Leseprobe

Als Phoebe erwachte, roch sie Blut.
Sie sprang auf. Ein tiefrotes Koagel, das sich in der Horizontalen gebildet hatte, entwich und klatschte auf das Parkett. Sie fluchte und kniff die Schamlippen zusammen.
Hechtete ins Badezimmer, über den Rand der Wanne
und richtete den scharfen Strahl der Brause zwischen ihre Beine. Das Duschwasser färbte sich hellrot. Als es klar blieb, kletterte sie hinaus und suchte nach einem Tampon.
So versorgt, begutachtete sie die Spur, die sie hinterlassen hatte. Auf dem Parkett rote Zehen. Fersen. Der Teppich- boden war verschont geblieben. Sie holte einen Lappen.
Vierundzwanzig Tage dauerte ihr Zyklus und überraschte
sie jedes Mal.
Phoebe sah in den Spiegel. Taxierte die Größe ihrer Poren. Die Tiefe ihrer Krähenfüße und von schräg seitlich ihr Kinn. Sie seufzte und griff nach einem Cremetiegel. Phoebe war zweiundvierzig, Kieferorthopädin und pharmakologisch
bewandert. Sie verfolgte wöchentlich die Fachliteratur
zum Thema »Hautalterung«. Demnach halfen drei Dinge im Kampf gegen den Verfall:
UV-Strahlung zu vermeiden.
Äußerlich angewandte Säuren.
Und Hormone wie das Östrogen.
Phoebe hatte den Kampf aufgenommen.
Sie mied die Sonne.
Presste eine Zitrone täglich.
Und vermengte den Saft mit einer Salbe, die Patientinnen mit trockener Scheide die Gleitfähigkeit derselben zurück versprach.
Sie nannte ihr Rezept »Dr. Weihrauchs Jungbrunnen«.
Bespachtelte Gesicht, Hals und Dekolleté. Busen und Po.
Nur nicht die Scheide.
Die interessierte derzeit niemanden. Leider.

Gecremt, geschminkt und frisiert trat Phoebe zurück.
Murmelte: »Nicht schlecht für Perimenopause«, und ging
in die Küche.
Sie maß einen Meter siebzig und wog vierundfünfzig Kilo.
Ihre Augen waren groß, rund, blau und kurzsichtig. Hinter einer Hornbrille bis zur Unkenntlichkeit verkleinert. Mamas Erbe. Zu besonderen Anlässen trug sie Kontakt- linsen.
Die eine Qual waren.
Ihre Lippen voll. Das naturblonde Haar reichte bis zur
Hüfte und war noch frei von grau. Fast.
Dann war da die Nase. Papas Erbe und etwas zu groß. Dennoch hatte Phoebe der Versuchung widerstanden, sich
unter das Messer zu legen. Sie tröstete sich mit dem Gedanken an Lady Di, Barbra Streisand und Meryl Streep.
Die Armada der Großnasigen.

Ihr Frühstück bestand aus Müsli, einer Tasse frisch gemahlenem Kaffee und einem Glas kalter Milch. Der Zeitungsmann hatte den »Tagesspiegel« auf die Fußmatte vor der Wohnungstür geschmettert. Phoebe begann mit den Todesanzeigen.
Sie bewohnte eine Altbau-Wohnung im fünften Stock
eines Berliner Hinterhauses. Hundert Meter weiter nördlich stieß die Straße auf den Kurfürstendamm, und die Miete war hoch. Lediglich das Fehlen eines Aufzuges hatte die Eigentümerin davon abgehalten, Phoebe noch tiefer in die Tasche zu greifen. Die prominente Eigentümerin, bekannt aus Fernsehen und Klatschspalten. Die Küche ging offen in den stuckverzierten Flur über. Bot Ausblick auf die Dächer Berlins, Morgensonne zu jeder Jahreszeit und eine Bar.
Hier saß Phoebe, als ihr Blick auf das leere, zweite Sesselchen fiel. Bis vor einem Jahr hatte dort Peter gesessen. Ein smarter, gynäkologischer Kollege, mit dem sie außer dem Frühstück das Bett geteilt hatte. Gelegentlich jedenfalls.
Wenn nicht seine Ex-Frau nach ihm rief. Ob Peter auch
deren Bett noch teilte, blieb bis zum Ende beweislich unklar.
Phoebes weibliche Intuition sagte »ja«.
»Mach dir keine Sorgen, dass deine biologische Uhr tickt, Liebling«, hatte Peter eines Morgens gesagt. Einen Blick auf Phoebes zerknittertes Frühstücksgesicht geworfen, »Frauen können heute ohne Weiteres bis fünfundvierzig gebären. Oder wir entnehmen dir einige Eizellen und frieren sie ein. Dann hast du noch mal zwanzig Jahre Zeit, dich für einen Erzeuger zu entscheiden.«
Phoebe war zutiefst gekränkt gewesen. Fühlte sich damals meilenweit von der Menopause entfernt und gab Peter den Laufpass.
Als Nächstes hatte sie beschlossen, ihre Schlafgewohn- heiten zu ändern. Wollte den morgendlichen Knitterfalten auf ihrer Stirn Paroli bieten und verzichtete auf ein Kopfkissen.
Das half.
Sie blätterte um und stieß auf die Geburtsanzeigen.
Das Thema Kinder ließ sie nicht los. Nagte auch an diesem Morgen an ihrem Inneren. Sie griff zum Telefon und tippte die Nummer ihrer besten Freundin Pia. Die war eine promovierte Juristin, deren glanzvolle, akademische Karriere wegen eines zweijährigen Zwillingspärchens ruhte. Man konnte sie ohne Weiteres um sieben Uhr früh erreichen.
Die Zwillinge waren schon lange auf den Beinen. »Sie schlafen nie«, erklärte Pia gelegentlich, »nicht einmal in der Nacht. Sie sind vollkommen resistent gegen jeden Ratschlag, der mir zuteil wird. Ich sehe morgens aus wie ein alter Waschlappen.«
Phoebe hätte gern wie ein alter Waschlappen aus- gesehen. Würden ihr nur die Zwillinge gehören.
»Pia Andarmani«, meldete sich eine atemlose Stimme. Pia hatte den Namen ihres persischen Ehemannes an- genommen.
Die Jungen dessen olivfarbenen Teint. Sie heulten
im Hintergrund. »Pia«, sagte Phoebe, »wir müssen uns
sehen.« – »Hast du Sorgen?« fragte Pia. Erwog bereits die Kandidaten, die als Babysitter für denselben Abend zur Verfügung standen, und beschloss, ihren Mann in die Pflicht zu nehmen.
»Ich brauche deinen Rat«, erklärte Phoebe, »heute Abend um neun in der ›Weißen Maus‹?«
Pia sagte zu.
Vor Phoebe lag ein langer Arbeitstag. Nach Hause käme sie nicht mehr. Würde direkt von der Praxis in die ›Weiße Maus‹ fahren. Sie trat vor den Kleiderschrank und packte eine Tasche mit angemessen erscheinender Abend- garderobe.
Einer Jeans. Und einem Wildledertop von Escada, das
weich und fleckenlos war. Phoebe hasste es, wenn etwas
kratzte. Schlimmer noch, Flecken hatte. Vielleicht war sie ein wenig zwanghaft.
An der Küchenwand hing eine Schwarzwälder Uhr. Der
Kuckuck rief sie zurück in die Realität. Schon acht
»Kuckucks«. Sie warf den Löffel in die Müslischale, griff nach der Tasche und eilte aus der Tür.
In der Parkgarage gegenüber wartete ihr gelber SLK. Mochte die Kinderlosigkeit Entbehrungen mit sich bringen, so erlaubte sie jedenfalls gewisse Privilegien. Einen Sportwagen zum Beispiel.
Unter dem Scheibenwischer klemmte ein Zettel. Phoebe
runzelte die Stirn, rief sich zur Ordnung und murmelte:
»Mimikfalten vermeiden.«
Denn die machten alt. Sie griff nach dem Briefchen und las: »Botschaft ihres Parkplatznachbarn (Saab Cabrio). Möchte mir erlauben, ein Gläschen
Prosecco mit Ihnen zu teilen, um den zauberhaften
Eindruck, den Sie täglich hinterlassen, zu vertiefen. Heute Abend, irgendeine Bar?«
Phoebe schmunzelte, zerknüllte den Brief und vergaß ihn. Sie kurvte aus dem Parkhaus und dachte an ihre Patienten. Sie liebte ihren Beruf. Die Praxis befand sich in Steglitz.
Phoebe teilte dreihundert Quadratmeter mit einer Kollegin, sieben Mitarbeiterinnen und einem Zahntechniker. So viele Frauen beanspruchten Aufmerksamkeit. Eine war immer schwanger. Phoebe nie.
Unter den Patienten waren auch Erwachsene. Berlins Establishment, das sich nach vierzig den Luxus einer perfekten Zahnstellung leistete. Frauen mittleren Alters, deren Bemühen um den Erhalt der Jugend auch den Zähnen galt.
Manchmal kam ein Mann. Er war wohlhabend, anspruchs- voll und selten zum Verlieben. Entweder verheiratet oder verschroben.
»Vielleicht sind alle erwachsenen Männer, die noch zu haben sind, neurotisch«, sagte Phoebe und stieß die Praxistür auf. Fragte sich nur, was aus Frauen wie ihr würde. Akademikerinnen, die es der Karriere wegen verpasst hatten, auf den Zug zu springen.
Die Sprechstunde begann um halb neun. Phoebe blieben
zehn Minuten. Sie warf einen kurzen Blick auf ihre Post, schlüpfte in einen blütenweißen Kittel und schrubbte sich die Hände. Trug eine duftende Handcreme und ein Tröpfchen Chanel No. 5 auf. Während der Behandlung kam sie den Patienten sehr nahe. Sie sollten sich wohl fühlen.
Dazu gehörte auch Musik. Ihre CD-Sammlung konnte
sich sehen lassen. Phoebe wühlte und wählte eine historische Aufnahme. Chopins Klavierkonzert Nr. 1 mit Arthur Rubinstein. Die Wände erzitterten in e-moll. Die Putzfrau hatte zum hundertsten Mal den Lautstärkeregler verstellt.
Phoebe sprang auf und drehte leise. Warf einen letzten Blick in den Spiegel, kniff sich in die Wangen und ging dem ersten Patienten entgegen.

Die Patienten mochten Phoebe. Die meisten jedenfalls.
Doch sie hütete sich vor Selbstzufriedenheit. Schließlich kommt Hochmut vor dem Fall. Auch bei Ärzten.
Heute erwartete sie Herrn Eberle, der bei ihrem Anblick aufsprang und mit beiden Händen winkte. Phoebes Augen befanden sich auf Höhe seines Adamsapfels. Den Kopf in den Nacken gelegt, lächelte sie ihm zu. Ging voran ins Behandlungszimmer und bat ihn, auf dem Behandlungs- stuhl Platz zu nehmen. Befestigte eine Papierserviette über der haarigen Brust, wusch sich erneut die Hände und schlüpfte in die Handschuhe aus Latex.
Herr Eberle war homosexuell. Er befand sich seit einem
Jahr in kieferorthopädischer Behandlung und gelegentlich auch in psychologischer, wie er berichtete. Wenn das Leben als Schwuler seinen Tribut forderte. Phoebe stellte die Rückenlehne des Stuhles zurück und strich ein wenig Creme auf die vollen Lippen. Was erotisch hätte sein können, würden diese nicht andere Männer küssen.
»Bitte öffnen«, sagte sie und betrachtete ihr Werk.
Herrn Eberles Kiefer waren zu klein, die Zähne zu groß.
Zur Platzbeschaffung hatte er vier davon opfern müssen. Das meiste war getan. Die Schneidezähne standen gerade.
Fast schon ein George Clooney. Es waren noch einige kleine Lücken zu schließen.
Herr Eberle trug Brackets. Er war es als bekennender
Schwuler gewöhnt, Aufmerksamkeit zu erregen. Da kam es
auf die Zahnspange nicht mehr an.
Phoebe entdeckte allerlei Speisereste. Mit der Mund- hygiene hatte das männliche Geschlecht seine Schwierigkeiten. Sie griff zur Polierpaste und bürstete hochtourig. Fünf Minuten später waren optimale Verhältnisse hergestellt.
Sie straffte Federn und tauschte Drähte. Nickel-Titan gegen Stahl. Legte sie ein in Schlitze und Röhrchen und ließ ihren Patienten wählen: »Welche Gummis zum Ligieren, Herr Eberle?« – »Lila und grün«, entschied der, woraufhin sein Gebiss einem Tulpenbeet glich.
Heterosexuelle hätten Tarnfarben bevorzugt.
Sie straffte den Rücken und sagte: »Das war’s für heute.«
Verzichtete auf eine Ermahnung wegen mangelnder und würde die Politur auf die Rechnung setzen. Bat:
»Fühlen Sie noch einmal, ob alles in Ordnung ist, Herr
Eberle«, und beobachtete, wie die Zunge alle Winkel des Mundes erkundete. Überflüssigerweise auch nach außerhalb schnellte. Sie dachte: Jahrelange Übung, und sah sie Körperhöhlen erforschen. Leider keine weiblichen.
Herr Eberle lächelte und sagte: »Alles bestens.« Phoebe befreite ihn von seinem Umhang und der Opferrolle: »Wir werden noch zwei Monate lang Lücken schließen. Dann folgt die Feineinstellung. In spätestens einem halben Jahr sind Sie die Brackets los, Herr Eberle. Darf ich Sie bitten, den nächsten Termin in vier Wochen zu vereinbaren?«
Herr Eberle nickte enthusiastisch, hopste vom Stuhl und tänzelte zur Tür.
Als er gegangen war, reinigte Phoebe den Behandlungs- stuhl. Sie wischte, sprühte und wechselte aus. Herr Eberle hatte angegeben, HIV-negativ zu sein. Es genügte die übliche Routine.
Phoebe arbeitete vormittags gern ohne Helferin. Genoss es, unbeobachtet zu sein. Außerdem war Personal der teuerste Faktor einer Praxis.
Sie setzte sich an ihren Schreibtisch und ergänzte Herrn Eberles Kartei um allerlei Bemerkungen. Notizen zur Hygiene, zum Verlauf und persönlicher Natur. Herr Eberle hatte einen Pudel, dessen Name so unpassend war, dass Phoebe ihn immer wieder vergaß. Sie schlug ihn vor jedem Besuch nach: Pegasus.
Phoebe wusste, wie einfach es war, die Rechnung zu manipulieren. Hier ein Drähtchen mehr ligiert, da ein Zähnchen mehr gereinigt. Es mochte Kollegen geben, die dieser Versuchung erlagen. Phoebe betrog ihre Patienten nie. Es war eine Frage der Ehre.

Der Vormittag verging wie im Fluge. Um kurz nach eins
hatte Phoebe sechs erwachsene Patienten versorgt.
Sie rüstete sich für ihre einstündige Mittagspause. Puderte vor dem Spiegel ihr glänzendes Gesicht und zog den Lippenstift nach. Man wusste nie, wem man begegnen würde.
Sie hielt sich für den Erzeuger bereit.
Hunger hatte sie keinen. Doch ihr Gehirn brauchte Nahrung. Am besten Sushi. Viel Eiweiß, wenig Kalorien. Sie verabschiedete sich mit einem Nicken und eilte die Treppe hinab.
Den Angestellten verschwieg sie ihren Kinderwunsch. Gab vor, zum Single geboren zu sein. Das verhinderte nicht die Spekulationen über ihr Liebesleben. Oder das Fehlen desselben.
Peter, der geschasste Gynäkologe, war auf allgemeine
Begeisterung gestoßen. Sein Erfolgsrezept war erprobt.
Neben Phoebes Herz und dem seiner Ex-Frau hatte
er bereits das seiner Sekretärin und mehrerer Arzt- helferinnen gestohlen. Sein Abgang hatte in Phoebes Praxis große Enttäuschung hervorgerufen.

Die Sushibar befand sich im Dachgeschoss des gegenüber- liegenden Gebäudes. Ihre Glasfassade kontrastierte zum vorherrschenden Jugendstil der Schlossstraße.
Um einen Tresen standen fünfzehn Hocker. Das winzige
japanische Ehepaar knetete und verteilte Kappa-Maki,
Shinko-Maki und Inari im Akkord. An Ärzte, Anwälte und
Steuerberater.
Phoebe ergatterte den letzten freien Hocker und machte
ihre Bestellung. Sie fand sich zwischen zwei Anzugträgern wieder. Der Rechte trug einen neuwertigen Ehering. Phoebe wandte sich nach links. Der Linke blätterte in einer Zeitschrift, sah kurz auf und vertiefte sich wieder.
Fünfundfünfzig, schätzte Phoebe. Und erinnerte sich, dass Anzahl und Qualität der Spermien mit dem Alter nach- ließen.
Von einer Erektion ganz zu schweigen. Andererseits
hatte Picasso Tochter Maya mit dreiundfünfzig gezeugt.
Mit seiner Geliebten, nicht mit seiner Frau. Als Paloma geboren wurde, war ihr Vater achtundsechzig.
Phoebe schöpfte Hoffnung. Hob das Glas mit einem Chardonnay aus Japan, der Zunge fremd, und prostete. Der Linke suchte nach Worten, räusperte sich und fragte:
»Kennen wir uns?« – »Noch nicht«, flüsterte Phoebe und
imitierte ein schüchternes Lächeln. Der Linke sah dieses mit Wohlwollen und straffte die Schultern: »Professor Matthäi, Jurist und Junggeselle.«
Er brach in fröhliches Gelächter aus. Phoebe schlug eine Wolke säuerlichen Mundgeruchs entgegen, die das Bouquet des eigenartigen Weines überdeckte. Jeden Wunsch nach Fortpflanzung ersterben ließ.
Matthäi hielt seine behaarte Rechte ausgestreckt. Phoebe griff kraftlos zu: »Phoebe, angenehm.« – »Phoebe?«, wieder eine Wolke, »wie apart. Lassen Sie mich raten, in welches Büro Sie nach unserem kleinen Techtelmechtel zurück- kehren:
Steuerfachgehilfin? Bankkauffrau …?«, sein Blick
fiel auf Phoebes Uhr: »… oder etwa Chefsekretärin?« Phoebe atmete durch den Mund, um bei der Ventilation ihrer Lungen den Geruchssinn zu umgehen. Zog ihr Visitenkärtchen aus der Tasche und übergab es: »Sie haben ein Problem. Kommen Sie in meine Sprechstunde.« Sie wandte sich nach rechts und verschlang ihr Sushi. Zahlte eilig die Rechnung und flüchtete mit einem Nicken. Der Linke hob die Hand zum Gruß, in seinem Gesicht Verwirrung.
Foetor ex ore. Lateinisch für Mundgeruch. Mal süß, mal
sauer, gelegentlich faulig. Kaum ein Patient wusste um
dessen Ursachen. Man schob es auf den Magen und versuchte ein Mundwasser. Das wirkungslos blieb.
Ein Blick auf die Uhr und sie verfiel in einen Laufschritt.

Copyright © Frankfurter Verlagsanstalt GmbH, Frankfurt am Main 2010

Impressum

Texte: Frankfurter Verlagsanstalt ISBN: 978-3-627-00166-7
Tag der Veröffentlichung: 18.07.2010

Alle Rechte vorbehalten

Widmung:
Leseprobe