Claude Passait Devant L'Hôtel De Ville, Et Deux Heures Du Matin
Sonnaient À L'Horloge, Quand L'Orage Éclata. Il S'Était Oublié À Rôder
Dans Les Halles, Par Cette Nuit Brûlante De Juillet, En Artiste Flâneur,
Amoureux Du Paris Nocturne: Brusquement, Les Gouttes Tombèrent Si
Larges, Si Drues, Qu'Il Prit Sa Course, Galopa Dégingandé, Éperdu, Le
Long Du Quai De La Grève. Mais, Au Pont Louis-Philippe, Une Colère De
Son Essoufflement L'Arrêta: Il Trouvait Imbécile Cette Peur De L'Eau;
Et, Dans Les Ténèbres Épaisses, Sous Le Cinglement De L'Averse Qui
Noyait Les Becs De Gaz, Il Traversa Lentement Le Pont, Les Mains
Ballantes.
