Des Buches letztes Blatt ist längst gewendet,
doch sinnend halt' ich's in der Hand noch lange,
als lauscht' ich dem enteilenden Gesänge,
bis leise er in Traumesfernen endet.

Dem Dichter, den die Gottheit selbst gesendet,
damit von seiner Lieder süßem Klange
das Menschenherz den höchsten Trost empfange,
wie dank' ich ihm für das, was er gespendet!

Doch nicht in Worten, die im Wind verhallen,
beweist der edle Geist des Dankes Tiefe;
in freien Taten ringt er nach Gestaltung.

Ist's nicht, als ob zu glühender Entfaltung
jedweder Keim, jedwedes Können riefe
des Dichters Wort, das tief in uns gefallen.

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