Inhalt

Одиноко, тоскливо, тихо
День безликий в безвременье спит.
Безнадёжностью стёжкой прошита
Наша жизнь: каждый час и миг.

Нас таких собралось немало,
Мифом «Родина» связаны мы.
Там за прошлое нам досталось,
Здесь сегодня у нас нелады.

Где-то, может, мелькнет тем не менее,
Что в заволжских степных краях
Со времён Катеринской империи
Развевался немецкий флаг.

Меньшинство это было гонимо
За причастность по крови врагу
И за это родство сносило
Ссылку, каторгу и тюрьму.

Так напишут в архивных сводках,
А сегодня архивный жгут
Обжигает не смертно, но хлёстко
За акцент наш, за робость, за труд.

За неловкость, потерянность нашу
Каждый день получаем сполна
И не знаем – толь «свой» среди «наших»,
Толь с клеймом мы «Чужой» навсегда.

Проходят дни, часам нет счёту,
Событий кружит карусель,
А у меня с минорной ноты
Не сходит бесконечный день.

Куда ни ткнись – везде пустое,
Терпенья ключ в пути иссяк,
Лишь в творчестве ещё родное
Моё лицо, мой в жизни стяг.

Листаю чувств моих страницы
И улетаю далеко
В мир грёз, где мне другие лица
Из прошлого глядят в окно.

Туда давно уже нет ходу,
А шаг вперёд – как тигру в пасть.
Мне с веком нынешним и с модой
Уж в ногу, верно, не попасть.

И эмигрантский плачет вестник –
Похожим судьбам нет числа.
Слезу ронять – в том мало чести,
То знают все, и я сама.

Друг другу в горе помогая,
Мы пишем больше для себя.
На что им здешним боль чужая?
О нас читаем ты да я.

1997

Где архара спиральным рогом
Вкручен в небо палящий зной
Задохнулась в пыли дорога,
Предвкушая мой волчий вой.

Влажный ветер в лицо – а сохну,
И в прохладе я вся горю.
Лишь ресницы, сомкнувшись, мокнут.
Я за ними в степи парю

Impressum

Nächste Seite

Seite 1 /