Die Angst verfolgt dich bis ans Ende

Alfred Bekker

 

 

Thriller

 

© 1996,2004 und 2012 by Alfred Bekker

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Lynne Davis atmete tief durch.

Die Musik war gleich zu Ende. Sie blickte nach links, wo Clark Grady, der Aufnahmeleiter hinter einem Glasfenster saß und ihr zunickte. Lynne strich sich eine Haarsträhne zurück.

Mein Gott, dachte die junge Frau. Ich mache diese Sendung nun schon fast drei Monate. Allmählich sollte sich wenigstens ein klein bißchen von dem einstellen, was man Routine nennt. Aber Lynne hatte noch immer vor jeder Sendung Schmetterlinge im Bauch.

Die Musik war zu Ende.

Ein rotes Licht ging an.

Jetzt war sie auf dem Äther und mindestens einige hunderttausend Ohrenpaare würden jetzt der Stimme von Lynne Davis lauschen.

"Und hier ist wieder Radio KLM, London und ich begrüße mal wieder alle Nachtschwärmer zur zweiten Hälfte von Lynne's Night-Talk. Heute zum Thema Reinkarnation und Wiedergeburt.

Glaubt ihr daran, daß es mehrere Leben gibt, daß die Seele vielleicht nach dem Tod des Körpers weiterexistiert - oder seit ihr der Meinung, daß nach dem Tod alles zu Ende ist?

Habt ihr schonmal gelebt? Es gibt Menschen, die davon überzeugt sind. Ganze Kulturen bauen auf diesem Glauben auf..."

Dann gab Lynne die Telefonnummer über den Sender. Zweimal, zum Mitschreiben.

Eine kurze Musikeinspielung folgte, dann der erste Anruf.

"Hallo, hier ist Lynne Davis. Wer spricht da?"

"Bill."

Die Stimme hatte einen seltsam dumpfen Klang, das fiel Lynne sofort auf. Aber sie dachte zunächst nicht weiter darüber nach.

"Bill, warum rufst du an? Was willst du uns erzählen?"

"Ich habe den ersten Teil der Sendung gehört - vor den Nachrichten. Und da dachte ich..." Er stockte. Seine Stimme klang wirklich merkwürdig... "Ich dachte, da muß ich mal anrufen. Es ist nämlich so, daß ich schonmal gelebt habe..."

"Du glaubst also an die Wiedergeburt."

"Ich weiß es, verdammt noch mal!"

Es war ein kleiner Ausbruch von unterdrückter Wut, der Lynne unwillkürlich einen Schauer über den Rücken jagte. Sie hörte ihn durch das Telefon atmen. "Entschuldigung", sagte er. "Aber es ist immer dasselbe, wenn man darüber redet. Man wird nicht ernstgenommen..."

"Ich würde das Thema nicht in meine Sendung nehmen, wenn ich es nicht ernst nähme", erwiderte Lynne. "Aber sag mal, was ist mit deiner Stimme? Man kann dich so schlecht verstehen?"

"Ich spreche durch ein Taschentuch. Ich will nicht, daß jemand, den ich kenne, meine Stimme wiedererkennt..."

"Verstehe", murmelte Lynne. Er war nicht der erste Anrufer, der anonym bleiben wollte. Und natürlich hieß er auch nicht Bill. Aber darauf kam es nicht an.

"Ich hatte viele Leben in verschiedenen Zeitaltern", sagte der Anrufer. "Die meisten waren nichts besonderes.

Durschnittsmenschen, Handwerker, Bauern. Aber vor hundert Jahren wurde ich als William Delaney geboren..."

Lynne verstand nicht, aber Bill hatte das so gesagt, als würde es etwas bedeuten.

"Wer war dieser Delaney?" fragte Lynne.

"Ein Mörder. Er hat neun Frauen der feinen Gesellschaft umgebracht. Ich habe immer die Bilder dieser Frauen vor mir..." In seine Stimme kam ein seltsames Vibrieren hinein.

"Wie kommst du zu der Überzeugung, daß du einmal ein Mörder warst?" fragte Lynne.

"Ich habe eine Reinkarnationstherapie mitgemacht, weil ich psychische Probleme hatte und mir eine normale Therapie nicht helfen konnte..."

Oh, mein Gott! Ein Verrückter! ging es Lynne unwillkürlich durch den Kopf. Wie hatte ihr Team den nur auf den Sender lassen können? Ein gutes Dutzend Mitarbeiter machten während der Sendung nichts anderes, als solche Anrufer auszufiltern.

"Eine Reinkarnationstherapie?" echote Lynne. "Was ist das?"

"Man geht davon aus, daß die Probleme, die man in diesem Leben hat, durch ungelöste Konflikte in früheren Leben verursacht sind. Der Therapeut versetzt den Patienten in Hypnose und geht mit ihm zunächst in die frühe Kindheit zurück. Dann zur Geburt, anschließend in die Zeit vor der Geburt und in frühere Leben. Ich war William Delaney, der neunfache Frauenmörder... Ich erlebte die Morde, ich sah die Opfer... Ich wurde hingerichtet, Lynne!"

Er brach ab.

"Hat dir diese Therapie denn geholfen?"

"Nein. Ich werde die schrecklichen Bilder nicht mehr los.

Jede Nacht sehe ich die Gesichter der Frauen vor mir, die ich umgebracht habe. Ich sehe sie in einer langen Reihe und als letztes sehe ich mein eigenes Gesicht - ich meine, das Gesicht, das ich damals, als William Delaney hatte - in der Reihe..."

"Bist du immer noch in dieser Reinkarnationstherapie?"

fragte Lynne.

"Nein. Ich habe sie abgebrochen."

"Bist du zu einem anderen Therapeuten gegangen? Einem Arzt?"

"Mir kann niemand helfen. Das weiß ich. Diese Bilder...

Niemand kann sich vorstellen, was es bedeutet, wenn man plötzlich erfährt, daß man ein Mörder ist..."

 

"Ich verstehe dich gut", sagte Lynne.

"Nein, das versteht niemand. Niemand wirklich. Und dann...

Da ist noch etwas..." Er stockte und machte eine kleine Pause. Einen Augenblick hatte Lynne schon den Verdacht, der Anrufer könnte raus aus der Leitung sein.

"Was ist da noch, Bill?" hakte sie nach.

"Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll. Also, ich habe Angst, daß der Mörder, der ich war, wieder hervorbricht...

Verstehst du, was ich meine?"

Bill hatte jetzt mit zitternder Stimme gesprochen.

"Erkläre es mir", erwiderte Lynne so sanft und ruhig sie konnte.

"Ich habe Angst, daß ich wieder der werde, der ich in einem früheren Leben schon einmal war! William Delaney, ein Serienmörder! Wenn ich diese High-Society-Frauen mit ihren Klunkern und Ketten um den Hals sehe... Ich beginne zu verstehen, weshalb ich - also ich meine Delaney - sie umbringen mußte..."

Er atmete schwer. Die Zeit, die für einen einzelnen Anruf zur Verfügung stand, war längst verbraucht.

Aber Lynne konnte Bill jetzt nicht sich selbst überlassen.

Wenn sie Glück hatte, konnte sie ihn dazu überreden, sich noch mit dem Psychologen, den sie im Sendeteam hatten, zu unterhalten - natürlich ohne, daß davon etwas über den Sender ging. Denn Hilfe brauchte dieser Mann ohne Zweifel.

"Bill, hier warten bereits einige andere Anrufer in der Warteschleife", sagte Lynne. "Vielleicht unterhältst du dich noch ein bißchen mit unserem Psychologen... Hallo?"

Es hatte klick gemacht.

"Bill? Bist du noch dran?"

Die Leitung war tot.

*

"Mein Gott, du bist ja kreideweiß", meinte Clark Grady, der Aufnahmeleiter, als die Sendung zu Ende war.

Lynne schluckte.

"Ich bin froh, daß die Sendung zu Ende ist", gestand sie und fuhr sich mit der Hand über die Augen.

Clark hatte ihr einen schwarzen Kaffee hingestellt. Lynne lächelte matt.

"Danke."

"Keine Ursache. Ich glaube, den brauchst du jetzt."

"Das kann man wohl sagen."

Grady setzte sich zu der jungen Frau. Lynne war Mitte zwanzig und sportlich gekleidet. Sie trug Jeans und Pullover. Aber das lange Haar, das sie hochgesteckt trug, gab ihr einen Hauch von Eleganz.

"Das mit diesem Irren hat dich ziemlih mitgenommen, nicht wahr Lynne?" hörte sie Gradys Stimme.

Grady war doppelt so alt wie sie und sie wußte genau, daß sie es nur zur einen Hälfte ihrem Talent zu verdanken hatte, daß sie diese Sendung seit drei Monaten moderierte.

Talent war die Voraussetzung. Die andere Seite der Medaille waren Menschen, die dieses Talent erkannten und förderten.

 

Und das war Grady gewesen.

"Da mußt du durch, Lynne."

"Dieser Mann ist krank, er braucht Hilfe."

"Ich weiß."

Eine attraktive Blondine tauchte auf und reichte Grady ein paar Unterlagen.

Lynne kannte sie. Es war Colleen McGray, eine aus dem Team, das die Anrufe entgegennahm.

"Wie konntet ihr diesen Verrückten auf den Äther lassen?"

knurrte Grady sie an.

Er konnte sehr jähzornig werden, das wußte Lynn aus eigener Erfahrung. Aber meistens meinte er es gar nicht so hart, wie er es sagte. Und irgend einer mußte den Laden schließlich zusammenhalten. Deshalb konnte Lynne ihm das nachsehen.

"Ich..." stotterte Colleen.

"Wozu werdet ihr eigentlich bezahlt?"

"Die Story dieses Mannes klang interessant und überzeugend.

Er wirkte sehr viel ruhiger, als er mit mir sprach..."

"Ja, ja..." Grady winkte ab und Colleen ging mit einem Schmollmund wieder davon. Sie schien wirklich beleidigt zu sein.

"Colleen kann doch nichts dafür!" versuchte Lynne sie zu verteidigen.

"Natürlich kann sie das! Sie soll besser aufpassen!"

Colleen ließ die Tür zuknallen.

Grady blickte Lynne gerade an. "Vergiß es so schnell du kannst, Lynne."

Sie lächelte matt.

"Spätestens zur nächsten Sendung!" versprach sie und warf einen kurzen Blick zur Uhr. Halb zwei in der Nacht. Zeit, daß ich nach Hause komme, dachte sie.

Wenig später, als sie das Gebäude des Senders verließ und die frische, kühle Nachtluft in sich aufsog, kam ihr eine Gestalt entgegen. Es war ein Mann mit wehendem Mantel, der ziemlich abgehetzt wirkte. Im Schein der Außenbeleuchtung erkannte sie ihn sofort. Es war niemand anderes als Joe Stapleton, einer der Techniker, die zum Team ihrer Sendung gehörte. Ein netter Kerl, aber manchmal etwas unzuverlässig.

Und Grady konnte so etwas auf den Tod nicht ausstehen, des-halb hatte es von Anfang an Reibereien zwischen den beiden gegeben.

Stapleton sah sie kurz an.

Dann verzog er das Gesicht zu einem dünnen Lächeln.

"Hallo, Lynne!"

"Warst du gar nicht bei der Sendung dabei?"

"Ich bin im Verkehr steckengeblieben. Ein schwerer Unfall auf der Schnellstraße..." Er schluckte. "Wie ist Gradys Laune?"

"Nicht besonders gut", gestand Lynne. "An deiner Stelle würde ich da jetzt nicht hinaufgehen."

"Wenn ich's nicht tue, wird's nur schlimmer!" glaubte Stapleton und ging an ihr vorbei. Dann drehte er sich nochmal halb zu ihr herum und sagte: "Ich habe die Sendung im Autoradio gehört, während ich im Stau stand. Du warst gut. Wirklich gut."

Sie lächelte matt. "So was hört man gerne!"

"Es war das erste Mal, daß ich die Sendung nicht aus dem Studio mitgekriegt hab. Ich muß sagen, es wundert mich überhaupt nicht mehr, weshalb du Waschkörbe voll Fanpost bekommst..."

*

Lynne bewohnte eine Zwei-Zimmer-Wohnung im Obergeschoß eines Londoner Mietshauses, das so um die Jahrhundertwende erbaut worden sein mußte.

Seit zwei Jahren wohnte sie dort, seit sie bei dem kleinen Privatsender KLM angefangen hatte. Inzwischen war KLM um einiges gewachsen und Lynnes Ansprüche, was eine Wohnung anging, eigentlich auch. Aber es war nicht leicht, in London etwas zu finden. Zwar war es, seit sie ihre eigene Sendung hatte, kein finanzielles Problem mehr, aber sie hätte sich intensiver darum kümmern müssen.

Und im Moment fehlte ihr dazu die Zeit.

Nachdem Lynne die Wohnung betreten hatte, ließ sie sich in einen der weichen Sessel fallen und rieb sich die Schläfen.

Morgen war Samstag und das war gut so, denn es bedeutete, daß sie frei hatte. Lynne's Night-Talk wurde von Montags bis Freitags gesendet, jeweils um Mitternacht.

In dieser Nacht schlief Lynne wie ein Stein.

Es mußte irgendwann gegen Morgen sein, als sie plötzlich aus dem Schlaf hochschreckte. Ein düsterer Traum echote noch in ihr. Die offensichtlich verstellte Stimme des Anrufers, der sich Bill genannt hatte und sich für die Wiedergeburt eines Mörders hielt spukte noch in ihrem Kopf herum.

Aber dann merkte die junge Frau, daß es das Telefon war, daß sie geweckt hatte.

Im nächsten Moment war sie hellwach.

Wer rief um diese Zeit noch an? Sie sah auf die Uhr. Drei Uhr nachts.

Seit Lynne die Sendung hatte, war sie immer wieder von Anrufern belästigt worden und daher besaß sie eine Geheimnummer, die nur wenigen Vertrauten bekannt war. Ihre Eltern ge-hörten dazu, ihre beste Freundin, und Grady, ihr Chef beim Sender...

Lynne stand auf.

Sie zögerte einen Augenblick, ehe sie den Hörer abnahm.

Dann griff sie entschlossen zu.

"Ja?"

Aber auf der anderen Seite der Leitung blieb alles tot.

Niemand sagte etwas. Es machte leise klick und dann war es vorbei.

Seltsam, dachte Lynne.

*

Am nächsten Tag war sie mit Mary Collins, ihrer besten Freundin, in der Eishalle verabredet. Mary war zwei Jahre jünger als Lynne, studierte noch und verdiente sich nebenbei ihr Geld als Model für Werbefotos.

 

Es war ein kühler, dunstiger Tag. Der Nebel hing wie eine grauweiße Suppe über London.

Lynne war etwas zu spät, aber sie hatte Glück. Mary wartete noch am vereinbarten Treffpunkt.

"Ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt!"

maulte sie.

"Für wen hältst du mich?"

"Naja, es hat mich ja auch gewundert."

Lynne zuckte die Achseln.

"Ich habe schlecht geschlafen..."

"Oh. Dann bist du natürlich entschuldigt", lachte Mary, wobei sich auf ihren Wangen ein paar Grübchen zeigten.

Lynnes Lächeln geriet

Impressum

Verlag: BookRix GmbH & Co. KG

Texte: (C) ALFRED BEKKER CASSIOPEIAPRESS
Bildmaterialien: Bekker
Tag der Veröffentlichung: 21.01.2015
ISBN: 978-3-7368-7284-4

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