Wir hatten den Engel voll im Flug erwischt, mit einer Villar-Perosa, einem netten Maschinenpistölchen aus Italien, und jetzt lag dieses androgyne Wesen blutverschmiert und zerbrochen zu unseren Füßen, und
John machte „Hm.“

„Wie begräbt man einen Engel“ fragte ich, und stupste ihn mit meinen schmutzigen Sandalen gegen den einen Flügel.

John machte „HmHm“

Ich hatte immer noch die alte Knarre in der Hand, und hielt sie jetzt gewinkelt unter der einen Achsel, als der Engel sich bewegte. Oder hatte Wind die Federn
bewegt?

„Welcher Wind, du Hirni“ schrie John, der bei der Bewegung des Leichnams zurückgesprungen war, und jetzt wild vor mir hin und herhopste.

„wwwas, wwwennn er doch nicht tot ist.“

Ich hob die Perosa noch ein Stückchen höher und zielte ins Leere, fühlte mich aber sicherer als mein Kumpel, der jetzt um den Engel rumlief,
und ständig „scheiße scheiße scheiße „
brüllte.

„Warum mußtest du auch dieses verdammte Ding ausgraben“ schnauzte ich, und trat nochmal gegen den Flügel.

John blieb stehen. Musterte mich, wurde rot, trat gegen den anderen Flügel, Blut
spritze, die Federn zischten, John zischte:

„Seit drei Monaten flehst du mich an, hörst du, du flehst mich seit Monaten darum an, und bietest mir alle deine Ersparnisse, nur um einmal mit dieser verdammten Knarre rumzuballern, und ich Idiot...
...hast du das gehört...?"

Wir lauschten. Der Ärger war vergessen. Kurzzeitig.

„Was“ fragte ich.

„Wie was“ fragte John.

„Na, was soll ich gehört haben???“

„Hä...du hast doch auch gelauscht...und nimm die Knarre runter, oder besser, gib sie mir.“

Räuspern.

„Komm, gib schon her.“

Wieder räuspern.

John streckte die Hand aus, ich ging ein Schritt zurück.

„Keine Spielchen, gib mir einfach die Perosa...komm schon, das hier war doch genug Mist...ich meine, dafür das du zum ersten mal damit rumballerst,
erledigst du gleich einen Engel.“

Räuspern. Lauter. Husten.

„Kann mir mal
jemand aufhelfen.“

Ich glaube, im nachhinein betrachtet habe ich gar nicht die Worte verstanden, sondern war eher über ein Geräusch in meinem Kopf entsetzt und fasziniert zugleich gewesen. Als ob jemand in einer Kathedrale
einen Gong aufstellt, mich daran festbindet und dann dagegen haucht. Ein Brummen, Summen, endloser Klang, ungesprochene Worte, Melodien, die einen sofort zu einem Poeten machen, auch wenn man vor Minuten nur mit einem italieneischen Kleinkaliber schießen wollte.
Jetzt wollte ich die Welt retten, Menschen heilen, Bäume umarmen.

„Kann mir endlich jemand aufhelfen, verdammte (ENTSCHULDIGUNG) Ignoranten...“

Ich erstarrte. John erstarrte. Beide standen wir wie Marmorbilder, gafften den sich aufrappelnden Engel an, Blut tropfte aus den Federn, aus den Flügeln,
dann fiel etwas aus dem weißen Busch, eine Taube, dann noch eine...beide so zermatscht, das man ihr dasein nur noch erahnen konnte.

„Super“ zischte der Engel, der es endlich geschafft hatte, sich zu seinen voll (ich schätze drei Meter) oder unendliche Meter aufzurichten...“

„Mein Flügel ist gebrochen, und meine Haustiere habt ihr auch noch erledigt...“

Es gongte jetzt nur noch in meinem Schädel, ich wollte Greenpeace neu gründen, Wale retten, Japaner umbringen, Chinesen zur Flucht verhelfen...und
John mußte es genauso gehen...zumindest sah sein Gesicht so aus, als ob alle Muskeln gleichzeitig versagt hätten...Speichel troff aus seinem geöffneten Mund...plötzlich zuckte er, dann schrie er:

„Erschieß das Schwein, los los los...er manipuliert unsere Gedanken...das hat Paul immer....immer...immerr.....“

Dann kippte John um.

Ich konnte mich nicht bewegen. Wollte John helfen, starrte aber den Engel an, den Kopf im Nacken, um sein Gesicht zu sehen. Er beugte sich runter, hob
die Tauben auf, küsste sie, und sie flatterten davon...aber nicht ohne John mit einem ordentlichen Schiss zu versehen, obwohl ich
geschossen hatte...Ich grinste...vor mich hin...

„Du kleiner Scheißer hast also geschossen...gratuliere...nicht schlecht...zeig mal die Wumme....“

Ich wurde misstrauisch...das gongen hatte aufgehört, und warum sprach er plötzlich so vulgär...und woher kannte ich dieses komische Wort...VULGÄR????

Ich gab ihm die Waffe.

Er war fasziniert...betrachtete sie ganz genau, lud durch, entsicherte sie, zielte auf John und drückte ab:

John zuckte kurz, ich machte mir von zwei Seiten in die Hose...es begann auch gleich komisch zu riechen.

„Nicht schlecht“ hauchte der drei Meter unendlich Engel...für ne alte italienische Villar-Perosa ... gut erhalten, zieht leicht nach links, aber das kann man ja ausgleichen...Dann machs mal gut...Ach,
und entschuldige bitte, das ich deinen Kumpel erschießen mußte, aber so ist das Gesetz...stell dir vor, ich wär kein Engel...dann wärst du jetzt ein Mörder...so ist bloß dein Kumpel tot...aus dem wär sowieso nichts geworden...naja, und du hast ein schönes Trauma, und wirst bestimmt
Schriftsteller...

Er löste sich auf, John zuckte nicht mehr, das Gongen war nur noch Echo der letzten Sätze...Der Himmel verhangen, die Blumen schwarz...ja, wenn ich
bei diesen Gedanken bleibe, könnte das klappen, mit dem Schreiben.

Dann kippte ich auch
um.

Impressum

Tag der Veröffentlichung: 31.12.2008

Alle Rechte vorbehalten

Widmung:
Für M.Scholze