Alles ist in ihm noch Seele,
fand noch nicht den Geistgebieter,
leichtbeschwingte Philomele,
bald verweilt er, bald entflieht er.

Und so flattert er mit vielen,
und geduldig blüht der Garten,
doch sein Treiben ist ein Spielen,
und die Götter warten . . . warten.

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