericksons Namensschild stand. Er starrte auf das Namensschild und packte den Schrankinhalt langsam in den Karton.

Alle Blicke waren auf Reed gerichtet, mit Ausnahme von Starkweather, der mit dem Rücken zu Reed stand. Starkweather fuhr fort, seinem Ärger Luft zu machen. »Wisst ihr, was wir gegen diese OmniCon-Arschlöcher machen sollten? Wir sollten streiken. Ich scheiß auf die und ihre ganzen High-Tech-Profite.«

Murphy warf Starkweather einen Jetzt nicht-Blick zu. Starkweather drehte sich langsam um, gerade als Sergeant Reed ein Bild von Fredericksons Familie in den Karton legte. Reed entfernte das Namensschild von der Schranktür und legte es oben auf Fredericksons persönliche Sachen. Als er sich umdrehte und seine Männer anschaute, wirkte er um mindestens zehn Jahre älter als noch Augenblicke zuvor.

»Morgen ist die Beerdigung«, sagte er monoton. »Das Department bittet alle Beamten, die dienstfrei haben, um ihr Erscheinen. Spenden für Fredericksons Familie nimmt Cecil entgegen - wie immer.«

Die Cops starrten wütend zu Boden. Reed hob den Karton auf und ging zur Tür. Vor Starkweather blieb er einen Moment stehen. »Und ich will nichts mehr von dieser Streikscheiße hören. Wir sind keine Klempner. Wir sind Polizeibeamte. Und Polizeibeamte streiken nicht.«

Reed stampfte zur Tür. Murphy steckte seinen 9mm-Meteba-Dienstrevolver in die Halfter, griff sich seinen Helm und knallte die Schranktür zu. Er legte Starkweather aufmunternd die Hand auf die Schulter. »Mach dir keine Sorgen deswegen. Das ganze Department steht im Moment Kopf.«

»Ja. Hast Recht.«

Murphy ging zurück in den Hauptraum des Reviers. Er suchte nach Reed. Der Sergeant war nicht an seinem Schreibtisch. Murphy beobachtete verblüfft, wie ein Mann mit dem Körperbau und Temperament eines verwundeten Nashorns während eines Verhörs plötzlich aufsprang und mit gefesselten Händen Kopf voran

Impressum

Verlag: BookRix GmbH & Co. KG

Texte: Ed Naha/Apex-Verlag. Published by arrangements with MGM/Orion Pictures.
Bildmaterialien: Christian Dörge/Apex-Graphixx.
Cover: Christian Dörge/Apex-Graphixx.
Lektorat: Zasu Menil.
Übersetzung: Thomas Görden (OT: RoboCop).
Satz: Apex-Verlag.
Tag der Veröffentlichung: 17.09.2018
ISBN: 978-3-7438-8099-3

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